银港城最近越来越不对劲了。
街上的流浪汉多了许多，桥洞下面住满了人，公园长椅一到晚上就被人占了，用报纸和硬纸板搭成歪歪扭扭的小棚子。
面包店门口从早上六点就开始排队，排到上午十点还能拐两个弯，排队的人谁也不说话，就那么站着，像一截一截被钉在地上的木头。
奥兰多这段时间天天在街上闲逛。
不是他想逛，是没地方可去。编辑部的活儿没了，每天早上起来不知道干什么，就穿上外套出门，走。
从东区走到西区，从码头走到公园，从早上走到傍晚，走到腿发软，走到肚子饿，走到不得不回去吃那个半价面包。
银港城很大，大到你可以连续走一个月不走重复的路。
但银港城也很小，小到不管你怎么走，最后看到的都是同样的东西——灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的楼，灰蒙蒙的人。
银行关了好几家。不是“装修整顿”那种关，是门板上钉着木板的那种关。
玻璃碎了没人修，招牌歪了没人扶，门口贴着白色的封条，被风吹得哗哗响。
有一家银行的玻璃上还留着一块没被砸掉的广告画，画着一个穿西装的男人站在一栋大房子前面，手里拿着一沓钞票，笑得牙花子都露出来了。
画上写着一行字：“联邦银行，您的财富管家。”
有人用黑漆在下面补了一行：“管哪儿去了？”
这行字被擦了又写，写了又擦，后来就没人管了，就那么留着，黑漆漆的，像一道结痂的伤疤。
奥兰多站在那家银行门口看了一会儿，然后转身继续走。
他口袋里还剩几百个联邦马克，半年前够活一个多月，现在大概够活三周。
物价涨了，房租没涨——房东说租不出去，不敢涨。但银港城的房租本来就是大陆最高的，不涨也够他受的。
他走到一个十字路口，一阵风吹过来，卷起地上的碎纸和灰尘，糊了他一脸。
一张报纸从眼前飘过，他伸手抓了一把，没抓住。报纸在空中翻了个跟头，展开来，落在他的脚边。
他低头看了一眼——某某工厂倒闭、某某银行停业、某某行业裁员百分之多少。
配图是一张黑白照片，工厂门口站着一排人，每人手里拎着一个桶或一个袋子，低着头排着队，一眼望不到头。
照片底下有一行小字：“银港城救济站，日均发放两千份食物。”
两千份。银港城有七十万人。两千份够两千个人吃的，剩下的六十九万八千人在家坐着等死，或者在街上走着等死，区别不大。
奥兰多把脚从报纸上挪开，继续往前走。
走了没几步，前面传来了有节奏的、整齐的、带着某种力量感的声音，像什么东西在敲击地面，一下一下的，越来越近。
他抬起头，往声音传来的方向看过去。
街的尽头是一个十字路口，路口那边隐隐约约能看到一群人，黑压压的，像一片正在涨潮的潮水。
工人。几百个工人。不是散漫地走在街上，是一支有组织的、步伐整齐的队伍。
他们穿着工装，有的戴着鸭舌帽，有的光着头，有的衣服上打着补丁，脸上带着一种共同的表情——不是愤怒，不是悲伤，是那种“豁出去了”的表情。
走在最前面的人举着旗帜和横幅，旗子是红色的，横幅是白布做的，用黑漆刷着标语，字写得歪歪扭扭但一笔一划都下足了力气。
他们的胳膊上绑着袖章，蓝色的，上面印着工会的标记。
这些工会以前在银港城没什么存在感，老板们不认他们，政府不理他们，工人们自己也不太当回事。
但现在工厂倒了，工人失业了，救济站的面包不够吃了，人急了。人急了就会抱团。
奥兰多站在街边，看着那群人从远处走过来。
口号声越来越清楚，他能听出几个词来：“要工作！要面包！不饿死！不冻死！资本家滚出去！”
口号很简短，喊起来不需要换气，一遍一遍地重复，几百个人的声音合在一起，震得街道两边的玻璃窗嗡嗡响。
奥兰多靠在墙上，他可没心情掺和这些破事。
队伍走到街口的时候停了一下——不是主动停的，是被人拦停的。
