落叶镇的生活节奏，就像挂在墙上的那只老摆钟。
午后的阳光把石板路晒得暖烘烘的，空气里没有什么特殊的气味，只有干燥的麦秸香，以及几户人家灶台里漫出来的淡淡木柴烟。
银色的长发被微风吹起，染清霞撩开耳边的发丝，眯着眼，对着头顶的太阳伸了一个懒腰。
她的眉眼生得极好，尤其那双眼睛，清澈得仿佛能倒映出镇子尽头那连绵不断的远山。
她并不像镇上那些常年操持农活的姑娘那样粗粝，即便站在砖瓦石板之间，举止里也带着一种天然的、不经意间的优雅。
落叶镇藏在四座山里。
四面的山不高，却连绵，把谷地围成一个口子几乎封死的盆地。
镇子建在盆底，石头垒的屋，泥巴抹的墙，屋顶的瓦片一层压着一层，被雨水冲成了深灰色。
早上起雾的时候，整个镇子像是泡在牛奶里，只露出几根烟囱，细细的炊烟往上飘，飘到半空就散了。
山路崎岖，进出不易，每年只有两三支商队愿意绕道来这里，带来外面的布匹和铁器，换走镇上的腌肉和山货。
外面的世界发生了什么，消息传进来的时候往往已经是三四个月之后的事，而且十有八九经过了添油加醋。
镇上的人对此并不特别在意，他们有自己的事要忙。
磨坊的驴每天天亮就开始转圈，踩出来的那条环形土沟，边缘光滑得像是用手摩挲过。
井边每天清晨都有人排队，木桶落进水里的声音一声接一声，在山谷里传得很远。
铁匠铺的炉火一年到头没有熄灭过，风箱一拉，火舌蹿起来，把铁匠的半张脸映得通红，另半张藏在阴影里。
日子就这么过，不快也不慢，和这四座山一样，没什么变化。
——
染清霞在这里住了三年。
她来的时候十一岁，是镇上一个上山采摘的村民在林子里碰到的——睁开眼，人就在那里，背靠着一棵松树，身边什么都没有，连自己从哪里来、为什么在这里，也全无印象。
村民把她带下山，送到了镇长那里。
镇长问她叫什么，她说叫染清霞。
镇长问她家在哪里，她摇头。
最后是镇西的寡妇收留了她，给了她一床旧棉被和一双合脚的布鞋，此后既不冷淡也不热络，该管的管，该说的说。
染清霞觉得这样刚好。
她在学堂念书，课余时间大多用来在镇子里乱转，随身带着一本封皮磨损的日记本，见什么记什么。
她记过磨坊的驴生了一头小驴，毛是棕灰色的，站起来腿还在抖。
记过铁匠的徒弟把手背烫了一个泡，泡鼓起来有小指甲盖那么大，本人盯着它看了很久，没有哭。
记过某天黄昏，一只不知从哪里飞来的白鹭落在屋顶上，站了一炷香的时间，然后飞走了，再没回来。
没有特别的目的，只是觉得这些事情值得被写下来。
——
落叶镇第一次出现异常，是在她来到这里的第三年秋末。
那天早上她去学堂，路过一户人家的时候停下来了。
一个老人蹲在门口，两手捧着一碗茶，茶面上已经没有热气了。
他的眼睛盯着墙根，一动不动，像是在看什么很重要的东西。
墙根上长了一片苔藓。
灰色的，沿砖缝往上爬，边缘整整齐齐，像是用尺子划出来的界线，不往别处蔓延，就只贴着墙根，安静地待在那里。
“昨天还没有的。”
老人嘀咕说，没有转头。
染清霞蹲下来看了一会儿，伸手摸了摸——苔藓的质地很干，不像是雨水泡出来的，摸上去有点像干燥的绒布。
她在日记本上写：灰色苔藓，边缘整齐，质地干。昨无今有，原因不明。
合上本子，该去上学了。
三天后，镇西的木匠喝多了酒，在茶馆里跟人抱怨说自己一个人住太孤独。
