痒。
好痒。
痒到我想把整张皮从身上撕下来扔进河里，不对，扔进河里也还是痒。因为痒的根源不是皮肤表面，是皮肤底下，是跳蚤。跳蚤在皮肤底下打洞，在我的毛孔里盖房子，在我每一寸皮肤下面开枝散叶繁衍生息。它们在开派对，一场盛大的、从午夜持续到天亮的、在我身上举行的跳蚤狂欢节。
我睁开眼。
桥洞的拱顶就在我头顶。花岗岩，长着一条一条的黑色水渍，那是长年渗水留下的痕迹，像有人用一支极粗的毛笔在石头上画了一堆歪歪扭扭的线条。不好看，但比天花板好看，比我在乡镇教工宿舍里盯了六年的那块有水渍的石膏板好看。因为那块天花板让我想起的只有失眠和凌晨三点的数据焦虑，这块天花板让我想起的是，我活着。
我试着动了一下。
后背先醒的。不是“感觉到了后背”那种醒，是“后背上每一个毛孔都在尖叫”那种醒。睡了一夜的石壁，粗糙的、坑洼的、每一寸都硌人的石壁。我的后背像被一只巨大的砂纸手掌从上到下搓了一遍。然后是手臂，然后是肚子，然后是大腿，然后是脖子。我伸手去摸脖子侧面，一排，整整齐齐，大概七八个红包，像是跳蚤排队吃的自助餐。
我坐起来了。
这个动作花了大概三秒，不是因为懒，是因为每一个关节都在抗议。颈椎“咔”了一声，腰椎“咔”了两声，膝盖“咔”了一声。十六岁的身体不应该“咔”这么多声，但我在石头上睡了一夜，别说十六岁，就是六岁，在石头上睡一夜也得“咔”。
我低头看自己。
昨晚那件旧衣服，不知道小胖子从哪捡来的棉布短衣，已经不像衣服了，像一块被人踩进泥里又捡起来的抹布。但抹布好歹还能擦桌子，这衣服，算了。它身上的黑点比布料的原色还多。跳蚤屎，好极了。异世界的跳蚤跟地球的品种一模一样，连屎的颜色都一样，没有创新，差评。
然后我摸了一下怀里。
手伸进衣服内侧，左边，那个用线缝出来的暗袋。我的手指在那个位置摸了三遍。
空。
面包没了。
昨晚我特意把吃剩的半块面包塞进了暗袋，还用手按了一下确认它不会滑出来。我的手指在空荡荡的布料上反复摸索，好像多摸几次面包就会凭空出现一样。不会的，我知道不会。因为那个小胖子——
我转头看桥洞的另一端。
他昨晚靠着的那面石壁，上面还留着一道浅浅的蹭痕，他的后背在石壁上蹭出来的一道灰印。地上有被压过的干草，他那只右脚的软皮短靴踩过的地方有一小块泥印。
人没了，鞋没了，面包没了。
我盯着那个空角落，深呼吸，一次。
行。很好。我认识了一个小孩，两个小时内跟他搭伙抢了面包，晚上分了一半给他，然后他在我睡着之后把剩下的一半也偷走了。这叫什么？这叫精准扶贫。从一个人身上转移到另一个人身上。经济学上叫再分配，政治学上叫——算了，别给自己找台阶下了，你就是被偷了。
下次见面，如果还有下次——
我会把那半块面包从他身上翻出来，连本带利，加利息，按日计息。
我的肚子叫了一声。不大，但桥洞的回声把它放大了两倍。“咕——”像一只困在石洞里的青蛙在叫。
我知道你饿，闭嘴，我也饿。
我从桥洞里爬出来。河边的晨雾还没散。白石城的轮廓在雾里，像一幅没有画完的水彩画。白色的城墙只露出上半截，下半截被雾吞掉了。远处的教堂尖顶像一根插在棉花上的针。空气是湿的，河水的腥味混着泥巴和青苔，凉。我打了个哆嗦。
现在，最重要的事。不是想小胖子，不是想面包，是赚钱。不对，是搞钱。在这座城里，“赚”这个词太体面了。我需要的不是体面，是活。
但在我开始行动之前，有一件事必须先做。
我走到河边，蹲下来，看水面上自己的倒影。
然后我骂了一声。
倒影里是一张太干净的脸。
