两个人一前一后进了巷子。入口处还借着街道上漏过来的光，能看清石板缝里的烂泥和墙根的青苔。再往里走十几步，光线就没了。天上花院站在买甜薯的摊子前——摊子早收了，铁皮炉子扣在地上，黑乎乎的一团。他左右看了看，巷子口四通八达，分不清那个瘦小的身影钻进了哪一条。
“分头找。”卡特说。
他转身走向街边还在营业的几家铺子。一个卖布头的老头正把货物往板车上搬，卡特走过去，低头说了几句什么。老头摇摇头。卡特又说了几句，从袖口摸出一枚铜币放在板车上。老头看了一眼，朝巷子深处指了指，说了个方向。
卡特走回来。“贫民窟。这一片的偷儿大多住在那边，还有些住下水道。”
天上花院看着他。
“我去下水道。”卡特说，“你去贫民窟。一个时辰后旅馆碰头。”
天上花院点了下头。两个人站在巷子口，一个往左，一个往右。卡特走出去几步又停下来，回头看了他一眼。
“怎么找？”
“一家一家问。”
卡特看了他两秒，没再说什么，转身走了。火焰恶魔的背影很快消失在街道尽头的黑暗里，只有指尖那簇青白色的火苗在远处晃了晃，然后被下水道的入口吞没了。
贫民窟在黑沙城的东北角。白天这里就没什么光，到了晚上更是黑得彻底。房子是拿碎石、木板和不知道从哪拆来的铁皮拼出来的，一间挨着一间，挤挤挨挨地堆在一起，像是一堆被雨水泡烂的纸箱。巷道窄得只能容一个人侧身通过，地面没有石板，全是踩实了的泥地，积着不知从哪流出来的脏水。
天上花院推开第一扇门。
门是几块破木板钉在一起的，没有锁，一推就开。屋里没有灯，只有墙角铺着一堆干草，干草上躺着一个人。听见门响，那人坐起来，是个干瘦的男人，满脸胡茬，眼睛还没完全睁开。
“谁？”
天上花院走进去。屋里很暗，但他看得清。墙角的干草，地上的破碗，碗里半块发霉的面饼。没有钱包。
“有没有见过一个钱包。皮的，里面有几枚银币和一些铜币。还有一个透明的吊坠。”
“什么东西？你他妈谁啊大半夜——”
话没说完。冰从喉咙里长出来，把他的舌头和上颚冻在一起，然后沿着气管往下蔓延。他没有挣扎多久。天上花院看了一圈，转身出去。身后那间屋子里安静下来。干草上的人保持着张嘴的姿势，喉咙里塞满了冰。
第二家。
一个老妇人坐在墙角，膝盖上搭着一条破毯子。她看见他进来，没有叫，也没有躲，只是把手从毯子下面抽出来。手里攥着一把剪刀，剪刀尖对着他。天上花院问完问题。老妇人没有回答，剪刀也没有放下。他看了一圈，然后她的手指冻僵了。剪刀掉在地上，当啷一声。她低头去捡，低头的时候脖子后面的皮肤裂开一道口子，冰从里面长出来。
第三家。第四家。第五家。
他推开每一扇能推开的门，走进去，问，看，出来。身后每一间屋子都安静下来。巷道里很静，没有人听见声音。贫民窟的墙壁太薄了，薄到能听见隔壁的咳嗽声。但今晚没有咳嗽声。他走过的地方，墙壁后面的声音一个接一个熄灭，像是有人把灯一盏一盏吹灭。
他数不清了。推开一扇门，走进去，问完，看一圈，出来。有人骂他，有人求饶，有人缩在墙角从头到尾没有抬头看他一眼。都一样。他问完，看一圈，然后那个人就安静了。
冰从他脚下蔓延开来，顺着地面的缝隙、顺着墙根的青苔、顺着那些破木板拼成的墙壁，无声无息地铺过去。温度一点一点往下降。巷道里积着的脏水表面结了一层薄冰，月光照在上面，亮晶晶的。
问到后来，他已经不数了。
