话音落下的那一刻，她感觉到了变化。变化从她的头顶开始，像有人把一桶温水从她的头顶浇下来，水顺着她的头发往下流。
但其实流下来的不是水，是光。
一种她从未见过的，是一种没有颜色的颜色，像你把所有的颜料都混在一起之后得到的那种混沌的、无法命名的颜色。那光从她的头顶倾泻而下，把她整个人包裹在中间。她看不到自己的手，看不到自己的脚，看不到自己的身体，她只看到无穷无尽的光，从她身体里涌出来，又从外面涌进去，像一个循环，像一个呼吸，像一个心跳。
她听到了高晓寒的声音。声音从很远很远的地方传来，像隔着几层玻璃，像隔着几堵墙，像隔着一个世界。声音的内容她听不清，只听到音调，高晓寒在喊她的名字，在喊，在喊，声音越来越高，越来越急，像一个人在悬崖边上看着另一个人往下坠，伸出手，却够不到。
她想回答，但她的嘴已经不存在了。她的身体已经不存在了。她只有一个意识，漂浮在一片光海里，像一艘没有锚的小船，被波浪推着往前走，没有方向，没有目的地，只有移动本身。
光海在变化。颜色在变化，从混沌的灰变成了淡淡的蓝，从淡淡的蓝变成了浅浅的绿，从浅浅的绿变成了温暖的金黄。每一种颜色都带着一种温度，一种气味，一种记忆。蓝色是冷的，带着海水的咸味，她想起了小时候第一次看到大海的场景。绿色是温的，带着青草的涩味，她想起了小学操场上的那片草坪。金色是暖的，带着阳光的甜味，她想起了某个下午，她坐在书房里，阳光从窗户照进来，照在键盘上，照在她正在写的那行字上。
她不知道自己在光海里飘了多久。时间在这个空间里没有意义，因为没有参照物，没有钟表，没有日升月落，只有光和光的变化。
然后光散了。
像一朵云被风吹散，像一池水被石头砸开，像一面镜子被锤子敲碎。光碎成了无数细小的光点，光点从她身边飞走，飞向四面八方，飞向她看不到的远方。她站在一片黑暗里，黑暗很浓，浓得像墨汁，但她能看到自己的手，能看到自己的脚，能看到自己的身体，因为她自己在发光。她的皮肤在发光，淡淡的，像萤火虫的尾部，像深海里那些会发光的鱼。
她的衣服变了。不是那件月白色的对襟褙子了，而是一件她从未见过的衣服。料子很轻，很薄，像蝉翼，像被月光浸透的水。颜色是深蓝色的，深到像夜空，但上面有星星，细小的，闪烁的，像真的星星一样在移动。她伸出手，摸了摸袖子，料子的触感很软，软到像没有穿衣服，只有一层薄薄的光覆盖在她的皮肤上。
脚底下有东西。她低头看，是一块岩石，表面有很多细小的孔洞，像被虫子蛀过的木头。她蹲下来，用手指摸了摸岩石的表面，指尖能感觉到那些孔洞的边缘，锋利得像刀片。
她站起来，抬起头，看到了天空。天空没有月亮，没有星星，只有一片均匀的、没有层次的黑色，像一块巨大的黑布罩在头顶上。但她能看到远处的东西，因为远处有光。光从某个方向来，像是有什么巨大的光源在地平线下面，把天边照亮了一小片。那一小片光是橙色的，像火烧云的颜色，但那里没有云，只有光。
她往那个方向走。脚下是岩石，踩上去咯吱咯吱响。岩石上有裂缝，裂缝里长着一些不知名的植物，很小，很矮，叶子是灰绿色的，卷曲着，像脱水的手掌。她踩到了其中一株，叶子碎了，发出清脆的响声，像踩碎了一片薄冰。
她走了很久。岩石地在她脚下延伸，无边无际的，像一个黑色的海洋，海面是凝固的，没有波浪，只有永恒的静止。她的鞋底在岩石上磨出了细细的粉末，粉末沾在她的脚踝上，像一层薄薄的灰。
然后她看到了那个东西。
形状很大，大到她仰起头才能看到它的顶部。形状的边缘是光滑的，像被水冲刷了很多年的鹅卵石，但它的表面有纹理，纹理很细，细到像皮肤的纹路。
她走近了一些，发现那个形状是一个人，一个躺着的人，巨大的人，大到她站在它的旁边，只到它的膝盖。
她绕过那个巨大的形状，继续往前走。更多的形状出现了，有的躺着，有的坐着，有的站着，有的蜷着，每一个都巨大无比，每一个都静止不动。它们在黑暗中安静地存在着，像一群沉睡的巨人，不知道已经睡了多久，也不知道还会睡多久。
她穿过这些巨人的间隙，走了一条很长的路。她不知道自己走了多久，因为时间在这里没有意义。她只知道自己的腿在酸，脚底在疼，喉咙在干，这些身体的信号告诉她，她还在移动，她还在前进，她还没有到达目的地。
然后她看到了光。光从前方不远处射过来，黄色的，温暖的，像一盏灯。她加快了脚步，腿更酸了，脚更疼了，但她没有停。她朝着那盏灯走，走得越来越快，最后几乎是在跑。鞋底在岩石上发出急促的响声，像有人在用锤子钉钉子，一下一下的，密集又急促。
她跑到了光源附近，停下来。
那盏灯挂在一根柱子上，柱子是黑色的，表面光滑，没有纹理。灯是玻璃的，圆形的，里面有一团黄色的火焰在跳动。火焰不大，比蜡烛的火焰大一点，但它很亮，亮到把周围几米的地方都照亮了。
光照亮了一个人。
那个人站在灯旁边，背靠着柱子，双手插在口袋里，姿态很随意，像在等公交车，像在等人的时候靠在路边的灯柱上。他穿着一件深色的长袍，料子看起来很厚，但很柔软，垂坠感很好，没有褶皱。他的头发是黑色的，很长，用一根绳子松松地扎在脑后，几缕碎发从耳后落下来，搭在肩膀上。
他的脸，她看不清，因为他是侧着站的，脸在阴影里。但她能看到他的轮廓，轮廓很柔和，没有锋利的棱角，像一个被时间打磨了很久的鹅卵石。他的年龄，她猜不出来，看起来三十多岁，但感觉上可能更老。有些人的年龄是写在脸上的，他的年龄写在更深的地方，写在眼睛里的，但她看不到他的眼睛。
他听到了她的脚步声，转过身来，面朝着她。灯在他的身后，光从他的背后射过来，把他的轮廓勾勒出一条细细的金线。他的脸仍然在阴影里，但她能看到他的眼睛了，因为他的眼睛在发光，淡淡的，像两颗被磨得很薄的宝石，光从里面透出来。
他的嘴角微微上扬，是一个笑，很浅的笑，浅到如果你不仔细看根本看不出他在笑。但他在笑，笑得很真实，不是那种社交性的、礼节性的笑，是那种真正觉得高兴的人才会有的笑，嘴角的弧度不大，但眼睛里的光是真实的。
“你可以叫我使者。”