从街的另一边走过来另一支队伍。不是工人，是警察。
黑色的制服，从上到下全是黑色，领口和袖口有银色的扣子，在灰蒙蒙的光线下反着光。
他们排着整齐的队列，步伐一致，靴子踩在石板地上发出沉重的“咚、咚、咚”声。
走在前面的人手里拿着警棍，后面的人举着盾牌，半人多高，灰黑色的金属表面被擦得锃亮，能照见人影。
再后面的人手里端着什么东西，奥兰多看不清，但他知道那是什么。
工人们停下来了。不是因为他们想停，是前面的路被堵住了。
一个白发工人先开了口，声音不大，但在空旷的街道上很清楚，像一块石头扔进平静的水面：“我们要见市长。”
警察队长没动，站在那里，背着手，脸上的表情像一块没雕完的石雕。
白发工人又说：“我们的兄弟已经三个月没领到工资了。工厂的老板跑了，我们的工钱找谁要？我们的房子抵押给银行，银行倒闭了，房子算谁的？”
他身后的人群发出一阵骚动，有人在喊“对！”“说得好！”但很快又被口号声盖下去了。
警察队长终于开口了，声音带着一种公事公办的、不带感情的调子：“市长不在银港城。你们散了吧。”
“散了？”白发工人往前走了一步，声音拔高了一些，带着一丝沙哑，“我们散了，我们的老婆孩子吃什么？你来喂？”
人群里有人笑了——是被逼到墙角之后挤出来的、带着一丝苦涩的笑。
奥兰多站在街边，看着这两堵墙。
一堵是人墙，灰扑扑的，参差不齐的，由几百个饿着肚子的人拼成的。一堵是铁墙，黑漆漆的，整齐划一的，由一百个拿着武器的警察拼成的。
它们之间的距离不到五十米。对一个人来说够跑七八秒，对一颗子弹来说连一秒都用不了。
他现在明白维多利亚说的那些话了。
两面包夹芝士。
第一条横幅被撕下来了。
不知道是谁先动的手——可能是工人那边有人往前推了一下，可能是警察那边有人挥了一下警棍，也可能是某个倒霉蛋被自己的鞋带绊了一下，撞到了前面的人。
总之，当第一条横幅被撕下来的时候，场面已经乱成了一锅粥。
奥兰多听到了金属撞击的声音——警棍砸在旗杆上，旗杆断了，旗子飘下来，落在人群的头顶上，像一面投降的白旗被撕成了红布。
声音越来越大，越来越杂，像几百只蜜蜂被装进了一个罐子里在拼命往外撞。
他看到工人们往前涌。
烟雾越来越浓，看不清街中间发生了什么。
但这些似乎和他没多少关系。他又不是工人，现在这样要么被踩成肉泥，要么被警察逮捕，这两者都不是什么好下场。
他得跑了。
他不是工人，如果警察清场的时候把他抓了，他连自己是谁都说不清楚。然后再因为体力不支变回奥莉薇娅，最后被当成怪物处决。
他可不想这样窝囊地死去——一个屠龙者，最后被当成了龙杀掉，那太荒谬了。
他从墙根上弹起来，往左跑了两步，发现左边也被堵住了。掉头往右跑了两步，右边也被堵住了。
他站在路口，往四周看了一圈——前后左右，全是人。灰衣服的工人从左边涌过来，黑衣服的警察从右边推过来。
就在他不知所措的时候，一辆摩托车从街角冲了出来。
骑手穿着深色的皮夹克，戴着半盔，风镜把半张脸都遮住了，只露出一小截鼻尖和抿着的嘴唇。灰色的头发从头盔下面溢出来，被风吹得像一面旗帜。
莉亚。
奥兰多没来得及想她为什么在这里、她怎么会骑摩托车。
后轮甩了一下，车身倾斜，排气管几乎擦着地面。莉亚把头盔的风镜推到额头上，露出一双琥珀色的眼睛。
“上车！”她喊。
声音被周围的嘈杂淹掉了大半，但奥兰多听清了——不是因为声音大，是因为她的嘴唇把这两个字咬得很清楚。
他没犹豫。一只手抓住她的肩膀，一条腿跨过后座，屁股还没坐稳，摩托车已经蹿出去了。
他的身体猛地往后仰，差点从车上摔下去，本能地搂住了莉亚的腰。她的腰很细，皮夹克很滑，他搂了两下才搂住。
摩托车在人群中穿行，像一条鱼在礁石缝里游。
