金色的碎片还在从天空中飘落。
巴特尔蹲在城门内侧的石墙后面，手指搭在53式步枪的扳机护圈外，呼吸平稳得像是在草原上等待猎物。他的耳朵贴着石墙，听着外面的声音——履带碾压碎石的声音、金属碰撞的声音、还有某种他听不懂的语言在喊口令。
不是精灵语，不是魔族语，是人类世界的语言。带着口音的英语。
屏障碎裂到现在，过去了二十分钟。
二十分钟里，巴特尔做了三件事：把城门附近的精灵平民赶进王宫地下室，让埃德蒙和克林威尔去王宫正门守着，然后自己一个人回到了城门口。
“你疯了？”埃德蒙当时说，脸上的表情介于医生看到病人拒绝手术和战友看到队友去送死之间。
“没疯。”巴特尔检查了一遍弹仓，五发子弹，一发不少，“城门口需要人守着。如果凯尔特公司从正面进来，王宫里的人一个都跑不掉。”
“那你一个人——”
“够了。”
巴特尔没有解释更多。他拍了拍埃德蒙的肩膀，力道不重，但很坚定。然后他转身走了，留下埃德蒙和克林威尔站在王宫的台阶上，两个人对视了一眼，都从对方眼里看到了同一种东西——那种在战场上见过太多的人才会有的、沉默的信任。
此刻他蹲在石墙后面，身后是空荡荡的城门通道，身前是碎成粉末的屏障残骸。城门的两侧各有一尊古老的石像——精灵弓箭手，拉弓搭箭的姿势，箭尖指向森林的方向。石像的表面布满了裂纹，裂纹里有淡淡的荧光在流动，那是城墙防御符文最后的余晖。
森林方向的火光更亮了。
巴特尔眯起眼睛，透过城门的拱洞往外看。城门外的空地过去是一片碎石路，碎石路过去是一片烧焦的草地，草地过去是森林的边缘。在森林边缘的火光中，他看到了人影。
不是一个人，是一排。
十几个人，穿着凯尔特公司的深灰色作战服，戴着防弹头盔，手里端着步枪。他们的队形很松散，但每一步都在往前推进，像是一张被拉开的网，正在缓慢地朝城门的方向合拢。
巴特尔把枪托抵在肩膀上，缺口对准准星，准星对准走在最前面的那个人。
他没有开枪。
太远了。四百米的有效射程是在理想条件下的数据，现在是晚上，有风，目标在移动，而且他只有五发子弹。第一枪必须打在最关键的地方，不是现在。
他把准星从那个人身上移开，开始在队伍中寻找更有价值的目标。
队伍中间有一个人没端枪。他手里拿着一个平板一样的东西，时不时低头看一眼，然后抬头看看城门的方向，嘴里在说着什么。大概是测绘设备，或者是某种探测魔法波动的仪器。
巴特尔的准星在他胸口停了一下，然后继续往后移。
队伍的末尾，有两个人抬着什么东西。太暗了，看不清是什么，但形状像是折叠起来的梯子，或者某种武器的支架。
巴特尔的准星回到了队伍中间那个人身上。
四百米。偏左的风，大概每秒三米。目标在移动，速度不快，但方向不稳定。
他在心里算了一下弹道，然后把准星往左偏了一点点。
“噗。”
消音器把枪声压成了一声闷响，像是有人在远处拍了一下手掌。子弹穿过四百米的距离，击中了那个人的胸口。
那人没有倒下——是被子弹的冲击力推倒的。他的身体向后倒去，手里的平板飞出去，在火光中翻了两圈，摔在地上，屏幕碎成蛛网状的裂纹。
队伍停了。
巴特尔拉动枪栓，弹壳从抛壳窗跳出来，在地上弹了两下，滚进石墙的阴影里。他重新推弹上膛，准星移向队伍最前面的人。
“噗。”
第二枪。最前面的人膝盖中弹，整个人往前扑倒，脸撞在碎石路上，发出一声闷响。他没有叫——不是不疼，是疼到叫不出来。
队伍散了。
不是溃散，是战术散开。剩下的人迅速找到掩体——树桩、石头、弹坑——然后开始朝城门的方向射击。子弹打在石墙上，溅起碎石和灰尘，有几发从城门的拱洞里穿过去，打在后面的石板地上，发出尖锐的跳弹声。
