晕厥吧，狂欢的开始
“要说的话，我...并不后悔”
（1）
“林儿！跑啊！离开这里！远离这片地狱！”
女人的声音撕裂了黑暗。
Stanly看见了那片火。不是寻常的红色火焰，而是带着青蓝色边缘的、像从地狱深处窜出来的火舌，舔舐着天空。漫天飞舞的尘灰像亡灵一样飘荡，每一粒灰烬都在热浪中旋转上升，映着火光，像一群无声尖叫的蝗虫。
人。到处都是人。
他们在跑，在跌倒，在哭喊。一个男人抱着孩子从他身边冲过，孩子的腿上嵌着一块玻璃，血滴了一路。另一个女人瘫倒在地，双手死死拽着一个已经不会动的人的手臂，嘴里喊着同一个名字，一遍又一遍。结着黑色的痂。她的衣服被撕开了好几道口子，露出的皮肤上没有一处是完好的——有烧伤、有划伤、有某种说不清来源的紫色淤痕。
最触目惊心的是她的腹部。
一道整齐的刀口从肋骨下方一直划到耻骨上方，像有人拿手术刀刻意切开的。肠子从伤口里漏出来，一截灰白色的、裹着血丝的、不该出现在体外的脏器，就那么堆在她的大腿上，随着她急促的呼吸微微蠕动。
Stanly想吐。但他的身体不属于自己了——他正朝着那女人走去，脚步不受控制。
女人抬起头，眼眶里分不清是血还是泪。她张开嘴，嘴唇干裂出血，牙齿上沾着血丝，用沙哑的、几乎听不见的声音说：“林儿……原谅我，Stanly”
声音太多太杂，像一千根针同时扎进耳膜。
然后Stanly看见了她。
一个中年妇女瘫坐在地上，满脸肮脏，脸颊上一道刀痕从颧骨拉到下巴，皮肉外翻，血已经半干了，。”
她拼尽最后一点力气，双手搭上他的肩膀。
那双手冷得像冰，不，比冰还冷，是那种从停尸房玻璃板上透过手套传来的冷——不是温度的冷，是死亡的冷。
“原谅我。”
她的手指收紧，指甲嵌进他肩头的肉里。
下一秒——
火光吞噬了她的脸。
“我一定要拯救...你们”
---
Stanly猛地睁开眼睛。
他大口大口地喘着气，像溺水的人刚被拖上岸。胸口剧烈起伏，心脏撞在肋骨上，汗水顺着额头滑下来，流过鼻梁，滴在枕头上，留下一小块深色的印记。
他盯着天花板看了好几秒。
熟悉的灰白色天花板，边缘有一道细长的裂缝，从墙角一直延伸到吊灯底座旁边。他知道那裂缝的尽头分出了三条更细的纹路，像树根一样蔓延。他看过太多次了。
这是他自己的房间。
闹钟没响。窗帘没拉严，晨光从缝隙里挤进来，在墙壁上画了一条细细的金线。
Stanly缓缓坐起来，双手撑着床垫，感觉到身下的弹簧发出吱呀一声。被子滑到腰间，睡衣后背湿了一大片，冷风一吹，他打了个寒颤。
“又来啊……”他低声说。
声音沙哑，像是从喉咙深处挖出来的。
这已经不知道是第几次做这个梦了。同样的火，同样的女人，同样的那句“原谅我”。有时候他会想，那个女人是谁？她为什么叫自己“林儿”？那不是他的名字。他的名字是Stanly，Stanly Lin，林是他姓氏的音译，但从来没有人叫他“林儿”。
梦里的那张脸他看不清细节——每次想聚焦，画面就会模糊——但那种绝望的眼神，那种拼尽最后一口气也要把他推开的力道，醒来了还残留在肩膀上
他低头看了看自己的肩头
什么也没有
没有血，没有指甲印，什么都没有
他翻身下床
衣服在椅背上搭着，牛仔裤、白色T恤、一件深蓝色的薄外套。他昨天就准备好了——或者说前天？他记不清了。这几天时间过得像泡在水里，边缘都模糊了。
他换了衣服，走出卧室。
客厅空荡荡的。
