钢骨与梦魇
2001年，阿富汗，“学者”城广场
“BMP——！”
艾利克斯被安东尼的吼声震得耳膜嗡鸣。他还没来得及拍打脑袋，阿仕顿已从车顶跃下，厚实的手掌将他的头按低。下一秒，悍马车顶传来撕裂金属的尖啸——整个车顶前半部像被巨手掀开。机炮的弹线扫过他们身后的墙壁，砖石如瀑布般坍塌。
烟雾弥漫开来。
安东尼已经动了。她从胸前摘下M18烟雾弹，拔掉拉环，助跑两步，手臂一扬。圆柱体旋转着滚向BMP-2的履带下方。保险片弹飞的轻响被引擎声吞没，灰黑色的浓烟瞬间从车底喷涌，裹住了装甲车。
子弹从烟雾中射来，打在安东尼脚边的石板上，溅起火星——是射击孔的轻武器。她抓起滚落的头盔扣回头上，快速撤回杂货堆后。
“烟雾弹！”她低吼。
阿什顿娴熟地掷出第二枚M18。李蹲在掩体后，抬起M16A2下挂的M203榴弹发射器，将一枚烟雾榴弹精准射向装甲车侧面。
“艾利克斯！麦克斯！把那该死的SAW架起来！”
麦克斯匍匐至车底残骸下，M249轻机枪的枪托抵紧肩窝。他朝着烟雾中晃动的身影打出一个长点射。
小小的广场被彻底填满：机炮的轰鸣、柴油引擎的嘶吼、四面八方袭来的枪声，还有不断膨胀的浓烟。子弹在空气中胡乱穿梭，来源与去向皆成谜。
烟雾边缘，人影幢幢。塔利班士兵从装甲车来的方向列队推进，身后跟着一辆皮卡，车斗里的德什卡重机枪闪着暗沉的光泽。他们朝喷泉方向持续射击，步伐沉稳，带着一种残酷的仪式感。
安东尼从货堆后探身，瞥见身后暂无威胁，立刻举枪。一个三发点射。皮卡车斗里的机枪手腰部绽开血花，闷哼一声，身体前扑，重重压在机枪上。枪口因此抬高，指向天空。
安东尼将柯尔特727甩到背后，三步并作两步冲向皮卡。她翻身跃进车斗，推开仍在抽搐的射手尸体。德什卡机枪的枪身滚烫。她掀开防尘盖，理顺扭曲的弹链，再用力合上。双手握住枪身下方的特殊拉机柄，向后猛拉——阻力大得反常。这老家伙的内部机构早已磨损，她必须用肩顶的力量把它强行推回去。
烟雾开始变薄。装甲车和敌兵的轮廓逐渐显现。
安东尼扣下扳机。
咚！咚！咚！咚！
12.7毫米口径的怒吼震得车斗都在颤抖。沉重的弹头化作钢铁的鞭子，抽进人群。被直接命中的人体瞬间断裂、破碎，内脏碎片和血雾混合着沙尘腾起，在稀薄的晨光中呈现一种怪诞的粉红色。广场的石板地被染红了。
BMP-2的炮塔转动了。30毫米机炮的炮口锁定皮卡。
安东尼不是第一次被装甲武器的炮管直视。在越南，北越的T-54坦克黑洞洞的炮口曾隔着雨林与她相对；在沙漠里，伊拉克的装甲车也曾这样瞄准过她。每一次，她都会陷入一种诡异的入迷——凝视那深渊般的炮口，仿佛能看见所有曾从中喷吐出的死亡。
一枚烟雾榴弹在她面前炸开，新的烟幕将她笼罩。
惊醒只在一瞬。
她本能侧身，一道灼热的气流紧贴着她头皮掠过，将本就松垮的头盔彻底掀飞。通讯耳机连带着一缕断发被撕扯出去。巨大的冲击力将她推下车斗，重重摔在石板地上。
耳鸣。世界的声音变得遥远而扭曲。
