第二章

作者:野蛮仁克难 更新时间:2025/6/28 20:29:22 字数:1930

那张米白色的纸页被我夹进了深蓝色的笔记本里,像一片被强行压平的枯叶。

【青渊】咖啡馆的角落卡座空了一周。

我每天准时坐在那里,点一杯黑咖啡,把玩着那支银灰色的笔,等待一个不会再出现的人。

服务生看我的眼神从同情变成了尴尬,最终变成了习惯。

第七天,雨又下了起来。

我翻开笔记本,盯着那张被她撕下的纸页,字迹依旧清晰:

【请原谅我的不辞而别。有些心,注定只能沉在深海。】

没有解释,没有线索,只有一句近乎告别的独白。

我拿起笔,在下方写下一行字,像是某种固执的回应:

【但深海也需要光。】

笔尖在纸上停留太久,墨水晕开一小片。

窗外的雨越下越大,玻璃上蜿蜒的水痕模糊了整个世界。

我开始寻找她。

【雾岛深雪】这个名字像晨雾一样难以捕捉。

我问遍了咖啡馆的店员,没人记得她是从什么时候开始出现在那个角落的。

【她总是安静地写字,几乎不说话。】一位年长的女服务生回忆道,【有一次,我看到她在哭,眼泪滴在笔记本上,但她一点声音都没发出来。】

【为什么哭?】

女服务生摇摇头。

我去了附近的图书馆、书店,甚至大学文学系的办公室,试图找到一个叫【雾岛】的女人。

但Tokyo太大了,而【深雪】可能只是一个笔名。

线索断了。

五年后的一天,我接到博物馆的通知,要求修复一批明治时期的私人捐赠文献。

捐赠者是一位姓【古川】的老学者,住在神保町的旧书街。

jimbocho的空气里永远漂浮着纸张和油墨的气味。

狭窄的巷道两侧,旧书店像古老的沉船一样挤在一起,招牌上的字迹早已褪色。

【古川书屋】藏在巷子深处,木门上的漆皮剥落得斑驳不堪。

推门时,铜铃发出一声嘶哑的呻吟。

店内昏暗得像深海,书架高耸至天花板,旧书堆叠成摇摇欲坠的峡谷。

白发苍苍的古川先生从柜台后抬起头,眼镜反射着昏黄的灯光。

【是海野先生吗?】他嗓音沙哑,【文献在后面的储藏室,请跟我来。】

我跟着他穿过书堆间的狭窄通道,突然,余光捕捉到一抹熟悉的灰色——

一个瘦削的背影,站在哲学区的书架前,手指轻轻抚过书脊。

深灰色的毛衣,亚麻长裙,帆布包斜挎在肩上。

我的呼吸停滞了一秒。

【雾岛……?】

声音很轻,但在寂静的书店里,它像一颗石子投入深潭。

那个背影僵住了。

她缓缓转身。

五年。

五年足够让记忆模糊,但她的轮廓依旧清晰——苍白的皮肤,深潭般的眼睛,只是眼角多了几道细纹,像是被时间刻下的裂痕。

但最刺眼的,是她左侧脖颈上那道狰狞的疤痕。

粉白色的,像一条粗粝的蜈蚣,从下颌边缘蜿蜒至衣领深处。

她的目光落在我脸上,没有惊讶,没有喜悦,只有一片深不见底的荒芜。

【雾岛,】我向前一步,喉咙发紧,【你……还记得我吗?】

她没有回答,只是微微摇头,眼神空洞得像一具被抽走灵魂的躯壳。

古川先生咳嗽了一声,【这位是雾岛小姐,我的……常客。】他顿了顿,压低声音,【她不能说话,海野先生。】

不能说话?

我的大脑一片空白。

五年前,那个在笔记本上写下深邃文字的女人,现在……失语了?

她低头去拿书架上的书,动作僵硬得像一具生锈的机械。

帆布包从她肩上滑落,【啪】地一声砸在地上,里面的东西散落出来——

一本笔记本。

米白色的封面,边角磨损严重。

我几乎是本能地蹲下去捡,手指碰到封皮的瞬间,回忆如潮水般涌来。

翻开。

空白。

空白。

空白。

一页又一页,全是刺眼的空白。

只有最后一页,有一滴干涸的泪痕,深褐色,像一颗绝望的琥珀。

我的手开始发抖。

那些字呢?那些她写下的深海般的文字呢?那些我们交换过的、承载着灵魂重量的句子呢?

她静静地看着我,眼神像一条被拖出水面的鱼,在现实的空气里无声地崩解。

【雾岛小姐两年前做过喉部手术。】古川先生低声解释,【之后就不能说话了。】

【手术……?】

【声带肿瘤。】他叹了口气,【恶性。】

我的指尖死死捏着那本空白的笔记本,纸张在无声的颤抖中发出细微的沙沙声。

她弯腰,缓慢地捡起散落的物品——钱包、钥匙、一支铅笔。没有试图拿回笔记本,仿佛它早已不属于她。

然后,她转身,向门口走去。

【等等!】我追上她,拦住去路,【雾岛,你……你记得我们相遇的那家咖啡店吗?记得我们写的那些字吗?】

她的睫毛颤了一下,眼神终于有了一丝波动——痛苦、抗拒、甚至恐惧。

她摇头,动作很轻,但坚决。

【那这本笔记本呢?!】我举起它,【为什么是空的?!你写的那些东西呢!?】

她的嘴唇微微动了动,像是想说什么,但最终只是抿成一条苍白的线。

她伸手,轻轻推开我,走向门口。

铜铃再次发出嘶哑的呻吟。

门外,夏日的阳光刺眼到几乎灼伤视网膜。她的背影在强光中融化,像晨雾消散在烈日下。

我站在原地,手里攥着那本空白的笔记本,胸口像被挖出一个巨大的空洞。

古川先生拍了拍我的肩膀,【她每周三下午都会来,只看哲学和诗歌,从不买书。】

【她……住在附近?】

【不清楚。】他摇头,【但两年前,她手术后第一次来这里时,撕掉了笔记本里所有的字页,烧掉了。】

我猛地抬头,【为什么?】

老人沉默了一会儿,眼镜后的目光深邃而悲悯。

【也许……有些字,注定只能沉在深海。】

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