四十多平米的空间，摆了一套用了八年的布艺沙发，茶几上堆着几本翻了一半的杂志和一只没洗的马克杯，电视柜上落了一层薄灰。阳台的门关着，窗帘也没拉开，整个客厅灰蒙蒙的，像一幅褪了色的油画。
Stanly走过去，一屁股坐在沙发上，后仰，伸了个懒腰。脊椎骨咔咔响了几声，他长长地吐了口气。
然后他的余光瞥见了电视柜上的时钟。
七点四十五分。
Stanly愣住了。
七点四十五分。
早自习七点三十开始。第一节课八点整。
他猛地从沙发上弹起来，像屁股底下被安了弹簧。
“怎么回事？！”
他瞪着时钟，希望是自己看错了。数字时钟上的“45”一动不动，像是在嘲笑他。
“这么晚了——她为什么不叫我？！”
冲进洗手间，拧开水龙头，冷水浇在脸上，冰得他打了个哆嗦。毛巾胡乱抹了一把，镜子里的自己脸色苍白，眼睛下面挂着两团青黑色。
穿袜子，蹬上鞋，抓起书包——书包不重，里面只有两本课本和一个破了的笔袋——拉开大门，一脚踹开楼道里那扇总是卡住的安全门，三步并两步地冲下楼梯。
大门的铁门在他身后砰地关上。
晨光刺眼，Stanly眯起眼睛，朝着学校的方向跑了起来。
---
到了路口他才停下来。
红灯。
斑马线对面是学校的围墙，围墙后面是教学楼的红砖墙面。几个穿着校服的学生从校门口鱼贯而入，有说有笑，不急不慢。Stanly弯下腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘气。
跑了一路，肺像被火烧过一样。他平时就不怎么运动，这一通冲刺让他小腿发酸，嗓子发干。
“以后……再也不熬夜了……”他低声对自己说。
然后他抬起头。
就在那一瞬间，他看见了那个人。
不是在学校门口，不在斑马线上，不在他应该看的任何地方。而是在马路对面的那片小树林里——学校斜对面有一片很窄的绿化带，种着十几棵不知道什么品种的树，稀稀拉拉的，平时根本没人会走进去。
那个人站在树荫深处。
穿着一件红色的长袍。
不是那种喜庆的、婚礼上的红色，而是暗沉的、像干涸的血一样的朱砂色。袍子的下摆拖在地上，边缘有白色的纹路——不是花纹，更像是某种不规则的、鱼鳞一样的斑纹，沿着袍边一圈一圈地缠绕。
兜帽遮住了那人的脸，只露出一片浓重的阴影。
但Stanly清楚地感觉到：对方在看着他。
不是一般的“看”——是那种从猎手到猎物的锁定。他站在原地，脚开始不由自主地发抖，不是冷，是一种从骨头里渗出来的、本能的战栗。
是谁？
那个人……好像在哪儿见过？
Stanly的大脑飞速运转，试图从记忆深处挖掘出一张脸、一个名字、一个场景。但什么也没有。只有一种荒谬的、不讲道理的熟悉感——像你在梦里见过一个人，醒来后想不起来长什么样，但那种“见过”的感觉黏糊糊地贴在脑子里，怎么都擦不掉。
绿灯亮了。
斑马线对面，最后几个学生匆匆跑进了校门。有人回头看了他一眼，像是在奇怪“那个人怎么站着不动”。
Stanly动不了。
他的脚像被钉在了地上。腿上没有知觉，不是麻，而是干脆地失去了连接——大脑发出“走”的指令，腿不回应。
他想喊，嗓子里像塞了一团棉花。
他只能站在原地，看着那个人，那个人看着他。
车流从面前驶过。一辆白色面包车，一辆黑色SUV，一辆公交车，一辆——
卡车。
一辆蓝色的大卡车轰隆隆地从路口中央驶过，巨大的车厢遮住了那片树林。
