沈鸢闭上了眼睛。过了一会儿，他又睁开了。他突然想起一件事。昨天——不，昨晚——他们做了那件事。那件事之后，他就睡着了。现在他在这具身体里，她在那具身体里。那具身体是男的。男的早上会……
沈鸢的目光不受控制地往下移。被子盖着，看不到，但他知道那下面有什么。他曾经拥有它二十二年，熟悉它的每一个细节。现在它在她身上，在那具他曾经认为是自己的身体里。
陆铮动了一下。
沈鸢感觉到了。不是看到，是感觉到。有什么东西在被子下面轻轻顶了一下，碰到了他的大腿。隔着被子，那触感很轻，但足够让他整个人僵住了。他知道那是什么。他太清楚了。那是他每天早上都会有的东西。他以前从来不觉得有什么，那只是身体的本能反应，和饿了一样，和困了一样。但现在它在那里，在她身上，用他的身体，碰着她的腿。
沈鸢浑身的血液像是被抽空了一样，变得冰凉。那种恐惧不是来自外界，是从身体内部升起来的，从骨头的缝隙里，从血管的深处，从每一个细胞的核心里。他想尖叫，但喉咙像被什么东西掐住了，发不出声音。他想推开，但手不听使唤。他想闭上眼睛不看，但眼皮不听指挥。
那不再是他的身体。不是他的。但它在动，它活着，它在她的身上，做着它每天都会做的事。沈鸢以前从来不怕它。他以前觉得它是自己的一部分，正常的、自然的、不需要羞耻的一部分。但现在它在那里，在另一个人身上，用他的身体，碰着她。他分不清了。分不清那是不是自己，分不清那是不是她，分不清他们现在到底是什么关系。她是她，也是他。他是他，也是她。他们交换了身体，交换了性别，交换了一切。现在她的身体在感受着他的身体的触碰，用她的皮肤，用她的神经，用她的大脑。那种感觉不是他的，但他在承受着。
沈鸢的手在抖。整个人在抖。牙齿咬得咯咯响。他努力让自己冷静下来，但冷静不下来。他不是害怕那个东西本身，他害怕的是——那是他的心智。如果……。
她拼命想着陆远山那句话——先搞清楚状况，保持冷静。她在心里对自己说：我活这么大，什么没见过？能有多大事？可心脏不听使唤地狂跳，指尖冰凉发抖。她闭上眼睛深吸一口气，再睁开时，眼眶已经红了。“抱歉……”她内心发颤，“我真的受不了。”
陆铮不知道那会是什么感觉，陆铮不知道那意味着什么，陆铮不知道他有多害怕。沈鸢不敢告诉她，“他”不能告诉她。“他”是“男人”，“他”不能让陆铮感受到“他”对她的恐惧。
“铮？”陆铮感觉到了他的颤抖，用他的声音叫了“他”的名字。
沈鸢张了张嘴，想说“没事”，但说不出来。嘴唇在抖，牙齿在抖，整个下巴都在抖。
“怎么了？”她紧张起来，撑起身体，凑过来看他。那具身体向他靠近，被子被掀开一角。沈鸢看到陆铮的胸膛，光裸的，结实的，没有穿衣服。他看到自己的手臂，粗壮的，有汗毛的。他看到自己的手，骨节分明的，朝她伸过来。
沈鸢闭上了眼睛。“别过来。”沈鸢说。声音从她嘴里出来，细细的，抖得厉害。
陆铮停住了。
房间里很安静。窗外的鸟叫了一声，又一声。阳光从窗帘缝里挤进来，落在他们之间的被子上。
“以后……好吗？让我缓一缓。”沈鸢说。
“铮，你怎么了？”