巴特尔缩回石墙后面，子弹从他头顶飞过，带起一阵热风。他数了数——大概七八个人在射击，火力不算密集，但足以让他抬不起头。
他把枪换到左手，右手从腰间摸出一颗烟雾弹，拔掉保险，往城门外面扔出去。
烟雾弹在空地上炸开，白色的烟雾在夜风中迅速扩散，像一堵突然出现的墙。对方的射击停了——不是放弃，是在等烟雾散开。
巴特尔利用这十几秒的时间，换了一个位置。他从石墙后面猫着腰跑到城门右侧的石像后面，蹲下来，把枪架在石像的基座上。
烟雾开始散了。
他看到一个身影从烟雾中冲出来，端着步枪，朝城门的方向跑。速度很快，步伐很稳——是受过训练的士兵。
巴特尔把准星对准他的胸口。
“噗。”
第三枪。那个人跑着跑着突然腿一软，整个人像被抽走了骨头一样瘫在地上，滑出去两三米才停下来。
“狙击手！”有人用英语喊了一声，声音里带着一种刚刚意识到问题严重性的慌张。
巴特尔拉动枪栓，第四发子弹上膛。
他现在的位置比刚才好——石像的基座比石墙高，视野更开阔，而且石像是整块石头凿出来的，子弹打不穿。他透过准星看到剩下的凯尔特士兵正在往后撤，不是逃跑，是有序撤退——有人在掩护，有人在拖伤员，有人在捡那个摔碎的平板。
他没有开枪。
还有两发子弹。不能浪费在撤退的人身上。
最后一排人影消失在森林边缘的时候，巴特尔长出了一口气。他把枪从基座上收回来，靠在石像上，闭了一下眼睛。
手指在微微发抖。不是因为怕，是因为肾上腺素。四十八岁的人了，不是二十岁的小伙子，趴在地上打狙击这种事，身体的反应比年轻时慢了不止一拍。
他睁开眼，开始检查弹药。弹仓里还剩一发，腰间的弹药包里还有二十发散装子弹。不够，但如果凯尔特公司下一波进攻来得太快，这些就是他和城门之间唯一的东西。
身后传来脚步声。
巴特尔转过头，看到埃德蒙和克林威尔从王宫的方向跑过来。埃德蒙戴着一顶黑色的头盔——GIGN的M78F-1，玻璃钢材质的，在月光下泛着哑光。他身上穿着一件凯夫拉防弹背心，胸前挂着一把法国的FAMAS步枪，整个人看起来像是从二十一世纪直接空降到这个冷兵器世界的。克林威尔跟在他后面，手里端着英国的L96A1狙击步枪，灰褐色的短发被风吹得乱七八糟，脸上的表情依然是那种“我什么场面没见过”的淡定。
“你一个人打退了一波？”埃德蒙跑到城门口，看了一眼外面空地上的烟雾和血迹，语气里带着一种难以置信。
“不是打退，是吓退。”巴特尔站起来，把枪背带挂在肩膀上，“他们还有七八个人能打，只是不知道这边有多少人。”
“现在知道了。”克林威尔蹲下来，用狙击枪的瞄准镜往森林方向看了一眼，“他们会回来。”
“我知道。”巴特尔说，“所以你们来干什么？”
“女王让我们来守城门。”埃德蒙检查了一下FAMAS的弹匣，“她说王宫那边有精灵护卫队守着就够了。城门这边——”
他看了一眼巴特尔手里那支老旧的53式步枪。
“——需要能打枪的人。”
巴特尔没有反驳。他从弹药包里掏出五发子弹，一颗一颗地压进弹仓。动作很慢，很稳，像是某种仪式。埃德蒙在旁边看着，没有说话。
三个人在城门口安静地待了大概十分钟。
然后克林威尔开口了。
“来了。”
他趴在城门的垛口后面，狙击枪的瞄准镜对着森林的方向。巴特尔走到他旁边，眯着眼睛看过去——
森林边缘，火光中，又有人影在动。
不是十几个。是几十个。
