玄微观的香火气里混着一股朱砂的腥。
王道长跪在三清像前，面前摆的不是香炉贡品，而是一道画了整整七个时辰的符。符纸长三尺三寸，宽一尺二寸，黄底红字，笔笔皆是朱砂。光是这道符，就耗掉了他三年来积攒的全部上等朱砂——那是他从汉中深山里一个专供道门的老矿窑里收来的，每一两都比黄金还贵。
但他顾不得了。
令咒出现的第七天，也就是今夜子时，是他最后的机会。
圣杯战争的规则铁一样硬：令咒出现的七日内必须完成召唤仪式，逾期不候。而且逾期意味着什么，他比谁都清楚——三十年前他师父临死前，把上一场圣杯战争的全过程一字一句地讲给他听，讲到最后，老道士的指甲在床板上抠出了十道血槽。那不是故事，是遗言。
“七个人，”师父说，“最后活着的，只剩方砚秋一个。其他六个，三死两疯一失踪。死的那三个连全尸都没留下，疯的那两个至今关在楼观台的后山，每天子时准时嚎哭，哭的是他们从者的名字。失踪的那个……没人知道去哪了，大概是被从者的宝具吞噬了存在本身，从世界上被彻底抹掉了。”
王道长当时二十三岁，听完整整三天没睡着觉。
现在他五十三了，三十年过去，他以为那场噩梦永远不会再找上门来。直到那天早晨，他左手背上突然痒了一下，低头一看，三道暗红色的纹路正在皮肤下面缓缓浮现，像三条从地底钻出来的蛇。他认得那纹路——令咒。
王道长把自己关在丹房里整整三天，翻遍了师父留下的所有手札，终于在一本封面已经烂掉的笔记里找到了他要的东西。那本笔记的纸页泛黄发脆，边缘被虫蛀得千疮百孔，但里面记载的东西，让他看了之后后背发凉。
“昆仑枢苏醒时，七人中必有一人为道士。此乃定数，不可违逆。道士所召从者，多为弓之骑士。何故？盖因道门术法讲究‘远取诸物，近取诸身’，不尚短兵相接，而尚以符箓阵法远距离制敌。此与弓骑之术理相通。故而昆仑枢牵引之下，道士多召Archer。”
他师父还在旁边用蝇头小楷加了一句批注：“上一场，贫道召出后羿，三弓射落caster的结界，全场最佳。惜败于最后决战。憾甚。”
王道长盯着那句“全场最佳”看了很久。他不知道师父写这四个字的时候是什么心情——大概是苦中作乐，也可能是真的对自己的从者足够骄傲。但无论哪种，师父终究是输了。输了，就是死。
他不会输。
至少不能输得太难看。
“祖师爷保佑。”他低声说了一句，然后站起身来，把符纸双手捧起，走到院子中央。
玄微观的院子不大，方方正正，四角种着四棵柏树。地面是青砖铺的，年深日久，砖缝里长满了青苔。王道长早在一个月前就把这些青砖一块一块撬起来，在下面挖出了一个深约三尺的土坑，然后在土坑里布置了真正的召唤法阵。
不是普通的八卦阵，而是“玄微九宫阵”。
这是他师父传下来的独门阵法，据说是从宋代一位天师的手稿中辗转抄录而来。阵法的核心是九宫格，每一格对应一种天象——日、月、星、辰、风、云、雷、雨、雾。九种天象分别用九种不同颜色的矿石粉末绘制：日格用赤铁矿粉，月格用石英粉，星格用陨铁粉，辰格用辰砂粉，风格用孔雀石粉，云格用白云母粉，雷格用磁铁矿粉，雨格用青金石粉，雾格用水晶粉。九种粉末按照特定的顺序依次撒下，每一种都必须在他念诵相应咒文的同时完成，早一分晚一分都不行。
光是收集这九种矿石粉末，就花了他七年时间。其中陨铁粉是从一个宁夏的陨石猎人手里买来的，花了八万块，几乎是他五年的香火钱。
此刻，九宫阵在月光下泛着微弱的光。九种颜色交织在一起，像是有人把一小片星空摘了下来铺在地上。
王道长把那张三尺三寸长的符纸展开，平铺在九宫阵的正中央。符纸上的符文在接触到阵法灵力的瞬间，像是被点燃了一样，赤红色的光芒从每一笔每一画中渗透出来，映得整个院子都红了。
“开始了。”
他跪在阵法正南方，面朝北方——按照道门的规矩，北方属水，是玄武之位，也是召请天兵天将的方向。他从袖中取出三枚铜钱，放在面前的地上，然后又取出一把桃木剑，横在膝上。
念咒。
不是普通话，不是西安方言，而是“法言”——一种道门内部代代口传的秘语，据说是从汉代天师道创立之初就流传下来的，每一个音节的发音都极其讲究，错一个调子，整道符就废了。
