丽莎是被鸟叫声吵醒的。
不是那种清脆的、像银铃一样的鸟叫——她在绿野城的时候听过那种，每天早上准时在窗外的银杏树上开嗓，比任何闹钟都管用。吵醒她的是另一种鸟叫，粗粝的、沙哑的，像有人在用砂纸磨木头，一声比一声难听。
她睁开眼睛，看到的是帐篷的帆布顶。
灰绿色的帆布，有几处修补过的痕迹，补丁的颜色比原来的深一个色号，像衣服上的疤。阳光从帆布的缝隙里漏进来，在空气中画出一道道细细的光柱，光柱里飘着细小的灰尘，慢悠悠地浮沉，像一群不知道该去哪儿的小虫子。
她躺了很久。
久到那几只难听的鸟叫够了飞走了，久到帐篷外面有人开始走动、说话、生火做饭。她的身体像被什么东西钉在了毯子上，每一个关节都生锈了，动一下就能听到嘎吱嘎吱的声音。膝盖上那块磕破的地方已经不怎么疼了，但结了一层厚厚的痂，把裤腿粘在了皮肤上，稍微动一下就扯着皮，又痒又麻。
有人在帐篷外面说话。
“醒了没有？”
“不知道。去看看。”
脚步声靠近，帐篷的帘子被掀开了。阳光涌进来，刺得丽莎眯起了眼睛。一个脑袋探进来——是昨天晚上那个年轻的精灵，棕色头发、雀斑脸、鼻子上贴着一小块药膏的那个。
“醒了？”他问，声音很轻，像是在问一只刚被捡回来的流浪猫今天心情怎么样。
丽莎点了点头。
“能起来吗？长老想见你。”
长老。
丽莎脑子里转了一下这个词，没转出什么具体的形象来。她只记得昨天晚上有人把她从担架上抬进帐篷，有人给她膝盖上敷了凉凉的草药，有人在黑暗中用精灵语说了什么，声音很低，像风穿过树叶。但那些记忆都是模糊的、碎片化的，像在水底看岸上的东西，扭曲的、变形的、抓不住的。
她试着坐起来。手臂撑在毯子上，力气不够，又塌下去了。第二次，她把膝盖蜷起来，用手肘撑着地面，慢慢地把上半身抬起来。那个年轻的精灵站在帐篷外面，没有进来帮忙，但也没有催她，就站在那里等着，像一棵长在门口的小树。
帐篷外面是一个营地。
不大，大概也就五六顶帐篷，围着一堆已经熄灭的篝火摆成一个半圆形。篝火的灰烬还是温的，上面架着一个铁锅，锅里煮着什么，冒着白色的蒸汽，散发出一股说不上来的味道——有点像草药，又有点像粥。营地周围是密不透风的森林，树高得看不到顶，枝叶在头顶交织成一张巨大的绿色毯子，把天空遮得严严实实。只有偶尔几缕阳光从缝隙里钻进来，在地上画出零零散散的金色斑点。
营地里大概有十几个人，全是精灵。有的在收拾东西，有的在擦弓，有的在往一个皮袋子里装干粮。他们看到丽莎从帐篷里出来，都抬头看了她一眼，然后又低下头继续做自己的事。那些眼神里有好奇，有同情，还有一种丽莎看不懂的东西——像是打量，又像是确认。
那个老精灵坐在篝火旁边。
就是昨天晚上从草丛里把她拉起来的那个。缺了一块的左耳朵，脸上好几道旧伤疤，拉弓拉了几百年磨出来的虎口厚茧。他坐在一块石头上，膝盖上横着一把长弓，弓身是紫衫木的，被汗水和岁月浸润成了一种很深的蜜色，像涂了一层蜜。他的眼睛是那种很浅的绿色，像春天刚发芽的树叶，此刻正看着丽莎，目光很平静，但平静底下藏着什么东西。
“坐。”他说，下巴朝对面的石头扬了扬。
丽莎坐下来了。动作很慢，膝盖弯到一半的时候疼了一下，她呲了一下牙，但没有出声。
老精灵看着她坐下来，沉默了一会儿。篝火的余温烤着丽莎的腿，暖洋洋的，让她想起昨天晚上被人盖上毯子的时候那种感觉——那种“有人在乎你还冷不冷”的感觉。
“我叫瑟兰迪尔。”老精灵说。
