剧烈的旋涡从脚下撕裂开来，村庄的天幕如布料般被利爪扯碎。
倒塌的房屋，扭曲的村民，炽热的血浆与寒冷的雪交织着涌来，将里昂吞没。耳边传来孩童的啼哭与父亲临死前沉闷的呼吸，一声接一声，像是从心脏深处挖出来的。
他伸手去抓住什么，却什么都握不住。
所有声音、画面、触感，在那一瞬间，化为彻底的虚无。
黑。
彻底的黑。
——
“……里昂。”
是谁的声音？
猛地睁眼。
窗外有阳光。
老榆树的枝叶被微风吹动，树影斑驳地洒在木质窗框上，熟悉的鸟鸣在窗外此起彼伏。他的房间一尘不染，火炉旁堆着整齐的柴火，母亲的针线篮还放在桌角。
“里昂，太阳都晒屁股啦！”安德鲁的声音在屋外响起，带着一点笑意和一贯的粗声粗气。
他怔怔地坐了很久，直到安德鲁敲响了门。
“我不进去了啊，妈说她炖了肉汤，快来喝，别让我们等。”
脚步声远去。
一切恢复如常。
不，不能说恢复如常——这一切，和“之前”第一次进入幻境时一模一样。
太完美了。
从桌上的瓷杯位置，到床边挂着的布包形状，连窗台的尘埃都分毫不差。
里昂缓缓站起，走到镜子前，看着自己的脸。
没有憔悴，没有血污，没有在极恶之地中风餐露宿留下的疲态。
“幻境重置了……”他喃喃。
他明白了，这不是幻境失效了——而是它又给了自己一次“机会”。
让他忘掉刚才看到的痛苦与崩坏，让他重新开始，再次沉溺。
“我不会再信了。”
他低声说着，语气沉着而坚决。
但身体依旧有些颤抖。
——
走下楼梯，餐桌旁已坐着玛琳娜和安德鲁，食物热气腾腾，汤面上漂着切成均匀的胡萝卜片和香料。
母亲抬头看见他，微笑温柔：“早啊，今天怎么这么晚？”
“我做了你喜欢的煎蛋和牛肉汤，快来趁热吃。”
“……谢谢。”
里昂坐下，眼神警惕地扫视餐桌上的一切——颜色、气味、声音都完美得过分，甚至那只盘子边缘的细微缺口，都像是复制了记忆中的某一刻。
“里昂，今天打算做什么？”安德鲁问道，笑着递过一块面包。
“我打算去……墓地。”
两人没有一丝迟疑，玛琳娜只是点了点头：“小心点，别忘了多穿点，今天风有些冷。”
安德鲁笑道：“要不要我陪你？”
“不用了。”
他站起身，没有动餐盘里的任何一口。
母亲温柔地看着他：“早点回来，晚饭我还要做你小时候最爱吃的糖渍胡萝卜。”
那一刻，里昂的心狠狠一颤。
他记得，那是他五岁时病得最重的一次，母亲熬夜照顾他后，用当时最珍贵的糖和胡萝卜做的甜菜。
这种记忆，除了他自己，没有人知道。
可这个幻境知道。
它不仅复制了他所渴望的现实，还翻阅了他灵魂中最深层的脆弱。
——
离开房屋的那一瞬，阳光洒在他肩头。
他漫步走向村尾的墓地，沿路的景色一成不变。
卡洛和卢卡斯在田埂边插着竹竿驱鸟，艾玛在地里观察作物的生长。每一个人都像剧目里上好妆的角色，笑容自然，目光干净。
可里昂知道，这一切的背后，只是一出被幻境的锈线缝出的傀儡剧。
“真是没完没了……”
他低声骂道，推开通往墓地的木门。
那块熟悉的墓碑立在风中，父亲的名字镌刻其上。
他蹲下身，指腹摩挲过那冰冷的石面。
“你死在我九岁那年，”他轻声说，“是被强盗杀的。哥哥当时被强盗吓破了胆，你是为了救他才……”
“不要再说了。”
身后传来一个声音。
他猛地回头。
“伊露艾尔”站在枯树下，目光漠然。
“不必再重复那些让你痛苦的事。”
“你又来了。”
“你何苦非要抗拒？”她踏前一步，语气像是在劝解，“你不配自责。你已经做得很好了。世界对你太残酷，而这里，能让你平静。”
“可这不是真的。”
“真实？”“伊露艾尔”轻轻一笑，“你说的真实，就是你和我在风暴中苟延残喘、被逼上绝路？还是欧文被逼疯在临死前发出的哭嚎？”
“你根本不懂。”
“我不是伊露艾尔。”她走近了，又恢复了那一身黑袍面具的打扮。
“但我懂你。”
“你的每一个选择、每一次后悔，我都知道。”
“你说得够多了。”
黑袍缓缓垂下，耳边传来低语：
“再问一次——你愿意醒来吗？”
——
风停了。
阳光照在墓碑上，影子却在摇晃。
里昂缓缓站起身，望向那人，声音平静：
“如果这就是考验，那你太小看我了。”
“我宁愿孤独死在真相中，也不要活在你的谎言里。”
“不愧是被‘我’选中的人……”随后黑袍人的身影如烟雾消散在风中。
周围的一切开始晃动、龟裂。
天空破开一条缝，裂痕如蛛网般向四周蔓延。
幻境，再也撑不住了。
空气如被抽离，整个村庄陷入诡异的静默之中。阳光不再洒落，天幕像破碎的镜片般逐渐剥落，露出下方如深渊般混沌的旋涡。
里昂站在墓碑前，静静看着裂痕从地面蔓延到脚边，没有退后。
他闭上眼，深吸了一口气。
然后，伸出右手，按住了墓碑上那冰冷的名字，指节微微颤抖。
“我——不会再逃避。”
地面轰然塌陷，整片村庄像腐朽的画卷被火焰吞噬。燃烧的火焰并不炙热，反而冷冽得刺骨，一切在烈风中化为碎片、灰烬……
