夏仪是被疼醒的。
扶着剧痛的头站起来，七环的环境实在是过于恶劣了，他估摸着是被大风吹醒的。烬正在他面前换衣服，看来是自己在篝火旁边睡着之后被搬进来的。但从烬的眉宇间，他瞧出了掩盖不住的担忧。
“发生什么了。”
“清扫队。”
夏仪感觉自己呼吸停了一瞬。
清扫队，老鬼告诉他，这是由内环直接外派的一支可怕队伍，事实上从地球掉入卡特亚德的人并不在少数，这些这个世界的外来者并不是每个都想夏仪这样很快就能接受现实，事实上，接受不了的才是大多数人，老鬼说，他都为夏仪这么稳定的情绪感到震惊。
其实只是心死了，对地球没有任何怀念而已。这句话他没有说出口。
而人情绪不稳定，就会干出各种蠢事，地球的外来者曾经带来了一些社会影响，内三环的世家便借着这个机会，打着清理外来者的旗号，派遣了清扫队来七环。
当然，清理的不止外来者。被世家判定为“没有价值”的区域里的拾荒者、游民，都会被抹杀。目的仅仅是为了减少死火的消耗，增加对内环的出口。死火的价值其实很高——它的能量大概是煤炭的十倍以上，而且开采简单，只需要挖开碎骨地表面的骨头，地下一层便是延绵不绝的死火脉。老驼说过，死火就是那些古代尸骸演变而来的。上古战争死了太多东西，血肉烂进土里，骨头被核心的光晒成白色铺满地面，内脏和体液渗入岩层深处，经过不知道多少年的挤压和变质，变成了那种黑色的、燃烧时发出蓝绿色火焰的块状物。
可是内三环都有天幕了。这点能源对他们来说真的有意义吗？还是说，清扫本身才是目的？
“夏仪。”
烬的声音把他从短暂的走神里拽回来。少年的手按在他肩膀上，力度不大，但指尖很凉。
“你要躲好。清扫队有特殊方法，他们可以闻到五米内你和老鬼哥身上的‘味道’。”
夏仪想问什么味道，但烬已经按住了他想往外探的头。少年把他往帐篷深处推了推，然后从角落里捡起一只麻袋。麻袋是装死火用的，内侧沾着一层黑色的粉末，闻起来像烧焦的塑料混着某种金属的气味。烬把麻袋抖开，套在夏仪头上。视野消失了。麻袋的纤维粗粝地贴着脸，黑色粉末扑面而来。夏仪没有动。他听见烬站起来，帆布摩擦的声音，脚步声往帐篷口移动，然后停住。
从麻袋的纤维缝隙里，他看见对面的帐篷。老鬼在那边，掀开帐篷帘子的一角，对他眨了眨眼睛，然后帘子放下了。
帐篷外面，老驼的声音传过来。
“没了哥，都是柴米油盐。”
老驼的声线比平时更扁。不是那种刻意的卑微，是更熟练的、像磨石磨过无数遍之后变得光滑的那种低声下气。夏仪从麻袋的缝隙里看出去。老驼站在营地入口，背佝偻着，两只手交叠在腹前，指尖互相捏着。他的对面是一个穿黑色制服的人。
制服是连体的，材质看不出是布料还是某种合成物，表面有一种极淡的、像死火燃烧时的光泽。腰间束着宽幅的皮带，皮带上挂着一把刀——刀鞘是银灰色的金属，没有任何装饰，形状也极简，简到像一把尺子。头上戴着全封闭的防护罩，面罩是深色的，反着核心的冷白光，看不见里面的脸。
“那两个帐篷，还有人没？”清扫队员的声音从防护罩里传出来，带着一层过滤后的闷响。
“没了哥，都看了，柴米油盐。”老驼把最后四个字咬得很圆。
清扫队员没有接话。他抬起手做遮阳状——尽管核心的光从正上方照下来，根本没有需要遮挡的角度。面罩朝向那两个帐篷，停了两秒，三秒。
夏仪屏住呼吸。麻袋里的死火粉末钻进鼻腔，呛得他想咳。他把指甲掐进掌心的伤口里，用那一点疼痛压住咳嗽的冲动。
那个清扫队员的脚尖转向了帐篷的方向。
然后另一个声音响起来。
“有发现吗？”
比前一个更高大的人影走进夏仪的视野缝隙。同样的黑色连体制服，同样的深色面罩，但腰间多了一样东西——一根短杖，银灰色的金属材质，顶端嵌着一粒琥珀色的晶体。他走过老驼身边时没有看他一眼，好像老驼是盐原上一块不值得绕路的石头。
“没有是没有......但是队长......”先来的清扫队员收回手，声音里多了一层东西。不是犹豫，是更接近谨慎的那种拖长。
“什么没有！”队长呵斥的声音从面罩里闷出来，比前一个人的音量高了半阶，“我看那边不是挺多的吗？”
他的面罩转向那两个帐篷。
夏仪的手指蜷紧了。他用指甲狠狠掐了自己一把，疼意从手心传到手腕，忍住了咳嗽的冲动。他从麻袋的缝隙里看见队长抬起手，指了指帐篷——不是用手指，是用整个手掌，像指一堆不值钱的货物。