说完当晚就睡着了，什么也不知道。
第二天清晨他推开门，退了一步——四面墙根全是苔藓，厚厚的，连门槛底下都没放过，颜色比陈家那片深，像是在一夜之间赶完了好几年的生长。
这回闹大了。
镇长当天下午在磨坊前的空地上召集全镇开会。
秋天的太阳斜斜地照下来，人群的影子拉得老长，落在地上交叠在一起。
染清霞坐在最后排的石墩上，把听到的话记下来：镇长说，“孤独”这个词最近不吉利，大家暂时别提。
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她顿了一下，在后面补了一句：没人说得清为什么。
散会以后，人们往家走。
炊烟升起来，饭香从各家的门缝里漫出来，寡妇晚饭做了两碗米饭，一大一小，摆在桌上。
窗外山顶的树叶已经黄了大半，风一吹，哗啦啦地响。
落叶镇的秋天很短，再过两个月就要落雪了。
——
“孤独”封掉后的第五天，“梦想”出了事。
起因是学堂里一个十六岁的少年。
那天傍晚他喝了两碗米酒，在镇子中央大声喊了一嗓子，说他要去山外当画家。
喊完他自己也有点懵，捂着嘴红着脸跑回家了。
当晚没有任何动静，镇民们松了口气。
然后第二天早上，他的母亲对着镜子梳头，想不起儿子五岁以前的样子了。
她站在镜子前，梳子停在发间，眼睛里什么都没有，只是茫然地开口，说，我记得他长大以后的每一天，但五岁以前的脸，我怎么也想不起来了，像是被人从脑子里挖走了一块。
公告栏第二天就多了一张新告示，油墨还没干透，风一吹，纸边轻轻翘起来。
违禁词列表从两个开始，此后每隔两三天就多出一个，用工整的楷体一条条写下来，钉在镇中心最显眼的地方。
染清霞每次路过都会把新词抄进日记本。
第三天新增：渴望。
第七天新增：自由、远方。
第十一天新增：委屈。
第十四天新增：不甘。
——
那天她在豆腐摊旁边等寡妇。
卖豆腐的圆脸女人用布巾包着头，案板上的豆腐切得四四方方，浸在一盆清水里，白得发亮。
旁边有个老妇人托着一只空碗，等着买豆腐，开口说话。
“听说北边那户人家，昨晚又——”
她说到一半停住了。
圆脸女人没有接话，低着头用布巾把案板边角擦了擦。
老妇人捏着碗站了一会儿，视线落在豆腐上，把后半截咽了回去。
“给我来一块。”
“好。”
铜板放在案板上，豆腐用荷叶包好递过去，两个人都没有再说话。
染清霞看着这一幕，在日记本上写：豆腐摊，有人想说什么，没说完。
午休，几个学生坐在学堂屋檐下晒太阳。
阳光照在青石地上，石缝里有蚂蚁在搬东西，来来回回，很忙。
有人把手里的栗子往地上一丢，壳裂开，露出里面棕红的果肉。
“你们说，山外头现在是什么——”
说话的少年看了看左右，把后半截吞回去，改口道：“栗子今年结得少。”
“嗯。”
“嗯。”
三个人就这么坐着，蚂蚁还在石缝里忙，风把栗子壳吹得滚了几圈，滚到台阶边上停下来了。
先生在里头喊上课，三个人各自拍拍屁股站起来，鱼贯走进去，门掩上，屋檐下只剩那几片栗子壳。
那天傍晚她在井边碰到了隔壁的男孩，比她小两岁，正摇辘轳，一声不吭，眼睛盯着井口。
辘轳吱呀吱呀地响，绳子一圈圈绕上来，带着水腥气的凉风从井里往上涌。
“你之前不是说，想去看看山那边——”
男孩的手停了一下，“没说过。”
他说。
