伦敦的雨总是带着一股铁锈味，就像是哪位蹩脚的三流作家为了渲染悲凉气氛，打翻了廉价的墨水瓶。
艾什·布莱克醒来的时候，感觉脑子里塞进了一整台正在空转的蒸汽机。齿轮咬合的噪音让他耳膜生疼，视网膜上更是跳动着大量毫无意义的飞蚊症光斑。
不，那不是光斑。
他用力眨了眨眼，试图从泥泞的巷道积水中爬起来。冰冷的雨水顺着他破旧的风衣领口灌入，冻得他打了个哆嗦。当视线终于聚焦时，他惊恐地发现，那些“光斑”竟然是悬浮在空气中的、密密麻麻的文字。
他看向身下的水坑，水面上浮现着一行灰色的小字：
【一滩成分复杂的积水，混合了雨水、煤灰和上一位受害者的呕吐物。】
他抬起头，看向巷口那盏忽明忽暗的煤气路灯：
【快要报废的瓦斯灯，它的闪烁是为了在这个场景中增加不安的氛围。】
“我是疯了，还是喝了假酒？”
艾什按着突突直跳的太阳穴，原主的记忆碎片像潮水般涌入。艾什·布莱克，22岁，下城区的一名私家侦探——说是侦探，其实就是个帮贵妇找猫、帮酒鬼找假牙的杂工。穷困潦倒，没有亲人，属于那种死在路边都要三天后才会被清洁工扫进垃圾堆的“背景板角色”。
就在这时，一阵刺耳的金属摩擦声撕裂了雨幕。
“该死的‘齿轮帮’！把货交出来！”
“去死吧，你们这些发条杂种！”
巷口突然冲进来两拨人。一边穿着粗糙的皮夹克，手臂上镶嵌着简陋的黄铜液压管；另一边则戴着防毒面具，手中的蒸汽短枪喷吐着炽热的白雾。
这是下城区常见的黑帮火拼。但在艾什眼里，这不仅是火拼，更是一场灾难性的“排版事故”。
因为他看到，那个戴防毒面具的枪手正哆哆嗦嗦地举起枪，枪口并没有对准敌人，而是因为后坐力失控，偏向了这条阴暗的小巷——也就是艾什所在的位置。
时间在这一刻仿佛变得粘稠。
艾什的瞳孔骤然收缩。在他的视野正中央，一行鲜红如血的加粗文字弹了出来，带着令人窒息的压迫感悬浮在他眼前：
【剧情节点：艾什·布莱克将在三秒后被流弹击中。】
【死因：心脏贯穿。】
【备注：为了体现黑帮“蒸汽铁锤”的火力凶猛，以及为了引出稍后登场的主角，需在此处安排一个无辜路人的死亡作为铺垫。】
“哈……？”
艾什的嘴角抽搐了一下。
路人？铺垫？
所以我穿越过来，就是为了当一个活不过第一章的耗材？连名字都不配拥有，只能被称为“无辜路人”？
“去你妈的剧本。”
求生欲在这一刻压倒了恐惧。艾什不知道自己哪来的力气，他甚至没有思考，身体就先于大脑做出了反应。
但他没有躲避。巷子太窄，那个枪手使用的是散射的霰弹枪，根本无处可躲。
在这个由文字构成的荒诞世界里，他做出了一个令“剧作家”意想不到的动作。
他伸出右手，食指在虚空中猛地一划。
就像是一个愤怒的主编，在审阅一篇狗屁不通的稿子时，狠狠地划掉了一个多余的词汇。
【删除线·发动】
在那一瞬间，艾什听到了声音。
滋——啦！
那不是魔法吟唱的声音，而是尖锐的钢笔尖划破粗糙纸张的噪音。
他眼前的红色文字发生了变化。
那根看不见的手指，精准地划过了【死因：心脏贯穿】中的后两个字。
“砰！”
枪声响起。
一枚灼热的铅弹裹挟着足以撕裂血肉的动能，呼啸着冲向艾什的胸膛。按照物理法则，按照剧本安排，它应该轻易地钻入他的肋骨，搅碎他的心室，带出一蓬凄美的血花。
然而，诡异的一幕发生了。
子弹击中了艾什破旧的衬衫。
没有鲜血飞溅，没有骨骼碎裂的声响，甚至连艾什的身体都没有晃动一下。
那枚子弹就像是被剥夺了“前进”和“穿透”的概念，在触碰到艾什胸口的瞬间，如同失去粘性的贴纸一样，极其滑稽地停滞了一瞬，然后——
吧嗒。
掉在了那滩混合着呕吐物的脏水里。
巷子里死一般的寂静。
只有远处的黑帮还在叫骂，但艾什已经听不见了。他呆呆地低头，看着脚边的子弹，又看了看自己还在微微颤抖的右手食指。
指尖上，缠绕着一丝淡淡的、黑色的雾气。那是墨水。
他再看向空中的那行文字，它已经变了样子：
【死因：心脏贯穿（逻辑错误：该动作已被删除）】
【修正：路人艾什·布莱克侥幸存活。】
艾什深吸了一口带着铁锈味的冷空气，心脏剧烈跳动，仿佛在庆祝这偷来的生命。他扶着湿滑的墙壁站直了身体，嘴角勾起一抹神经质的冷笑。
“虽然不知道是哪位三流作家写的剧本……”
他捡起那枚冰冷的哑弹，在手里抛了抛，眼神变得像手术刀一样锋利。
“但既然我是唯一的读者，那就别怪我乱改你的稿子了。”
此时此刻，他头顶那行原本预示着死亡的红色文字终于缓缓消散，取而代之的是一行新的、闪烁着微弱金光的系统提示：
【职阶觉醒：校对员（Editor）】
【当前状态：存活。但请注意，您的存在感正在流失，请尽快摄入剧情墨水。】
艾什低头看去，发现自己的左手小指，竟然像写错了的字迹被橡皮擦擦过一样，正在慢慢变得半透明。
“……看来，这还是个限时游戏啊。”
