老纺织厂的青砖墙上，新挂的铜匾在初春的日光里泛着暖光——“范许工坊”四个字，范艺的笔锋刚硬，许陈添的艾草纹缠绕其间，倒像把柔劲融进了筋骨。许陈蹲在墙根整理刚到的蚕茧，指尖沾着莹白的丝胶，抬头时撞见范艺举着相机，镜头里她鬓角别着的银杏叶发卡，正与二十米外范家老宅的飞檐构成奇妙的呼应。
“祠堂的老樟木要移过来。”范艺放下相机，袖口的艾草绣线扫过她肩头，“老爷子说，得让根脉连着。”许陈指尖顿在蚕茧上——那棵三百年的老樟树，是范家祠堂的镇宅之宝，当年她第一次去祠堂，还因摸了树皮被管家训斥“不懂规矩”。
移栽那天，许陈母亲拄着拐杖来帮忙。老人枯瘦的手指抚过樟木粗糙的表皮，忽然笑出声：“这纹路，像极了小陈外婆绣的‘盘肠纹’。”范艺蹲在她身边听着，看许陈用红绳在树干上缠出简单的吉祥结，红绳末端缀着的艾草香囊，正晃在他去年摔碎茶杯的位置。
工坊的订单渐渐堆满案头，其中最特别的是笔来自东北的委托——某博物馆要复原一批清代满族刺绣。许陈对着泛黄的老照片研究纹样时，范艺发现她总在深夜翻出个褪色的蓝布包。“这是我太姥姥的绣绷。”她掀开包布，竹制的绷架上还留着半朵未完成的山茶花，针脚里嵌着细碎的煤渣，“她以前在煤矿上给人绣枕套，油灯下扎的。”
范艺盯着那半朵山茶花看了整夜。次日他带回来个樟木盒子，里面是外婆留下的绣线谱，泛黄的纸页上，某页边角写着行小字：“光绪年，自关外购得艾草染线法。”许陈展开谱子的瞬间，忽然捂住嘴——太姥姥绣绷上的山茶花，竟与谱子里某朵的针法如出一辙。
“原来我们的根，早就缠在一起了。”许陈指尖划过纸页上的煤渣痕迹，与范艺掌心里的竹篾划痕相触。窗外的老樟树枝桠摇晃，阳光透过叶隙落在两人交叠的手上，将那道烫伤疤痕与竹篾划痕，都镀成了琥珀色。
深秋的非遗展上，“盘肠纹”系列成了焦点。许陈穿着太姥姥传下的蓝布褂子，袖口补着范艺绣的艾草；范艺则在西装口袋里揣着那半朵山茶花绷架，致辞时忽然指向展厅角落：“那里有我们的家谱。”众人望去——老樟木的横截面切片旁，并列摆着两只布鞋，一只绣着如皋水纹，一只纳着东北山茶花，鞋底相触的地方，新长的菌丝正悄悄漫过木台。
离场时，林夏晃着手里的艾草香囊打趣：“范大少现在满身草味，倒像个守田的老农。”范艺没接话，只握紧许陈的手。晚风穿过工坊的青砖窗棂，送来蚕室特有的清甜气息，混着老樟树的醇厚与艾草的微辛，在夜色里酿成坛新酒——那是两个家族的根脉，在时光里发酵出的，独属于他们的味道。
别墅的衣帽间里，范艺的西装与许陈的蓝布褂子挂在一起。最角落的樟木箱里，藏着本新的绣谱，第一页是范艺写的：“所谓圆满，是让你的针脚，长进我的纹路里。”旁边许陈添了幅小画：两只交缠的藤蔓，一只开着玫瑰，一只结着艾草，根系深处，盘着个歪歪扭扭的同心结。