我知道这具身体的脸长什么样。我在混沌空间的水面上看过。十六岁，下颌线条利落，皮肤没有痘、没有疤、没有任何一个十六岁少年该有的粗糙。五官的比例精准到让我觉得不真实。我在地球上活了四十四年，长得最普通的那种中年人，“站在人群里就是一块背景板”的那种。然后我穿越了，变成了一个，怎么说呢，如果这是一个恋爱游戏，我这张脸可以走所有女主角路线的那种。
在地球上，这张脸是加分项。在白石城，它是减分项，非常大的减分项。
昨晚小胖子说过一句话。他说这话的时候语气跟他讲帮派地盘的语气一模一样，不是玩笑，是警告。“你这张脸在白石城不太安全。”
为什么不安全？因为这座城有奴隶市场。灰犬帮管着。奴隶市场的商品里有一类，叫“花奴”。男的女的都有，评估标准只有一条：长相。长相越好，价格越高。长相好到一定程度，就会有人专门盯着。在大街上看到一个没有身份、没有保护、长相出众的少年，在灰犬帮眼里，这不是人，这是一笔行走的、会自己送上门的、价值上千里尔的货。
我昨天一整天没有做任何伪装，我蠢了。
不对，昨天是我到白石城的第一天。我不知道奴隶市场，我不知道灰犬帮，我不知道花奴，我什么都不知道。但今天我知道了，所以今天开始，我不能蠢第二次。
我蹲在河边，开始动手。
第一步，泥。河岸的泥，灰褐色的，湿的，黏的。我抓了一把，往脸上抹。不是随便抹，是从额头开始，往下。眉骨，鼻梁，两颊，下巴，脖子。抹完之后我用手指在两颊上摁了几下，让泥在脸上形成不规则的深浅。有的地方厚，看起来像癣；有的地方薄，但把底下的皮肤颜色盖住了。效果：一张白净的脸变成了一张灰扑扑的、看起来像是长年不洗脸的流浪者的脸。
第二步，头发。我这具身体的头发是黑色的，偏长，大概到耳朵下面。发质，太好，柔顺，有光泽。这在白石城的底层里是一种异常，没有人饿着肚子还能有一头柔顺发亮的黑发。我把手伸进河岸的泥里，这次不是抹，是搓。把泥搓进头发里，从发根到发梢。泥干了以后会把头发粘成一缕一缕的，像结了块，像一个从来没有梳过头的人。不像一个人，像一块从排水渠里捞出来的旧抹布。
好，这就是我想要的效果。
第三步，衣服。把领口往下扯，把下摆往上撩，用草绳扎紧，让衣服看起来更短更破。把袖子撕开一个口子，不是装饰，是让手臂露出来。露出来的手臂上有跳蚤咬的红包。红包比衣服更能说明你的身份：这个人不是被保护的人，这个人是在桥洞里睡的人，这个人不是货，这个人是一块废铁。
第四步，体态。走路的时候微微弓背，不是驼背，是让肩膀往前塌，让整个人的重心往下。这会让身高看起来矮两寸。矮两寸在白石城的底层意味着威胁度降低一个等级。头微微低，不是看地面，是让视线比正常人低五度。这五度让你从“对视型”变成“回避型”。回避型的人不引人注意，不引人注意就不值钱。
我做完了这一切，然后重新看了一眼水面上的倒影。
好。不像我了。不像那个刚到白石城的、脸干干净净的、眼神还带着某种不合时宜的骄傲的少年了。现在水面上是一个灰头土脸的、头发结块的、衣服破烂的、背微微驼着的、眼神往下看的流浪者。不会有人在街上多看他一眼，不会有人把他跟“花奴”的评估标准联系在一起。
这就对了。
我把河水往脸上泼了两把。不是洗掉泥，是让泥看起来更自然。刚睡醒的流浪者不会特意往脸上抹泥，他的脸脏是因为他本来就不洗。我泼水是为了让泥和皮肤的过渡看起来不那么刻意。
然后我站起来，开始今天的工作。
搞钱。
昨天小胖子在桥洞里给我上了一课。他说这座城的底层有三种人：活得下去的，帮派的人；活不下去的，散工和日结劳工；不想活的，乞丐。乞丐不是不想活，他们只是还没死。他们的身体在替他们做决定，今天还动得了，就继续活，动不了了，就不活了。不是选择，是惯性。