他们的队形比刚才密集，步伐更快，像是一群被赶着往前跑的羊。在队伍的中间，有一个人和其他人不一样——他没有端枪，背上背着一个巨大的罐子，罐子的形状像是两个并排的圆筒，上面连着一条粗粗的软管，软管的尽头是一根枪管形状的东西。
喷火兵。
巴特尔的手指在枪托上收紧了一下。
“喷火兵交给我。”他说，声音平静得像在安排谁去倒垃圾。
“你打你的，我们打我们的。”埃德蒙把FAMAS架在城墙的垛口上，保险已经拨到了单发模式，“克林威尔，你打右边的那个机枪手。”
“看到了。”克林威尔的声音从狙击枪的瞄准镜后面传出来，闷闷的。
巴特尔没有再说别的。他蹲下来，把53式步枪架在垛口的缝隙里，准星对准那个背罐子的人。
五百米。比刚才远了一百米。风没变，偏左，每秒三米。
他深吸一口气，屏住，准星在目标的胸口停了一秒——
“噗。”
第四枪。
子弹穿过五百米的距离，击中了喷火兵的胸口。不是爆头——五百米打移动目标的头部，他做不到，四十年前做不到，现在更做不到。但胸口足够了。喷火兵的身体晃了一下，没有倒，继续往前走了两步，然后膝盖一软，跪在了地上。
他背后的罐子没有爆炸。。
但他跪下了。这就够了。
埃德蒙和克林威尔同时开火。
FAMAS的三连发在夜空中划出三道明亮的弹道，击中右边那个正准备架机枪的人。那人身体一歪，倒在树桩后面，没有再起来。克林威尔的狙击枪响了一声，左边一个正在喊口令的小头目应声倒地。
凯尔特士兵的队伍再次散开。但这次他们没有撤退——有人在喊命令，声音急促而尖锐，像是被掐住脖子的鸡。更多的人趴下来，开始朝城门的方向射击。
子弹打在城墙上，打在垛口上，打在石像上。碎石和灰尘在夜空中飞舞，像是有人在用一把巨大的锤子一下一下地砸城墙。
巴特尔缩回垛口后面，一发子弹擦着他的左耳边飞过去，带起一阵热风，耳朵里嗡嗡地响。他甩了一下头，把最后一发子弹推上膛。
“还有多少弹药？”他喊。
“两个弹匣！”埃德蒙喊回来，声音在枪声中几乎听不清。
“我还有一个半！”克林威尔的声音从另一边传来，依然平静得像在报菜单。
巴特尔没有再问。他从垛口的缝隙里往外看了一眼——凯尔特士兵正在推进，比刚才更近，大概三百米。有人在地上匍匐前进，有人在树桩之间跳跃，有人在架设什么东西——
那个喷火兵。
他还活着。
他跪在地上，一只手撑着地面，另一只手在解背上的罐子。他的胸口有一滩黑色的血迹，在火光下看不出是红还是黑，但他的动作没有停——他在把喷火枪从肩膀上取下来，放在地上，然后开始爬。
朝城门的方向爬。
巴特尔看着他，看了两秒。
然后他把枪从垛口上收回来，转身往城墙下面跑。
“你干什么？”埃德蒙的声音从身后传来。
“下去堵他。”巴特尔头也不回，“城门口不能让他进来。”
他跑下石梯的时候，那个喷火兵已经爬到了空地中央。离城门不到一百米。他的身后拖着一条长长的血迹，在碎石路上画出一道暗红色的线，但他还在爬，一只手撑着地面，另一只手拖着喷火枪的软管。
巴特尔站在城门口，单膝跪地，把53式步枪架在膝盖上。
最后一发子弹。
一百米。没有风。目标静止。
他把准星对准喷火兵的头部。
“噗。”
第五枪。
喷火兵的头往前点了一下，像是被人从后面拍了一下后脑勺。他的身体趴在碎石路上，不动了。手还握着喷火枪的握把，手指蜷缩着，像是在扣扳机的过程中突然停了电。
巴特尔站起来，把空枪背在肩上，从腰间抽出那把老式的匕首。
“没子弹了？”埃德蒙从城墙上跑下来，FAMAS还端在手里。
“没了。”
“我还有。”埃德蒙站到他旁边，枪口对着城门外面，“但你不会打算用刀吧？”