王道长从十六岁开始学这套法言，学到三十岁才勉强掌握全部一百零八个咒音。师父说他天赋中等偏下，但胜在肯下苦功。这句话他记了半辈子。
第一个咒音出口，九宫阵中的日格亮了。赤铁矿粉发出灼灼的红光，像一轮缩小的太阳从地面升起。第二个咒音，月格亮起，石英粉的银白色光芒与日格的红光交织在一起。第三个咒音，星格亮起，陨铁粉爆发出点点幽蓝色的星芒。第四个、第五个、第六个……
九个咒音依次念完，九宫阵的九个格子全部亮起。九种颜色的光芒在半空中汇聚成一个巨大的光环，光环的中央正是那张三尺三寸长的符纸。
符纸开始燃烧。
不是普通的燃烧——火焰是金红色的，从符纸的边缘开始，沿着朱砂画成的符文向内蔓延。每烧掉一个符文，那个符文就会化作一道金色的光柱冲天而起，在半空中炸开，像一朵微型的烟花。符文一个接一个燃烧，光柱一道接一道升起，炸开的金色光芒连成一片，把玄微观上方的夜空染成了白昼。
王道长感觉自己全身的灵力在以一种近乎疯狂的速度向外倾泻。他修行了三十七年，积攒了三十七年的灵力，此刻像决了堤的河水一样汹涌而出。他的经脉在抗议，丹田在刺痛，额头上青筋暴起，汗水和泪水混在一起顺着脸颊往下淌。
但他没有停。
最后一道符文燃烧。最后一道光柱升起。
所有的光芒在一瞬间收缩成一个点，然后猛烈地向外爆发。王道长被气浪掀翻，后背撞在柏树的树干上，疼得他眼冒金星。等他挣扎着抬起头来，九宫阵的中央已经站着一个人。
不，不是“站”。
那个人蹲在地上，一只手撑着下巴，另一只手拿着一根树枝，正在地上画什么东西。他穿着西汉时期的皮甲，外罩一件暗红色的战袍，腰间挂着一张几乎和他身高相当的黄杨大弓。弓弦上没有任何装饰，干干净净，但在月光下泛着一种冷冽的金属光泽——那不是普通的牛筋弦，是某种王道长看不出来历的材料制成的。
他的面容年轻得过分，看上去最多二十出头，下颌还没有长出完整的胡须，只在嘴唇上方有一层淡淡的茸毛。但他的眼睛不像二十岁——那双眼睛里有一种见惯了生死的平静，不是冷酷，不是漠然，而是一个人在亲手埋葬了太多袍泽之后才会有的那种平静。像是秋天的湖水，表面波澜不惊，底下深不见底。
“哟。”那个年轻人抬起头来，看着瘫在柏树下的王道长，咧嘴笑了一下，“你就是我的御主？挺大岁数了啊。”
王道长张了张嘴，想说点什么——按照仪式规矩，他应该先问清楚从者的真名和职阶。但他实在累得说不出话，只能瘫在那儿大口大口地喘气，像一条被扔上岸的鱼。三十七年的灵力储备，这一晚上就烧掉了将近一半。
那个年轻人站起身来，把树枝随手一丢，拍了拍手上的土。他的动作随意得过分，像是在自家院子里散步，完全没有一个英灵被召唤到现世时应有的庄重感。他走到王道长面前，蹲下身，伸手在王道长眼前晃了晃。
“喂，老爷子，还活着不？”
王道长终于缓过一口气来，声音沙哑得像砂纸刮过木板：“敢问……尊驾何人？”
年轻人站起身来，拍了拍胸口的皮甲，昂起下巴，用一种少年人特有的骄傲语气说：“李广。陇西李广。大汉的飞将军。”
王道长愣住了。
李广。这个名字在中国历史上的分量，不需要任何解释。“但使龙城飞将在，不教胡马度阴山。”那个让匈奴人闻风丧胆的飞将军，那个射箭能没入石棱的箭术天才，那个打了一辈子仗、却始终未能封侯的悲剧英雄。王昌龄写他，高适写他，王维写他，唐代的边塞诗人们把李广这个名字反复吟咏了无数遍，每吟咏一次，就在他的故事上多镀一层金边。直到最后，“李广”这两个字已经不再是一个具体的历史人物，而变成了一种文化符号——代表着怀才不遇，代表着命运无常，代表着那些明明身怀绝技却永远差一步封侯的人。
他的职阶是Archer——弓之骑士。这个职阶以宝具的强大为特长，具备强力的射击武器或与之相关的特殊能力，还拥有【单独行动】的职阶技能，即使御主不在身边也能长时间自主活动。对于李广这样的箭术天才而言，Archer几乎是为他量身定做的职阶。
