林芷媛环视了一圈这间被他弄得像垃圾场的画室，最后从一堆废弃的画框后面，拖出了一张积了灰的圆形矮凳。
她拍了拍上面的灰，在距离画架不远不近的阴影里，坐了下来。
双腿交叠，双手随意地搭在膝上。
像一尊沉默的，只为他一人降临的，神祇。
这个动作，就是最好的回答。
林致远感觉自己那颗快要跳出胸膛的心脏，终于被一只无形的手给温柔地按了回去。
一股前所未有的，巨大的安宁与狂热，同时注入了他的四肢百骸。
她在这里。
她会看着他。
这就够了。
这就……是全世界。
他猛地转身，那股猴急的劲头，让林芷媛差点以为他下一秒就要原地表演一个后空翻。
他粗暴地扯下那幅画着“都市车祸现场”的画框，然后，他从画材堆里，拖出了一块他省吃俭用了一个月才买下的，最大尺寸的亚麻画布。
“刺啦——”
拆开保护膜的声音，在寂静的画室里，显得格外刺耳。
他熟练而用力地，将崭新的画布绷上画框。
“砰、砰、砰……”
钉枪的声音，沉闷而富有节奏，像是在为一场即将到来的伟大仪式，敲响序曲的钟声。
林芷媛就那么安静地看着。
看着他因为用力而微微绷紧的背部肌肉线条。
看着他额角渗出的，在灯光下闪着微光的汗珠。
看着他脸上那种，抛弃了全世界、只剩下眼前这一方画布的，虔诚到近乎疯狂的专注。
真好。
她在心里懒洋洋地想。
这才是我认识的那个林致远。
不，应该说，这才是“我”。
那个为了画画可以三天三夜不合眼，把泡面汤当水喝的，无可救药的傻子。
原来，隔着一个身体的距离，以一个旁观者的角度，欣赏自己的癫狂……是这么一件，令人愉悦的事情。
时间在颜料和松节油的气味中，失去了意义。
林致远彻底疯了。
他废弃了之前所有的草稿，却又像是将所有草稿的灵魂都吸入了自己的脑中。
他没有再画任何具体的线条，而是直接用刮刀，将大块大块的、混合着油料的颜acryl颜料，以一种近乎暴力的方式，铺陈在画布上。
深蓝，灰黑，带着铁锈味的赭石……
那是属于云津市深夜的，被海雾浸透的，冰冷而压抑的底色。
他像一个醉酒的疯子，又像一个最精准的外科医生，在巨大的画布上腾挪、挥洒。
整个人，都燃烧了起来。
林芷媛不知道自己看了多久。
她只知道，当窗外的天色从墨蓝变为鱼肚白时，那个疯子，终于停了下来。
他站在画布前，大口大口地喘着粗气，浑身都被汗水湿透，像刚从水里捞出来一样。
而那块画布上，已经初具雏形。
一个混沌的，压抑的，却又暗藏着某种巨大能量的，漩涡般的背景。
他盯着画布，眉头紧锁，似乎遇到了第一个瓶颈。
林芷媛站起身，活动了一下有些僵硬的脖颈。
她什么也没说，悄无声息地离开了画室。
大约二十分钟后，她又回来了。
手里多了一个保温杯，和一个纸袋。
“喝了。”
她把温热的保温杯塞进他手里，又把装着三明治的纸袋放在旁边的画架上。
语气平淡得像是在命令家里的猫去吃饭。
林致远这才如梦初醒，他低头看了看手里的保温杯，又看了看她。
他的嘴唇动了动，似乎想说什么。
“谢……”
“闭嘴。”林芷媛打断他，“喝完，吃掉，然后继续。我不想看到我的投资，第一天就因为体力不支而报废。”
她的“投资”论，成功地把他那个“谢”字给噎了回去。
林致远默默地拧开杯盖，一股温热的牛奶香气飘了出来。
他机械地喝着，吃着，眼睛却始终没有离开那片混沌的画布。
而林芷媛，则拿起他随手扔在地上的、沾满了颜料的刮刀和画笔，走到水池边，开始清洗。
哗啦啦的水声，混合着画笔在池底摩擦的沙沙声。
那画面，有一种诡异的、却又无比和谐的……居家感。
林芷媛低着头，看着自己白皙纤细的手指，在冰冷的水流下，仔细地清洗着那些本该属于“自己”的工具。
心里那股名为“占有”的怪兽，发出了满足的喟叹。
傻子。
还是这么不知道照顾自己。
不过没关系。
从现在开始，你的人生，我来接管。
你的胃，你的画笔，你的灵感，你的未来……
全都是我的。
接下来的几天，艺术学院C栋最角落的画室，成了整座岚海大学最神秘的禁区。
林致远彻底人间蒸发了。
不去上课，不回寝室，手机关机。
而林芷媛，也成了画室唯一的常客。
有时，她会带一杯热气腾腾的咖啡。
有时，会带一本从“无问”工作室顺来的，装帧精美的外文画册。
有时，甚至会带一小盆绿萝，美其名曰“净化一下你这狗窝里的甲醛味”。
她从不主动去看他的画，也从不直接给出任何建议。
她只是坐在那个专属的圆形矮凳上，做自己的事。
看书，刷手机，或者干脆就是对着窗外的夜色发呆。
但她的存在本身，就是一种无声的，强大的气场。
是定海神针。
是信仰图腾。
这天晚上，林致远又卡住了。
画布上，那个代表着“回响”的，扭曲而空洞的桥洞，已经成型。
但，如何表现“声音”？
声音是无形的，是流动的，是转瞬即逝的。
他尝试着用流淌的线条，用破碎的色块，但画出来的东西，要么像一堆毫无意义的涂鸦，要么就像一团被打翻的意大利面。
他烦躁地把画笔摔在地上，颜料溅得到处都是。
他抓着自己的头发，像一头困在笼中的野兽，在画布前来回踱步。
林芷媛连眼皮都没抬一下。
她正翻看着一本不知道从哪个犄角旮旯淘来的旧书，书页泛黄，讲的是关于“通感”的艺术理论。
“秦岚姐今天还在工作室吐槽，”她像是自言自语，声音不大，却清晰地传到了林致远的耳朵里，“说现在的小年轻，脑子里除了流量和数据，什么都装不下。连康定斯基是谁都不知道。”