巴特尔没有回答。他看着城门外面——剩下的凯尔特士兵正在往后退，但速度比第一次慢了很多。有人在回头看，像是在等什么。
然后他听到了那个声音。
不是枪声，不是喊声，是一种低沉的、持续的、像是有什么巨大的东西在碾碎石头的轰鸣声。
履带。
巴特尔的眼睛眯了起来。
森林边缘的树木在晃动，不是被风吹的，是被推的。一棵小树歪了一下，然后倒了，树冠消失在火光中。在倒下的树后面，一个灰色的钢铁盒子从黑暗中开出来。
履带式装甲车。
车体是焊接钢板，正面有一个倾斜的装甲板，板子上焊着一个机枪塔，塔里伸出一根粗短的枪管。车体两侧各有四个负重轮，履带在火光下泛着暗银色的光，碾过碎石和断枝，发出刺耳的金属声。
63式装甲运兵车。
或者不是63式——在这个世界，它可能只是凯尔特公司从某个仓库里翻出来的、涂上了深灰色油漆的、用来碾压精灵的钢铁怪物。但不管它叫什么名字，它的功能和63式一模一样：运兵、突击、碾碎挡在面前的一切。
装甲车在空地边缘停下来，发动机的轰鸣声从高频变成了低频，像一只蹲下来的铁兽。车顶的机枪塔转了一下，枪口对准了城门的方向。
“找掩护！”埃德蒙喊了一声，拉着巴特尔往石像后面跑。
机枪响了。12.7毫米的重机枪子弹打在城墙上，每一发都像是一把小锤子砸在石头上，碎石和灰尘炸开，溅了两个人一脸。石像的基座被打出几道白色的弹痕，但没有穿透——精灵王城的石头比这个世界的混凝土硬得多，但也撑不了太久。
巴特尔蹲在石像后面，手指摸着腰间的弹药包。空的。二十发子弹在刚才那几轮射击中已经打完了，现在他手里只有一把匕首和一支空枪。
“埃德蒙！”他喊。
“在！”埃德蒙的声音从另一尊石像后面传来，夹杂着枪声和履带的轰鸣。
“打燃料罐！”
“什么？”
“喷火兵！地上的喷火兵！打他背上的罐子！”
埃德蒙没有问为什么。他从石像后面探出半个身子，FAMAS对准空地中央那个趴着不动的喷火兵——准确地说，是对准他背上那两个圆筒状的燃料罐。
三连发。
子弹击中燃料罐，发出“砰砰”的金属声，但没有爆炸。罐子上多了几个洞，里面的液体开始往外漏，在碎石路上汇成一滩深色的、反光的液体，慢慢地朝装甲车的方向流过去。
“继续打！”巴特尔喊。
埃德蒙又打了一梭子。燃料罐上的洞更多了，液体漏得更快，那滩反光的液体在碎石路上越扩越大，像一摊正在蔓延的黑色血液。
装甲车的机枪手注意到了地面的异常。机枪塔转了一下，枪口从城门方向移开——
晚了。
巴特尔从石像后面冲出来，右手从腰间拔出匕首，左手从地上捡起一块拳头大的石头——石头上还带着屏障碎片的金色荧光。他朝装甲车的方向跑了两步，把石头朝那滩液体扔过去。
石头落在液体里，溅起一小片黑色的水花。
然后他转身，扑倒，双手抱住后脑勺。
机枪响了。但不是朝他打的——是装甲车的机枪手在扫射那滩液体，试图在它流到车底之前把它打散。12.7毫米的子弹打在碎石路上，碎石炸开，火星四溅——
火星溅进了那滩液体。
火焰在零点几秒内从地面升起来，不是普通的火，是喷火器用的凝固汽油——温度高达上千摄氏度，能粘在任何东西上燃烧。火焰沿着液体的流向蔓延，像一条被点燃的蛇，朝装甲车的方向窜过去。
装甲车的驾驶员反应很快。履带开始倒转，车体往后倒，试图远离那滩火。但履带碾过火面的时候，粘稠的燃料沾上了负重轮和履带板，火焰顺着履带往上爬，烧到了车体底部的装甲板。