瑟兰迪尔。这个名字在丽莎脑子里响了一下，像一块石头扔进水里，荡开一圈涟漪，然后沉下去了。她应该对这个名字有印象吗？不知道。她什么都想不起来。
“丽莎。”她说。
“我知道。”瑟兰迪尔点了点头，“昨天晚上你说的。”
然后他又沉默了。沉默了很久，久到丽莎开始不安起来。他的眼睛一直在看她，不是那种随便扫一眼的看，是那种——怎么说呢——像是在读一本被撕掉了封面的书，翻开了第一页，发现里面的字都认识，但连在一起就看不懂了。
“你，”他开口了，声音比刚才低了一些，“知道自己是什么人吗？”
丽莎愣了一下。
这个问题她昨天晚上在担架上想过。在梦里想过。在今天早上躺在帐篷里的时候也想过。她是什么人？她是丽莎。精灵女王的第四个女儿。这是她知道的全部。但这个问题被瑟兰迪尔问出来的时候，她突然觉得这个答案好像不太够。
“我是精灵。”她说，声音很小，“我是……女王的女儿。”
瑟兰迪尔的表情变了。
不是那种很剧烈的变化，是一种很细微的、只有盯着他脸看才能发现的变动。他的眉头微微皱了一下，眼睛眯了一点，嘴唇抿成了一条线。那几道旧伤疤跟着他的表情动了一下，像几条活过来的蜈蚣。
“女王的女儿？”他重复了一遍，像是在确认自己有没有听错。
“嗯。”丽莎点头，“母亲是艾莉丝特拉。”
她说出这个名字的时候，心里涌起一种很奇怪的感觉。这个名字她记得，记得很清楚，像刻在骨头上一样。但她只记得这个名字，不记得叫这个名字的人长什么样、说话是什么声音、笑起来是什么样子。她只知道“艾莉丝特拉”是精灵女王，是她的母亲——但“母亲”这个词对她来说，只是一个词，没有任何重量。
瑟兰迪尔沉默了很长时间。
长到丽莎开始觉得自己说错了什么。旁边几个正在收拾东西的精灵也停下了手里的活，往这边看过来。那个年轻的精灵——鼻子上贴药膏的那个——站在不远处，手里攥着一把箭，攥得指节都发白了。
“女王，”瑟兰迪尔终于开口了，声音很慢，像在选每一颗要用出来的字，“女王……有多少个女儿？”
这个问题让丽莎愣住了。
多少个女儿？她不知道。她只知道自己。她知道自己叫丽莎，是第四个女儿。那前面三个是谁？她脑子里一片空白，像一张被擦干净的黑板，什么都没写。
“我……”她张了张嘴，“我不知道。”
瑟兰迪尔看着她，那双浅绿色的眼睛里有什么东西碎了。不是那种“咔嚓”一声的碎，是那种静悄悄的、无声无息的碎，像冰面上出现的第一道裂纹，细得几乎看不见，但已经在那里了。
“你不知道。”他又重复了一遍，这次不是疑问，是陈述。
丽莎摇了摇头。
瑟兰迪尔低下头，看着自己膝盖上的弓。他的手指在那根蜜色的弓身上缓缓划过，从握把一直划到弓梢，像是在摸一个老朋友的脸。过了很久，他才重新抬起头来。
“我能感觉到，”他说，“你身上的血脉。”
丽莎不明白他在说什么。
“血脉？”她问。
“精灵王族的血脉。”瑟兰迪尔的声音很轻，但每一个字都很清楚，“我们精灵——尤其是我们这些活了几百年的老家伙——对王族血脉是有感应的。这不是什么魔法，是一种……本能。就像鹿能闻到远处的水源，鸟能找到回家的路。我一看到你，就感觉到了。”
他顿了一下，好像在犹豫下一句话该不该说。
“但我很困惑。”
“困惑什么？”
“困惑你从哪里来。”瑟兰迪尔的目光落在丽莎脸上，像一把尺子，在丈量她的五官、轮廓、每一根线条，“女王陛下一共有三个女儿。这是所有精灵都知道的事情。大公主露娜，很多年前离开了王城，去了哪里没人知道。二公主艾琳娜，据说去了北方，后来就没了消息。三公主艾莎，一直留在王城，是巡逻队的成员。”
