天还没亮透，铁砧城的街道上已经有人在走动了。
灰牙蹲在通铺的窗边，耳朵朝外转着，喉咙里发出一阵极低沉的呜声。她翻身坐起，披上斗篷，走到窗边往外看了一眼——街上什么都没有，只有一个佝偻的身影拖着一捆柴火，正慢慢消失在巷子拐角。
灰牙的耳朵收了回去，尾巴扫了一下她的腿。
“看见了。”赫尔加低声说，揉了揉它的脑袋。
她下楼的时候，巴顿已经坐在桌边了，面前放着一碗冒着热气的麦粥和半条黑面包。他抬头看了赫尔加一眼，咧嘴笑了笑：“起得早啊。”
“你更早。”
“嘿，习惯了。”巴顿掰了一块面包扔进嘴里，“当佣兵的，睡不了懒觉。谁知道下一觉会不会在坟里。”
赫尔加没接话，在桌边坐下。中年女人从吧台后面探出头来，看了她一眼，转身端了一碗同样的麦粥放在她面前。粥很稠，里面加了不知名的野菜，带着一股淡淡的苦味，但喝下去胃里暖暖的。
她喝了大半碗，放下勺子。
沃尔特从楼上下来，在桌边站定，扫了一圈：“人都齐了？”
“兰德还没回来。”尼克说。
沃尔特皱了皱眉，正要说什么，门被推开了。兰德闪身进来，带进一股清晨的凉气。他的脸色不太好，嘴唇抿成一条线，走到桌边，从怀里掏出一枚金币，轻轻放在桌上。
它不是寻常的圆形，边缘有几处不规则的缺损，币面图案已被磨得只剩模糊的轮廓，隐约能分辨出一把剑或锤子的形状。
“哪来的？”沃尔特问。
兰德没有立刻回答。他拉了一把椅子坐下，拿起巴顿面前那碗还没动过的麦粥，喝了一大口，才开口：“城外有个老铁匠，天没亮就死了。”
“死个铁匠有什么稀奇的？”巴顿说。
“他死在自己的铺子里。”兰德放下碗，“被人割了喉。铺子里的东西被翻过，但没丢什么值钱的。这枚金币，是掉在尸体手边的。”
赫尔加看着那枚金币。它安静地躺在桌面上，边缘的缺损在晨光中投下一道小小的阴影。
“你认识他？”沃尔特问。
兰德沉默了一会儿。
“我出城踩点的时候，在他那儿打过一壶水。”他说，“他话不多，但手艺不错。我看过他打的马蹄铁，比城里那几家铺子都结实。”
“所以你去报官了？”巴顿问。
兰德看了他一眼，那眼神让巴顿把后面的话咽了回去。
“我把他埋了。”兰德说，“在后山。顺手带走了这枚金币。”
“为什么？”赫尔加问。
兰德转过头，看着她。他的眼睛在晨光中显得很淡，像是被什么东西洗过一样。
“因为他铺子的墙上，刻着一行字。”他说，“‘风会记得每一把剑的名字。’”
巴顿没有说话。
赫尔加低下头，看着那枚金币。指尖触碰了一下，手感很粗糙。
沃尔特伸手拿起金币，在手里掂了掂。金币很轻，他把它放在掌心里，看了很久，然后收进了袋里。
“先放着。”他说，“等任务结束，再查。”
没有人反对。
巴顿把剩下的麦粥喝完，用袖子擦了擦嘴，站起来伸了个懒腰：“走吧走吧，这地方待久了，骨头都要发霉了。”
赫尔加站起来，把斗篷系好。灰牙在她脚边转了一圈，尾巴扫过她的靴面。
她转头看了一眼窗外。街对面的铁匠铺还没有开门，炉火熄着，烟囱里没有冒烟。
······
“风会记得每一把剑的名字。”
老铁匠总这么说。火光映在他脸上，沟壑纵横。
刚入伍的小兵听不懂，只觉得屋里闷得慌，拿了修好的剑，就走了。
他向每一个来的人都说着那些故事，不厌其烦的。
后来，战争结束了。
铁匠铺的墙上还挂着那些刻着名字的剑，一年比一年多，直到再也放不下，老铁匠也拎不动铁锤了。
——《北境童话》
······
队伍出了铁砧城，沿着一条越来越窄的土路走。路两边的树越来越稀疏，到最后只剩下一些矮矮的灌木丛和干枯的草。土地是灰褐色的，像是被火烧过，又像是被什么东西吸干了颜色。
风从北边吹来，带着一股干燥的、混着灰尘的气息。赫尔加眯起眼睛，看着前方的路。
远处传来一声鸟叫，很快又被风声吞没了。
中午时分，队伍在一片乱石坡上停下来歇脚。
赫尔加找了一块背风的石头坐下，把斗篷解开透了口气。灰牙卧在她脚边，把头搁在前爪上，耳朵时不时动一下。
沃尔特站在坡顶，手里拿着那枚金币，对着光看了一会儿。
埃里克走到他身边：“那枚金币，有什么问题吗？”
沃尔特没有立刻回答。他把金币翻了个面，又看了一会儿，然后收进口袋里。
“暂时没有。”他说，“但我不喜欢来路不明的东西。”
埃里克没有再问。他站在沃尔特身边，看着北方的天空。云层很低，灰蒙蒙的，像是随时要压下来。
“快到了。”他说。
沃尔特点了点头：“明天就能进灰烬山脉。”
赫尔加靠着石头，把目光收回来。她低头看着自己的手——指尖上还残留着清晨抓握缰绳时留下的勒痕，微微泛红。她把手翻过来，掌心朝上，看着那些交错的纹路。
灰牙抬起头，用鼻子碰了碰她的手心。
她笑了笑，轻轻拍了拍它的脑袋：“没事。”
风吹过乱石坡，卷起几粒沙子，打在石头上发出细碎的声响。