Stanly抓住那一瞬间的遮挡，拼命转头，强迫自己看向别处——看向学校的校牌，看向街角的面包店，看向任何不是那件红色长袍的地方。
然后卡车过去了。
树林里空无一人。
---
幻觉？
Stanly愣在原地，盯着那片空荡荡的树荫，看了整整十秒钟。
没有人。
没有红色长袍，没有白色鱼鳞纹，没有兜帽下的阴影。
那里只有几棵歪脖子树和一堆枯黄的落叶。
他咽了口唾沫。
“幻觉……对，一定是幻觉。”他低声说，“最近熬夜太多了……睡眠不足……出现幻觉也正常……”
但刚才那种感觉太真实了。那种被人从暗处死死盯住的感觉，那种从脊椎骨底部升起来的寒意——那不是幻觉能伪造的东西。
他深吸一口气，耸了耸肩，迈出步子。
然后他抬起头。
---
教学楼消失了。
不是被拆了，不是被烧了——是消失了。像是有人拿一块巨大的橡皮把整栋楼从现实中擦掉了，连地基都没留下。
取而代之的是一片广阔无垠的草地。
草很高，没过了膝盖，墨绿色的茎叶在风中摇晃，发出一阵阵沙沙的声响。远处是连绵起伏的山岭，不是他熟悉的那些被公路和高压电线切割过的山丘，而是那种原始的、沉默的、像沉睡巨兽一样的山脉。树木从山脚一直攀到山顶，深绿、墨绿、近乎黑色的绿，层层叠叠，像一幅泼了墨的绢本山水。
天空是丹砂色的。
不是夕阳的橙红，不是火烧云的赤红，而是那种干涸的、沉淀了千年血与铁锈的、砂砾般的暗红。云层像被打翻的墨汁，一团一团地翻滚，边缘被红光烧得发黑，中心却是更深更浓的、看不见底的暗。
风吹过来，带着一股焦糊味，还有一丝若有若无的、腐烂的甜腥。
Stanly张大了嘴，却发不出任何声音。
然后他看见了火。
远方，山脚下，有东西在燃烧。不是房屋，不是树林——是大地本身。黑色的烟柱从地面升起，直冲天际，烟柱的根部是刺眼的橘红色，像伤口裂开后翻出的血肉。
不对。
不对不对不对。
这不是他应该看到的东西。这里应该是教学楼，应该是红砖墙、塑钢窗、贴满了告示的布告栏。而不是——
“那群人是……？”
远处，在山脊线上，站着十几个人。
不，不是人。
他们穿着长袍。白边鱼鳞纹，朱砂色的底，和刚才林子里那个穿红袍的人一模一样的装束。他们站成一排，面对着Stanly的方向，一动不动。
距离太远，看不清脸。但Stanly知道他们在看他。
所有人在看他。
他的心脏猛地收紧，像被人攥住了一样。
脚下的大地开始变黑。
不是阴影——光还亮着，天空还是那片丹砂色——但地面的颜色在消退，像是有一只无形的手把色彩一层一层地刮掉。绿色褪成灰色，灰色褪成黑色，那黑色不是从远处蔓延过来的，而是从他脚下开始，像墨水滴入清水，一圈一圈地扩散。
“这是什么东西……？”Stanly终于喊出了声。
声音被风吹散，连他自己都听不见。
黑色的地面开始涌动。不是地面在动，而是有某种东西从那片黑暗中升起来了——像雾气，又像液体，粘稠的、浓黑的、没有固定形状的东西，从四面八方朝他涌来。
他想跑。
脚再次失灵了。
他想喊。
喉咙里发不出任何声音。
那黑色的东西碰到了他的脚踝。不冷，不热，什么感觉也没有——准确地说，是感觉消失了。那一截脚踝像是被从这个世界里切掉了，不是痛，而是干脆地“不在”了。
然后声音来了。
不是从耳朵里听到的，而是直接炸在大脑里。
“Stanly。”
不是疑问句。是陈述句。像有人在确认他的存在。
“Stanly。”
“我们马上就能相见了。”
“我们马上就能相见了。”
“我们马上就能相见了。”