我不想当乞丐。昨天试过了，无效。行人看我，不，行人不看我。行人的目光从我身上滑过去，像水从石头上滑过去，没有停留，没有痕迹。这座城市对乞丐的免疫力已经进化到了基因层面。他们的视觉系统会在信息到达大脑之前就把“伸手的流浪者”这个画面过滤掉。不是残忍，是效率。这座城市的行人不会把注意力花在一个没有回报率的目标上。
帮派呢？现在不行。帮派意味着忠诚，忠诚意味着绑定，绑定意味着我失去了唯一的优势，灵活性。我只有两次命了，每一次都得花在刀刃上。
那么，散工，日结，劳动力市场。
白石城的劳动力市场不在一个固定的地方。没有什么“早八晚六有公告栏排号等候”的正规市场。是你走到街上看到有人在搬东西，你就上去问要不要帮手。你走到商铺门口问招不招人。你走到码头，但码头是铁手帮的地盘，去了要么被赶走，要么被收保护费。我连保护费都交不起。
所以我走的是最笨的路线。沿外城主街，从南到北，一家一家地问。
第一家，铁匠铺。门口挂一把铁锤和一块马蹄铁。炉子烧得正旺，光膀子的男人在打铁。叮，叮，叮。节奏很好，像一首只有三个音符的曲子。我站在门口等了两分钟。他停下来看我，从头顶到赤脚，两秒，然后转回去继续打铁。
连“滚”都省了。
第二家，粮铺。矮胖女人往麻袋里舀麦子。她看了一眼我的手。干净，太干净了。十六岁少年的手没有茧子。在这座城里，没有茧子的手意味着两种可能：逃家的少爷，或者没用的废物。她选了后者，把头转回去了。
第三家，木工坊。老头刨木板。我还没开口，他说“不要人”。语速极快，像排练过的。今天已经有十个人问过了吧。
第四家。第五家。第六家。面包房，面包的香味从门缝里飘出来。我在门口站了三秒，闻，然后走。不是不想进去，是怕进去了就走不了了。
第七家。第八家。第九家。
不要人。不要人。你多大？十六？太小了。你有力气吗？你看看你这胳膊，跟鸡翅膀似的。走走走。
我数了一下。从日头升到正午，一共问了十四家。两家没开门，一家正在被讨债，十一家全部拒绝。
太阳在头顶。白石城在南方。正午的气温大概二十七八度。在地球上这不算什么，但对于一个昨天只吃了两块面包、今天什么都没吃的人来说，二十七八度的太阳打在头皮上，像有人在用一把烧红的铁铲子从头顶往下烙。我躲进了一条巷子。巷子里有阴影，石墙的阴面比阳面低了至少五六度。我蹲在阴影里，后背贴着石壁。石头的凉意从衣服渗进皮肤，舒服。如果世界上有一个“蹲在阴影里”的奥林匹克项目，我现在能拿金牌。
我该想什么？想怎么赚钱。
不对，先想清楚一件事，货币。
昨天一整天我在街上看到了大量的交易：买面包，买布，买鞋，买菜，买肉。所有的交易都使用同一种东西，金属圆币。圆形，中间没有方孔，跟地球的铜钱不一样。边缘有一圈极细的齿纹，我凑近看过一次，那些齿纹大概是防剪切的。有人会从硬币边缘剪下一圈金属来积少成多，齿纹让这种剪法一目了然。硬币正面压着一个图案，狮子头。背面是一个数字，面值。
三种颜色，三种面值。
铜色的，最小单位，叫里尔。一块面包大概十到十五里尔，一碗杂菜汤大概八里尔，一条旧麻绳五里尔。你在贫民窟看到的每一笔交易都是里尔，叮叮当当，铜色的小圆片在手掌之间转来转去。它们是最底层的硬通货。没有里尔，你什么都买不到。没有里尔，你连一口水都要跟人讨。讨水比讨面包容易，因为水到处都有，但干净的水也要里尔。
