这里有一个故事：
唱诗班的歌声透过教堂的穹顶，在钢铁丛林的层层阻拦下，好似一阵微风，吹入这个阴霾密布，高楼耸立的城市。若非是上天选招的灵魂，或许只有吸食着劳动者鲜血得以无所事事的富人，才能有幸欣赏到这圣洁的声音。
指代，并非富人，也不认为自己是什么上天眷顾的幸运儿。他不过碰巧处于一座临近教堂的酒店里，操劳于自己的工作。
说是操劳，但在此时的他仅是伴着渐低减缓的合唱声吹口哨，无所事事的在阁楼里闲逛，唱到了他不熟悉的唱段，指代的嘴巴只好消停一会儿。他叠起曾用于装早餐的牛皮纸包装，走到窗户旁。指代很高，窗台只能到他的腰部，他向下张望着那些刚熄火的黑色轿车，随后仰起头看向天空，手指轻轻捻着窗台上的粉尘。
“依旧是灰色的，没变过。”
从很久以前开始，指代就不再仰望这片“灰天”了，它一直都没什么起色，不是雾着，就是在下雨。
“你就从来没有过好心情？”
询问天空的人，本就没指望有答复。玻璃中映出了指代的脸，乱发下有着端正的五官，面色惨白、消瘦的有些不正常，下巴上光秃秃的，没有一点年龄留下的痕迹，指代正以为自己还年轻，但当他与玻璃中映出的虚影对视时，他看到了一双被时间摧残过的眼睛，其中的眼神是死水，亦像是锁链，或许拴上谁，就一定会把他扯下地狱，与自己作伴……总的来说，虽然不是凶神恶煞，但也有些许狰狞，是一张看起来就很危险的脸。连指代自己都不想再继续看了。
“就连描绘我的时候也带着怨气？”
指代颇有些不满得对着天空说，而歌声在此刻停止了。
“叮。”
是楼下电梯抵达的声音，好像个斩钉截铁的回答一样穿过木质的地板，清晰地炸裂在指代的身后。
该上班了。从楼梯口旁的柜子上顺走两颗钉子，指代又最后撇上一眼天空，或许是出于对工作的怨念，他如此鄙夷的看着那些插入霾中的高楼。如果这世界真的有神，在这么厚的霾天下，他也只会眷顾那些站在塔顶上的人。指代没好气的想着。
“我们到了。”
对讲机刺耳的鸣叫声为这简短的报告画上了一个叹号，在电梯中站定的是一伙黑袍男子，他们个个带着圆顶帽，长腿高腰，仿佛是同一个模子里刻出来的。区分他们的唯一方式，可能就是黑袍上不同颜色的十字形胸针。在电梯间瘆人的白织灯下，五枚相同的白色胸针散发着鬼魅的银色光芒，而站在最前端的男子胸口前佩戴着一枚血红色的十字，无疑地显露了他的领导地位，红宝石胸针的表面在着光后好似一道致命的伤痕，正溢出涓涓血滴。
“找到他。人或尸体。”
话毕，领头的血十字率先进入了昏暗的走廊。这是一间欧式风格的长廊，说是欧式风格，不过是一条过于狭窄高挺的楼道，从左到右有着七个镶嵌着金色门牌号的房间，配上每隔两扇门一座的大理石台面，再摆上几幅欧式的画作，便能被惯以巴洛克或是文艺复兴风格的美名。其余的白十字很快跟进，随着他们的移动，黑袍在重力的指引下，印刻出了身体两侧带有金属感的轮廓，是枪械，看来走廊的这份宁静注定要被火药与血腥味所代替。
指代禁不住开始倒数。
“一。”
红十字扯开步伐，径直走往七号房门，身后的白十字们立即散开，分别在一至五号房门前站定。
“二。”
几乎是同时，白十字们撩开袍服，抽出同一型号的手枪，拉开保险瞄准锁芯，像人们常说的那样，在有心人面前，门锁就宛若一个笑话。
“三！”
整齐的枪声合而为一，白十字们破门而入，木质家具的粉碎声，不知哪来的婴儿啼哭，妇女的尖叫声，肉眼不可视的混乱使楼道瞬间变得空旷而又拥挤，红十字站在七号门前颇有兴趣地欣赏着这片井井有条的崩坏，正当一切都有条不紊的发生时，就像看到即将上交的考卷上沾染了墨点般，一顶镶嵌着枪眼并用血液做装点的圆顶帽自一号房门飞出，顺着帽子掉落的轨迹，他这才注意到地板上前往一号房门的信众的尸体那已经僵硬的手。红十字连忙靠向门框，妄图在这样触手可及的地方创造掩体。