“我们马上就能相见了。”
一声接一声，男声女声混在一起，老人孩子混在一起，根本分不清是谁在说话。声音越来越快，越来越密，像有人把录音带加速了，语速快到无法辨认内容，只剩下一个音节在脑海里反复撞击：
“StanlyStanlyStanlyStanlyStanlyStanlyStanly——”
—
不知过了多久。
可能是一秒钟。
可能是一万年。
---
“喂……喂喂，小子……这位同学，同学同学！”
一只手拍在他的肩膀上。
力道不轻不重，带着一种老年人特有的、小心翼翼的力度——怕拍疼了，又怕拍不醒。
Stanly的意识像从很深很深的水底浮上来。周围的声音渐渐清晰：有人在说话，有人在笑，有人喊“怎么了怎么了”。
他睁开眼睛。
眼前是一张皱巴巴的、黝黑的脸。保安大爷，头顶上半永久性地扣着一顶藏蓝色大檐帽，帽檐下的眼睛眯成一条缝，正关切地看着他。
“同学，恁没事吧？”大爷操着浓重的口音，又问了一遍。
Stanly眨了眨眼。眼皮重得像灌了铅。
他低头看了看——自己正坐在地上，屁股贴着冰凉的水泥地面，双腿伸得笔直，双手撑着身后的地砖。书包歪倒在一旁，拉链开了，课本露出了一半。
周围围了一圈人。
七八个学生，有的背着书包刚从校门进来，有的手里还拿着豆浆油条。有人好奇地盯着他，有人把手机举得高高的，有人在跟旁边的人窃窃私语。
Stanly的脸一下子烫了起来。
“嗯……啊？”他的声音听起来不像自己的，“我还在这里啊...唉？没事没事没事，抱歉...打扰了”
他撑着手臂站起来，腿有点软，晃了一下，保安大爷赶紧扶住他。
“啧……可是你刚才一直坐在地上，动也不动，真嘞？”大爷上下打量着他。
“没事没事，真的没事。”Stanly弯腰捡起书包，拍了拍灰，“就是低血糖，老毛病了。”
大爷皱着眉看了他几秒，又看了看围观的人群，忽然中气十足地喊道：“喂——那边儿那几个！念不去上课，搁这儿抓嘞！？”
像被冷水泼了的麻雀，围观的学生们轰地散开了。有人边走还回头看，嘴角带着一丝笑——不是恶意的笑，是那种看热闹不嫌事大的、轻飘飘的笑。
“走走走，上课了上课了。”
“那个人刚才一直在地上不动，是不是失神了？”
“我听说他经常这样……”
声音渐远
Stanly低下头，捏紧了书包带子，从保安大爷身边走过去，走进了校门。
他不知道自己走了多久。从大门口到教学楼，平时两分钟的路，今天走了快五分钟。他低着头，视线盯着自己的脚尖，一步一顿。
刚才怎么了？应该是幻觉吧...是吧
他又问了自己一遍。
教学楼还在。红砖墙、塑钢窗、贴满了各种通知的布告栏，一样不少。阳光照在上面，暖洋洋的，像什么都没发生过。
那片草地呢？
山呢？火呢？那群穿红袍的人呢？
没了。全没了。干干净净地没了。
Stanly深吸一口气，鼻子里是水泥地扬起的灰尘味和远处食堂飘来的油烟味。没有焦糊味，没有腐烂的甜腥味。
他想说服自己那一切都是幻觉。最近的睡眠太差了，梦太多，压力太大，大脑终于扛不住，在校门口给他放了一场全息立体环绕声的幻象。
但——
他停下脚步，低头看着自己的右脚踝。
裤腿下面，脚踝上方的皮肤上，有一小块淡淡的黑色印记。不仔细看根本看不出来，像是被什么脏东西蹭了一下，又像是皮肤下面有一层极浅的淤青。
他伸手摸了一下。
什么感觉也没有。
那块皮肤像死了一样。
---
“你看见没？”
“看见了看见了。”