莉亚的车技比他预想的好得多——她现在的状态跟平时在办公室里那个说话像蚊子哼、走路像猫一样的姑娘完全不是同一个人。
她的身体紧贴着油箱，重心压得很低，眼睛盯着前方，耳朵竖得笔直，每一根毛都在听周围的动静。
奥兰多回头看了一眼。身后没有警察，没有工人，只有灰色的烟从巷口飘进来，像一条条懒洋洋的蛇在地上爬。
他刚要松一口气，莉亚的头盔猛地往左偏了一下，摩托车跟着往左斜，他的身体被离心力甩向右后方，差点脱手。
银港城的港口到了。
路面上全是坑，被重型卡车压出来的那种深坑，积着水，水面上飘着一层油光。
摩托车在坑与坑之间左躲右闪，像在跳一支没有节奏的舞。奥兰多的屁股被颠得生疼，牙齿在打架，胃在翻涌。
“慢——慢点！”
到了码头。平时这里应该堆满了集装箱和货物，但现在经济萧条，码头上空荡荡的，只剩下一排排生锈的货架和几台锈迹斑斑的起重机。
海面在码头的尽头，灰蓝色的，跟天空融在一起，分不清哪里是水哪里是天。
风从海面上吹过来，咸腥的，带着水汽，打在脸上凉飕飕的。
莉亚把摩托车停了下来。引擎熄火，整个世界忽然安静了。
只剩下海浪拍打码头的声音，一下一下的，有节奏的，像什么巨大的东西在呼吸。
远处还能听到街上的骚乱声，但隔了这么远，那些声音变得很小，像收音机里传来的杂音。
奥兰多从后座上下来，腿有点软。
他站在码头上，深吸了一口气，海水的味道灌进肺里，凉丝丝的，把他脑子里的混乱冲淡了一些。
莉亚还骑在摩托车上，一只脚撑着地，头盔没摘，风镜推在额头上。她的眼睛看着海面，没有看他。
“你怎么知道我在那儿？”奥兰多问。
莉亚沉默了一会儿，耳朵转了转，像是在听远处的什么声音。然后她说了一句很小声的话，小到奥兰多差点没听清：“我每天下班都从那走，然后看到你了。”
码头上的风吹得更大了，把他的外套下摆吹起来，像一面没挂好的旗子。
他听到莉亚从摩托车上下来了。靴子踩在水泥地上，很轻，像猫走路。
她走到他身后，大概两三步远的地方，停下了。
他没回头，但他知道她站在那里。他能感觉到她的目光落在他的后背上，像一小片暖和的、不会烫伤人的阳光。
“奥兰多，小心。”她叫他。
他刚要回头，脚下踩到了什么东西——一块湿滑的青苔，长在码头边缘的水泥地上，被海水泡得发绿，滑得像抹了油。
他的脚往前滑了一下，身体失去平衡，整个人往后仰。
他想抓住什么东西，但手边什么都没有——码头边缘是光秃秃的，没有栏杆，没有绳子，连一块凸起的石头都没有。他的手在空气中划了一下，什么都没抓到。
莉亚的手伸过来了。她的手指碰到了他的手腕，滑了一下，然后攥住了。
她的力气不大——猫族的力气本来就不大，再加上她的体型比他小那么多，攥住一个成年男人的手腕已经用尽了她的全力。
奥兰多的身体在下坠，他的重量把莉亚的身体也往前带了一步。她的靴子在水泥地上滑了一下，另一只手本能地去抓他的袖子，但皮夹克的袖子太滑了，她的手指从袖口上滑了过去。
他看到她眼睛里的光。琥珀色的，湿漉漉的，像两枚被雨水打湿的铜板。
她的嘴巴张开了，想喊什么，但声音没有出来。风太大了，把他的身体往后拽，把她的头发往前吹。灰色的发丝飘到他的脸上，痒的，像某种告别的方式。
“奥兰多！”
然后他的手从她的手里滑出去了。不是他松开的，是地心引力赢了。
他的身体往后倒，画了一道弧线，从码头边缘落下去。他看到莉亚的脸在码头上方变小。
海水接住了他——不是温柔的那种接住，是像一堵墙一样拍在他背上。
然后维多利亚的声音传来了，很轻，很冷，像从很远很远的地方传来的回声。
“你就这点出息？”
他张开嘴，想骂那个声音。但海水灌进来了，灌进他的喉咙，灌进他的胃里，灌进他的肺里。
他没有力气骂了。他闭上了眼睛。
墨绿色的海水变成了黑色。
然后什么都不知道了。
