他走在人潮汹涌的街道上，周围是白日里嘈杂的市井声，这一切都那么鲜活，那么真实，却又都与他隔着一层看不见的玻璃。他像一个幽灵，穿行在别人的世界里。
王耀辉的话还在耳边回响，像魔咒一样挥之不去。
“疯狗帮”、“干一架”、“等你”……
继续干？
这个念头刚一冒出来，他自己都觉得可笑。他用什么去干？用这双在牢里磨得光滑，却早已失去力量的手吗？这双手，连握紧拳头都会发出轻微的“咔哒”声，里面装的是疲惫，不是力量。还是用他那颗在八年牢狱中被反复打磨的心？那颗心，现在连看到街头混混打架，第一反应都是绕着走，而不是热血上涌。
他想起在牢里，那些因为一点小事就动刀子，最后加刑十年二十年的狱友。那就是这条路的下场。而A帮，是另一个极端，是刀口舔血，是今天不知道明天的事。他在这两个极端之间，已经徘徊了太久。
可金盆洗手？
这四个字，像一座大山，沉甸甸地压在他的心头。他真的能洗得掉吗？“陈自明”这个名字，在道上，就是一段历史，一个符号。他就算想当个普通人，那些过去的恩怨，会放过他吗？那些曾经被他踩在脚下的人，会放过他吗？
他停下脚步，站在一个天桥上，看着桥下川流不息的车河，像一条没有尽头的发光巨蟒。每辆车都有它的方向，可他的方向在哪里？
继续干，是回到一个他既熟悉又陌生的战场，他可能会死，死得毫无价值，更重要的是，他可能会把好不容易才稳定下来的局面，重新搅成一潭浑水。
金盆洗手，是跳进一个他从未真正融入过的世界，他可能会活，但活得像一只惊弓之鸟，永远在阴影里躲藏，永远担心过去找上门。而且，他这一退，退掉的不仅是自己的江湖，更是把所有烂摊子，都留给了魏诚，留给了那些还念着旧情的兄弟。
他突然感到一阵前所未有的孤独。这种孤独，比在单人牢房里待上一个月还要难熬。在牢里，他知道自己是为什么进去。在外面，他连自己为什么活着都快要忘了。
他掏了掏口袋，摸出几枚皱巴巴的硬币，那是他全部的钱。他把硬币放在手心，冰冷的金属触感让他稍微清醒了一些。
一边是刀，一边是生活。刀已经拿不稳了，生活，又似乎不想要他。
陈自明看着远处高楼上闪烁的霓虹广告牌，那光芒那么亮，却照不进他心里的半分黑暗。他长长地吐出一口气，那口气在微凉的空气中化作一团白雾，然后迅速消散，就像他那些无处安放的念头。
他正准备把那几枚硬币塞回口袋，口袋里的那部老旧的二手手机却突然剧烈地震动起来，发出“嗡嗡”的、像蚊子叫似的声响。
陈自明浑身一僵，仿佛被电流击中。这部手机，是王耀辉硬塞给他的，说是为了方便联系。自从他出狱，除了王耀辉，几乎没人知道这个号码。会是谁？
他迟疑地掏出手机，屏幕上跳动着的三个字，让他瞬间如坠冰窟。
——许华强。
不是“强哥”，不是“老大”，而是全名。在帮里，只有两种情况会这样称呼：要么是公事公办的通报，要么是……最亲近的人之间，带着不容置疑的份量。
他的心脏开始狂跳，比刚才在巷口看到混混打架时还要猛烈。他划开屏幕，把手机贴到耳边，喉咙干涩得发不出一个字。
“喂？”电话那头传来一个沉稳而熟悉的声音，带着一丝不易察觉的疲惫，但威严不减当年。“是我，华强。”
“老大。”陈自明终于找回了自己的声音，却沙哑得厉害。
“你去酒吧见了兄弟们了？”许华强开门见山。
“……是。”
电话那头沉默了几秒，这几秒钟对陈自明来说，像一个世纪那么漫长。他能听到自己粗重的呼吸声。
“晚上有空吗？”许华强的声音缓和了一些，“来我家里吃个饭。嫂子念叨你好几次了，炖了你最爱喝的莲藕汤。”
陈自明的大脑一片空白。
去老大家里吃饭？
这个邀请，比王耀辉在酒吧里说的任何话都更有分量。酒吧是江湖，是交易，是算计。但老大的家，那是另一个世界。那是帮派的神经中枢，是权力的最后堡垒，也是唯一一个能让他暂时卸下所有防备的地方。莲藕汤……这个味道，他已经十年没有闻到了。
“老大，我……”他想拒绝，想说“我不配”，想说“我已经不是当年的我了”，但话到嘴边，却怎么也说不出口。在许华强面前，他永远是那个跟在身后的小弟。
“别想那么多。”许华强仿佛看穿了他的心思，语气不容置疑，“就当是回家看看。地址没变吧？晚上七点，我等你。”
“嘟…嘟…嘟…”
电话被挂断了。
陈自明还保持着接电话的姿势，僵立在人行道中央，周围的人流像河水一样从他身边绕开。他握着手机，那冰冷的塑料外壳，此刻却像一块烧红的烙铁，烫得他手心发痛。
老大的家。