银色的，叫亚尔。一千里尔等于一亚尔。我在一家商铺门口看到有人用亚尔结账，那是一匹粗棉布的价钱，大概三千里尔，三亚尔。商铺老板接过银色硬币的时候双手微微发抖，不是因为冷，是因为亚尔在底层流通里不常见。一个亚尔可以买一百块面包，够一个三口之家吃半个月。你拿一个亚尔去面包摊，摊主可能找不开。
金色的，叫阿尔。一千亚尔等于一阿尔。我没见过。小胖子说他也没见过。“那玩意儿只有贵族碰得到。我连阿尔长什么样都是听说的。”他说这话的时候没有嫉妒，只是陈述，就像我说“私人飞机我都没坐过”，不是遗憾，是阶级距离远到连想象都懒。
一千里尔。一亚尔。一千亚尔。一阿尔。
我在脑子里建了一个换算模型。如果一块面包十里尔，一亚尔等于一百块面包，一阿尔等于十万块面包。十万块面包，白石城大概有多少乞丐？小胖子说“多到你数不过来”。假设有两千，每人每天两块面包，四千块。十万块面包够全城乞丐吃二十五天。一个人拿着一阿尔，等于握着两千个乞丐一个月的命。
这不是钱，这是权力。
平民的月收入大概是千五百里尔。小胖子昨晚说的。“普通工人，搬运啊、打铁啊、扫街啊，一个月下来一千五。扣了税和房租能剩六百就不错。六百里尔，六十块面包。一天两块，能活三十天。但你病了，就没有病假这种东西。不干活就没钱，没钱就没面包，没面包——”他没说完，他把最后一块面包塞进了嘴里，用咀嚼代替了结局。
好。货币体系搞清楚了。现在，我，一个没有身份、没有住处、没有工具、穿着一件长满跳蚤的旧衣服、脸上抹着河泥、头发结成块的十六岁少年，能在这座城里做什么？
答案是，几乎什么都做不了。
下午。我又走了大概两个时辰。从外城南端走到北端。白石城的外城面积比我预想的大。小胖子昨晚说整个白石城的人口大概在三十万到四十万之间，外城占了二十五万以上。二十五万人，挤在这片没有规划的区域里。巷子窄到两个人并排走不过去，房子矮，木头和泥砖混搭。有的房子歪了，用木棍撑着，木棍也歪了，但人还在里面住，因为这是他们唯一能住的地方。
我走过的每一条巷子都差不多。泥巴地面，污水沟，门口蹲着的人。眼神不是看着你，是扫过你，像扫描仪，零点三秒完成一次从上到下的评估。评估结果：无威胁。继续下一个。
傍晚的时候，我走不动了。不是累，是空。身体里没有燃料了。胃在消化自己。我能感觉到一种从胃里往外蔓延的、不是疼、是空的感觉。像有人把你内脏里的东西全掏走了，然后用一只手从里面往外扯。扯的方向向下，向地面，向——
我扶着墙站了一会儿。巷子里没什么人。一个老妇人提着水桶从我身边走过。她看了我一眼，那一眼比其他人多半秒。可能因为我扶墙的姿势太惨了，可能因为我脸上的泥让她看不清我的长相。我下意识把头低了一分。
她什么都没说，走了。
太阳落到了城墙后面。天色从蓝变成了橙红。巷子里的阴影开始变长，变深，像有什么东西正在从地底下慢慢长出来。
我回到了河边。不是昨晚的桥洞，是下游一点的另一座桥。桥更矮，桥洞更小，但阴影更浓。我蹲在阴影里，看着河水发呆。
肚子不叫了。不是不饿，是饿过了头，身体已经放弃了提醒你，因为提醒也没用。就像手机只剩百分之一的电，屏幕会自动暗下来。不是没电，是省电。我现在在省电模式里，所有非必要功能全部关闭。思考关闭，情绪关闭，只剩下最原始的，活着。
然后我听到了声音。
不是河水，是人声，很多。从巷子深处传来的，嘈杂，但不是菜市场的那种嘈杂，不是叫卖，是那种很多人聚在一起、压低了嗓子、但又忍不住兴奋的声音。像赌场里赢了钱的人在低声庆祝，又像某种地下集会。
我站起来，扶着墙，往巷子深处走。
巷子越来越窄。两侧墙壁上挂着不知名的污渍。地面从泥巴变成碎石，碎石意味着前方有建筑的地基。有建筑就有人，有人就有——