沈鸢没有回答。沈鸢把脸埋进枕头里，用沈鸢的头发盖住自己的脸。头发散开，遮住了他的眼睛、鼻子、嘴唇。头发上有她的味道，洗衣液的，肥皂味的，不是香水味。那是她本来的味道。沈鸢深吸了一口，然后缓缓吐出来。
“我怕。”沈鸢说。声音闷在枕头里，像从很远的地方传来。不是从她的嘴里，是从他的心里。那个字说出来的时候，他的眼泪终于掉下来了。不是流，是掉。一滴一滴的，砸在枕头上，无声无息。他不是在哭，他只是控制不住了。他忍了太久。
陆铮伸出手，但没有碰他。她的手悬在他肩膀上方，停了很久。然后她收回去，轻轻放在他旁边的枕头上。
“我不过去。”陆铮说，声音是他的，但语气是她的。温柔、耐心，像在哄一个做噩梦的小孩。“我就在这里。你什么时候不怕了，什么时候再告诉我。”
陆铮不知道沈鸢在怕什么。那恐惧像一团浓雾，他从外面望进去，看不清形状，也摸不着边际。但他看见她的眼睛——那双眼睛里藏着他不曾见过的战栗，像一只被逼到墙角的小兽。他没有追问，也没有试图把那团雾吹散。爱一个人，不必知道缘由，不必探究因果。
沈鸢没有说话。他把脸埋在枕头里，用她的头发遮住自己。他想，他是陆铮，陆铮不会怕。陆远山的儿子不会怕。但他怕了。他真的怕了。他怕的不是那具身体，他怕的是自己。他怕自己再也变不回去，怕自己忘记了曾经是谁。他更怕的是，有一天他不再怕了。那才是真正的失去。
金玉相换，良缘即我。他想起那八个字。当时他以为那是祝福，现在他才知道，那也是诅咒。换了就是换了，回不去了。
沈鸢睁开眼睛。枕头湿了一片。他用她的手指摸了摸，凉凉的。那是她的眼泪，也是他的。他分不清了。
“鸢”沈鸢叫了一声，用她的声音。
“嗯。”
“你抱着我。不要动，就抱着，别激动。”
陆铮犹豫了一下，然后伸出手，轻轻搂住了她。那具身体贴过来，带着他的体温，他的心跳，他的呼吸。她感受到了他的心跳——不，是他的心跳——在胸膛里跳动，咚，咚，咚，有力，沉稳。那是她以前靠在他胸口听到的声音，现在她用她的耳朵，从外面听。一样，又不一样。
沈鸢把脸埋在他的胸口。那具身体是她的，不是她的。是他的，不是他的。她分不清了。她只知道，她在他的怀里，他也在她的怀里。他们是彼此。
“铮。”
“嗯。”
“不管变成什么样，你都是你。”
沈鸢没有回答。她闭上眼睛。窗外的阳光又移动了一点，落在他们身上，暖洋洋的。窗外的鸟又叫了一声，又一声。她听着他的心跳，他听着她的呼吸。
他们没有说话。
他们都在想那八个字。
沈鸢没有动。他把脸埋在枕头里，头发散开，遮住了他的脸。他知道应该起来了。他知道不能一直躺着。但他不想动。不是不能，是不想。
“昨晚疯狂了一夜，先去洗澡吧。”陆铮的语气很轻，像在哄一个小孩。她不知道沈鸢刚才经历了什么。她不知道那一下触碰让他整个人都僵住了。她不知道沈鸢在怕什么。
沈鸢深吸了一口气，从床上坐起来。被子滑下去，白色的睡衣皱巴巴的，领口敞开着。他低头看了一眼，迅速把领口拢上，扣子一颗一颗地系。手指在抖，扣了好几次才扣上。他下了床，赤脚踩在地板上，没有看她。他不敢看。他怕看到自己的身体在她身上，怕看到自己的手在朝她伸过来，怕看到那具他用了二十二年的身体现在属于另一个人。
“一起洗吧，我帮你。”陆铮说。