他脑海里浮现出那栋位于半山的别墅，院子里那棵老榕树，还有客厅里那张能坐下二十个人的红木餐桌。那里的一切，都代表着他回不去的过去，和他无法摆脱的身份。
他刚刚还在纠结是金盆洗手还是继续干，可许华强这一个电话，就把他所有的纠结都碾得粉碎。他根本没得选。老大召唤，他不能不去。这不仅是一道命令，更是一份无法推卸的、沉甸甸的情义。
他低头看了看手心里的硬币，又看了看手机屏幕上已经暗下去的屏幕。一边是几枚硬币代表的卑微生活，一边是老大家里那锅热气腾腾的莲藕汤所代表的整个江湖。
他知道，自己今晚必须做出选择。或者说，当他接起这个电话的时候，选择就已经被替他做好了。
许华强这个人，就像一口深不见底的古井。
井口平静无波，倒映着天光云影，让人安心。这便是他的沉稳，是“和义”的定海神针。当年火并，众人皆红眼，唯他冷静如冰，只一句“让他们先走”，便稳住全局。他的威严从不大声，而是藏在沉默里，等所有人都说完，他才慢悠悠开口，几句话便定下乾坤，无人敢驳。
但这口井并非没有温度，只是温暖极吝啬。他记得陈自明爱喝的莲藕汤，也容得下邓家豪的冲动。这份温情，是他最厉害的武器，让兄弟们心甘情愿为他卖命，因为他们感觉自己是“家人”。
所以，当他用不容置疑的语气邀请陈自明回家时，他是在用最温柔的方式，提醒他：你是我的人，你的根在这里。他从不追赶猎物，只在必经之路上，放下它无法抗拒的诱饵。
他从不强迫，但你永远没有别的选择。这就是许华强。
天色渐晚，陈自明没有直接去许华强家，而是拐进了一条旧街，停在了一栋斑驳的唐楼楼下。
这里是他出事前住的地方。八年了，这栋楼似乎一点没变，墙皮依旧大片剥落，露出里面暗红色的砖，像一道道无法愈合的伤疤。铁制楼梯扶手上锈迹斑斑，他把手搭上去，能感觉到那层冰凉粗糙的铁锈，像砂纸一样打磨着他的指尖。他习惯性地摸向口袋，却摸了个空。钥匙……那把生锈的钥匙，被他放在了深水涉唐楼的抽屉里。
他自嘲地笑了笑，抬脚走上楼梯，每一步都发出“吱呀”的呻吟，像一个老人的叹息。
他站在三楼那扇熟悉的门前，门牌号已经歪斜，但“3B”的字样依然清晰。门上贴着一张褪色的“福”字，边角已经卷起，那是他当年亲手贴上去的。他深吸一口气，空气中似乎还残留着当年从门缝里飘出的、阿晴煲汤的香气。他抬手，指关节悬在门板前，犹豫了片刻，终于还是敲了下去。
“咚，咚咚。”
没有人应。他又敲了一遍，心里升起一丝侥幸，或许，里面根本没人。
就在这时，门“吱呀”一声，从里面被拉开了。
一个陌生的中年男人出现在门口，穿着一件领口发黄的汗衫，挺着个啤酒肚，手里正拿着一根牙签剔牙。他看到门口这个沉默不语的陌生人，皱起了眉头：“你找谁？”
陈自明愣住了，大脑一片空白。他张了张嘴，却发不出任何声音。男人的身后，是亮着暖黄色灯光的客厅，墙上贴着色彩鲜艳的儿童涂鸦，一个画着歪歪扭扭的太阳。电视里正放着吵闹的动画片，一个女人的声音不耐烦地从厨房传来：“老公，跟谁说话呢？快点回来，汤要扑出来了！”
那不是他的家。那里面的一切，都和他无关。那股熟悉的汤香，也变成了陌生的、属于另一个家庭的油烟味。
“我……我找以前住在这里的人。”陈自明终于找回了自己的声音，干涩而沙哑。
“哦，你说这房子啊，”男人把牙签吐掉，用一种审视的目光上下打量着他，“我们通过中介买下来都五六年了。以前住的人？不知道，听说是犯了事，进去了。”
“犯了事，进去了。”这几个字，像一把生锈的钝刀，在他的心上来回地锯。他看着这个陌生的男人，看着这个被别人的生活气息填满的、本该属于他的家，一股巨大的荒谬感和无力感将他彻底淹没。
他甚至没有机会进去再看一眼，没有机会去墙角那个保险柜里，拿出那张泛黄的合照，和那枚没送出去的戒指。他的过去，连同这间屋子，都被打包、出售，彻底清空了。他成了一个被自己历史驱逐的流浪者。
“……没什么，我认错了。”他艰难地挤出几个字，转身就走。
“砰”的一声，门在他身后关上了，那声音又重又闷，像一块墓碑落下，隔绝了那个温暖的家庭，也彻底斩断了他与过去的最后一丝联系。
他走下楼梯，脚步虚浮，像是踩在棉花上。他摸了摸空空如也的口袋，那里本该有一把需要被扔掉的钥匙，现在却连这个最后的仪式感都没有了。
他走出巷口，晚风吹在脸上，带着一丝凉意。他抬起头，看向半山腰的方向，那里灯火通明，像一座悬在夜空中的宫殿。
