朗姆酒馆的门关上后，寒气就被挡在外面了。壁炉里的火很旺，松脂烧得噼啪响。一个吟游诗人坐在炉边，拨着一把断了第二根弦的鲁特琴，嗓音沙哑，慢慢悠悠地讲。
“北边的阿尔诺王国，有个流传了很久的故事。讲的是风。”
酒馆里稀稀落落坐了几桌人，没人抬头，但也没人打断他。
“说从前有个牧羊的少年，每天赶着羊群上山。山很大，草很绿，天很高。少年觉得日子太安静了，就对着风喊：‘你能不能大点儿声？’”
他拨了一下琴弦，发出一声闷响。
“风答应了。从那以后，山谷里总是呼呼地响。少年很高兴，觉得世界热闹了。可是没过多久，风越来越大，大到把他的羊卷走了。少年追着羊跑，跑过山脊，跑过荒原，跑到一个他从没见过的地方。那里没有草，没有树，只有漫天的黄沙和破碎的骨头。”
他停下来，喝了一口酒。
“少年问风：‘我的羊呢？’风说：‘你让我大点儿声，我就大点儿声。我可没问你受不受得了。’”
有人笑了一声，很快又安静了。
“后来呢？”有人问。
“后来？”吟游诗人擦了擦嘴角，“后来少年就一直在那儿找他的羊。找到今天，还没找着。”
他拨弦转调，旋即缄口，活脱脱一个烂尾的三流作家；嘘声应声而起。
角落里，赫尔加放下空了的杯子。
一年零三个月，六趟任务。
两趟去东边，护送商队到澜海城。三趟在西边，清理迪恩森林边缘的低阶魔兽。最后一趟往北，走到阿尔诺王国边境才折返。
往北那趟，她第一次看见真正的战争遗迹。
不是书本上那种“某某战役遗址”的干净名词，而是一片被烧焦的旷野，泥土里还嵌着锈蚀的箭头和碎骨。当地的向导说，这是三十年前那场仗留下的。赫尔加问他为什么没人清理，向导看了她一眼，说：“清理了又能怎样？地已经死了。”
她当时没太懂这句话的意思。
直到她看见那片土地上长出来的庄稼。
灰扑扑的，矮小，瘦弱，像是从土里挣扎着探出头，又随时准备缩回去。
酒馆的门被推开，一阵冷风灌进来。
进来的人穿着灰蓝色的旧斗篷，领口磨得发白，靴子上沾着泥。
“请问，狼牙佣兵团的沃尔特团长在吗？”
声音不算年轻，也不算老。带着一点北边的口音，“团”字的尾音往上挑。
沃尔特从角落里站起来。
“我就是。”
那人走过来，摘下斗篷的兜帽。一张瘦长的脸，颧骨很高，眉骨很深，看起来三十岁出头，但眼角的纹路像是四十岁的人。他从怀里掏出一封信，递给沃尔特。
“我叫埃里克·斯通菲尔德。”他说，“阿尔诺王国边境领主的儿子。虽然那个领主头衔已经没什么用了。”
他顿了顿，像是在斟酌措辞。
“我想雇佣你们，护送我去一个地方。”
沃尔特没有立刻接话。他接过信，拆开，就着壁炉的火光看了一遍。信很短，他看得很快。
“什么地方？”
埃里克沉默了一下。
“北边。”他说，“灰烬山脉。”
酒馆里安静了一瞬。吟游诗人的琴声也停了。
“灰烬山脉”四个字落下来，没有接话的人。赫尔加在角落里，看到沃尔特的手指在信封边缘停了一下。那是一座山，但不是一座普通的山——三十年前，三万人死在那里。
“那里什么也没有。”沃尔特说。
“我知道。”埃里克回答。
“那你为什么要去？”
埃里克没有立刻回答，他看了一眼壁炉里的火。
“因为有人告诉我，那里还有一样东西。”他说，“一首歌。”
吟游诗人的琴弦忽然响了一声。
埃里克转过头，看了他一眼。
“一首被遗忘的歌。”他重复了一遍，“关于风。”