她趴在地上，甩了甩头，伸手摸向头顶——掌心留下少许沙尘和几根金色的断发。总是这样。每一次战斗，这具被“武装者”计划锻造得异常坚韧的身体，依旧会以各种细微的方式磨损、破碎。
她的手刚碰到不远处的步枪护木，一只穿着破旧军靴的脚狠狠踩了下来，碾在她的手背上。
安东尼猛地抬头。
一张年轻、呆滞、胡须稀疏的塔利班士兵的脸。他的眼睛很大，却空洞无神，像两口干涸的井。AK-47的枪管正从腰间抬起，对准她的眉心。
没有思考的时间。纯粹的战斗本能驱动。
安东尼被踩住的左手爆发出惊人的力量，将对方的脚向外猛推，身体同时向左翻滚。
“砰！”
子弹擦过她的右肩，皮肤传来一阵灼痛。
几乎在枪响的同时，安东尼的右手已经抽出腰侧的贝雷塔92F。翻滚尚未停止，枪口已在运动中锁定。
“砰！砰！”
两发9毫米帕拉贝鲁姆弹精准钻入士兵的腹部。他身体一弓，手里的AK掉落在地，双手徒劳地捂住喷涌而出的伤口，顺着墙壁缓缓滑坐下去。他低下头，看了看自己无法遏制的生命流逝，然后，用尽最后的力气，将涣散的目光投向小巷的某个方向。
安东尼顺势望去。
三名塔利班士兵正从那里冲出。
她单膝跪地，贝雷塔稳定如磐石。“砰！”为首者倒地。剩下两人立刻开火，子弹打在周围的墙壁和地面上，碎石飞溅。
安东尼一边还击，一边敏捷地退向一处半塌的矮墙后，顺势捞起了自己的卡宾枪。她探身试图瞄准，却发现反射式瞄具的镜片已经碎裂。
“该死。”
她没有犹豫，改为概略射击，扣住扳机，朝着敌人大致的方向扫出半个弹匣。
一个黑色身影惨叫着向后跌倒。另一个士兵的右臂被数发子弹同时命中，齐肘而断。断手仍紧握着步枪，失控的枪口朝着天空喷吐火舌，仿佛在做最后的祷告。下一秒，来自烟雾中的机炮炮弹准确找到了他，将他整个人撕碎、抛飞。
几乎同时，安东尼感到背后的汗毛竖立。
她向前飞扑。
“轰——！！！”
那堵矮墙在她身后消失了。不，不是消失，是化作了亿万块碎石，被爆炸的气浪和火焰推向天空，再如一场坚硬的暴雨般砸落。巨大的声浪吞噬了一切。在绝对的分贝中，听觉反而产生了诡异的幻觉——她听见了尖锐的、并非来自战场的声音……
像是女人的惊叫。
像是孩子的哭喊。
热浪裹挟着甜腻而腥臭的气息将她淹没——是此刻广场的血肉焦糊味，也是溪山那个雨后的清晨，被烈日蒸腾出的、混合了腐烂丛林与凝固汽油的刺鼻气味。
时间裂开了一道缝。
她站在火焰里。
头顶的绿色钢盔上，用白色油漆涂画着梦呓般的词汇和扭曲的标志。
视线所及，只有跳动的、橙色的火。
脸上黏腻的，不是阿富汗的尘土，而是温热、细腻的…肉馅？
脖子很重。低头看去，一串风干的、穿在铁丝上的耳朵，正在随着她的颤抖相互碰撞，发出空洞而诡异的“啪嗒”声。
迫击炮弹的尖啸由远及近。
“趴下——！”
叫声来自一个脸上还长着雀斑的女孩。炮弹在离她们不到十五码处爆炸。气浪将女孩像布娃娃一样掀起，越过灌木丛，消失在更深的绿色里，连一声惨叫都没留下。
另一个背着火焰喷射器的女兵，燃料罐被流弹击中。