“那个人刚才一直坐在地上，嘴里还念叨着什么‘不要’‘不要过来’，还大喊大叫的。”
“对对对，这人嘉豪吧。”
有人从他身边走过，故意压低了声音，但那音量恰好够他听见。
“都是都是，我听说这人脑子有问题，天天都这样，之前还总对着空气说话。”
“我去，啧啧啧。”
“唉唉唉，他朝我们这边看了，真晦气，快走快走。”
两个男生加快了脚步，几乎是小跑着从他面前闯过去。其中一个的胳膊肘差点撞到Stanly的胸口。
Stanly没有躲。
他站在原地，双手捏着书包肩带，指节发白。
他继续走。
脚步越来越快，几乎要跑起来。
---
“Stanly——喂喂喂，这边！”
一个声音从侧前方传来，清脆、带着点喘——像是刚从远处跑过来的。
Stanly抬起头。
一张熟悉的脸。
栗色的长发扎成低马尾，额前有几缕碎发被风吹到脸颊旁边，她一边走一边用手把它们别到耳后。深蓝色校服外套敞开着，露出里面白色的T恤，领口的地方有一颗扣子没扣好。
她叫丽雅。
“你今天为什么没叫我？”
Stanly说这话的时候，脸上浮起了一丝笑意。
丽雅走到他面前，仰着脸看他。
“哈哈，抱歉啦，我今天早上起晚了。”她挠了挠头发，马尾晃了晃，“对了，你刚才在校门口怎么又那个样子？真是不让人省心”
“又”吗？
Stanly注意到了这个字。
“不知道，可能是低血糖犯了吧。”
他重复了一遍刚才对保安大爷的说辞。
丽雅的表情微微一僵。嘴角的笑意没有消失，但眼底有什么东西闪了一下——像是湖面上被风吹皱了一瞬，很快又恢复了平静。
“记得有什么事情，一定要对我说，s……t……an……听见没有？”
她顿了顿，念他名字的方式有点奇怪。不是连贯的“Stanly”，而是把字母拆开了，一个一个地念，像在确认什么。
“还有，不要听其他人乱讲，知不知道。”
Stanly点了点头。
“嗯，知道了。”
“你现在很冷漠诶。”丽雅歪着头看他。
“有么？”Stanly皱了皱眉，“抱歉……最近我也不知道怎么回事。”
“Stanly……我——”
预备铃响了。
尖锐的电子音从教学楼里传出来，打断了丽雅的话。
“该去上课了。”Stanly说。
“嗯，走吧。”
丽雅往前走了一步，忽然伸出手搭上了他的肩膀。
Stanly身体一僵。
“别把手搭我肩上。”
“小时候不经常这样吗？”
“那是小时候。”
“那又怎么了？你就是嫌弃我了。”
“唉，快放开，这样容易被别人误会。”
Stanly说完，把她的手从肩上拿了下来。动作不算粗暴，但也不算温柔。
就在那一瞬间，两个女生从他们身侧的走廊经过。
“唉唉，你看那边那两个人，刚才牵手呢！”
“好像是高三十班的……听说这两人经常在一起呢。”
“那个人是早上校门口那个吗？好像是。”
“她怎么会和他在一起？”
“谁知道呢。”
两人一笑而过。
Stanly的脸一下子红了。
“快走啦，丽雅。”
“好啦好啦——”丽雅拖长了调子，跟在他身后，脚步轻快。
---
Stanly走进教室的时候，大部分同学已经坐好了。
他们的教室在三楼，窗户外头正好对着操场，早晨的阳光从东边照进来，把靠窗那一排桌面烤得发亮。黑板上还留着上一节课的板书，数学公式白色粉笔字歪歪扭扭地挤在一起。
“Oi oi，Stanly！”
一个声音从后排传来。