水桶升上来，他提起来就走，布鞋踩在石板上，脚步很快。
染清霞站在井边，看着他的背影拐进巷口不见了，低下头，在日记本上写：
他说没说过。但他说过的。
——
镇子就是这样安静下来的。
不是一夜之间的事，是一点一点的，像退潮，像落叶，等人察觉到的时候，已经退得很远了。
茶馆里不再有人扯着嗓子聊天，井边打水的人来了又去，只剩辘轳的吱呀声。
傍晚的青石路上，两个人迎面碰上，点个头，错身而过，脚步都不带停的。
更麻烦的是，禁忌从嘴上渗进了脑子里。
那是一个午后，先生不在，几个学生留在屋里自习。
坐在角落里的男孩低着头在纸上写字。染清霞坐在他斜前方，没有特别注意他，只是听见他那边传来一声细微的吸气声，像是被什么烫了一下。
她回头看过去。
男孩的手指离开了笔，纸上有烟在升。
不是明火，是那种纸被烫焦时才有的细细白烟，从墨迹中央慢慢往上飘。
墨水的颜色在变，从黑变成深褐，再变成焦黄，最后纸上出现一个黑洞，边缘卷起来，像一片烧尽的叶子。
染清霞看清了那张纸。
男孩写的字不多，只有一行，每一个字都是普通的字，翻遍公告栏上的违禁词列表，一个都对不上——
我想离开这里。
就这一句。
男孩盯着那个洞看了很久，没有说话，最后把那张纸叠起来，压进书底下，重新低头，换了一张纸，开始抄先生留的功课。
染清霞转回去，在日记本上写：
不是词的问题。
放学路过公告栏，违禁词列表又多了三个，字迹比上一批更工整。
她把新词抄完，合上日记本，往家走。山风从山口灌进来，带着将要落雪的寒意。
镇子里炊烟升起，铁锅碰撞的声音从各个方向传来，叮叮当当。只是没有人说话了。
——
某天下午，镇子里来了一个外人。
这件事本身就足够轰动了。
男人牵着一头灰毛驴，驴背上驮着一只破旧的木箱，箱子四角包着铜皮，磕磕碰碰留下一圈坑洼，看样子走了很远的路。
男人本人也是这副模样——靴子上的泥已经干透了，裂成一片片，风衣的下摆磨出了毛边，帽沿压得低，遮住了大半张脸。
他就这么走进来了，脚步不急不缓，像是对这座藏在山里的小镇早有预期，又像是根本不在乎走到哪里。
消息沿着巷子传出去，比他的脚步快得多。
染清霞听到的时候，正坐在学堂后院的石墩上。
隔壁的女孩从院墙那头探出半个脑袋，压低声音说，来了个外地人，在井边停下了，好像要唱曲儿。
染清霞合上日记本，跟着去了。
井边已经围了不少人。
镇子里的人平日里见谁都只是点个头，这会儿却挤在一起，肩膀挨着肩膀，眼睛齐刷刷盯着同一个方向，显出一种染清霞许久未见的神情——好奇。
男人把驴拴在井边的木桩上，从木箱里取出一把琴，弦是旧的，颜色发黄，他拨了两下，调了调音，随手在石沿上坐下来。
然后他开口了。
声音不算好听，有些沙，但有劲，像是从很深的地方喊出来的，带着路上的风尘，带着山外头的气味。
他唱的是什么调子，染清霞听不太出来，只知道节奏很快，像马蹄落地，一下接一下，停不下来。
周围的人没有说话，但有人的脚开始跟着踩地了。
染清霞把这些记下来：吟游诗人，靴子上的泥，旧弦，踩地的脚。
然后他唱到了第一个词。
“——山那边啊，有人在等，等那个不甘久居深山的少年——”
人群里有人倒吸一口冷气。那个字眼落下来的时候，染清霞明显感觉到周围的气氛变了。