橙红色的火球膨胀开来，点燃了她，也点燃了她周围的每一个人。人体火炬惨叫着奔跑、翻滚，跌入布满尖利竹签的陷阱坑。皮肉在烈焰中嗤嗤作响，与竹刺撕裂躯体的声音混在一起。
半截身体的长官趴在电台边，手里的话筒滑落。他肠子流出来，挂在电台天线上。那电台兀自发出滋滋的电流声，然后，一个清晰、冷静、毫无感情的女声，开始缓慢地播报一长串名字：
“詹金斯…米勒…罗德里格斯…陈…”
那是阵亡者名单。
一串机枪子弹扫过。
电台和背着它的那个瘦小女兵，连同后面的一片竹林，齐齐折断。
天空变暗了。不是夜晚，是密密麻麻的黑点——轰炸机群投下的弹雨。
森林在瞬间被点燃。
燃烧的飞鸟挣扎着划过天空，像坠落的星星。
河水沸腾，翻起肚皮的鱼。
所有能动的东西都在火中舞蹈、痉挛，撕扯着身上燃烧的衣物。弹药链在高温中接连爆炸，将跳舞的人体撕成更小的碎片。
安东尼低头，看见自己按在电台上的手。
皮肤正在焦黑、卷曲、脱落，露出下面白色的指骨。
火焰舔舐着她的脸。头盔的塑料内衬融化，像滚烫的糖浆黏在额骨上。
她没有感到疼痛。
只是静静地看着。
她的颅骨在火光中显得异常洁白，像一件未完成的、精致的瓷器，被永远定格在这毁灭的高温窑炉中。
一个高大的身影从烈焰深处奔来。那也是一个女孩，比其他人都要高，金色的长发着了火，像一面燃烧的旗帜。她一边奔跑，一边咒骂着，撕掉身上燃烧的破碎皮囊。
她直直地冲向安东尼——或者说，冲向安东尼那具洁白的、站立的骨架。
“砰！”
撞击。
骨架碎裂的声音清脆、悦耳，如同无数水晶杯同时被打碎。
咔嚓。
一声清晰的、来自现实的碎裂声。
不是骨架。是她身下的一块碎石，被她的手捏碎了。
剧痛从右手掌心传来。指甲刺破了手套，嵌进肉里，温热的血渗出来，混合着阿富汗的沙土。
一口灼热、干燥、满是硝烟和尘土的空气，强行灌入她的肺。
太阳并未在越南的地平线上升起。它正悬挂在阿富汗“学者”城肮脏的天空中，冷漠地照耀着眼前的废墟：破碎的广场、燃烧的皮卡残骸、仍在喷吐火舌的BMP-2装甲车、以及远处队友奋力还击的身影。
她还活着。
这具被诅咒的、不老的身体，再一次验证了它最残酷的功能：承受无止境的创伤，并清晰记住每一道伤痕的滋味。
安东尼松开流血的手，撑起身体。碎石从她背上簌簌滑落。
她找到了那顶滚落在血泊里的破旧头盔，重新戴在头上。
右肩的枪伤已经止血，传来麻痒的感觉——细胞正在超速修复。手掌的伤口也在收拢。
她捡起卡宾枪，检查了一下。瞄具坏了，但机械瞄具还能用。
透过残缺的墙壁，她看到阿什顿正用M2重机枪拼命压制试图包抄的敌人，麦克斯的SAW枪管发红，李在试图用榴弹阻挡装甲车的前进。
安东尼深吸一口气，将喉咙里那股来自两个战场的血腥味强行压下。
她拉动枪栓，一颗黄澄澄的弹壳弹出。
“好了，杂种们，”她低声自语，声音沙哑却平稳，“第二回合。”
她弓身，如猎豹般蹿出，向着装甲车侧翼一个暴露的火力点冲去。
战争从未结束。对她而言，战争只是一次次醒来，发现自己在不同的地狱里，继续着同一场战斗。