陶义然。班里为数不多的、愿意跟Stanly说话的人。个头不高，精瘦，头发永远是乱糟糟的，校服拉链从来不拉到顶，里面永远穿着一件印着字母的卫衣。他趴在桌上，下巴搁在手臂上，朝Stanly咧嘴笑，露出一口不太整齐的牙齿。
“你怎么了？又晕了？”
他笑着说，语气里没有恶意，但也谈不上多深的关心——就是那种“你好奇怪，但挺好笑的”的态度。
Stanly刚想开口——
“嘿！陶义然！”丽雅从后面走上来，语气比平时快了一截，“Stanly他只是低血糖了！我每天都嘱咐他多吃糖，他就是不听！”
“我吃了！！”Stanly皱着眉头看她。
“你在狡辩！！”
“我没有……”
“喂，后面那三个！已经上课了！不知道吗？这上课铃声都不是跟你们敲的！”
数学老师的怒吼从讲台方向炸开。
Stanly被吓了一跳，陶义然从桌上弹起来，丽雅缩了缩脖子。三个人以最快的速度各就各位——丽雅坐在第二排，Stanly在第三排靠窗，陶义然在最后一排角落里。
上课铃早就响过了三分钟。
数学老师姓王，五十多岁，地中海发型，戴着一副银框眼镜，镜片后的眼睛不大，但瞪人的时候格外有穿透力。他站在讲台上，右手捏着一根粉笔，左手叉着腰，扫了全班一眼。
“翻开练习册第47页，昨天布置的作业。19题，谁来说一下？”
教室里安静了两秒。
没有人举手。
Stanly低头翻开练习册。47页……47页……在哪里？他翻了半天，发现自己连昨天布置了作业都不记得了。
“Stanly。”
王老师叫了他的名字。
Stanly猛地抬起头。
“你站起来，回答一下这道19题。”
糟糕。
第几页来着？47页？不，好像是……他飞快地翻着练习册，手指发凉，后背开始冒汗。
“呃……呃……这道题……啊……咳咳……这道题啊……”
他站起来，椅子腿在地上刮出一声刺耳的响。
班里有几个人笑了。
“2026，Stanly，2026！”丽雅的声音从前面传过来，压得很低，但很清晰。
2026？什么意思？题号？
“Stanly，你是没做还是不会？”王老师的声音冷下来了。
“老师，我——”
Stanly张了张嘴。
胃里忽然翻了一下。
不是饿的那种翻，而是有什么东西从胃底部涌上来，酸涩的、灼热的，沿着食道往上爬。他赶紧捂住嘴，脸色一下子变得煞白。
“老师……我想吐。”
全班哄堂大笑。
王老师皱了皱眉，沉默了两秒，挥了挥手：“去吧。”
Stanly推开椅子，几乎是跑着出了教室。
身后传来丽雅的声音：“Stan——”
但他已经顾不上回头了。
（2）
厕所在一楼走廊尽头。
Stanly推开男厕所的门，冲到最里面的隔间，锁上门，双手撑着马桶边缘，弯下腰。
“哕——”
胃里的东西翻涌上来，酸涩的液体涌进嘴里，带着一股刺鼻的苦味。他干呕了几下，什么也没吐出来——胃是空的，早上什么都没吃。
“哕……哕——”
又是一阵干呕，胃像被一只手使劲攥着，绞着，翻来覆去地拧。
汗从额头滴下来，掉进马桶里，发出细微的、嗒嗒的声响。
Stanly喘着粗气，扶着水箱慢慢直起腰。
镜子
隔间里没有镜子，但马桶里的水是静止的，水面折射着头顶白炽灯的冷光，像一面不太干净的银色镜子。
他低头看了一眼。
马桶的水面上，映出了他的脸，苍白的、沾着汗水的、嘴角挂着一点唾液的脸。
然后他看见了。
水面里，他的身后，站着一个人。
不是他的倒影。他的倒影在正中间，那个人在他左后方，离他很近，近到Stanly能看清那件衣服上的纹路——
纯黑色的长袍。
白边鱼鳞纹。