他停了停。
“三个女儿。不是四个。”
这三个字像三根针，扎进丽莎的脑子里。
三个女儿。
那她是谁？
她是第四个。她知道自己是第四个。但瑟兰迪尔说女王只有三个女儿。那她是从哪儿来的？她的记忆——那些关于“母亲是艾莉丝特拉”的记忆——是从哪儿来的？
她突然觉得自己的脑子变成了一锅煮开了的粥，咕嘟咕嘟地冒泡，所有的念头都在翻涌、碰撞、碎裂，变成一堆乱七八糟的碎片，拼不到一起去。
“但，”瑟兰迪尔的声音把她从这锅粥里拉了出来，“我能感觉到你的血脉。那种气息……不会有错的。你是王族的人。”
他看着她，目光里的困惑被另一种东西取代了——一种更柔软的、更温暖的东西。像冬天的太阳，不怎么热，但照在身上就是让人觉得舒服。
“也许，”他说，“女王陛下最近才有了第四个孩子。有些事，不是我们这些在森林里打仗的老兵能知道的。”
这句话说得很轻，但丽莎听出了里面的分量。不是“也许”，是“我选择相信这个”。不是“我们不知道”，是“我们愿意接受你”。
她的眼眶突然热了一下。
“不管怎么样，”瑟兰迪尔站起来，那把紫衫木的长弓被他斜挎在背上，弓弦贴着他的肩膀，像一条绷紧的神经，“先离开这里再说。绿野城那边的人随时可能追过来，我们不能在一个地方待太久。”
他朝营地另一边喊了一声什么，用的是精灵语，丽莎只听懂了一个词——“鹿”。
然后她看到了那些坐骑。
不是马。是鹿。
巨大的鹿。
丽莎这辈子——虽然这辈子的记忆只有几天——没见过这么大的鹿。它们站在营地后面的树林里，被拴在树干上，嘴里嚼着地上的苔藓，时不时甩一下脑袋，鹿角上的绒毛在阳光下闪着银灰色的光。那些鹿的肩高比她还高，背脊宽阔得能并排坐两个人，皮毛是深棕色的，靠近脖子的地方有一圈白色的斑点，像散落的星星。
领头的那只最大，鹿角的宽度比她张开双臂还长，角的分叉像一棵倒长的小树，每一根分叉都被磨得光滑发亮。它的眼睛是琥珀色的，很大，睫毛很长，看人的时候带着一种——怎么说呢——一种“我知道你心里在想什么”的表情。
瑟兰迪尔走到那只最大的鹿旁边，拍了拍它的脖子。鹿转过头来，用鼻子拱了拱他的手心，发出一个低沉的、像大提琴一样的哼声。
“这是晨蹄。”他说，语气里带着一种介绍老朋友的随意，“跟了我两百年了。”
两百年。
丽莎看着那只鹿，突然觉得自己对这个世界的认知可能出了很大的问题。她以为自己已经见识过足够多的怪事了——被关在笼子里、被扔上卡车、被从卡车里救出来——但“一只活了二百年的鹿”这件事，还是让她的大脑短路了好几秒。
瑟兰迪尔翻身上了鹿背，动作很轻，像一片叶子落在水面上。鹿稳稳地站着，甚至没有调整一下重心，好像背上多了一个人和没多人的区别不大。
“上来。”他朝丽莎伸出手。
丽莎犹豫了一下。她看了看那只鹿的高度，又看了看自己的膝盖——膝盖上还结着痂，弯一下都疼。但瑟兰迪尔的手就悬在她面前，手指很粗，指节很大，虎口上全是茧子，但掌心的温度透过空气传过来，暖烘烘的。
她握住了那只手。
瑟兰迪尔轻轻一提，她就像一片羽毛一样飘了起来，落在鹿背上。鹿皮很厚，坐上去软软的，带着一种动物的体温和皮毛特有的味道——不是难闻的那种，是一种暖烘烘的、像晒过太阳的被褥一样的味道。
“坐稳了。”瑟兰迪尔的声音从头顶传来。
丽莎还没来得及问“怎么才算坐稳”，那只鹿就动了。