“不用。”沈鸢的声音有点硬。“我自己洗。”
沈鸢没有看她，径直走进浴室，关上门。门锁咔嗒一声扣上。他靠在门上，闭着眼睛，等心跳慢下来。心跳没有慢，它还是那么快，快得让他觉得胸口那两团柔软都在跟着颤。他不知道那是心脏在跳，还是别的什么在跳。
沈鸢睁开眼睛，看着镜子。
镜子里是沈鸢。黑色的长发散在肩膀上，白色的睡衣皱皱巴巴，脸色苍白，眼下有青黑。她的眼睛很红，像是哭过。他没有哭。他只是控制不住了。眼泪自己掉下来的，不是他让它们掉的。沈鸢伸手摸了摸脸颊，还是湿的。沈鸢打开水龙头，弯腰洗脸。冷水扑在脸上，激得他打了个哆嗦。沈鸢洗得很用力，像要把什么东西洗掉。但那个东西不在脸上，在身体里，在骨头里，在沈鸢够不到的地方。
沈鸢直起身，看着镜子里湿漉漉的脸。水滴顺着她的下巴往下滴，落在锁骨上，顺着锁骨的弧线滑进领口里。他移开目光，开始脱衣服。
脱衣服。三个字，很简单。但沈鸢用了很长时间。解扣子的时候手指在抖，解了好几次才解开。白色的棉质睡衣从肩膀上滑下来，露出锁骨，露出肩膀，露出胸口那两团柔软的、沉甸甸的隆起。他没有低头看，他不敢低头。他看着镜子，看着镜子里的人。她的身体，他的灵魂。现在他们在一起了。
沈鸢把睡衣褪到腰间，停了一下。深吸一口气，把睡衣完全脱掉，扔在洗手台上。然后他看着镜子。
这不是他。不是。但“他”必须看。陆远山教过，遇事不要慌，先搞清楚状况。他必须搞清楚。这具身体是什么样的，他要知道。不是接受，是知道。知道和接受是两回事。
她的锁骨很突出，在皮肤下面形成两道浅浅的凹陷。她的肩膀很窄，窄到让他觉得风一吹就会缩起来。她的手臂很细，上臂的肉软软的，没有肌肉。她的胸……他移开目光。不行。他做不到。他知道那是什么，知道它的形状、大小、重量，知道它和他以前的身体完全不同。但他不能看。不是不能，是不想。
“他”闭上眼睛，把剩下的衣服脱掉。内裤，最后一层防线。他没有看，用手指勾住边缘，褪下去。凉意从腿根蔓延开来。
“他”打开花洒，水冲下来。热水，冒着白气，打在肩膀上，打在后背上，打在胸口那两团柔软的、他不愿意面对的东西上。水顺着皮肤往下流，流过锁骨，流过**，流过小腹，流过那处他不愿意面对也不愿意命名的部位。他站着，一动不动，让水冲。不是享受，是逃避。水声很大，大到可以盖住一切声音。大到可以盖住心跳。
“他”站在那里，站了很久。久到手指的皮肤开始发皱，久到热水器的水温开始下降，久到他觉得自己的身体已经不是自己的了。它一直都是她的，不是他的。他只是在借用。
“他”开始洗。打湿头发，挤洗发水，搓出泡沫，冲洗。一遍。两遍。三遍。他洗了很久，因为他不想出去。不是因为喜欢洗，是因为不想面对。但水越来越凉了。他知道不能再躲了。他关掉水，拿过毛巾，开始擦干。毛巾很软，棉质的，白色的。他擦得很慢，从肩膀到手臂，从胸口到小腹，从大腿到脚踝。他没有看，但他能感觉到。皮肤是光滑的，细腻的，没有他以前身上那些疤。也没有在私人教练指导下锻炼留下的肌肉，膝盖上没有踢球磕破的痕迹，小腿上没有汗毛，脚踝上没有崴伤后留下的硬块。这具身体是新的，没有被生活磨损过，除了和他留下疯狂的印记。
