“裁判，那家伙不对劲。”
“什么不对劲？”
“他的拳头还在动，可眼睛已经没神了。”
“胡说什么，比赛还没——等等，战不休？战不休！医疗队！快！”
………
我叫战不休，这名字是我那武痴老爹取的。
他说人生就是战斗，到死都不能休战。
我觉得他说得对，特别对。
一米九五的个子，九十五公斤体重，职业搏击手，这是我的基本数据。
但我更喜欢另一个数据。
二十七场合法自卫记录，对手全部重伤住院，而我连个口头警告都没收到。
为什么？因为我熟读《刑法》第二十条。
“为了制止正在进行的不法侵害，而采取的制止行为，对不法侵害人造成损害的，属于正当防卫，不负刑事责任。”
我能把这段话倒背如流，连同最高人民法院的指导案例一起。
“你他妈就是个疯子！”
上一个在酒吧挑衅我的混混被我一拳打碎下颌骨前这么吼道。
“不，”我认真地纠正他，“我是个合法的疯子。”
我热爱战斗，那种拳头碰撞骨头、汗水混着血水、肾上腺素飙到顶点的感觉。
战斗爽，真的太爽了。
但我不傻，我知道怎么在规则里玩到最爽。
搏击赛场是我的教堂，八角笼是我的圣殿。
二十二胜三负，这个战绩不算顶尖，但每一场都打得裁判心惊肉跳。
我的教练老陈总说：“战不休，你打拳不像是要赢，像是要命。”
“赢是结果，”我说，“战斗是过程。”
“过程爽了，结果无所谓。”
老陈摇头：“总有一天你会死在这上面。”
他说对了。
那天的对手叫雷豹，战绩十九胜零负，新晋冠军热门。
赛前发布会他盯着我：“我会让你在第一回合就跪下。”
我点头：“好的，那我们快点打。”
比赛第二回合，我的左勾拳在雷豹的肋骨上找到了美妙的手感。
咔嚓一声，好听。
他的眼睛红了，那是野兽受伤的眼神。
第三回合，雷豹的拳头变得不对劲。
作为一名专业挨打人士，我对拳头的质地有深入研究。
绷带、手套、冲击力，这些都有细微差别。
而他右直拳的质感，硬得不正常。
太阳穴是人体的弱点之一，这是常识。
颅骨最薄处，脑膜中动脉走行区，一击足以致命，这是专业知识。
当那个裹着石膏粉的拳头砸中我左侧太阳穴时，两种知识在我脑中汇合了。
啊，要死了。
脑干受损，颅内出血，神经信号开始中断。
但我听见裁判的读秒声，十、九、八——
战斗还没结束。
肌肉记忆接管了身体。
左摆拳，右直拳，组合攻击。
我的眼睛已经看不见，耳朵只能听到嗡嗡声，但我的拳头还在动。
直到有人抓住了我的手臂。
“他死了！战不休死了！”
哦，原来如此。
战斗爽。
………
“小姐？艾莉茜娅小姐？您醒了吗？”
声音很遥远，感觉像是从水底传来。
我试图睁开眼睛，却发现这个简单的动作异常艰难。
“感谢光明神，您终于醒了！我去叫夫人！”
脚步声远去。
我撑开眼皮，看见绣着金线的丝绸床幔，陌生的木质天花板，还有空气中淡淡的薰衣草香味。
不对。
我的视线高度不对。
一米九五的人平躺时，视角不是这样的。
我举起手。
一只小巧、白皙、纤细的手，指甲修剪整齐，涂着淡粉色蔻丹。
手腕细得我一把就能捏碎，如果这手是我的，那意味着……
我猛地坐起来。
头晕目眩。
身体轻得不像话，胸口却多了一份不该有的重量。
淡金色长发垂到胸前，我低头，看见丝绸睡裙下微微隆起的曲线。
“我草。”
声音出来了。
清脆、甜腻、带着少女特有的软糯。
我自己的声音是低沉沙哑的。
床边的梳妆台上有一面镜子。
我跌跌撞撞爬过去，看见镜中的人：一张精致得过分的脸，湛蓝色眼睛大得离谱，睫毛长得过分，皮肤白得像是从没晒过太阳。
身高……目测一米五，不能再多了。
“穿越了？”
我对着镜子说，“还变性了？”
……………