它走路的姿势跟马不一样。马是前后腿交替迈步的，身体会上下起伏，像一艘在浪里颠簸的船。鹿不一样——它走路的时候身体几乎不晃，四条腿像四根弹簧，每一步都轻飘飘的，踩在地上几乎没有声音。坐在它背上，感觉像坐在一朵移动的云上面。
其他精灵也上了鹿。十几只鹿排成一条线，从营地里鱼贯而出，钻进了森林。队伍的头是瑟兰迪尔，丽莎坐在他身后，两只手死死地抓着他腰间的皮带。尾是一个年轻的女性精灵，背上背着一把比她还高的长弓，弓弦在阳光下闪着银白色的光。
森林在他们身边流动。
不是那种“在森林里走路”的流动，是那种“森林从你身边跑过去”的流动。鹿的速度比丽莎想象的要快得多——它们不是跑，是滑，蹄子踩在落叶上几乎没有声音，身体像一条蛇一样在树木之间的缝隙里穿行。树枝从头顶掠过，有时候离得太近，丽莎能感觉到树叶擦过头发的声音，沙沙的，像有人在她耳边翻书。
“我们往哪儿走？”她问。风灌进嘴里，把声音吹得断断续续的。
“王城。”瑟兰迪尔的声音从前面传来，稳稳的，没有被风吹散，“女王陛下在那里。到了王城，你就安全了。”
王城。精灵女王。母亲。
这三个词在丽莎脑子里转了一圈，她突然有一种很强烈的、说不上来是什么的感觉。是期待吗？是害怕吗？是那种“终于要见到亲人了”的激动吗？她分不清。她甚至分不清自己到底有没有“亲人”这个概念。
队伍在森林里走了大概两个小时。
太阳从东边移到了头顶，光线从金色变成了白色，穿过层层叠叠的树叶，在地上画出一块一块的光斑。森林越来越密，树越来越老，有些树的树干粗得五个人都抱不住，树根像巨大的手指一样从地面隆起，扎进泥土里，又不知道伸到多深的地方去。
然后丽莎听到了另一种声音。
不是鸟叫，不是风声，不是鹿蹄踩在落叶上的沙沙声。是一种很远的、很低的、像打雷一样的声音，但比打雷更机械、更规律——
嗡嗡嗡嗡嗡。
她抬起头，透过树叶的缝隙，看到了一个黑点。
黑点在天上。很小，远得像个苍蝇。但它移动的方式不像鸟——鸟是会扇翅膀的、会转弯的、会在空中画弧线的。这个东西是直的、快的、没有感情的，像一根被什么人从很远的地方扔过来的针。
瑟兰迪尔也看到了。
他猛地勒住了鹿，那只晨蹄前蹄高高扬起，发出一声尖锐的嘶鸣，几乎把丽莎从背上甩下去。整个队伍都停了，十几只鹿在树林里挤成一团，精灵们纷纷从背上翻下来，蹲在树干后面，手搭在弓弦上。
“隐蔽！”瑟兰迪尔的声音压得很低，但带着一种金属一样的硬度，“所有人，隐蔽！”
丽莎被他从鹿背上拽下来，几乎是摔在地上的。她的膝盖磕在一根树根上，那层刚结好的痂被磕破了，血又流了出来，但她甚至没有感觉到疼——她的全部注意力都在天上那个黑点上。
黑点变大了。
变得很快。前一秒还是苍蝇，下一秒就成了麻雀，再下一秒就成了老鹰，再再下一秒——它已经大得能看清轮廓了。
那是丽莎——或者说，凯恩——非常熟悉的一种东西。
AH-64“阿帕奇”武装直升机。
它的机身是深灰色的，跟天空的颜色几乎融为一体，只有在转弯的时候，阳光打在旋翼的叶片上，才会反射出一闪一闪的金属光泽。短翼下面挂着四个外挂点，每个外挂点上都是一排圆滚滚的东西——那是火箭弹的发射巢。机头下方有一门30毫米的链式机炮，炮口朝下，像一只闭着的眼睛。最显眼的是旋翼轴顶上那个圆球形的雷达罩——“长弓”雷达，能在八公里的距离上同时追踪二百五十六个目标。
一架。两架。三架。
