私人画展在一栋改造过的旧别墅里举办，果然如顾云深所说，规模不大，气氛闲适。没有西装革履的拥挤人群，只有零星几个参观者安静地穿梭在挂满画作的房间里，偶尔与相识的主人低声交谈。
顾云深似乎与主办方很是熟稔，简单打过招呼后，便示意林清源可以随意观看。他自己则落后半步，像一个沉默的守护者，将主导探索的权利完全交给了她。
起初，林清源还是有些拘谨，目光快速扫过一幅幅画作，却难以真正投入。色彩的碰撞，抽象的线条，具象的写实……各种风格交织，让她有些无所适从。
直到她停在一幅尺寸不大的油画前。
画布上是浓重得近乎窒息的深蓝与墨黑，如同暴风雨前夜的海面，压抑而汹涌。然而，在这片混沌的中央，却有一道极其细微、几乎难以察觉的银白色裂痕，仿佛乌云层后挣扎着透出的一线月光，微弱，却带着一种执拗的、不肯熄灭的力量。
林清源怔住了。
这幅画……像极了那些她被绝望淹没、感觉自己即将彻底碎裂的夜晚。黑暗是如此庞大，几乎要将她吞噬。可总有什么东西，在灵魂最深处，微弱地闪烁着，不肯完全放弃。
那道银白色的裂痕，刺痛了她的眼睛，也叩响了她心底最深沉的共鸣。
她看得如此入神，以至于没有察觉顾云深何时站到了她的身边。
“喜欢这幅？”他低声问，声音在安静的展厅里显得格外清晰。
林清源回过神，没有立刻回答。她依旧看着那幅画，过了好一会儿，才轻声说，像是自言自语，又像是在对他剖白：
“它……很像以前的我。不，是像……某个时候的我。”
她没有说具体是什么时候，但她知道，他听得懂。
顾云深侧头看着她被画作光影映照的侧脸，她的眼神复杂，有回忆的痛苦，有挣扎的痕迹，但最终，沉淀下来的，是一种类似于那幅画中裂痕的、清冽而坚韧的光。
“但它现在挂在这里，”顾云深的声音沉稳而肯定，“被人看见，被人理解。裂痕，也可以是光进来的地方。”
他的话，像一颗投入湖心的石子，精准地击中了她心中那片柔软的涟漪。她转过头，看向他。他的目光深邃，里面没有怜悯，只有一种深切的懂得，和一种对她此刻所有感受的全然接纳。
就在这时，展厅的灯光似乎被稍微调暗了一些，背景响起了极轻柔的、如同耳语般的钢琴曲。周围的其他参观者仿佛都模糊成了背景。
一种莫名的冲动，在林清源心底涌动。是那幅画的共鸣，是他话语的力量，还是这昏暗光线下滋生的勇气？她分不清。
她只知道，她不想再只是被动地接受他的靠近，他的守护，他的懂得。
她微微蜷缩的手指，在身侧动了动。然后，她极其缓慢地，带着一丝不易察觉的颤抖，朝着他垂在身侧的手，靠近。
她的指尖，先是轻轻碰触到了他微凉的西装袖口。
顾云深的身体几不可察地僵了一下，呼吸似乎都停滞了。
她的动作没有停下。指尖顺着他的袖口，小心翼翼地，向上移动了一寸，然后，带着豁出去的决心，轻轻地，覆盖在了他温热的手背上。
他的手掌很大，指节分明。她的则纤细，微凉。
这是一个微小到几乎可以忽略不计的接触。
却仿佛耗尽了林清源积攒了许久的全部力气。她的脸颊瞬间烧了起来，心跳如擂鼓，几乎要撞破胸腔。她不敢看他的眼睛，只是死死地盯着两人交叠的指尖，仿佛那是什么需要全力维持的脆弱平衡。
时间，仿佛在这一刻凝滞。
她能感觉到他手背皮肤下奔流的血液，能感觉到他瞬间绷紧又极力放松的肌肉。
然后，她感觉到，他的手，极其缓慢地，翻转了过来。
掌心向上，稳稳地，将她的微凉指尖，完全包裹了进去。
他的力道很轻，带着一种珍而重之的小心翼翼，却又带着不容置疑的坚定。温热的体温从他掌心源源不断地传递过来，熨烫着她冰凉的指尖，也熨烫着她慌乱不安的心。
他没有说话。
她也没有。
两人就这么静静地站在那幅描绘着黑暗与微光的画作前，在昏暗的灯光和轻柔的乐声中，无声地，完成了第一次真正意义上的牵手。
不是搀扶，不是引导。
而是平等的，心照不宣的，交握。
林清源终于鼓起勇气，抬起眼帘，看向他。
顾云深也正垂眸凝视着她，眼底是翻涌的、几乎要溢出来的深沉情感，那里面有惊讶，有喜悦，更有一种如释重负的、巨大的温柔。他的拇指，极其轻柔地，在她手背上摩挲了一下，像是一个无声的确认，一个郑重的应答。