机枪塔里的人跳了出来。不是优雅的、训练有素的战术动作，而是狼狈的、惊慌失措的连滚带爬。他的作战服袖子着火了，他在空地上打滚，尖叫着把袖子往碎石地上蹭。
装甲车的舱门从里面推开了。驾驶员爬出来，脸上的表情和那个机枪手一模一样——恐惧。
两个人一前一后地往森林方向跑，消失在火光中。
装甲车停在空地上，履带还在转，但车体已经不动了。火焰在车底烧着，黑烟从负重轮的缝隙里冒出来，在夜风中扭曲上升，像一根指向天空的手指。
巴特尔从地上爬起来，拍了拍膝盖上的碎石和灰尘。他的左手手背被火星烫了一个泡，但他没有注意到。
埃德蒙从石像后面走出来，FAMAS还端在手里，枪口朝着森林的方向。他的头盔上有一道被子弹擦过的白印，如果那发子弹再偏两厘米，这个GIGN头盔也救不了他。
克林威尔从城墙上面探出头来，狙击枪的瞄准镜对着森林边缘，一动不动。
“还有人吗？”巴特尔问。
“没了。”克林威尔的声音从上面传下来，“至少我看不到了。”
巴特尔转过身，看着城门里面。
空地上躺着几具凯尔特士兵的尸体，更远的地方还有几具。碎石路上到处都是血迹、弹壳、碎掉的平板屏幕，还有那滩已经烧干的燃料留下的黑色焦痕。装甲车还在烧，火光照在城墙上，把那些古老的石像照得一明一暗，像是活的。
城门的通道里，几个精灵护卫站在那里。他们的手里还拿着紫衫木长弓，弓弦上搭着箭，但没有人拉弓。他们的脸上没有表情——不是冷静，是那种看了太多不该看的东西之后、表情被用完了的空。
其中一个年轻的精灵，看起来不到一百岁，手里的弓在发抖。弓弦在他的手指间微微颤动，发出极细的、几乎听不见的嗡嗡声。他的眼睛盯着那辆燃烧的装甲车，瞳孔里映着火光，一明一暗。
巴特尔走过去，站在他面前。
“还有多少箭？”他问。
精灵没有回答。他的目光还黏在那辆装甲车上，嘴唇微微张开，像是在说什么，但没有声音。
巴特尔伸手，轻轻按住了他手里的弓。
“还有多少箭？”他重复了一遍。
精灵的手指松了一下，然后又收紧。他低头看了一眼自己的箭壶——里面还有七八支箭，白色的羽尾在火光中泛着暖色。
“八支。”他说，声音沙哑得像在砂纸上磨过。
“够了。”巴特尔松开手，拍了拍他的肩膀，“去王宫，告诉女王，城门还站着。”
精灵看着他，看了两秒。然后他点了点头，转身往王宫的方向跑。跑了十几步，又停下来，回头看了一眼。
“你——你们不撤吗？”
巴特尔没有回答。他转过身，走回城门口，站在那尊石像旁边。53式步枪挂在他肩上，空枪，但枪口还对着森林的方向。
埃德蒙走过来，站到他旁边。
“还有弹药吗？”巴特尔问。
埃德蒙检查了一下FAMAS的弹匣：“最后一个。二十发。”
“克林威尔呢？”
“大概还有十发。”克林威尔的声音从城墙上面传下来，依然平静。
巴特尔点了点头。
“够了。”他说。
城墙上，风从森林的方向吹过来，带着烧焦的味道——木头的、橡胶的、燃料的、还有某种说不出来的、像是烧过的人造纤维的刺鼻气味。远处的火光还在烧，但比刚才暗了一些，像是篝火快要燃尽的余烬。
城门口，三个人的影子被火光拉得很长，投在身后的石板地上，像三根歪歪扭扭的柱子。精灵护卫们散在城门两侧，有人蹲着，有人站着，有人靠在墙上闭着眼睛。没有人说话。
巴特尔站在最前面，手里的枪垂在身侧，枪口朝下。他的眼睛看着森林的方向，瞳孔里映着远处的火光，一明一暗。
他在数。
数着那些还没有倒下的树后面，有没有人在动。数着那些履带碾过的痕迹旁边，有没有新的脚印。数着那些烧焦的草丛里，有没有金属的反光。
没有。
至少现在没有。