三架阿帕奇，呈三角形编队，从森林上空掠过。旋翼的声音像一把巨大的电锯，在锯这片天空，嗡——嗡——嗡——每一下都震得树叶发抖，震得地面上的碎石跳动，震得丽莎的牙齿咯咯作响。
“他们发现我们了。”瑟兰迪尔的声音从旁边传来，很平静，平静得像在说“今天风有点大”。
他蹲在一棵大树后面，弓已经握在手里，箭已经搭在弦上，但他的手在发抖。不是害怕的发抖——丽莎后来才明白——是愤怒的发抖。一个精灵，活了几百年，拉了几万次弓，面对着一群从天上下来的铁鸟，他唯一能做的就是搭箭、拉弓、松手——然后看着那支箭在半空中被旋翼的气流吹偏，像一片落叶一样飘走。
第一架阿帕奇转弯了。
它的机身倾斜了大概三十度，旋翼的叶片在阳光下画出一个模糊的圆。机头朝下，那门30毫米机炮对准了森林——
无线电里传来一个声音。
丽莎听到了。不是精灵语，是人类帝国的通用语，带着一种标准的、训练过的、没有感情的口音。那个声音从阿帕奇的扩音器里传出来，被旋翼的噪音切割成一段一段的，但每一个字都清清楚楚——
“猎鹰三号呼叫猎鹰一号，目标区域确认，目视确认精灵游击队，人数约十五人，重复，人数约十五人。携带非制式武器。请求开火许可。”
停顿。
大概三秒钟。三秒钟里，世界安静得像被人按了暂停键。旋翼的声音还在，风声还在，但丽莎觉得所有的声音都离她很远很远，像隔着一层厚厚的玻璃。
“猎鹰一号，开火许可。重复，开火许可。清除所有目标。完毕。”
那门30毫米机炮“睁开眼睛”了。
声音先于火光。
不是那种电影里“哒哒哒”的枪声，是“咚咚咚咚咚”的——一种很闷的、很重的、像有人用铁锤在砸一口巨大的铁锅的声音。每一下都砸在丽莎的胸口上，砸得她喘不过气来。炮弹打在地面上，打出一排排的土柱，每一根土柱都有一个人那么高，泥土、碎石、树叶、树枝被炸得满天飞，像一朵朵突然绽放的、灰色的花。
“散开！散开！”瑟兰迪尔的声音在喊，但被炮声和旋翼声淹没了，像一条小溪在瀑布下面喊叫。
精灵们四散奔跑。他们在森林里是快的——比任何人类都快——但子弹比他们更快。一个精灵刚从一棵树后面跑出来，就被一排炮弹扫倒了。他的身体在半空中顿了一下，像被什么东西拽住了，然后软塌塌地倒下去，倒在一片被炸翻的泥土里，血从身下渗出来，把那些泥土染成了暗红色。
丽莎趴在地上，双手抱着头，脸埋在落叶里。落叶的味道——潮湿的、腐烂的、带着泥土腥气的味道——灌满了她的鼻子。她不敢抬头。她不敢看。她的脑子里只有一种声音，不是炮声，不是旋翼声，是那个从无线电里传出来的、冰冷的、不带任何感情的声音——
“开火许可。清除所有目标。”
第二架阿帕奇加入攻击。
它飞得更低，低到丽莎能感觉到旋翼搅动的气流从头顶扫过，把树叶吹得哗啦啦地响。火箭弹从发射巢里窜出来，拖着白色的尾迹，像一群被激怒的蜜蜂。它们击中地面的声音跟机炮不一样——机炮是“咚咚咚”，火箭弹是“咻——轰！咻——轰！”，每一发都在地面上炸开一个巨大的坑洞，把泥土和碎石抛到十几米高的空中。
“猎鹰三号，命中目标。重复，命中目标。地面目标正在四散。”
“猎鹰二号，从西侧包抄。一个不留。”
一个不留。
这四个字像四把刀，插进丽莎的耳朵里。
她终于抬起头了。
她看到的是一片地狱。
那些漂亮的、墨绿色的、用树枝和防水布搭的帐篷，现在成了一堆燃烧的碎片。篝火的铁锅被炸飞了，歪歪扭扭地挂在一棵树的树枝上，锅里的粥还在往下滴，一滴一滴的，像眼泪。地上到处是坑，到处是血，到处是——
她不敢看了。
有一个人在她旁边倒下。