“你们拾荒者最不缺的就是死火了吧。”队长的声音慢悠悠的，防护罩的过滤让每一个字都带上了一层金属质的尾音。“我们出勤也费时费力，不能白来吧。我看这样，你们把那一车死火给我运过来，再拿一个帐篷的粮食过来就行了。我们也不是什么魔鬼。”
他说“不是什么魔鬼”的时候，面罩微微偏了一下，像是在欣赏自己这句话。
帐篷里没有粮食。
夏仪感觉熟悉的窒息感又回来了，像是文艺汇演他上台发现伴奏不对时的那个感觉。那顶帐篷里是老鬼，另一顶帐篷里是夏仪自己。两个外来者。清扫队能闻到五米内外来者身上的味道。五米。从队长站的位置到帐篷，不到五米。
至于那一车死火——那是营地里唯一还能用来交换的东西。水袋已经瘪了，昨天晚上老驼把最后一点水分给了灰。粮食袋里只剩下几块硬得像岩面的压缩饼，烬用石头砸碎了分着吃。他们原计划今天去最近的交易站，用死火换水和食物，然后在逆风季完全到来之前迁移到背风面。
如果把死火交出去，交易站就不用去了。不去交易站，就没有水和食物。没有水和食物，在逆风季的四十天里，就是死路一条。
所以清扫队长说的“我们也不是什么魔鬼”——他确实不是魔鬼。魔鬼至少还讲契约。他只是把两条死路摆在面前，让你自己选一条。
老驼没有说话。他的背佝偻着，两只手仍然交叠在腹前。夏仪看见他的手指在互相捏着；拇指捏食指，食指捏中指，一根一根地捏过去，像在数什么。那是老驼擦拭金属零件时的动作。
“怎么？”队长的声音变了一点。不是变响，是变轻了。轻得像刀被很慢地抽出鞘。“不方便？”
风从碎骨地的方向吹过来，把帐篷的帆布吹得猎猎作响，把死火堆里的蓝绿色火焰吹得压低了半寸。灰白色的粉尘从地面扬起，在队长和老驼之间旋转着上升。
老驼把交叠的手松开了，他往后退了半步，然后帐篷的帘子被人从里面掀开了。
老鬼走出来。
他没有穿那件灰色长袍。他穿着一件短了一截的灰色上衣，核心的冷白光从正上方照下来，把他脸上的疤照成一条干涸的河床，把他的眼睛照成两颗磨砂玻璃珠子。
他走到队长面前。五米。三米。一米。
近到队长能闻到他身上任何不该有的味道。
“帐篷里是我弟。”老鬼说，声音沙哑。“病了。怕见风。”
队长的面罩没有动。先来的那个清扫队员往后退了半步——不是命令，是本能。像一只猎犬闻到了另一种掠食者的气味，还没接到指令，后腿已经先退了。
老鬼把手伸进腰间缠着的布条里。
队长的手按上了腰间的短杖。
老鬼掏出一根卷烟，灰叶卷的。七环没有烟草，只能用这种植物来代替。他把烟叼在嘴里，又从同一个地方摸出打火机。打火机是老式的煤油打火机，银色的外壳磨得露出黄铜底色。他用拇指拨动打火轮，一下，两下，第三下才打出火来。火苗在核心的冷白光里几乎看不见颜色，只有烟头被点燃时那一瞬间的、更亮的橘红色。
他吸了一口。烟雾从嘴里吐出来，从鼻子里溢出来，在核心的冷白光里是灰色的。和盐原的灰白盐壳一样的灰色，和碎骨地的白色粉尘不一样的灰色。
“死火，可以给。”他说。烟夹在指间，烟灰还没弹。“一车都给你们。粮食——”他顿了顿，烟雾从鼻孔里缓慢地流出来。“粮食真没了。不信你们搜。”
他把烟叼回嘴里，往旁边让了一步。让出身后那顶帐篷的入口。帘子半掀着，里面黑洞洞的，从外面只能看见一角铺在地上的帆布和一只翻倒的背篓。
队长的面罩在老鬼脸上停了很久，久到夏仪在麻袋里屏住呼吸，肺里的空气被死火粉末呛成一种灼热的、想要咳嗽的膨胀感。
终于，队长的手从短杖上移开了。
“早说。”他的声音恢复成那种慢悠悠的调子，像什么事都没有发生过。“我们也不是不讲道理的人。一车死火，就这样。下次路过，记得多备点。”
他转过身，对先来的那个清扫队员抬了抬下巴。后者快步走向营地边缘那辆用钢管和铁丝绑成的板车，把手伸进车把里，往上抬。板车的轮子在灰黑色的岩面上发出嘎吱的声响，碾过碎骨地里延伸过来的白色粉末，留下两道深浅不一的辙痕。
队长跟上去。走了两步，停下来，没有回头。
“你那个弟，”他说，面罩朝前，声音被风从身后吹过来，带上了一层灰白色的模糊，“病好了就别藏着。七环不是养病人的地方。”
他迈开步子。黑色制服的背影在灰白色的盐原反光里越来越小，越来越淡。板车的嘎吱声也跟着远了。
老鬼站在原地。烟夹在指间，烟灰积了一长截，没有弹。他一直站到那两个黑色的人影完全消失在地平线下面，站到风里重新只剩下死火燃烧的咝咝声和帆布猎猎的拍打声。
然后他把烟掐灭。烟头在岩面上摁出最后一个橘红色的光点，然后熄灭。
“收拾东西。”
他的声音和平时一模一样。