巷子尽头是一个不大的空地。大概两三百平米。三面是墙，粗面石的，看起来像废弃工坊的后院。一面通向巷子。空地上站了五六十个人。
我在巷子口停住了。
这些人不是普通百姓。怎么说呢，你在白石城的主街上看到的人大概分两种：穿长袍的自由民和穿短衣的劳工。面前这五六十个人，两者都不是。
有个剃了半边头的男人蹲在角落里抽烟。烟卷闻起来有一股甜腻的味，加了东西的。他的左手缺了两根手指，无名指和小指，断面有疤，刀伤。
有个穿血污围裙的屠户靠在墙上。围裙上的血迹已经发黑，不是今天的，是很多天的，层层叠叠。他在嚼一块骨头，不知道什么骨头，没敢多看。
有个女人，不对，是个人，站在人群中间。头发乱得像鸟窝，脸上有一道从眉心到下巴的旧伤疤。她在跟旁边的人说话，声音粗哑，像把嗓子喊坏了，或者被人掐坏了。
还有几个年轻男人，眼神不对。怎么说，其他人的眼里还有东西，警觉，贪婪，恐惧，某种活人的东西。这几个年轻男人的眼里没有，空的，像玻璃珠。他们站在人群最后面，手插在裤腰里。裤腰的位置鼓鼓囊囊，藏着东西。刀？不确定。
还有两个人站得离人群最远，手腕上有圈形的印记。不是纹身，是镣铐磨出来的，刚放出来的。从表情看，自由的感觉还没适应，走路的方式还是蹲着走，习惯了低头。
这就是白石城的底层。不是乞丐，乞丐是最底。这是比乞丐高半级的人，他们有某种能卖的东西：体力，暴力，信息。或者什么都没有，只剩一条烂命。
一条烂命在这座城里值多少钱？
答案是，五百里尔。
因为那个穿红色长袍的男人就站在这个价格上。
他站在空地中央。脚下是两个叠起来的木箱，半人高。他站上去之后比所有人都高出一个头。
红色长袍。
不是教会的那种庄重红，是一种暗红，发旧的暗红，像洗了很多次、颜色褪了大半的暗红。袍子的下摆沾着泥，但面料，我看到了，丝，粗丝。在这个世界，丝意味着东方进口，自由城邦联盟的商船从东海运来的。一件沾着泥的丝质长袍，这个人不是穷人，他在扮穷人，或者他不在乎袍子脏不脏。
他的脸。四十岁左右。皮肤不是在街上晒出来的那种黑，是养尊处优的底色上面覆盖了最近两年才开始有的日晒。什么人会有这种皮肤？曾经不需要晒太阳的人，最近两年才需要的。
他手里拿着一张纸，羊皮纸，边缘卷着。
他的声音清晰，不是嗓门大，是声音的穿透力。像有人把他的声音从空地的每一个方向同时送进你的耳朵。不是回声，是同步。这不对，这绝对不对。正常人的声音从嘴里出来、在空气中传播、碰到墙壁反射，有先后。他的没有先后，同时到达。像是——
魔法。
我往巷子里缩了一下。不是害怕，是本能。在白石城，魔法意味着教会，教会意味着权力，权力意味着跟我这种人有十万八千里的距离。但这个红袍男人不在教会里。教会的袍子是白色的，他是红色的。他不是教会的，那他是谁的？
他没有给我思考的时间。
“私人矿洞。”他开口了。声音不大，但每个人都听到了。“王城以北。三天脚程。铁矿石。采掘期十天。报酬——”
他停了。
我怀疑他是故意的。这个停顿的长度刚好够所有人咽口水。
“五百里尔。”
人群中有人低声骂了一句。不是骂他，是骂这价格太好了，好到让人觉得有诈。五百里尔，十天，等于每天五十里尔。白石城普通工人的日薪大概五十里尔，那是正式工作，劳动强度大，工时长。散工的日薪只有二十到三十里尔。而采矿，五十里尔一天？
我的脑子在零点三秒内完成了换算。五百里尔，十天，一天五十里尔，一个月按三十天算就是千五百里尔，跟小胖子昨晚说的“平民月均千五百里尔”完全吻合。但这是十天的工作量，不是一个月。也就是说，十天能赚到相当于一个月的工资。如果按散工日薪算，干十天只能赚两三百里尔。这个矿活给五百，溢价接近一倍。