是那个年轻的精灵。鼻子上贴药膏的那个。他的胸口被什么东西打穿了，一个很大的洞，边缘是烧焦的黑色。他的眼睛还睁着，绿色的，像春天刚发芽的树叶，跟瑟兰迪尔的眼睛一样绿。他的嘴唇在动，在说什么，但声音太小了，被炮声盖住了。
丽莎趴过去，把耳朵凑到他嘴边。
“……跑……”他说，“跑……”
然后他的眼睛就不动了。
那抹绿色还在，但像被人关掉了开关，一下子暗了、灰了、死了。
“猎鹰三号，目标区域还有生命迹象。重复，还有生命迹象。”
“猎鹰二号，我看到一个，在树后面。十一点钟方向。”
机炮再次响起。那棵大树——那棵比三个人的腰还粗的老树——被炮弹打中了根部。木屑飞溅，树干发出一种可怕的、像骨折一样的“咔嚓”声，然后慢慢地、慢慢地倾斜、倒下，砸在地上，掀起一阵尘土。
树后面那个精灵——那个年轻的女性精灵，背着一把比她还高的长弓的那个——被倒下的树干压住了。她还在动，手臂在挣扎，但树干太重了，她动不了。她的长弓断了，断成两截，弓弦崩断了，像一根被剪断的琴弦，在空中弹了一下，然后软塌塌地落在地上。
一架阿帕奇从头顶掠过。短翼下的火箭弹发射巢又吐出一串火光——
丽莎闭上了眼睛。
不是“想闭上眼睛”的闭，是“眼睛自己闭上的”闭。她的身体在替她做决定——不看、不听、不想、不存在。她把自己缩成最小的一团，埋在落叶和泥土里，像一只把头埋进沙子里的鸵鸟。她不知道这有没有用，她只知道这是她能做的唯一一件事。
炮声停了。
旋翼的声音远了。
不是“走了”的远，是“盘旋了一圈又回来了”的远。它们在头顶画圈，像三只秃鹫在等着地面上的东西死透。
“猎鹰一号，猎鹰三号。目标区域已肃清。重复，目标区域已肃清。请求返航。”
沉默。
然后——
“猎鹰一号，返航。重复，返航。”
旋翼的声音越来越远，越来越小，最后变成了一种嗡嗡的、像蚊子一样的声音，然后连蚊子也没有了。森林又安静了。安静得像什么都没有发生过。
丽莎睁开眼睛。
她不知道自己是怎么站起来的。也许是用手撑的，也许是爬的，也许是滚的。她只知道当她再次意识到“自己在动”的时候，她已经在走了。不是跑，是走，跌跌撞撞地走，膝盖上的血把裤腿粘在了皮肤上，每走一步都扯着疼，但她还是在走。
她没有回头看。
不是不想看，是不敢看。她怕自己看了就走不动了。她怕自己看了就会像那个年轻的精灵一样，躺在地上，眼睛睁着，但里面什么都没有了。
她不知道走了多久。
森林在她身边旋转。树是歪的，地是斜的，天空在头顶转圈。太阳在哪儿？她不知道。她只知道往前走——往没有炮声的地方走，往没有直升机的地方走，往没有血的地方走。
但她在走错方向。
她没有意识到这一点。她甚至没有“方向”这个概念。她只是走——走——走——像一只被从窝里掏出来的小动物，在陌生的森林里乱窜，不知道自己在往哪儿走，只知道不能停下来。
因为她一停下来，就会听到那个声音。
“开火许可。清除所有目标。一个不留。”
还有那个年轻的精灵的声音。
“……跑……”
她在跑。
她在往错误的方向跑。
森林越来越密，树越来越老，阳光越来越少。她不知道自己在往西走还是在往东走，不知道王城在哪个方向，不知道瑟兰迪尔说的“王城”离这里有多远。她只知道自己的腿在动，膝盖在疼，血在流，眼泪在掉。
她跑了很久。
久到太阳从头顶移到了西边，光线从白色变成了金色，又从金色变成了橘红色。森林在她身后越来越远——不对，是她越来越深地钻进森林里。树与树之间的距离越来越窄，有些地方的树枝交织在一起，形成了一道天然的墙，她得侧着身子才能挤过去。
