末日与圣光持续八千年的角力，终以圣光惨胜告终。
当那象征伟耀暗黑之王的辉煌神殿彻底倒塌时，巨大的烟尘柱从北方升起，如同一根灰色的手指，指向天空，久久不散。
消息传遍大陆的速度，比风更快，比火焰更凶猛。
每一座城镇、每一处村庄、每一个躲在废墟角落中的人们，都在一夜之间听见了那个声音：
罗德死了，黑日帝国，结束了。
然后，狂欢开始了。
那些曾经在炼金军团铁蹄下瑟瑟发抖的城镇，那些曾经在暗黑教廷的阴影中日夜祈祷的人们，那些曾经以为自己再也见不到明天的幸存者。
他们涌上街头，拥抱，哭泣，高歌，将那些被遗弃的黑日旗帜拖入泥泞，踩踏，焚烧。
有人点燃了篝火，跳着已经忘记了节拍的舞；有人在废墟上摆出残存的酒桶，用破碗盛着最后一杯酒，高举过头顶，敬那些已经看不到这一幕的人。
但这狂欢，如同燃烧的干草，猛烈却短暂。
因为当火焰熄灭时，人们环顾四周，看到的依旧是焦黑的土地、倒塌的墙壁、残缺的屋顶，以及那些在废墟中摸索着、试图翻出亲人遗物的人们。
街道上，孩子们蹲在断墙的阴影下，眼神比他们的年龄更老；老人们坐在门槛上，望着北方，仿佛还在等待某个永远回不来的身影。
空气中弥漫的气味并非胜利的芬芳，而是硝烟和腐烂的混合，如同某种永远无法彻底散去的印记，正缓慢地渗入这片大陆的裂缝。
末日尊主长达六世纪的末日霸权宣告结束，祂的亲信和徒子徒孙争相逃亡。
那些曾经在神殿中高高在上、掌握着黑暗权柄的大主教和祭司们，此刻披着破旧的斗篷，混在难民中，低着头，穿过那些曾经向他们匍匐跪拜的村庄。
沿途的人们，在认出他们的瞬间，有人沉默地看着，有人朝他们投掷石块，有人只是别过脸去，仿佛不愿再看那张被黑暗与权力蚀刻过的面容。
他们逃亡的方向并不一致，有人试图穿越被遗忘的山道，有人混入商队的货物中，有人隐姓埋名地消失在人群深处。
但无论他们逃得多远，他们的名字，已经在那些被他们伤害过的人心中，刻下了无法磨灭的印记。
但硝烟并未随着末日神殿的崩塌而立刻散尽。
它们如同灰色的纱幔，依旧缠绕在加莫特大陆的上空，缓慢地、不情愿地移动，俯瞰着这片饱经摧残的土地。
那些烟尘是从燃烧的废墟中升起的，从倒塌的神殿中升起的，从那些被战火烧焦的田地中升起的。
它们在空中交汇、缠绕，形成某种如同古老织物般的纹理，在阳光下投下斑驳的阴影。
如同一张正在被缓慢撕破的旧地图，覆盖在大地之上，如同一种无声的见证，被镶嵌在空气里，缓慢地消散，却始终没有完全消失。
不可一世的尊主虽已然陨落，她所缔造的、曾让整个大陆战栗的庞大帝国——
神圣黑日帝国，在她力量源泉消散的那一刻，便已从内部开始了无可挽回的分崩离析。
那些曾经被她的绝对意志强行缝合在一起的版图，那些曾经被恐惧和教义驱使、如同同一个人的手臂般行动的军团，失去了统一的指令，瞬间陷入混乱与内耗。
北方的驻军开始互相攻伐，争夺黑暗神殿崩塌后留下的残存资源和权力真空。
东部的边境要塞，那些曾经以“帝国屏障”之名矗立百年的暗色城墙，在无人下达命令后，守军迅速离散。
有的在离开前点燃了城内的军械库，有的则在废墟中争夺最后的物资，刀剑指向的已是曾经的同袍。
那些曾经在战场上让整座大陆颤抖的炼金军团，如同被抽去发条的机械。
有的原地停滞，有的漫无目的地行走，有的在一阵剧烈的震颤中彻底散落，化为一堆静默的部件。