有问题。
但他的下一句话把“有问题”三个字从我脑子里踹了出去。
“报名者，预支两百里尔。”
预支。
两百里尔。
我听到人群里有人倒吸凉气。不是一个人，是好几个。两百里尔，那是普通工人半个月的工资，散工一周的工资，二十块面包，三天的饭。
我的肚子在这个时候叫了。不是“咕”，是更深更远的、从胃底翻上来的、像是某种动物在嘶吼的声音。我下意识按住肚子，但那个声音已经过去了。没人听到，或者有人听到了，旁边那个蹲着抽烟的缺指男人瞥了我一眼，然后转回去了。
红袍男人继续说。“预支两百里尔。签约即付。剩余三百里尔，十天后矿洞外结清。包食宿，路上的干粮和矿洞里的住处都由雇主承担。工具，雇主提供。”
工具都提供，食宿全包，预支两百里尔。
人群里开始有人交头接耳。我听到有人在算两百里尔够买什么，有人在怀疑凭什么这么好，有人在打听这个矿洞是什么人开的。还有人在问——
“矿洞里安不安全？”
红袍男人没有回答这个问题。他只是笑了一下。不是嘲讽的笑，也不是安抚的笑，是一种怎么说呢，像是“你问这个问题就说明你已经决定去了”的笑。
然后他举起了那张羊皮纸。
“现在开始报名。愿意去的，举手。”
我看着那五六十只手。
不是所有人。大概四十只手举了起来。剩下的有的在犹豫，有的在观察，有的跟我一样，站在巷子口，还没走进来。
那只缺指的手举了。那只嚼骨头的手举了。那几个空眼神的年轻人举了。那两个刚出狱的，他们举手的速度比任何人都快，像怕晚一秒这个机会就没了。他们刚从里面出来，身上没有一毛钱。两百里尔，活命的钱。
我的手在身侧，没举。
理智在说话。五百里尔，十天，铁矿石矿，三天脚程，红袍男人，预支两百里尔，签约按手印，魔法。不用想，这工作有危险。可能很危险。矿洞塌方？有毒气？还是——
但另一种声音比理智更大。
那个声音从胃里来。
不是“咕”了，是更深层的，是身体在说，如果你今天不吃东西，明天你连举手的力气都没有。不是吓唬你，是事实。今天你走了整整一天，一口没吃。你的血糖已经低到，你蹲着，站起来的时候头会晕。你今天走了两万多步，你喝了三口河水，你的嘴唇干裂了，你的舌头粘在上颚上，你的眼前偶尔会有黑点闪过，那不是蚊子，那是低血糖。
我的手——
举了起来。
不是思考后的决定，是身体替我做的决定。大脑说“等等”，身体说“先吃了再说”。身体赢了。在饿肚子这件事上，身体永远赢。四十四年的理性训练，在空腹面前，不值一块面包。
红袍男人的视线扫过人群。他的眼睛，我第一次看清了。不是正常人的颜色，淡琥珀色，像蜂蜜。在傍晚的光线下，那种琥珀色几乎在发光。他看到了我。他的目光在我脸上停了大概半秒。
我下意识把头低了一分。脸上的泥还在，头发还是结成块的，我的伪装还在。他看到的不是一个长相出众的少年，是一个灰头土脸的流浪者。好。
他的目光移走了。
报名的人被一个一个叫到前面去。红袍男人从木箱上跳下来，落地的时候没有声音。没有声音。一个人从半人高的木箱上跳下来，穿着长袍，落地无声。这不是正常人的体能能做到的。要么他受过严格的训练，要么他用了我不知道的方式。
他走到每个人面前，把羊皮纸展开，每个人在上面按了一个手印。红色的，像是某种，不是墨水。他的手指上什么都没有，没有印泥，没有笔。但每个人按下去之后，羊皮纸上就多了一个红色的手印。
然后，一袋钱。