原本往前探的身子悄悄往后缩了一寸，原本松弛的肩膀悄悄绷起来了。有人低下头，有人闭上眼睛，像是在等什么——
他们在等待惩罚。
等那块烧穿纸页的东西，发生在更大的地方，发生在所有听见这个词的人身上。
但什么都没有发生。
诗人还在唱，弦还在响，灰毛驴低着头啃了一口石缝里的杂草，发出平静的咀嚼声。
天上有几只鸟飞过，云没有动，风也没有动。世界纹丝不动地待在原处，好像根本没有察觉到刚才那个词被人当众唱了出来。
沉默持续了很久。
然后有人抬起了头。
是铁匠的徒弟，脸还有些白，但他抬起了头，重新看向诗人。
旁边的人也跟着抬头，像是一群人同时在检查自己是否还活着，确认之后，又有些茫然，不知道接下来应该做什么。
诗人把最后一个音收了尾，搁下琴，环顾四周，看见一圈茫然的脸，也没有多问，只是拿起脚边的铜碗，往膝盖上磕了磕，把碗底的尘土磕干净。
“你从哪儿来的？”
开口的是卖豆腐的圆脸女人，声音有点干，像是这句话在喉咙里压了很久，这才挤出来。
“北边。翻了两座山。”
“北边也能……说这些词？”
她没有说是哪些词，但诗人听懂了。
他抬起头，看了她一眼，又看了看周围那些神情各异的脸，嘴角慢慢勾起来——不是嘲弄，是一种见过很多地方、见过很多人之后才会有的、平静的了然。
“为什么不能。”
他说。“我们那儿，最爱说的就是这些。自由，爱情，远方。越是穷的地方，越爱说。越是苦的日子，越要大喊。”
人群里有人动了一下，像是被什么东西轻轻撞了一下，站稳了，又没有完全站稳。铁匠的徒弟张了张嘴，没有说出声。旁边一个中年女人攥住了自己的衣角，攥得很紧，眼睛却亮了一下，只是一下，随即又暗下去，像是一根快要熄灭的灯芯被风吹了一口，明了一瞬，然后更暗了。
“有什么用。”
有人在人群后面说，声音很轻，像是自言自语，又像是真的在问。
“不知道有没有用。”
诗人把铜碗放回脚边，重新抱起琴，“但憋着才是真的没用。”
他说这话的时候没有特别用力，就是随口一说，像是在说天气，说路况，说驴背上的木箱该换个扣子了。
但那几个词落到了镇子里——自由，爱情，远方，希望——
染清霞站在人群边缘，感觉得到，那不只是几个字。那是几把钥匙，被人随手插进了这座镇子锈死太久的锁孔里，没有用力拧，只是插进去，但锁孔里有什么东西开始松动，发出细微的、生涩的声响，像是某个许久没有开过的房间，门缝里漏出一线陌生的光。
周围的人没有走。
没有人第一个离开，于是没有人离开。他们就那样站着，站在井边，站在诗人周围，沉默着，但留下来了。
有个老头蹲下来，捡起了那只空铜碗，把它重新放正，放到诗人脚边更显眼的地方。没有说话，放完就退回人群里去了。
诗人低头看了一眼铜碗，重新拨动琴弦，这一次唱的是一首很长的曲子。
染清霞听出来了，唱的是一条从北边一路往南的河，河边有渡口，渡口边有柳树，柳树下有人在等谁，等了很多年，一直在等。
没有一个违禁的词。
但听到一半，染清霞听见旁边有人在小声哭，是那种竭力忍住、却还是漏出来的哭声，细细的，断断续续，像是什么东西在很深的地方裂开了一条缝。
她没有回头看是谁。
低下头，在日记本上写：
诗人说，越是痛苦就要大喊出希望。我们已经很久没有大喊过什么了。甚至已经很久，没有小声说过什么了。
但今天有人哭了。
我觉得，那也算。