然而，这“解放”所带来的，并非即刻的欢庆与安宁，而是满目疮痍。
曾经繁华的城镇化为焦土，农田荒芜，水井被尸骸堵塞，村庄里只有犬吠在空荡的街道上回荡。
房屋的门板歪斜，有的已经被卸下，用来遮盖在角落里蜷缩的、失去庇护的人们。
窗框被烧得焦黑，风吹过时，发出如同干燥的喉咙摩擦般的微弱响动。
那些曾经被精心耕种过的田地，如今长满了枯草与荆棘。
翻起的泥土在阳光下泛着如同焦油般的光泽，那些原本沿着田埂流淌的沟渠干涸见底，只剩下淤泥中插着几根扭曲的、已经无法辨认用途的金属残片。
道路上挤满了面黄肌瘦、眼神空洞的难民，他们失去了家园、亲人，甚至对明天的希望。
他们的脚上裹着破布，布条在碎石路上摩擦得边缘早已崩裂。
他们推着残破的手推车，车上堆着仅剩的几件家当，如同从废墟中拼凑出的碎片。
他们的步伐缓慢，偶尔有人停下来，坐在路边，不再起身，身旁的人则缓慢绕过他们，继续前行，如同绕过一块无关紧要的石头。
空气中弥漫着一种混合着尘土与汗水的、属于长途跋涉的气息，已经被疲惫压得平坦，如同河道沉积后干涸的河床。
空气中弥漫着硝烟、血腥与疾病混杂的刺鼻气味。
那种气味被风带着，飘过田野，飘过村落，飘过那些被废弃的、还残留着生活痕迹的空屋，粘在人们的衣襟上，渗入他们的皮肤纹理。
如同一种看不见的印记，提醒着他们这一切曾发生过。
那些被掩埋的印记，如同河床干涸后留在石头上的水线，无论水位如何变化，那道线总是在那里。
昔日象征着罗德权柄的暗金装饰与黑日旗帜，或被推倒，或在战火中扭曲变形，散落在废墟之间，如同巨大而丑陋的伤疤。
那些暗金色的碎片在阳光下泛着微弱的光泽，如同某种已经死去的东西还在反射着不属于它的光芒。
它们的边缘被烧焦或折断，有一些上面还残留着被刀锋砍过的痕迹，如同某种被终结的宣言。
人们走过它们时，有人踢了一脚，有人只是绕开，仿佛它们已不再值得任何回应。
战争结束了，但离别与遗憾，却如同幽灵，弥漫在每一个角落。
母亲失去了儿子。
那些原本应该坐在桌边等待晚餐的、原本应该在家门口的井边打水时哼着歌谣的、原本应该在秋天收割庄稼时在田垄间喊她的年轻人，如今只剩下一件被叠好的旧衣。
一件被叠好放在床头的、带有血迹的旧衣，或是一封未曾寄出的家信。
她们坐在门口的石阶上，或蹲在废墟边缘，看着那些熟悉的物品，一遍遍地说着“如果……”。
那句话总是开不了头，便散在风里，消失在拂过荒草的风中。
孩子失去了父母。那些还不太懂事的孩子在废墟间站着，不知道发生了什么，不知道那些不会再回来的人去了哪里。
不知道该如何理解“再也不见”这四个字的重量，只是偶尔在夜间惊醒时，还会喊出那个已经没有人应答的名字，然后安静下来，用被角捂住嘴。
那些稍微大些的孩子，则已经开始学着处理那些本不该由他们来处理的事——
整理遗物、照顾更小的弟妹、在废墟中寻找还能使用的物品。
他们做得太过熟练，熟练到让人不忍去看他们起身前低头的瞬间。
妻子失去了丈夫，丈夫失去了妻子。
那些曾经并肩在田野中劳作的身影，如今只剩下一个人继续在田埂上行走。
那些曾经在睡前谈论过明天的人，如今只剩下在深夜中独自望向窗外、等待一个永远不会响起的脚步声。
有人依旧在桌上摆着两副碗筷，一副盛着已经凉透的饭菜。有人依旧在睡前留一盏灯，仿佛那灯光能够照亮一条通往远方的路。
