老者没有去捡，他只是怔怔地看着洛行云。
他的声音忽然变得很轻。
“洛停云的儿子。难怪。”
他弯下腰，捡起烟杆，动作很慢，像突然老了十岁。
“你爹欠我三钱银子。十七年前，他在灵枢阁偷我的醒神丹，顺手借了我三钱银子买烧饼，说等发了月俸就还。然后他就跑了。”
他抬起头。
“父债子偿，三钱。带了没？”
洛行云低头，摸了摸腰间。
“没有。”
“赊账。”
老者说。
“连本带利，三两。你入阁之后，给我打下手。什么时候还清，什么时候算完。”
他转身，朝青石径深处走去。
洛行云张了张嘴，本来想说：周老已经让我给他打下手了。
但想了想，又闭上了。
反正都是打下手。
反正都是不给钱。
周老那边管饭。
孟老头这边还债。
多一个债主，好像也没什么。
“跟上，清瘦成这副德行，一看就是没吃饱过。
“灵枢阁的灶房，米缸在东边墙角，咸菜坛子在西边，鸡蛋在梁上挂的竹篮里。别偷太多，老头子我月俸也不高。还有。”
他没有回头。
“你背上那个丫头。灵院有规矩，非弟子不得入内。但她不是‘非弟子’。她是‘终焉圣体’。”
“锁灵阁阁主找这种人找了二十年。老头子我眼瞎，但还没瞎透，把她送到灵枢阁后院的暖阁。那里暖和，也安静。周伯庸那老东西，会照顾她。”
他顿了顿。
“你自己，去应考。考过了，留下。考不过，滚。”
洛行云跟上他。
司烛没有跟来。
她站在残碑旁，目送那一老一少的身影没入晨雾。
两百年。
四十年的守山人。
三钱银子的债，和那句“父债子偿”。
真的是债吗？
还是等了十七年，终于等到一个能还的人。
司烛低下头，看着脚下那方残碑。
“非独行千里而来者，不授。”
他不是独行千里。
他是被人一路送来、带出、护着出城的。
可他背上的那个人，他背了八年。
那不算独行吗？
晨雾渐散。
残碑上的字迹，在初升的阳光下，忽然变得清晰。
司烛怔住。
那行“非独行千里而来者，不授”的下方。
还有一行极淡的字，几乎被风雨磨平。
“独行，非独身。
负重致远者，亦为独行。”
开山祖师·沈独·绝笔。
灵枢阁。
东厢。
洛行云站在一间狭窄的静室中央。
四面白墙。
一几，一席，一炉香。
案上放着一只青瓷碗，碗里盛着半碗清水。
这是他全部的考题。
守山老者，洛行云已知道他的名字，叫“孟渊”
六十年前灵枢阁首席医修。
四十年前主动请辞，自贬为守山人。
不授徒，不诊病，不见客。
每日只做三件事： 扫地，抽烟，对着那块残碑发呆。
此刻他坐在静室角落的蒲团上，烟雾缭绕。
“考题很简单。这碗水，你端出去。走到山门外那块残碑前，放下。碗里还剩多少水，就是你的考分。”
洛行云看着那碗水。
“就这样？”
“就这样。”
“没有时限？”
“没有。”
“没有禁制？”
“没有。”
“那——”
“你试试就知道了。”
孟渊打断他。
“别问。问就是作弊，作弊就是滚。”
洛行云闭嘴。他深吸一口气，端起那碗水。
第一步，踏出静室门槛。
碗里的水，纹丝不动。
洛行云怔了一下。
他以为会有灵力压制，或者什么考验心性的幻阵。
什么都没有。
只是一碗水，端着走而已。
他抬脚，迈出第二步。
然后他看见了洛望月。
她站在廊下。白发披散，缠着黑布的眼睛对着他的方向，嘴唇微动。
“哥哥，你为什么丢下我？”
洛行云脚步一滞。
碗里的水，泛起一圈极细的涟漪。
他知道这是幻觉。
月儿此刻正躺在暖阁沉睡，有周伯庸守着，很安全。
他知道，可他还是停下了。
他看着那个“洛望月”，看着她缠着黑布的脸，看着她苍白得近乎透明的小手。
“我没有丢下你。”
他轻声说。
“我只是——”
“只是什么？”
“洛望月”歪着头。
“十一年前，母亲把你推开，你接住了我。三年后，父亲也把你推开，你又接住了我。可你自己呢？
你恨过他们吗？
恨他们把你扔下，让你一个人背着我，在泥泞里走了三天三夜？
恨他们什么都没留给你，只留下一把剑，和一句‘活下去’？”
洛行云沉默。
他恨过吗？
六岁那年，他跪在父母衣冠冢前，发过誓。
发誓要保护妹妹。
发誓要活下去。
可他没发誓要原谅他们。
他甚至不知道，自己有没有资格原谅。
他们是他的父母。
他们用自己的命，换了他和月儿的命。
他应该感激。
可每次想起那个雨夜，想起母亲最后看他的眼神——
那时他太小，记不清那双眼睛里的东西。
只记得她抱着刚出生的望月。
然后把他推开。
推向父亲的方向。
想起三年后。
父亲最后看他的眼神。
那个眼神他记得很清楚，比任何记忆都清楚。
那眼睛里没有恐惧，没有不舍。
只有一种他当时读不懂的东西。
后来他懂了。
那叫“托付”。
可他想问一句：
“为什么是我？为什么不是你们留下来，我去死？”
他从来没有问出口。
因为他知道答案。
因为他们死了。
因为问这个问题，已经没有意义。
可它从来没有消失过，它只是沉下去了，沉到很深很深的地方，像这碗水底的那粒尘埃。
此刻，它浮起来了。
“哗——”
碗里的水，剧烈晃动，几乎要泼溅而出。
洛行云死死盯着水面。
“我恨过。”
他说。
“恨了八年。恨他们死得太早。恨他们把月儿留给我。恨我自己保护不好她。”
“然后呢？”
“洛望月”轻声问。
洛行云低头，看着碗里动荡的水，看着水中倒映的自己。
十四岁。
黑发凌乱，脸色苍白，眼眶通红。
像一只狼狈的、被雨淋透的幼犬。
可他没在哭。
他只是在说一件事。
一件他藏了八年，从不敢对任何人说的事。