枪声响起了，干脆，轻快，不带一丝犹豫。白十字们如触电般转向走廊，纵使怎样焦急的他们依然做好了短兵相接的准备，端好手枪，屏气凝神，堪称优雅地缓步走向那扇刚刚被野蛮破解的房门。杂音都在此时识趣的消逝，二号房门的白十字竖耳倾听，但脑中回响着的依旧是那声枪响。门框勾勒出的狭小走廊是那样宽广，没有呼救声，没有呻吟，只有回响。不，不是回音。他在心中惊呼道。是金属相互碰撞的声音，一声，一声伴随着愈发快的心跳回荡在他的耳畔。就在一号房门前，白十字们很快确定了声音的源头，不管那个人在干什么，毫无疑问的，袭击者没打算隐藏自己的位置。
“你们是同心合意地兴旺福音！”
这是异口同声，是暗语，也是命令，二号房门的白十字瞪圆了眼睛，他明白，他们将要一同突入走廊，而他自己，将会直接暴露在敌人的枪口下。唱诗班清澈的歌声再次流入这栋建筑，不过这时的童声合唱，带来不了丝毫的宁静。像是滴水流进沙漠，转瞬间消逝，只剩下更强烈的干涸，白十字咬紧牙关，任凭自己的视线随着即将逝去的生命而滑落，他迈出了步伐。
虽是短短一瞬，但直面死亡的无力感还是迫使他低下了头。
地毯，门框，大理石台面——枪口。
当他如此挣扎着抬起脑袋时，一切都变得模糊不清，只剩下昏暗走廊尽头那一点孤零零的黑洞，如此的张狂，明显，好像正渴望着吸食他的性命。白十字扣动了扳机。
“够了！二号！停火！快停火！”
在数声枪响和同伴的喊声退却后，他在耳鸣中清醒过来，扣动扳机的咔哒声仍不停的传入耳中，子弹已经打空，但手指仍在弯曲、抽动，硕大的汗珠已经自额头流入眼框，二号房门的白十字用臂弯抹去眼角那汗与泪的混合物。当面前的一切再度清晰时，他只感觉自己的小腹被狠狠的给了一拳，气息像是被挤在肺部之外，天旋地转的恶心感之余，白十字脚下一软，瘫坐在了同伴的血泊之中。
他没有提问，却仍得到了答案。
是的，除他以外的白十字都已经倒下，七扭八歪的惨死在他的身边。
是的，他的身后响起了口哨声，富有节奏的脚步，和手枪更换弹夹的声音。
但他已经不在意了。
没有什么相信与否，在这个世界上就是有着真实到不真实的场景，怪异到平常的艺术品，荒诞到圣洁的信仰，和恐惧到释然的心情。
而把这些听起来就很令人头疼的矛盾体揉在一起，就是此时他脑海中的景象。
从两米开外，直指着自己的枪口将视线延伸，枪管自一个牛皮纸袋的破洞中伸出，而牛皮纸袋，套在一副肩膀上，耸立在原本属于脑袋的位置，肩膀末端的一双胳膊，向上高举，当眼睛随着衣袖的直线拉升，一双已经血淋淋的手，正依靠着两枚铁钉，牢牢的固定在被血污浸透的奶白色墙体上，那是具尸体，宛若受难的圣人，不过头上倒插了一把枪。
纸袋人。这是他在失去理智前，面对着渎神的场景，最后归纳出的一个词语。
“那是闯进我房间的倒霉蛋，不赖他，我几乎和你们同时开枪。”
根本没人发现他死了。指代还想补上这样一句话，但他想起自己是个谦虚的人。
“不过我瞄的是脑袋——你们真不应该把子弹用在门锁上。搞几把钥匙很费劲吗？”
指代冷笑着说道。
“你们没有自己的名字不是吗？他们管你叫什么来着，二号？那，墙上的那位叫一号？死了都没人能缅怀他，真可怜啊。”
枪口被轻轻的摁压在了二号的后脑勺上。
“让我想想，就叫他，纸袋人吧，套着纸袋的人，你说怎么样。”
可他的职业本能没能让他等到答复，枪声响起，一如既往的利索。
和一个被吓傻的人搭话真难。指代擦着枪口心想。
显然，他也没指望会有答复。