她不知道自己已经跑过了精灵森林的边界。
她不知道自己正在往一个完全错误的方向跑——往北，往人类帝国的方向，往凯尔特公司控制区更深的地方跑。
她什么都不知道。
她只知道一件事。
她不想死。
她不想像那个年轻的精灵一样，躺在地上，眼睛睁着，里面什么都没有。她不想像那个被树干压住的女精灵一样，弓断了，人也被压住了，连挣扎都挣扎不出去。她不想像绿野城街道上那些被喷火器烧到的精灵一样，在火焰中尖叫、奔跑、倒下、变成一堆分不清是谁的焦炭。
她不想死。
所以她跑。
她跑进森林的更深处，跑进黑暗的更深处，跑进错误的方向的更深处。
身后的森林里，三架阿帕奇已经消失在天际线的另一边。它们带走了十二条精灵的命，带走了瑟兰迪尔的晨蹄——那只活了二百年的鹿，被火箭弹的碎片击中了脖子，倒在了离那棵倒下的树不远的地方，琥珀色的眼睛还睁着，睫毛很长，但里面已经没有那种“我知道你心里在想什么”的表情了。
它什么都不想了。
丽莎不知道这些。她不知道瑟兰迪尔怎么样了，不知道有没有其他人活下来，不知道那只鹿——那个“跟了我两百年”的老朋友——已经不在了。她什么都不知道。她只知道跑。
森林越来越暗。
她绊了一跤，脸朝下摔在一片苔藓上。苔藓很厚，软软的，像一张绿色的床。她的脸埋在苔藓里，能闻到那种湿漉漉的、带着泥土和腐叶味道的清香。她不想起来了。她想就这样趴着，趴到天荒地老，趴到世界末日，趴到有人来把她捡走，或者没有人来。
但她还是起来了。
不是因为勇敢，是因为——她的身体比她的脑子更怕死。她的身体在替她做决定——站起来，往前走，不要停。膝盖上的血已经干了，把裤腿和皮肤粘在了一起，每走一步都像有人在用针扎她的膝盖。但她还是在走。
月亮升起来了。
银色的光穿过树叶的缝隙，在地上画出一小块一小块的银色斑点。森林在月光下变了样子——那些白天看起来狰狞的、张牙舞爪的树枝，现在变成了温柔的、低垂的手臂。那些白天看起来深不见底的、黑黢黢的树洞，现在变成了安静的、闭着眼睛的嘴巴。
丽莎在一块石头上坐下来。
她的腿在发抖。不是冷的那种抖，是那种“已经用到极限了”的抖，像一台跑了太久的机器的零件，所有的螺丝都松了，随时可能散架。
她看着月亮。
月亮很圆。很大。很亮。它挂在两棵古树之间的空隙里，像一个银色的盘子，被人小心翼翼地摆在那里。月光落在她的手上，凉凉的，像水，又不像水——水流走了就没了，月光是流不走的，它就停在那里，停在她的手背上，停在她膝盖上的伤口上，停在她脸上的泪痕上。
她不知道自己在哪儿。
她不知道王城在哪个方向。
她不知道自己是谁。
她只知道月亮很圆。
然后她哭了。
不是那种“呜咽”的哭，是那种“所有的门都关上了，所有的灯都灭了，所有的路都走不通了”的哭。眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊流下去，滴在膝盖上，滴在那块结了痂又被磕破的伤口上。伤口被盐水一蛰，疼得她缩了一下，但她没有停。
她哭了很久。
哭到月亮从树梢移到了树顶，哭到夜风停了，哭到森林里所有的声音都静了。然后她抬起头，用袖子擦了擦脸，站起来，继续走。
她不知道自己在往哪儿走。
但她还是在走。
因为她不想死。
月光在前面铺成一条银白色的路，蜿蜒着伸进森林的深处。丽莎踩着那条路，一步一步地走。