然后他在一户人家里看见了。
干草堆上坐着一个女人，怀里抱着个孩子。孩子很小，大概三四岁，脸上脏兮兮的，正在啃一块不知道什么东西。女人看见他进来，把孩子往怀里搂了搂，眼神警惕。他照例问了一遍。女人摇头。她摇头的时候，身上那件破衣服的领口松了一下，露出锁骨下面一小片皮肤。皮肤上有一道疤，新的，结的痂还没掉干净。她的手腕上也有，脖子上也有。
他把问题问完，看了一圈。墙角有个破篮子，篮子里堆着几件破衣服。衣服下面露出一小截金属的光泽——是一把剪刀，剪刀尖上沾着暗褐色的东西。
他看了那把剪刀一眼，又看了女人一眼。女人把剪刀往衣服深处塞了塞，搂着孩子，没有再看他。她的手在发抖。不是因为冷。
天上花院退出去，把门带上。
他站在巷道里。月亮照在头顶，清冷冷的。身后那扇破木板门里面传来女人哄孩子的声音，很轻，像是在唱歌。调子不成调，声音压得很低。
他站了一会儿。
然后继续往前走。那扇门后面的歌声还在继续。越来越轻，越来越小，小到被夜风一吹就散了。但一直没有停。
他站在门口。
门里面很暗。但他看得清。墙角没有生火。地上蹲着三个人，围成一圈。圈中间的地上躺着一个人——不，是一具躯体。腹部被剖开了，空的。到处都是血。泥地被血浸透了，变成一种近乎黑色的深褐。三个人的手和脸上全是血，胸口、膝盖、脚边，血积成一小滩一小滩的，被他们的动作蹭得到处都是。
其中一个蹲着的人正低着头，用牙齿从一条手臂上撕肉。生的。血顺着他的下巴淌下来，滴在地上，滴在他自己的膝盖上。他撕下一块，嚼了几口就咽下去，然后低头又撕。另外两个人在吃。手直接伸进躯干的腹腔里，掏出来什么就往嘴里塞。嚼的声音很响，混着吸吮手指的声音和血滴在地上的声音。
三个人抬起头看他。
脸上全是血。眼眶周围，鼻翼两侧，嘴唇，下巴。手上也是。地上的躯体还在往外渗血，颜色比他们脸上的新鲜一些，更红。空气里全是铁锈的味道，浓得像是把鼻子凑近了生锈的刀刃。
天上花院看着他们，又看了看地上那具躯体。空的。四肢已经被拆下来了。血从断口处往外淌，量不大，已经快流干了。躯干摊在泥地上，腹腔里的东西被掏出来，有的吃了一半丢在旁边，有的还没来得及动。地上有拖拽的痕迹，血被抹成一条一条的。
他的眉头皱了一下。
不是生理上的反胃。是看到这种东西的时候，心里会冒出一种“这都能吃下”的感觉。血那么多，到处都是，连烤都不烤。这三个人就那么蹲在那里，手直接伸进别人的肚子里，掏出来就往嘴里塞。吃得满嘴是血，抬起头看他的时候还在嚼。
恶心。
三个人的嘴还在动。血从嘴角淌下来。那个正在撕肉的人又低下头去，牙齿咬住手臂上的皮肉，头往旁边一扯，撕下来一条。嚼了。
温度开始下降。
三个人几乎同时停下了。不是他们自己想停的。是喉咙里忽然有什么东西堵住了。那个正在撕肉的人身体绷直，嘴里还含着那块刚撕下来的肉。冰从他的喉咙内壁长出来——不是冻住，是刺。尖锐的冰棱从气管和食道的黏膜里生出，刺穿血管，刺穿肌肉，从脖子内部向外顶。皮肤下面鼓起细小的凸起。
另外两个人几乎同时倒下去。一个人的冰从胃里开始长，刺穿了胃壁，刺穿了横膈膜，沿着胸腔往上。另一个人正在咽东西，冰从食道里长出来，刺穿了他的喉咙。
三个人蜷在地上。腿在蹬，手指在泥地上抠。喉咙里发出咯咯的声音，不是喊叫，是冰棱在喉咙里互相摩擦的声音。地上的血被他们蹬腿的动作抹开，抹成一片一片的。
