2025年深冬，北方某工地的简易板房里，陈砚裹着发潮的棉被，指尖在手机屏幕上反复摩挲着医院发来的“父亲病危，需缴十万手术费”的通知。窗外的风卷着雪粒砸在铁皮上，像要把这破房子掀翻，而包工头的电话里，只有冰冷的“没钱，爱去哪告去哪告”。
他猛地坐起身，想去工地配电箱里偷接根线，哪怕卖废铜换点钱。可刚摸到冰冷的配电箱门，指尖一阵剧痛，眼前瞬间炸开白光，耳边是电流的“滋滋”声，再之后，便没了知觉。
再次睁眼时，陈砚是被冻醒的。
不是板房里的潮湿冷，是刺骨的、带着泥沙味的寒，像有无数根冰针往骨头缝里钻。他想动，却发现手腕被粗糙的麻绳勒得生疼，浑身骨头像散了架，嘴里满是土腥味。
“醒了？醒了就赶紧起来！再装死，老子一鞭子抽死你！”
粗哑的呵斥声砸在耳边，紧接着，一瓢冷水兜头浇下。陈砚打了个寒颤，终于看清了眼前的景象——自己躺在一片泥泞的草地上，身上穿的不是工装，而是一件破烂不堪的麻布短褐，连膝盖都遮不住。周围横七竖八躺着几十个人，个个衣衫褴褛，面黄肌瘦，有气无力地喘着气。不远处，几个穿着皂衣、腰挎长刀的官兵正拿着鞭子，凶神恶煞地盯着他们。
“这是……哪儿？”陈砚嗓子干得冒烟，刚挤出几个字，就被旁边一个老汉拽了拽衣角。
“别说话，娃子。”老汉咳着嗽，声音轻得像蚊子叫，“这是渭水边，咱们是被抓来修渠的流民，贱籍……能活一天是一天。”
“贱籍？修渠？渭水？”陈砚脑子里“嗡”的一声，像是有无数根线缠在一起。他想起刚才的电流、手机里的通知，再看看眼前的古装官兵、破烂麻衫，一个荒诞却又唯一的念头冒了出来——他穿越了。
“都起来！起来干活！”官兵的鞭子抽在旁边一个少年身上，少年“嗷”地叫了一声，挣扎着爬起来，却腿一软，又摔回泥里。官兵上前踹了他一脚，骂道：“贱骨头！还敢偷懒！”
陈砚赶紧扶着老汉站起来，跟着人群往不远处的水渠走。那水渠挖了一半，沟里积着浑浊的泥水，岸边堆着零散的土块。几个民夫正弯腰用木锹铲土，动作慢一点，身后的鞭子就抽了过来。
“这是……唐朝？”陈砚小声问老汉。
老汉点点头，又咳了几声，嘴角溢出血丝：“贞观三年，关中大旱，官府征流民修渠引渭水……去年修渠的，十个里活不下三个。”
贞观三年？李世民的朝代？陈砚心里一沉。他不是历史迷，但也知道贞观初年的关中，天灾不断，流民如蚁，贱籍更是连牲口都不如。刚才那个被踹的少年，看着才十五六岁，眼里已经没了光。
中午歇工时，官兵扔过来几筐发霉的粟饼，每人半块。陈砚接过饼，硬邦邦的，咬一口硌得牙疼，还带着一股霉味。他想起板房里剩下的半袋方便面，鼻子一酸，却还是把饼掰了一半，递给身边的老汉：“大爷，您吃点。”
老汉摇摇头，推了回来：“娃子你吃，我老了，活不了几天了。你年轻，得活着。”
陈砚没再推，把饼揣进怀里，又走到水渠边，蹲下身。渠水浑浊，里面飘着草屑和泥沙，他想起现代的净水方法，找了片大叶子，铺在地上，再铺上几层干草，舀了一瓢水倒在上面。水慢慢渗过草叶，滴在下面的土坑里，虽然还是有点浑，但至少没了杂质。
他刚喝了两口，就听见不远处传来一阵骚动。转头一看，刚才那个被踹的少年倒在地上，浑身抽搐，口吐白沫。一个官兵走过去，踢了踢他，见没反应，就对旁边的人说：“拖到坡下埋了，别污了渠水。”
两个民夫麻木地架起少年的尸体，往不远处的土坡走。陈砚看着少年瘦得只剩骨头的胳膊，心里像被针扎了一样。
这就是贞观三年的底层，人命比草贱。
他攥紧了怀里的半块粟饼，指甲嵌进掌心。他不想像少年一样，悄无声息地死在这渭水边，他要活着，要找到回去的办法，哪怕只有一丝希望。
可眼下，他连明天能不能吃到这半块发霉的粟饼，都不知道。
夕阳西下时，水渠边的风更冷了。陈砚跟着人群回到临时搭建的草棚，棚里连稻草都没铺，只能蜷缩在角落里。老汉靠在他身边，呼吸越来越弱，夜里三更时，彻底没了气息。
陈砚睁着眼，看着棚顶破洞里漏下的星光，一夜没睡。他知道，从这一刻起，他不再是2025年那个绝望的工地工人陈砚，而是贞观三年，挣扎在生死线上的贱籍流民陈阿砚。要想活，就得靠自己，靠脑子里那些属于另一个时代的知识，在这盛唐的泥沼里，扒出一条生路。