每个人按完手印之后，红袍男人从袍子内侧掏出一个皮袋，褐色的小皮袋，系着麻绳，递过去。那人接过，摇了摇，里面叮当作响。里尔。铜色的小圆片在皮袋里互相挤压的声音，我听到了。从巷子口，隔着五六十个人，我听到了。那声音穿透了所有的说话声、叹气声、咳嗽声，直直地扎进我的耳膜。
两百里尔。叮当。
到我了。
我不知道自己是怎么走到前面的。可能被人群推的，可能自己走过去的。反正，我站在了红袍男人面前。
他比我高，大概一米八。他低头看我，我抬头看他。
他的脸上没有表情。不是冷漠，是“我看过太多了”的那种无表情。手里拿着羊皮纸，纸的正面密密麻麻按了大概三十几个手印。他翻到空白处，指了指。
“这里。”
我伸出右手。食指。
按在羊皮纸上。
然后——
疼。
不是“被纸划了一下”那种，不是“手指戳到什么东西”那种，是从指尖开始，像一根烧红的铁针从我的食指指尖插进去，顺着指骨往里钻，穿过掌骨，穿过腕骨，穿过小臂，穿过肘关节，穿过肩膀，沿着脊椎一路往下，到腰。整条右半边身体一瞬间的，像被闪电从内部劈开。
一秒。
可能不到一秒。
但在那一秒里我感觉到了所有。每一个毛孔，每一根汗毛，每一寸皮肤下面正在跳动的血管。我的身体在那不到一秒的时间里被扫描了？标记了？我不确定。但那种感觉，像是有人用一种我无法理解的方式，在我的身体里留了一个印记。一个看不见的、从皮肤到骨头都记住的印记。
然后，停了。
手印留在了羊皮纸上。红色的。不是墨水，不是血，是从我指尖渗出来的某种我不知道叫什么的东西。红色，比血淡，比墨水亮，像是光凝成了液体又被按进了纸里。
红袍男人看了一眼那个手印，点了点头。
然后，一袋钱落在我手上。
皮袋，系着麻绳，手感粗糙。但里面的东西，叮当，叮当叮当，沉甸甸的。两百里尔。我用十六岁的手掂了一下，大概三四两重。铜色的圆片在袋子里互相挤压，温热。不是晒的，是人手的温度。
我抬头想问——
他不在了。
红袍男人不在了。
两秒前他还在我面前。我低头看皮袋，再抬头，空了。木箱还在，羊皮纸也不在了。他消失了。没有脚步声，没有走动的迹象，就像他从一开始就不存在。
“明天凌晨三点。北门外。有马车等着。”
声音从空气中传来。不是从他嘴里说出来的，因为“他”已经不在了。声音从四面八方来，从墙壁上，从地面上，从头顶正在变暗的天色里。像一个人在一个空旷的大厅里说话，回声从每一个方向同时到达。
魔法。
他用魔法按了手印。他用魔法让声音传远。他用魔法消失了。
我的手指还在疼。食指指尖。我低头看，手指上什么都没有。没有伤口，没有痕迹。但那个疼还在，像是骨头里记住的疼。不是皮肤的疼，是更深处的，像是有人在我的食指指骨上刻了一个十。我看不见，但它在那里。
我攥紧了皮袋。
两百里尔。
叮当。
我的脑子在这一刻彻底停了。不是思考，不是分析，是一种动物性的、最原始的冲动占据了全部带宽。
吃。
现在。立刻。马上。
我把皮袋塞进衣服内侧，转身，走，快走，跑。我沿着巷子往外跑，跑的时候腿在抖，不是因为冷，是血糖太低。但我不在乎。我的脑子里只剩一个画面——
烤肉。
昨天那条街。那家把我扔出来的餐厅旁边，不是那家，那家不会卖给我。但那条街上还有别的店，小一点的那种，不问你是谁，不看你穿什么，不看你脸上有没有泥，只要你把钱放在桌上——
叮当。
钱。我有钱了。两百里尔。白石城底层世界里的巨款，够我吃二十天。二十天里我可以想清楚下一步怎么走，下一个五百里尔怎么赚，下一个月怎么活。
但这一切的前提是，我现在就要吃东西。
我的脚在白石城外城的街道上飞跑。天已经黑了大半。油灯开始亮了，零星的，昏黄的，在巷子口，在店铺门前，在地上投出一个个小小的光圈。我穿过一个又一个光圈，像一匹穿过灯笼影子的马。
