——第E小节：如果这就是死亡
我依旧是在奔跑。我总是在奔跑。
每一次的吸气，吐气，就像是一次次的对肺的烧灼，两片肺叶毫不停歇地剧烈运动着，如同滚烫的超负荷的引擎。
脑海中一片空白。没有多余的力气去思考任何事情。鼻腔或是口腔的末端，能感觉到血液的腥味。
周身的关节仿佛是生锈了，每一次的活动都显得极其吃力，甚至偶尔还能听见，只有古旧的门才能发出的摩擦声。
奔跑。奔跑。左腿。右腿。
阳光毫无保留地炙烤着皮肤，但这一点根本算不上难以忍受。汗水不断地从毛孔中涌出来，和身上的灰尘与泥土混合在一起，随着剧烈运动的躯体，刺激着那些新生不久的伤口。
太阳。为什么你能够如此的坚持呢。你每天望着世间的一切，就不会厌倦吗？
你也有，重要的人吧？
……
……
……
……
……
越发感到距离的漫长，时间的飞速。
不能停止。不能停下。
！
突然被什么绊了一下。踉跄中并没有摔倒。
呼吸的节奏瞬间被打破，体力也随着这突如其来的混乱而快速流失。
两条腿的重量似乎发生了改变，好不容易平稳下来的双腿变得更加难以移动。
我还能坚持多久？不，一定要坚持下去啊。
……
……
……
……
……
在一片满是沙粒的破旧道路上，我摔倒了。
两膝重重地磕在地面，沙子在膝盖上狠狠的摩擦出一大片血痕后粘在上面。
跪倒在地的我双手支撑着地面，手臂不受控制的不停的颤抖着。
没有力气站起来。
连直起身体都做不到。
纵使再坚定的信念和坚强的意志，也毫无用处了。
这就是，极限了。
双臂突然停止痉挛，我忽然发现身体似乎不再是属于我的。我瞪着眼睛看着世界在倾斜。不，是我在倾斜。
倒地那一刻开始，眼前一片苍白。
我侧倒在地上。我能听见倒在地上的撞击声，眼睛却什么也看不到了。
我能感觉到风在吹拂着我的伤口。有些痒痒的。
我不受控制的缓缓闭上眼，眼中的惨白逐渐被漆黑的世界所替代。
结束了，么……
………………
…………
……
我似乎，做了一个梦。
我梦见我坐在写字台前，眼前，放着笔和纸。
我想要通过它们记录下什么。
一些，应该留下的东西。
我盯着那张洁白的纸。它是那么小，却张狂的一个人铺在那里。
它觉得，自己是足够的吧。足够书写下我所要记载的故事。
足够了吧。
我盯着那张洁白的纸。仿佛看见上面被我写满的字。
那些虚幻的字完整的记录下了我要书写的一切，我的痛苦、牢骚、仇恨以及幸福，还有我记忆中的所有的一点一滴。
只要用笔，把我看到的临摹下来，就好了吧。我握起那只小巧的笔。
我盯着那张洁白的纸。它是那么的大，大到能书写下每个人的一生。
无法落笔。
仿佛，笔尖一旦接触纸张，那之前所看到的文字都会瞬间灰飞烟灭。
我盯着那张洁白的纸。白纸中蕴含的无限可能，随着书写的开始，就会变成一件全然不同的东西。
每个人拿到的都是相同的白纸，每每随着那只落下的笔，其中的幻觉、梦想、所背负的一切，都随之破灭了。脑海中映射在白纸上的轮廓，那一张纸所展现的包容一切的神迹，现实，用其书写出的文字将其冷酷的击碎。
我盯着那张洁白的纸。
我重重的叹息，眼皮终于无力地半耷拉下来。
我轻轻的，拧开笔帽。那是一只漂亮的钢笔，镀着黄金的花边。
笔头圆润。手指感受到饱满的重量感。
我漫不经心的，将笔尖落在那张洁白的纸上。
白纸尖叫着。
我忍着心痛，用锐利的刀锋划伤它的躯体。凄厉的叫声难以忍受，但我似乎有着不得不写的理由。
白纸被我玷污，被我划过的伤口留下淡蓝色的血迹。
这淡蓝色，悄无声息的组成一个词。我描画出的一切，似乎只有这一个词。
我盯着那张不再洁白的纸。看着那个陌生的词汇。
死亡。