过了一会儿，不动了。
嘴还张着，牙齿缝里塞着生肉丝。脸上的血还没干。喉咙的位置鼓着几根冰刺，从皮肤下面顶出来，露出白森森的尖。冰刺上也沾了血，不多，已经冻住了。
他退出去，把门带上。在门口站了两秒，然后呼了口气。
他继续往前走。
然后他听见声音。
脚步声。很多人的脚步声。从巷道深处涌过来，从四面八方涌过来。他站住。前面巷口的拐角处冲出几个人，光着脚，破衣服在身后飘着，从他身边跑过去。接着又冲出来一群。有的抱着孩子，有的拖着一截木棍，有的什么都没拿，只是跑。所有人的脸都朝着同一个方向——身后。
他愣了一下，侧身让过一个抱着孩子的女人，又让过一个瘸着腿的老人。“怎么了？”他问。没有人回答他。跑过来的人越来越多，撞到他的肩膀，从他身边挤过去，有人被绊倒在泥地上，后面的人踩过去，爬起来继续跑。没有人说话，只有脚步声和喘气声。
远处传来喊声。不是一个人的喊声，是很多人的喊声混在一起，被夜风扯碎了，从巷道深处灌过来。他往那个方向走了几步，走到一个岔口，停下来。
远处有光。不是月光，是火把的光。橘红色的，在巷道尽头晃动，把墙上的影子拉得忽长忽短。光里面有人影在跑。不是往这边跑，是往四面八方跑。然后那些人影倒下去。一个接一个。他看见黑色的铠甲从火光里涌出来，刀举起来，落下去。举起来，落下去。
他骂了一句，转身就跑。
身后传来马匹的嘶鸣和什么东西倒塌的声音。他没有回头。跑过那扇门的时候——那个抱着孩子的女人，那扇他唯一没有动手的门——门开着。里面空的。干草堆上什么都没有。破篮子翻倒在墙角，剪刀掉在地上。他心里闪了一下：跑掉了吗。
跑到贫民窟和城区交界的那条街上的时候，他停下来叹了口气。东边的天际线已经开始泛白了，灰白色的光从海的方向漫过来。他直起身，回头看了一眼。身后，贫民窟里的声响还在继续。火把的光映在低矮的屋顶上，把整片贫民窟的天际线染成脏兮兮的橘红色。他看了几秒，然后转身朝旅馆走去。
旅馆门口，老板娘正蹲在台阶上洗脸。她看见他走过来，把脸上的水抹了一把，甩了甩手。“哟，回来了？你那同伴也刚回来，在楼上呢。”他应了一声，在台阶上坐下来。老板娘站起来，把铜盆里的水泼在街面上，水顺着石板缝流进阴沟里。“外面闹哄哄的，一宿没消停。贫民窟那边又出事了？”
“外面有军队。”他说，“在杀人。”
“贫民窟那边？”
“嗯。”
老板娘把铜盆夹在腋下，看了他一眼。“你是头一回来黑沙城？”
“是。”
“怪不得。”她往台阶上一坐，从围裙兜里摸出一把南瓜子，嗑起来。“不用怕，跟你没关系。他们就是在清理贫民窟的人。”
“清理？”
“就是杀。隔一阵子杀一批。”她把瓜子皮吐在地上。“这事说来话长了。十几年前，隔壁那个国家先闹起来的。内乱，自己人打自己人，打了好几年。那段时间就开始有难民往这边跑了。”
“后来呢？”
“后来就不是一家打了。”老板娘嗑着瓜子，“你也打我也打，然后互相打，传的是在争什么东西，好几个地方都在打。打仗的地方越多，逃出来的人就越多。都往没打仗的地方挤，咱们这边还算太平，来的人就越来越多。城主一开始也没当回事，来了就来了呗，在城东北角划了块地，让他们自己搭房子住。就是那片贫民窟。”
“然后人越来越多？”
