沈惊鸿往前迈了一步。
火从他身上蹿起来，烧穿了长衫，烧焦了皮肤，可他站得比这十二年任何时候都直。那几个东西往后退了一步——不是怕他，是怕火。暗红色的眼睛在火光里闪，像一群被堵在角落里的老鼠。
他又迈了一步。
棺材钉没了。暗器打光了。内力掏空了。可他还有这身皮肉，还有这把骨头，还有这条命。他把酒葫芦攥在手里，竹筒被火烧得发烫，烫得手心滋滋响，他没松。
墙头上又跳下来两个。六个，围着他，不敢靠太近。他往前走一步，它们退一步。巷子窄，他一个人堵在中间，把后头的路封得死死的。
够了。
他把酒葫芦举起来，看了一眼。竹筒烧得发黑，塞子早没了，里头空空的，什么都没有。可他举着它，像是在跟谁敬酒。
“师兄，”他开口，声音沙哑得听不清，“二十年的桂花酿，我替你喝了。”
他把葫芦往前一掷。
竹筒在空中翻了个跟头，落在那群东西中间。火苗从烧焦的竹筒上跳起来，溅出几点火星——那点火星在黑暗里亮了一下，就灭了。可就是这一下，那几个东西又退了半步。
沈惊鸿没再往前走。他站住了，靠在那面高墙上，背贴着烧得发烫的砖。火烧穿了他的衣裳，烧到了皮肉，后背贴在墙上，发出滋滋的声响，可他觉不着了。
他低头看了看自己的手。手还在，骨头还在，指节上全是茧子——打了二十年棺材钉的茧子，打了十二年暗器的茧子。这双手，替死人穿过寿衣，替活人挡过刀子。这双手，打过棺材，也打过妖物。
够了。
他把手收回来，贴在胸口。胸口那个位置，以前揣着酒葫芦，现在空了。空了好。空了就不用喝了，不喝了就不疼了。
火从墙根烧起来，烧到他腰上，烧到他胸口。那件灰布长衫早就没了，头发也没了，脸上烧得看不出原来的模样。可他站着，靠着墙，一步都没倒。
他忽然想起师兄死的时候。师兄跪在地上，刀还握在手里，回头看了他一眼，说“走”。他没走。他把师兄背起来，跑了半夜。师兄的凉在他背上，硬邦邦的，硌得他脊梁骨疼。他跑了这么多年，脊梁骨还是疼。
现在不疼了。
火把巷子照得通亮。那几个东西被火光逼在几步之外，不敢上前，也没退。它们等着，等火烧完，等人倒下，等这一堆烧焦的骨头散架。
沈惊鸿知道它们在等。他笑了笑，嘴角扯开，露出一口被酒液浸得发黄的牙。
“等什么？”他说，声音像是从嗓子眼里挤出来的，“老子这把骨头，你们啃不动。”
他从墙上撑起来，往巷子中间走了一步。这一步迈出去，身上的火带着风，呼地一下蹿得更高了。那几个东西齐刷刷往后退了两步，暗红色的眼睛里映着火光，终于有了点怕的意思。
沈惊鸿站在巷子中间，张开双臂。
火从他身上烧到地上，从地上烧到墙上，从墙上烧到那些东西脚底下。巷子里的空气被烤得滚烫，墙壁上的符咒一张一张卷起来，烧成灰，飘到天上。那些东西终于退了，一个接一个，翻过墙头，消失在黑暗里。
沈惊鸿站在火里，看着它们跑。
他没追。追不动了。他低头看了看自己的脚——脚底已经烧穿了，骨头露出来，白森森的。他站不住了，腿一软，靠着墙滑下去，坐在地上。
火烧到他胸口的时候，他听见了脚步声。很远，从前头传来的，是往外跑的声音。铁头的，孙墨的，花惊梦的，洛青的。还有凌不渡的刀声，在巷子那头响了一下，又一下，然后远了。
他听见了。都听见了。
他靠在墙根，浑身上下全是火，可他不觉得疼了。他把烧得只剩半截的酒葫芦从地上摸过来，举到嘴边——空的。他晃了晃，什么都没有。他把葫芦贴在胸口，那个位置，以前揣着它，揣了二十年。
二十年前，师兄说：“给你装壶桂花酿，甜的。”他说不喝。可他还是揣着了。揣了二十年，从山上揣到山下，从门派揣到望江城，从那年揣到现在。
火苗舔上他的脸，烧过眉毛，烧过头发，烧过那道从没跟人提过的疤——他脸上没有疤，心里有。那道疤是师兄留下的，刻在骨头上的，二十年了，一直疼。现在不疼了。火把它烧没了。
他仰头看着头顶那一线天。云还是那么厚，没有星星，没有月亮。可他看见了别的——山坡上的坟，朝南的，能看见山门。坟上的草该长了，墓碑上的字该浅了。他好多年没去了。
“师兄，”他张了张嘴，声音已经发不出来了，只有嘴唇在动，“我来找你了。”
火把他吞了。
巷子里烧了多久，没人知道。铁头后来回去找过，只找到一截烧焦的骨头，嵌在墙根底下，掰都掰不出来。孙墨说那是脊梁骨，人站着的时候撑着的那根，烧不化的就是它。凌不渡用刀在巷口的墙上刻了三个字——“沈惊鸿”。刻得很深，一笔一画，像是怕风吹没了。
洛青后来回来看过。墙上的字还在，巷子里的墙根底下还有一圈黑印子，是火烧过的痕迹。她蹲下来，摸了摸那圈黑印子，热的，像是火刚灭不久。可火早就灭了。那天晚上就灭了。
她站起来，看了看墙上那三个字。刻得深，刻得直，一笔一画，端端正正。
走出巷口的时候，风从背后吹过来，凉飕飕的。她回头看了一眼——巷子里黑洞洞的，什么也看不见。可她觉得，那墙根底下还靠着一个人，酒葫芦挂在腰上，闭着眼，像是在打盹。
她站了一会儿，转身走了。