“他”穿上睡衣，系好扣子，把头发擦到半干。然后“他”看着镜子。镜子里的人也在看着他。黑色的头发湿漉漉的，贴在脸颊上。脸色还是那么白，眼下还是那么青黑。眼睛还是红的。但眼泪已经不流了。
“他”伸出手，摸了摸镜子。镜子里的人也伸出手，指尖对指尖。冰凉的。
“陆远山说，先搞清楚状况。”“他”对着镜子里的她说。镜子里的人张了张嘴，没有声音。“我搞清楚了。你叫沈鸢，二十二岁，孤儿，江城大学中文系毕业。身高一米六五，体重五十一公斤。陪过酒，不是你的错。”他停了一下。“你是陆铮的灵魂。他叫陆铮，二十二岁，青石县人，远山实业陆远山的儿子，曾经身高一米八三，体重七十五公斤。没有案底，没有陪过酒，曾被精英教育、曾初步了解过远山实业的运营。”他又停了一下。“你们换了。不知道原因，不知道能不能换回去。”
“他”说完了。搞清楚了。然后呢？陆远山教过他，她知道自己应该出去，但她就是不想动。道理都懂，但道理和她的意愿冲突。
最后，“他”还是打开门。
陆铮在厨房。他穿着他的T恤，他的牛仔裤，围着她以前用的那条围裙。浅蓝色的，碎花的，口袋上绣着一只小猫。他以前觉得那条围裙幼稚，现在她穿着它，站在灶台前，煎鸡蛋。油锅滋滋地响，鸡蛋的香味飘过来。
“吃饭了。”她头也没回，声音是他以前的声音。低沉，浑厚，带着一点点沙哑。
沈鸢坐到餐桌前。桌上摆着两碗粥，一碟咸菜，两个煎蛋。煎蛋煎得很好，边缘焦脆，蛋黄半熟，用筷子一戳，金黄色的液体缓缓流出来。他以前煎蛋不是这样的，他煎蛋总是把蛋黄戳破，煎成全熟。现在她学会了，用他的身体，学会了煎她以前喜欢的半熟蛋。
陆铮端着一碗粥坐下来。陆铮看了他一眼，没有说“你眼睛红了”，也没有说“你怎么了”。陆铮只是把筷子递给他。
“吃吧。”陆铮说。
沈鸢接过筷子，低下头，开始吃。粥很烫，“他”吹了吹，喝了一口。米煮得很烂，糯糯的，甜丝丝的。她以前煮粥也这样，米放得多，水放得少，煮出来像粥不像稀饭。现在她用他的身体，煮出了她以前的粥。
他们都没有说话。窗外的阳光照进来，落在桌面上，落在碗沿上，落在他们握着筷子的手上。两只手，一只大，一只小。一只粗糙，一只细腻。一只握着筷子的方式像握笔，一只握着筷子的方式像握拳头。那是他的方式，那是她的方式。现在他们用对方的方式，吃着一顿沉默的早餐。
陆铮放下筷子，看着“他”。“他”感觉到了她的目光，但没有抬头。他怕抬头看到自己的脸，怕看到自己的眼睛里住着另一个人的灵魂。
“鸢。”沈鸢叫了一声。
“嗯。”
“那八个字，你还记得吗？”
陆铮抬起头，看着她。那是他的脸，他的眉毛，他的鼻子，他的嘴唇。但那双眼睛是她的，那种光，那种温柔，那种坚硬的、不肯低头的东西。那是她。
“记得”他说。“金玉相换，良缘即我。”
“金玉相换。”她说。“换了就是换了。你是我，我是你。分那么清干嘛。”
沈鸢看着她。她也看着他。
“我不知道能不能换回去。”沈鸢说。“但我会试着适应。”
陆铮笑了。那是他的嘴唇，他的笑容，但里面的光是她的。他以前不知道自己的笑容可以这样温柔。现在他知道了。因为她在他的身体里。
“我陪你。”她说。
