乱石坡上的风比铁砧城更大一些。
赫尔加把兜帽重新拉紧，绳结在颌下收紧，勒出一道浅浅的痕迹。
灰牙的比平时安静了一些，赫尔加摸了摸它脖颈上的毛，微微炸起，又慢慢伏下去，像潮水一样起落。她没出声，只是安抚的拍了拍它的脖子。
队伍继续往里。
路越来越窄，最后变成了一条小径。两旁的灌木越来越少，土地从灰褐色变成一种近乎黑色的质地，踩上去硬邦邦的，像是踩在烧过的陶片上。风里开始夹杂一种奇怪的气味——不是腐烂，也不是焦糊，而是一种干燥的、像旧书页一样的气息。
路在黑色硬土上继续延伸，两侧的土包开始出现。
一个接一个，矮的齐膝，高的及胸，散在地面上，像从地底鼓出来的瘤子。有的土包上压着石头，石头已经风化得没了棱角，碎成几瓣散在土里。有的还插着木牌，字迹已经没了，木头裂开，歪在风里。
马蹄踩在硬土上的声音发闷，风从土包之间穿过去，偶尔吹动那些木牌，发出极轻的响，像什么人在远处说话，又听不真切。
没有人说话。
队伍走了一阵，土包在身后渐渐少了，地面恢复成平整的黑色硬土。
又走了大约半个时辰，前方出现了一座废弃的哨塔。
哨塔用灰黑色的石头砌成，大约三层楼高，顶部已经塌了一半，露出里面腐朽的木梁。塔身爬满了干枯的藤蔓，像是被无数只手紧紧抓住。门是木头的，已经烂得差不多了，只剩半扇还挂在门框上，在风中轻轻摇晃。
沃尔特勒住马，打量了一会儿那座哨塔。
“今晚在这里过夜。”他说。
巴顿看了看天色——其实看不出天色，天已经彻底被那层灰翳遮住了，只能凭感觉判断离天黑还有一段时间。
“会不会太早了？”他问。
“不早。”沃尔特翻身下马，“这地方不适合走夜路。”
赫尔加从马背上下来，活动了一下僵硬的腿。她的靴底踩在地面上，发出一声轻微的沙响——是那种灰白色的粉末，不知道从哪里飘来的，覆盖了哨塔周围的地面。
她蹲下来，用手指沾了一点粉末，放在指尖上捻了捻。
很细，很干，没有气味。
她把粉末搓掉，站起来，走向哨塔。
门框上的半扇木门被她轻轻一推就倒了，砸在地上，发出一声沉闷的声响，扬起一阵灰尘。她等灰尘散去了一些，才迈步走进去。
哨塔内部比她想象的要干净。地面是夯土的，很硬，墙角堆着一些腐朽的木箱和几段烂绳子。墙角有一个壁炉，炉膛里积满了灰烬，但灰烬的分布不太自然——中间有一个凹陷，像是被人翻动过。
赫尔加在壁炉前蹲下来，伸手探了探炉膛的温度。
凉的。
但那堆灰烬里，有一小片没有完全燃烧完的东西。
她用两根手指把它拈起来，对着门口透进来的光看了一会儿。
是一小片布料。深蓝色，边缘烧焦了，但还能看出织纹。
她站起来，把布料收进口袋里。
傍晚的时候，沃尔特在哨塔里生了火。火光在墙壁上投下摇晃的影子，把每个人的脸照得忽明忽暗。巴顿靠着墙坐着，把靴子脱了，在烤脚。尼克坐在窗边，弓放在膝上，目光盯着外面的黑暗。卢克在角落里擦拭他的剑，动作缓慢而专注。
兰德又不见了，连带着莉娜一起。
赫尔加坐在壁炉旁边，把从炉膛里找到的那片布料拿出来，又看了一遍，然后把它递给沃尔特。
沃尔特接过来，对着火光看了看，脸色沉了一下。
“军服的布料。”他说，“但不是三十年前的。”
赫尔加眼神疑惑，静静看着他，等他的下文。
“三十年前的军服用的是粗纺羊毛，这个是细纺的。”沃尔特把布料翻了个面，“而且染料的颜色不一样。三十年前的深蓝是用菘蓝染的，颜色偏暗。这个……用的是进口的靛蓝，颜色更亮。”
他把布料还给赫尔加：“这布料，最多是五年前的。”
赫尔加接过布料，没有再说话。
五年前，有人来过这座哨塔。
夜深了，火堆里的木柴发出噼噼啪啪的声响。巴顿已经打起了鼾，声音不大，但很有节奏。尼克靠在窗边，眼睛闭着，手指还搭在弓弦上。
赫尔加靠着墙，把斗篷裹紧了一些。
灰牙卧在她脚边，头搁在她的靴面上，呼吸平稳。
她闭上眼睛，但没有睡。
她在听。
听风穿过石缝的声音，听木柴燃烧的声响，听远处——那若有若无的、像是从地底传来的低沉的震动。
像是有什么东西，在灰烬山脉的深处醒着。
