“沈倦”在新的公寓里住了下来。
他租的是顶楼，因为林晚喜欢高处，她说看得远，心就不容易堵。他每天按时起床，刷牙，煮两人份的早餐。一碗粥，一碟咸菜，摆在桌上，对面空着椅子。
他对着那把空椅子说话。
“林晚，今天的粥熬得稠了点，你少喝点。”
“林晚，天气预报说下午有雨，记得带伞。”
“林晚，我把薄荷换了个花盆，你以前说那个蓝色的陶盆不好看。”
他照顾着那盆薄荷。
那盆从墙里长出来的、缠死过林晚的薄荷。
现在，它被养在窗台上，长得郁郁葱葱，叶片肥厚，散发着刺鼻的清香。
“沈倦”每天都要修剪它。
用一把银色的小剪刀，咔嚓，咔嚓。
像在修剪林晚的头发。
他以为日子会这样过下去。
直到他开始做梦。
梦里的林晚，不是被砌在墙里的林晚。
是小时候的林晚。
扎着羊角辫，穿着碎花裙，坐在秋千上，咯咯地笑。
“沈倦哥哥，”小林晚喊他，“推我高一点！再高一点！”
他伸手去推。
秋千荡起来，越荡越高。
小林晚的笑声，变成了尖叫。
然后，秋千断了。
小林晚从高空坠落，像一只折断翅膀的鸟。
“砰”的一声。
摔得粉碎。
“沈倦”从梦中惊醒。
冷汗涔涔。
他摸向身边。
床的另一半，是空的，冰凉的。
只有那盆薄荷，在月光下，诡异地摇曳着。
他意识到，林晚在反抗。
她不肯出来见他。
她把自己藏得更深了。
藏在过去的记忆里，藏在那个还没遇见他、还没被他毁掉的童年里。
“沈倦”开始发疯一样地寻找。
他翻遍了公寓的每一个角落，敲遍了每一面墙。
他想把林晚从墙里挖出来。
可墙是实心的。
没有洞，没有缝隙。
只有那盆薄荷，越长越疯，藤蔓爬满了整面墙，像一张巨大的、绿色的网。
他明白了。
林晚不在墙里。
林晚在薄荷里。
在这株用她的血肉和绝望浇灌出来的植物里。
“沈倦”抓起那把银色的小剪刀。
他剪下一片薄荷叶。
放进嘴里，咀嚼。
辛辣，苦涩，像胆汁的味道。
他吞咽下去。
胃里一阵翻江倒海。
他吐了。
吐出来的，是绿色的汁液，和几片没有消化的、指甲盖大小的、粉红色的橡皮碎屑。
他愣住了。
橡皮碎屑？
他想起来了。
林晚小时候，最爱收集橡皮。
各种形状，各种颜色。
她总说，橡皮是用来擦掉错误的。
擦掉写错的字，擦掉画歪的线，擦掉……做错的事。
“沈倦”冲进洗手间。
他跪在马桶前，把手指伸进喉咙，拼命地抠。
他想把那株薄荷吐出来。
想把林晚吐出来。
可吐出来的，只有更多的绿色汁液和橡皮碎屑。
还有……几根黑色的头发。
他看着镜子里的自己。
那张脸，在一点点变化。
皮肤变得粗糙，眼角长出皱纹，头发开始稀疏。
他在变老。
而窗台上的薄荷，却在疯长。
一片新叶舒展开来，叶脉的纹路，清晰得像一张人脸。
林晚的脸。
“沈倦”崩溃了。
他抓起那盆薄荷，狠狠地摔在地上。
陶盆碎裂，泥土飞溅。
绿色的藤蔓断成几截，还在地上蠕动，像垂死的蛇。
他冲上去，用脚踩，用剪刀戳，直到那株植物变成一滩烂泥。
他以为，结束了。
他终于杀死了林晚。
可当他抬起头，看向镜子时，他看见——
镜子里，没有他。
只有林晚。
林晚站在他身后，穿着那件红色的毛衣，脸色苍白，眼神空洞。
她伸出手，轻轻按在“沈倦”的肩膀上。
冰凉的，没有温度。
“沈倦”低头。
看见自己的胸口，破开了一个大洞。
那个洞里，没有心脏。
只有几片薄荷叶，在风中轻轻摇晃。
“林晚……”他张开口，发不出声音。
只有绿色的汁液，从嘴角流下来。
林晚凑近他的耳朵，用只有他能听见的声音，轻声说：
“沈倦，你错了。”
“橡皮，擦不掉错误。”
“只能擦掉……你自己。”
“沈倦”的身体，开始风化。
像被橡皮擦过的铅笔字，一点点变淡，变模糊，消失。
他最后看到的，是林晚转身离去的背影。
她走到墙边，身体慢慢融入墙壁，消失不见。
第二天，房东来收房租。
发现门没锁。
推开门，一股浓烈的薄荷味扑面而来。
屋里很干净，家具整齐，早餐还在桌上，冒着热气。
只是，人不见了。
只在窗台下，那盆被打碎的薄荷旁边，放着一枚生锈的铁盒。
房东打开铁盒。
里面没有信。
只有一沓厚厚的、用过的、擦得黑乎乎的橡皮屑。
和一张照片。
照片上，一个女孩和一个男孩，站在阳光下，笑得很开心。
照片背面，写着一行字：
“沈倦，别找我了。我把自己擦掉了。”
房东叹了口气，把铁盒盖上。
他早就知道。
这栋楼里，住着的不是人。
是两个纠缠了半辈子，一个把自己砌进墙里，一个把自己擦成灰的，可怜鬼。
后来，听说那个公寓又租出去了。
新搬来的是个年轻女孩。
她总说，夜里能闻到一股薄荷味。
还能听见墙里有剪刀剪东西的声音。
“咔嚓，咔嚓。”
像是在剪断什么。
又像是在，修剪一盆永远也养不活的薄荷。
（全文终）