“飞将军李广。”王道长缓缓点头，挣扎着站起身来，向李广拱手行了一个道门的稽首礼，“贫道王玄微，玄微观主持。此次圣杯战争，托付尊驾了。”
李广摆了摆手：“别叫飞将军，听着别扭。那是匈奴人给我起的外号，我活着的时候就不太喜欢。”
“那……如何称呼？”
“叫李广就行。”他顿了顿，又补充了一句，“或者叫我‘老李’也行。虽然我看上去年轻，但我死的时候已经六十多了。按岁数，你叫我老李，不亏。”
他说这话的时候语气很平淡，像是在说一件与自己无关的事。但王道长从那双见惯了生死的眼睛里，捕捉到了一丝极淡的、一闪而过的落寞。六十多岁。打了一辈子仗，杀了无数敌人，立了无数战功，却始终没有封侯。最后一次出征，因为迷路而失期，不愿面对刀笔吏的羞辱，拔刀自刎。他的死法和他的一生一样——干脆，利落，带着一种令人心碎的骄傲。
“老李。”王道长点了点头，“那你就叫我老王吧。”
李广看了他一眼，忽然笑了。“老王。行。”
他转身望向院墙外面。玄微观的院墙不高，站在院子里就能看到远处的西安城墙。夜色中，那座六百年的明代建筑轮廓朦胧，像一头伏在关中平原上的巨兽。城墙上的灯笼亮着，一排排红色的光点，从安定门一直延伸到永宁门，像一串断了线的珠子。
“这就是长安？”李广问。他的声音忽然轻了下去，像是在问王道长，又像是在问自己。风从城墙上吹过来，带着渭河的水腥气和两千两百年的灰尘味。
“西安。”王道长纠正他，“以前叫长安。”
“我知道。”李广说，“我活着的时候，这里就叫长安。汉武帝住在这里，卫青和霍去病住在这里。我……”他停顿了一下，“我住在右北平。那地方离长安很远。”
他没有继续说下去。但王道长听出了那句话下面埋着的东西——我住在右北平，离长安很远。离封侯很远。离我想要的一切，都很远。
院子里的九宫阵渐渐熄灭了，九种颜色的光芒逐一暗淡，像是有人把那一小片星空重新收回了地底。只剩月光还在，照着满地的矿石粉末和烧成灰烬的符纸。
“老王。”李广忽然说。
“嗯？”
“这场圣杯战争，有多少人？”
“七个御主，七个从者。”
“七个。”李广咂了咂嘴，“当年我在右北平，一次最多打过四万匈奴人。七个，不算多。”
王道长苦笑了一下。他没告诉李广，这七个从者里随便拉出来一个，都可能比四万匈奴人加起来更难对付。匈奴人至少是血肉之躯，而英灵——尤其是那些站在历史巅峰的英灵——是规则的化身，是传说的具象。他们的宝具，本质上就是一段被凝固成武器的历史。
但他没有说。因为他从李广的眼睛里看到了另一种东西——不是盲目的自信，而是一个老将在战前刻意营造的轻松。打了六十年仗的人，不可能不知道战争的残酷。但他还是要装得若无其事，因为不这样，就撑不住。
“老王。”李广又说。
“嗯？”
“有酒吗？”
王道长愣了一下，然后笑了。他转身走进丹房，从柜子里翻出一坛他自己泡的药酒——枸杞、当归、黄芪，泡了三年，本来是他自己喝的。他把酒坛子抱到院子里，拍开泥封，倒了两碗。
李广端起碗闻了闻，皱了皱鼻子：“药酒？”
“养生。”
“我死了两千多年了，养什么生。”但他还是把酒喝了。一口闷，喉结滚动，药酒顺着喉咙灌下去，暖意从胃里蔓延到四肢百骸。他放下碗，用手背擦了擦嘴角，忽然说了一句话。
“老王，你知道我为什么会被召唤出来吗？”
王道长沉默了几息，然后老实回答：“因为我画了那道符。”
“不是。”李广摇头，“那道符是路，不是目的。英灵回应召唤，从来不是因为符咒画得好，而是因为御主心里有‘想要实现的东西’。你的愿望是什么，老王？你参加这场圣杯战争，到底想要什么？”
王道长没有立刻回答。他端着酒碗，望着院子外面西安城的万家灯火，沉默了很长时间。风把柏树的枝叶吹得沙沙作响，远处传来汽车喇叭的声音，偶尔有夜归的行人从巷口经过，脚步声在石板路上回荡。
“我没有什么愿望。”他最后说。
李广看着他，没有追问。但他那双见惯了生死的眼睛里，分明写着两个字——不信。
王道长自己也不信。
他只是还没想好，该怎么说出口。