“对。打仗没停过，人就没断过。一拨走了又来一拨，贫民窟就那么点大，人多了就往边上挤，挤着挤着就挤到城区边上来了。偷东西的、抢东西的、闹事的，城里的人不干了，告到领主府去。领主老爷就安排清理。”
她把手里的瓜子壳拍掉，又从兜里摸出一把。“清了多少回我也数不清了。反正每次人一多，军队就进去杀一圈。跑掉的就算活该，跑不掉的都杀了。”
“跑掉的不管？”
“管他干嘛。跑掉了就是跑掉了，下次人多了再清呗。那边的人也知道，看见军队来了就跑，跑得快的钻下水道，跑得慢的躺街上。反正过几个月人又满了。”她把瓜子皮吐在地上，瓜子皮落在那滩洗脸水里，浮在水面上。
天上花院坐在台阶上，看着那些浮在水面上的瓜子皮。他想了想，又问：“那些尸体呢？杀了那么多人，怎么处理？”
老板娘嗑瓜子的手没停。“不处理。”
“不处理？”
“就那么搁着呗。”她把瓜子皮吐掉，“贫民窟的人自己会吃。”
天上花院的手停在膝盖上。
老板娘的语气和刚才一样，平平常常的，像是在说今天的菜价。“那边饿死的人多了，能吃的都吃。军队杀完就走了，尸体留在街上，谁要谁拖走。你刚才不是问跑掉的管不管吗？不管。反正活下来的总得吃东西。”
她把手里剩下的几颗瓜子磕完，拍了拍手上的碎屑。远处贫民窟里的声响还在继续，隐隐约约的，被晨风切成一段一段的。他想起那个女人，抱着孩子，剪刀藏在篮子底下。门开着，干草堆上空空的。跑掉了。他又想起那三个人，蹲在墙角吃生肉，满嘴是血。跑不跑得掉，对他们这些人来说大概都一样。没被军队杀死，也会被别的东西杀死。饿死，病死，被人吃掉。反正过几个月又住满了。
他站起来，拍了拍裤子上的灰。
“你那个同伴，”老板娘一边嗑一边说，“回来的时候脸色不太好。下水道里不好闻吧。”
“可能吧。”他说。
“你们今天还住不住？住的话晚饭点不点？昨天的炖菜咸不咸？”
“咸。”他说，“今天少放点盐。”
老板娘乐了。“行，我跟厨子说。”
她把最后一把瓜子壳拍掉，站起来，拍了拍围裙上的碎屑，端着铜盆进屋了。门在她身后晃了晃，没关严，里面传出她扯着嗓子喊厨子少放盐的声音。
天上花院在台阶上又站了一小会儿。天已经亮了，灰白色的光从海的方向漫过来，把街道和屋顶都照得清清楚楚。贫民窟方向的火把光看不见了，声响也渐渐停了。他推门进去，上楼。
——
贝琳娜跑进巷子的时候，脚底板被碎石子硌得生疼。她没有停。
巷子很深，岔路多得像蜘蛛网，但她熟。她在第三个岔口往右拐，钻进一道只容她侧身通过的墙缝，从另一边挤出来的时候破麻衣在墙棱上刮了一下，撕拉一声，肩头裂了一道口子。她没有理会，蹲在墙根下面，把怀里的东西拿出来。
一个钱包。皮的，沾了点泥。她翻开看了看——银币，铜币，鼓鼓囊囊的。她的手指在银币上停了一下，然后摸到另外一样东西。
吊坠。
菱形的，透明的，里面有一线极淡极淡的红色在流转。月光照在上面，整块晶体发出一种很冷很干净的光，和这条巷子里所有的东西都不一样。泥地、烂墙、青苔、垃圾——什么都是脏的，只有这块吊坠是干净的。
她把吊坠翻过来翻过去看了好几遍。好看。真好看。
她没有把它放回钱包里。她把吊坠握在手心里，五指收拢，攥紧。冰凉的晶体贴着掌心，棱角硌着皮肤，她攥得很用力，像是怕它自己长腿跑了。然后她把钱包塞进贴身的口袋，站起来，拍了拍手上的泥。右手始终攥着，没有松开过。
忽然，她听到了脚步声，转身就跑。