和他刚才在校门口幻觉里看到的那些人一模一样的装束。
不，不一样。那些人穿的是朱砂色，这个人是纯黑色的。黑得彻底，黑得不反光，像是把一块夜空剪了下来做成了一件衣服。
“差不多时间要到了,斯坦林....不，或者说是Stanly.Kenbos.Contiun‘无灭之子’”
兜帽遮住了脸。什么都看不见。
但Stanly知道那个人在看他。
他的心跳骤然加速。不是快，而是重——每一下都像有人在胸腔里捶了一拳，震得他肋骨发疼。
他慢慢地、一寸一寸地转过头。
黑袍人站在他身后不到一米的地方。
隔间的门关着。这个人是怎么进来的？什么时候进来的？
Stanly张了张嘴，想喊，想叫，想问“你是谁”。
嘴巴动了，声带在震，但没有声音出来。一个字也发不出来。像有人掐住了他的喉咙，掐得死死的，连气都喘不匀。
黑袍人没有动。静静地站在原地，像一尊黑色的雕像。但袍子的下摆在动——不是风吹的，是有什么东西从下面渗出来。
黑色的烟。
不，不是烟。烟是轻的、散的。这个东西是浓稠的，像墨汁，像沥青，像某种液态的黑暗，从那人的脚下蔓延开来，沿着地面瓷砖的缝隙爬向他。
Stanly的腿开始抖。不是冷，是恐惧——纯粹的、本能的、从脊椎底部升起来的那种恐惧，像老鼠见到猫，像猎物见到天敌。
他想起了那个梦。黑色的光，消失的感觉，那段失去控制的脚踝。
他想起了校门口的那群人。白边鱼鳞纹，朱砂色长袍，站在山脊线上一动不动地看他。
他想起了那个声音。
“我们马上就能相见了。”
眼前的一切开始变形。瓷砖的白色变成了灰色，灰色变成了黑色，不是灯光暗了，而是颜色本身在被什么东西吸走。就像有人在一幅画的背面浇了水，颜料一层一层地洇开、流失、消失。
Stanly又开始吐了。
这一次不是干呕。酸液混着胆汁涌上来，灼烧着喉咙和口腔，他弯下腰，双手撑着马桶边缘，整个人剧烈地颤抖着。
“哕——哕哕哕——”
吐完一波，又吐一波。
眼泪被呛出来了，视线变得模糊。他感觉自己要倒下去了，不是晕，是身体被抽空了，力气像沙子一样从指缝里漏出去。
在意识中断的前一秒，他听到了一个声音。
不是黑袍人的。
那个声音从很远的地方传来，断断续续的，像信号不好的老式收音机：
“放开……他……你这家伙……夺走我们的一切……还不够……”
是丽雅的声音。
Stanly想抬起头，想看清发生了什么。
但黑暗已经吞没了一切。
---
坠落
没有光的。
没有声音的。
什么都没有的。
Stanly觉得自己在下坠。不是从高处坠落的那种失重感，而是更缓慢的、更沉重的、像沉入深水一样的下坠。四周是无尽的黑暗，没有温度，没有气味，甚至没有方向。
他不知道自己掉了多久。
也许是一秒。
也许是永远。
然后声音回来了。不是耳朵听到的，而是直接灌进脑子里的：
“他醒了。”
“他醒了。”
“他醒了——”
他猛地睁开眼。
---
他不值得被歌颂
不是醒来。
是一种介于梦与醒之间的、半透明的混沌。
Stanly发现自己站在一片虚空中。脚下没有地面，头顶没有天空，四面八方都是灰蒙蒙的、像雾一样的东西。
但他“听见”了字句。不是声音，而是直接浮现在脑海里的、像刻在石碑上的文字：
世界被无从消灭的力量所阻挡，时间却被永恒地推动。
无灭的神啊，请你重回世间，斩灭一切。
无灭的神啊，请你遁破一切，斩断那永恒的枷锁。
无灭的神啊，请你屠杀一切，让世界恢复和平。
一位孤独的人。
