睡意不断像潮水般漫上来，我是要死了吗，眼皮越来越沉，最后一点意识消散前，已经听不到围观的人群叽叽喳喳在说些什么，看着地面上的流淌的鲜血也变得越来越迷糊，像化不开的红色血雾。
再睁眼时，我已经身处在一片血茫茫里雾中。雾是凉的，沾在皮肤上像红色的细雪，却又不会融化。四周静得奇怪，连自己的呼吸声都像被吞掉了，只能凭着一种莫名的直觉往前挪。脚下似乎是青石板路，凹凸不平的触感透过薄薄的鞋底传来，引着我一步步深入。
不知走了多久，雾霭忽然稀薄了些。正前方隐约露出个黑黢黢的轮廓，走近了才看清是个山洞，洞口爬满深绿色的藤蔓，叶片上凝着的雾珠在昏暗中闪着微光。我犹豫了一下，脚却像被什么牵着似的迈了进去。
山洞里比外面暖和，空气中飘着淡淡的土腥气。岩壁是潮湿的，用手一摸能蹭下细碎的粉末。而当目光适应了昏暗，我瞬间被眼前的景象攫住了——整个洞壁上，竟密密麻麻刻满了图案。
都是些小人，用简单的线条勾勒，却透着说不出的灵动。有的小人单脚独立，手臂舒展如鹤；有的则屈膝半蹲，双拳紧握，指节的弧度都清晰可辨；还有一组是两人对练，身形交错间，能看出招式的拆解与呼应。每组小人旁边，似乎还有些类似注解的符号，弯弯曲曲的，像某种古老的文字。
我凑近了些，想看清最左边那组。那小人呈弓步，左手在前如托物，右手在后似挽弦，周身仿佛有气流在流动。盯着看了片刻，忽然觉得丹田处微微发热，手指竟不由自主地跟着比划起来。就在这时，我想看清他手腕翻转的角度，想记住那符号的每一笔——
眼前的图案突然开始晃动，像被投入石子的水面。小人的线条扭曲起来，符号变成模糊的色块，整个山洞都在旋转。我想抓住什么，却只摸到一片冰冷的虚空，紧接着，脚底的地面突然坍塌，身体仿佛失重般不停向下坠去——
“通哥 通哥！”
冷汗顺着额角滑进鬓发时，我猛地睁开眼。
胸腔还在为那个坠落的梦剧烈起伏，指尖触到的却不是熟悉的床单，而是带着霉味的粗布被褥。我僵了一瞬，转动脖颈，视线撞进一双乌溜溜的眼睛里。
那是个约莫七八岁的小丫头，扎着两个歪歪扭扭的总角，碎发贴在汗湿的额头上。她就蹲在床边，手里攥着半块干硬的窝头，嘴里还鼓鼓囊囊的，见我看来，忽然露出个缺了颗门牙的笑，像只偷吃到米的小田鼠。
“通哥？”她的声音软糯，带着点含糊的奶气。
我这才看清周遭。土坯墙斑驳脱落，露出里面暗黄的泥块，屋顶的茅草稀稀拉拉，能看见一小片灰蓝的天。墙角堆着些看不出原样的破陶罐，空气里飘着柴火与潮湿混合的古怪气味——这绝不是我的出租屋。
小丫头已经爬上床，小心翼翼地把手里的窝头递过来，黑亮的眼睛里满是好奇：“通哥，你那天上山采药，从悬崖上摔了下来，阿爷在山脚下找到你的时候，你便昏迷不醒，但奇怪的是身上却没任何伤口，阿爷说一定是山神显灵了。”
我盯着那只沾了点泥土的小手，又看向窗外——斜斜的日影落在泥地上，远处隐约传来几声鸡鸣。梦境的余悸还未散去，眼前的一切却真实得可怕，连小姑娘眼角的泪痣，都清晰得像是能伸手摸到。
我张了张嘴，喉咙干得发疼，只能先接过那块又冷又硬的窝头。指尖触到粗粮的颗粒感时，小姑娘忽然凑近，用额头轻轻碰了碰我的额头，像只在确认温度的小猫。
“不烧了呢，”她放心地拍了拍手，“阿爷说，等通哥好了，就带我们去镇上换糖葫芦。”
我看着她雀跃的样子，又感受周围那些真实场景，握着的拳头有些微疼，我意识到这应该不是一场还未醒来的梦境，自己应该是灵魂穿越到这具因采药坠涯身亡的少年身体上了。但是那那丹田处存留的暖意，山洞里的那些壁画、灵动的小人，脑海里留下一点模糊的残影到底又是怎么回事？
突然我脑海一阵剧痛，一股不属于自己的记忆仿佛潮水般涌来，原来这具身体的原主人名叫宋文通，今年刚满16岁，家中父亲宋大宝本是名私塾先生，奈何兵慌马乱，农民起义四起，只能靠着祖上留着的几亩永业田勉强生活，
妹妹宋文文小名二丫也就是眼前这个小女孩，母亲崔氏因为生二丫时难产而亡。前段时日自己也就是这具身体原主人，为了补贴家用上山采药，不小心坠涯，一直昏迷至今。
“文通你醒了”，我闻声看去，只见一个皮肤黝黑四十岁左右的男人走了过来，手里捧着一碗热气腾腾的米粥，手掌因为常年干农活粗糙不堪，鬓角头发微白，早已不似当年那个白白净净的书生。
“阿爷”我不自觉喊出声来。
“阿爷好偏心，又给通哥吃米粥，二丫也想吃。”小丫头假装生气的撇了撇嘴。
“你大哥有伤在身，可得好好养养，小丫头你别捣乱”宋大宝开口说到。说着宋大宝便坐到床边动，舀了一勺米粥，吹了又吹，向我递过去。他眼角含着泪光，“慢点喝，不烫了。”他的声音像灶膛里没烧透的柴火，带着点沙哑的暖意。
粥稀得能数出米粒，可顺着喉咙滑下去时，竟熨帖得像团小火苗，从胃里一直暖到心口。我仰着头，看见他额角的汗珠正顺着鬓角的白发往下淌，滴在洗得发白的粗布衣襟上——他刚从地里回来，裤脚还沾着湿泥，却顾不上擦把脸，先给我送去米粥。这段时日估计他一直都是这样照顾昏迷的我。
勺子碰到碗底发出轻响，他把家里最后一点存粮的都给了我，眼里的笑意比粥还甜：“够不够？阿爷再去添点。”
我摇摇头，攥住他拿碗的手。那手上全是裂口，掌心里的茧子硬得像小石子，可此刻圈着我的手时，却轻得像怕碰碎了什么。粥的热气混着他身上的汗味、泥土味，在鼻尖萦绕成一股安稳的气息。
自己本来就是名孤儿，来到社会更是一名社畜，从未体验过是被人放在心尖上疼着的感觉。我埋下头，把脸埋进碗沿的阴影里，怕他看见我眼里发烫的潮意。