然后我看到了。
一家烤肉店。不大。门口挂着一盏油灯，灯光昏黄，但够用了。够让我看到门口木桌上摆着一排烤好的肉串。羊肉。在这个世界羊肉最常见。白石城外城的羊比人多，羊不挑食，跟我不一样。
我站在门口，喘气。手从衣服里掏出皮袋，解开麻绳，倒出几枚里尔。铜色的小圆片在木桌上滚了滚。叮，叮，叮。
店主，一个秃顶的中年男人，从灶台后面抬起头，看了我一眼。看我的衣服，看我脸上的泥，看我的手。
我把皮袋攥紧了一点。手指上的疼痛提醒我，你签了什么，你不知道。但现在不重要，现在重要的是——
他把肉串递了过来。
五串。每串四块肉。五十里尔。我可能给多了，也可能给少了。我不管。我接过肉串，张嘴。
咬。
热。
烫。
烫到我差点把整块肉吐出来，但我没有。因为那一秒里，从牙齿切入焦脆表皮的瞬间开始，我的整个世界只剩下一个词。
肉。
羊肉的油脂在高温下爆开，不是慢慢渗出来的，是炸开的，像一颗微型的油脂炸弹在我的舌尖上引爆。表面那层焦壳在齿间碎裂，“咔”，声音很小，但我的耳膜把它放大了十倍。“咔”，“咔”，“咔”，每一声都是油脂和蛋白质在高温下发生美拉德反应的证据。然后是肉汁，从纤维里渗出来的，咸的、鲜的、带着一种我说不出名字的香料。他们管它叫什么？孜然？在这边叫什么？不管了。它在，这就够了。从舌尖到舌根，从口腔到咽喉，从咽喉到食道，从食道到——
胃痉挛了一下。不是疼，是太久的空突然被填了。像一块干透了的海绵被丢进水里，它不是慢慢吸的，它在拼命吸。每一根纤维都在尖叫：给我，给我，给我。
我站在烤肉店门口。左手攥着肉串，右手攥着皮袋。嘴巴在嚼，嚼得很快，太快了，差点噎住。我逼自己慢下来。嚼，咽，等三秒，再咬下一口。别急，你有钱了，你不需要抢，不需要跑，不需要——
又咬了一口。
五串肉，我用了不到三分钟全吃完了。最后一根竹签上的油脂我舔了，舔得干干净净，然后把竹签扔进了旁边的污水沟。
店主又看了我一眼。这次的眼神不一样了，不是嫌弃，是我在地球上见过这种眼神。凌晨四点的火车站，一个农民工在候车室里吃泡面，旁边的乘务员看了他一眼。不是同情，是见多了，是知道这个世界上有很多人，一顿热饭就是一整天最好的事情。
“还要吗？”他问。
“要。”
他又递过来三串。这次我没给钱，他没要。可能是因为我已经给过五十五了，可能是因为——算了，不想了，吃。
三串，又用了大概四分钟。这次我放慢了，每口都嚼，嚼到肉纤维完全散开，嚼到那股油脂的甜味在舌头上停留更久，嚼到我不再觉得胃在痉挛了。它安静了，像一只被喂饱的野兽，蜷在角落里，闭上了眼。
我站在烤肉店门口。天已经完全黑了。油灯的光把我的影子投在地上，短了，不再是又瘦又长的竹竿，是一个吃了东西的、站得直了一些的人。
两百里尔。减去五十，还剩一百五。加上十天后，如果我还活着，还有三百。
如果我还活着。
我把这个念头跟剩下的烤肉味一起咽了下去。
明天凌晨三点。北门外。马车。
白石城的夜晚又来了。跟昨晚一样，跟明晚也会一样。但我不一样了。昨晚我蹲在桥洞里啃偷来的面包，今晚我站在烤肉店门口，口袋里有一百五十里尔，嘴里有羊肉的味道，手指里有一个看不见的印记。
进步。
在这个世界里，进步的定义是：你今天吃的比昨天好。
明天，我可能会进一个矿洞，可能会遇到比马贼更危险的东西，可能会死，第二次。如果死了，我就只剩一次了。
但那都是明天的事。
今晚，我只需要找一个不漏水的桥洞，然后睡觉。
然后凌晨三点。
起来。
北门外。
（第五章·完）