左手攥着钱袋，右手攥着吊坠。脚底板踩在碎石子上，比来的时候跑得更快。身后的脚步声越来越近，混着喘气声和笑声。巷子在眼前分岔——左边，右边——她选了右边，因为右边有她藏的一把刀子。刀子藏在墙缝里，用两块石头夹着，是她用两块发霉的黑面包换来的。她跑向那堵墙——
这时一只手从后面攥住了她的头发。银色的头发。
她被拽倒的时候，后脑勺磕在石板上，眼前白了一瞬。手里的东西差点脱手，但她攥住了。然后她看见那三个人的脸——围上来了，把她堵在墙根下面。跑不掉了。
她把左手里的钱袋用力扔出去。钱袋划了一道弧线，落在三个人身后的石板地上，发出金属碰撞的闷响。银币从松开的袋口滚出来，在月光下亮闪闪地转着圈。
三个人的目光跟着钱袋转了过去。
中间那个人笑了，露出一嘴黄牙，缺了一颗门牙。“还算识相。”他转身去捡钱袋。另外两个人也跟过去，蹲下来捡地上滚落的银币和铜币，发出满意的啧啧声。
她趁机把右手的吊坠塞进嘴里。冰凉的晶体贴着舌头，她把它顶到口腔最深的地方，用舌根压住。然后她把右手放下来，空着手，撑在地上。
捡钱的那三个人站起来。中间那个把钱袋挂在腰上，低头看了她一眼。她蜷在墙根下，右手撑在地上，手指微微蜷着，什么都没攥。嘴里含着吊坠，银色的眼睛睁着，看着他们。
“她右手里好像有东西。”一个人说，“刚才看见她攥着的。”
“搜搜。”
中间那个人蹲下来，抓住她的右手。她没有用力。手指被掰开的时候，她很顺从地松开了。空空的。什么都没有。
那个人低头看了一眼她的手心。空的。又翻过来看了看手背。空的。
“妈的。”他站起来，朝她肋骨踢了一脚。“扔了个钱袋，还以为攥着什么值钱玩意。”
她身体震了一下。肋骨断了。不是一根，她听见身体里面有什么东西断了。然后是第二脚，第三脚。三个人围着她踢，一边踢一边骂，不是因为她手里有东西，不是因为她不松手，只是因为她让他们多弯了一次腰，让他们觉得自己被一**崽子耍了。
她蜷起来，膝盖蜷到胸口，手臂抱住头，把自己缩成小小的一团。她把嘴闭紧。吊坠在舌根下面，冰凉的，硬硬的。不能张嘴。张嘴就会掉出来。牙齿咬进嘴唇里，铁锈的味道从嘴唇渗进来，混着吊坠的凉意。
疼。很疼。但疼不是最难忍的。
最难忍的是她觉得自己很蠢。明明扔了钱袋就好了，为什么还要留着那个吊坠。一个透明的石头，不能吃，不能换钱，什么用都没有。但她就是不想松手。她跑进巷子的时候把它从钱包里摸出来，月光照在上面，干干净净的。她从来没有过这种东西。
不知道过了多久。三个人踢累了。
“走了走了。”中间那个拍了拍腰间的钱袋，“喝酒去。”
脚步声远了。骂骂咧咧的，笑着的，朝巷子另一头走远了。
她躺在地上，蜷着，保持着那个姿势很久。不是不想动，是动不了。然后她把嘴里的吊坠吐出来。吊坠落进左手手心里，沾着口水，混着嘴唇咬烂渗出来的血丝。月光照在上面，很冷很干净。她用手指把它擦干净。菱形的，透明的，里面那一线红色微微流转着。
她看着它。然后眼泪就掉下来了。
不是无声地流泪。是哭。她很久没有哭过了。上一次哭是什么时候，她不记得了。也许是母亲死的那天。也许是父亲拉着她的手逃出城的那天。也许是第一次在贫民窟被人抢走食物的那天。她不记得了。但现在她在哭。眼泪从眼角淌下来，流进耳朵里，流进头发里，和泥、和血混在一起。她把吊坠攥紧，贴在胸口，蜷在墙根下面，哭得浑身发抖。
不是因为疼。不是因为钱袋没了。是因为她忽然想起来，她今年十四岁。十四岁。她在黑沙城活了两年。两年里她偷过、抢过、捡过垃圾、翻过泔水桶。她把发霉的面包分成三份，早上一份晚上一份，中间那份留着，怕明天找不到吃的。她在巷子里跟比她大一圈的男孩打过架，被咬掉过一小块耳朵，也咬掉过别人一根手指。她学会怎么从喝醉的人身上摸钱袋，学会怎么分辨哪些脚印是新鲜的、哪些是旧的，学会怎么在下水道里钻一整天不出来。
她都学会了。但她还是活成这个样子。肋骨断了，手腕伤了，躺在巷子里的泥地上，连哭都不敢哭出声。
她想起以前的事。
很小的时候。母亲还在的时候。她们住的房子不是破木板拼的，是石头砌的，有屋顶，下雨不会漏。母亲会煮豆子汤，豆子煮得烂烂的，放一点点盐，她每次都把碗舔干净。后来母亲开始咳血，先是手帕上有血丝，然后是整块整块的血。有一天早上母亲没有再醒过来。她把母亲的手握了很久，握到那只手变凉了，变硬了，她才松开。
然后是和父亲逃到黑沙城的日子。父亲说这里能活。确实能活。活了一年，父亲也开始咳血了。贫民窟里咳血的人很多，十个有九个活不过冬天。父亲是那九个里的一个。她把父亲拖到城外的荒地埋了，没有棺材，用一块破布裹着。土很硬，她挖了很久，指甲挖劈了，手指全是血。埋完之后她在土堆旁边坐了一整天。然后她站起来，走回城里。第二天她偷了第一个钱包。
她想起那些富人。
她在街上见过他们。女人穿着干净的衣服，裙摆拖在石板地上，居然一点都不脏。男人腰上挂着钱袋，鼓鼓囊囊的，走路的时候里面的银币哗啦啦响。他们买面包的时候从来不数铜币，掏出来就付，有时候还会说“不用找了”。她蹲在巷子口看着他们，心想，不用找了。那一个铜币够她吃一天。他们在酒馆里喝酒，那一壶酒几十个铜币，喝不完就倒掉。她在后门的泔水桶里捞他们倒掉的面饼和剩菜，捞出来用衣襟兜着，找个没人的地方吃。有时候泔水桶里什么都没有，她就喝几口凉水，把裤腰带勒紧一点，睡觉。明天再找。
她想过，很多次想过，为什么他们能活成那样，她只能活成这样。后来她不想了。想也没用。
她把吊坠举到月光下。菱形的，透明的，里面那一线红色微微流转着。很冷，很干净。像她很小的时候，母亲还活着的时候，冬天屋檐上结的冰凌。她那时候会踮起脚去掰冰凌，掰下来握在手里，凉得手指发红，但舍不得扔。母亲从屋里走出来，把她抱起来，把她冰凉的手捂在自己掌心里，说，傻孩子，冰是要化的。
母亲的手很暖。
她把吊坠贴在脸颊上。凉意渗进皮肤里，像母亲的手。不是暖的，是凉的。但凉得很像。
身体越来越热了。热度从骨头缝里往外渗，像是有什么东西在身体里面烧。额头烫的，脸颊烫的，脖子烫的。手腕的疼、肋骨的疼，从钝变成刺，又从刺变成钝。她试着呼吸，每一下肋骨断裂的地方就动一下。她试着动了动右手腕——肿得比手臂还粗，皮肤下面淤着一大片青紫色。她看了看自己的手腕，又看了看月亮。月亮很亮，很干净。
她要死了。
她知道。去年冬天父亲就是这样。先发烧，然后咳嗽，然后咳血，然后有一天早上没有再醒过来。她没有咳血，但她知道。肋骨断了，手腕伤了，烧成这样，躺在巷子里，没有人会来。她会死在这里。像贫民窟里所有死掉的人一样，被拖到房间里吃掉。
她不想被吃掉。
她攥着吊坠，撑着地面坐起来。每动一下，肋骨就疼一下。她用左手撑的，右手腕不能用。站起来用了很久。站起来之后她扶着墙站了一会儿，低着头，看着自己攥着吊坠的左手。指缝里全是泥和血。指甲劈了三片。她把吊坠贴在嘴唇上。很凉。
她扶着墙，一步一步往巷子外面走。走得很慢。每走一步，肋骨断裂的地方就动一下。
巷子到了尽头。眼前是一片开阔地，再往前就是海边。
她走到一块礁石上，摔上去的。膝盖碰到礁石边缘的时候腿一软，整个人倒在礁石面上。礁石很凉。她躺在上面，把脸贴在石面上。石头表面粗糙，硌得脸颊生疼。海风从海面上吹过来，带着咸腥味。这个味道她闻惯了。往东边再走一段就是港口，每天都有渔船进进出出。渔船回来的时候，码头上全是鱼腥味，比这里浓多了。她去过几次。不是去看船，是去偷鱼。
第一次去是去年冬天。父亲刚死不久，在贫民窟里饿了两天，实在找不到东西吃，就去了港口。码头上堆着渔获，一筐一筐的，银闪闪的，在太阳底下发亮。她蹲在筐后面，等渔夫转身，伸手抓了一条，塞进衣服里就跑。没跑掉。渔夫的手跟铁钳一样，一把攥住她的后领，把她提起来。她挣扎，用脚踢他，用牙咬他的手。他另一只手扇过来，扇在脸上，耳朵嗡了一声。然后拳头就落下来了。
疼。但没今天这么疼。那时候被打完，身上青一块紫一块，浑身疼，但还是能站起来，能走回去。今天站不起来了。
她躺在礁石上，把右手举到眼前。手腕肿得发紫，皮肤绷得紧紧的，里面像是塞了一团发酵的面团。试着动了一下手指，疼得眼前发白。那年在港口被打，手腕也肿过，但没肿成这样。那个渔夫打她的时候，拳头落下来，很重，但没往死里打。把她扔在码头边上，骂了几句，就回去搬鱼筐了。她爬起来，一瘸一拐地走回贫民窟。那时候觉得疼得要死，觉得那些人真狠。现在想想，他们其实没下重手。只是她不经打。现在知道了什么叫下重手。肋骨断了，手腕断了，烧成这样，躺在礁石上，动不了。这才是下重手。
她把吊坠举到月光下，看了很久。菱形的，透明的，里面那一线红色微微流转着。
她要死了。
死了就什么都没有了。偷来的钱，捡来的食物，发霉的面包，泔水桶里的剩菜。母亲的手，父亲的背影，冬天屋檐上的冰凌。什么都没有了。这个吊坠也会没有的。会被人从她手里拿走，就像那三个人拿走她的钱袋一样。拿走，卖掉，换成银币，换成酒。或者丢在路边，被泥水泡着，被踩进石板缝里。
她不要。
她把吊坠放进嘴里，吞了下去。
冰凉的东西顺着喉咙滑下去，像一小块融化的雪。凉意在胃里停住了。然后慢慢地，极慢地，往四肢流去。发烧的热度被这块凉意抵住，不再往上升了。手腕的疼、肋骨的疼，没有消失，但被凉意裹住，变得钝了，远了。
她闭上眼睛。凉意还在身体里流淌。
她想起母亲把她抱起来，把她冰凉的手捂在自己掌心里。傻孩子，冰是要化的。
这个不会化了。她把它藏在身体里面，谁也拿不走。
潮水一下一下拍在礁石上，声音很大。她的身体蜷在礁石上，银色的头发散落下来，被风吹得轻轻晃动。左手搭在礁石上，手指微微蜷着，掌心里空空的。
凉意在身体深处一点一点变淡。热度重新从骨头缝里往外渗。断骨的地方又开始疼了。眼皮很重。
她靠着礁石，身体慢慢滑下去。月光照在她脸上。灰白色的皮肤，凹陷的脸颊，干裂的嘴唇。银色的眼睛闭着，睫毛上挂着水光，眼角还湿着。右手腕耷拉在身侧，肿得发紫。呼吸很浅，浅到几乎看不见胸口的起伏。
潮水还在拍。一下，又一下。