他被世人所唾弃，又被永世歌颂。
他是真正的神。
他打破了一切规则，打破了生命的界限，打破了百年的束缚。
四位怨恨的人。
他们是永世歌颂之人，是“世人”所厌恶的人，是真正的噩梦。
他们重定了一切，重塑了和平的定义，又将束缚之树缠绕其间。
这是个混沌的世界。
这是个虚幻的世界。
这是个永恒的世界。
一切又开始了，Stanly。
最后四个字像一只手，从虚空中伸出来，攥住了他的心脏。
然后混沌裂开了。
他坠入了更深的地方。
---
黑暗。
铁链碰撞的声音。
Stanly迷迷糊糊地睁开眼，发现自己的四肢被冰冷的铁链牢牢缠住。他躺在一块铁板上——不，不是躺，是被绑在上面。后背紧贴着冰凉的金属，冷意穿透薄薄的衣料，渗进骨头里。
空气中弥漫着一股腐败的甜腥味，像地下室深处堆积已久的尸体，又像屠宰场下水道里常年不散的污血。他胃里又是一阵翻涌，但这次什么也吐不出来。
“这里是哪里……发生了什么……”
他挣扎着想坐起来。铁链哗啦啦地响，勒得更紧了，金属的边缘嵌进手腕的皮肤里，疼得他倒吸一口凉气。
他想喊救命。嗓子里像塞了一团棉花，发不出任何声音。
“是时候了，Stanly。”
一个声音从黑暗中响起。不寒而栗的、尖锐的、像指甲划过玻璃的声音。
Stanly循声望去。
前方十米处，出现了一个东西。
那东西曾经可能是个人——如果“曾经”还有意义的话。它的上半身腐烂得几乎只剩下骨架，三只手臂像被风吹动的枯枝一样不规则地舞动，每根手指的关节都朝不同的方向弯曲，像是被人折断后随意接回去的。脸上本该是五官的位置只有一个空洞，洞口翻涌着像血雾一样的黑气。下半身不是腿，而是两条肿胀畸形的肢体，皮肤像被水泡了太久的尸体一样发白、发胀、裂开一道道口子，裂缝里渗出暗黄色的液体。
那个东西开始朝Stanly移动。
不是走，不是爬，而是以一种让人本能地感到厌恶的方式，缓慢地、一节一节地靠近。它的身体每移动一步就发出湿漉漉的、像烂泥被踩扁的声音。
Stanly的心脏狂跳。他拼尽全力挣扎，铁链哗啦啦地响，却只是在手腕上勒出更深的红痕，血丝从破皮的地方渗出来。
不要——不要过来——
“无灭之气，将此人的灵魂献给伟大的主——【剔黎】。”
那个声音再次响起。
Stanly身下的黑暗中涌出了黑色的光。
那不是阴影，不是暗色——而是光本身是黑色的，浓稠得像液态的暗夜，沿着铁板的边缘向上攀爬。它触碰到铁链，铁链上立刻浮起一层白霜，不是冷的霜，而是那种“存在被抽离”后留下的灰烬。
然后，裂纹出现了。
不是地板开裂，而是从Stanly的指尖开始。一道道细如发丝的白色裂纹沿着他的手背、手臂、肩膀蔓延开来，像碎掉的瓷器，又像某种古老的符文。每道裂纹里都透出惨白的光——不是温暖的，是冷的，像停尸房里灯管的那种白。
灼烈的疼痛如潮水般涌来。
那不是皮肉被割开的疼，不是骨头折断的疼，而是更深处的、像是“自己正在被抹去”的疼。裂纹所到之处，皮肤不再是他自己的——那些地方变成了某种苍白、冰冷、没有知觉的物质，像陶瓷，像石膏，像死人的脸。
“疼——！！”
他终于喊出了声。
那个怪物也开始痛苦地哀嚎。它的身体剧烈抽搐，身上渗出大量黑色的血渍。它停下抽搐，缓缓抬起头，朝Stanly看来。
慢慢地……慢慢地……
七米……六米……
怪物忽然趴下前肢，像野兽一样左右摇摆了一下，喉咙里发出一声低沉的嘶吼。
“啥——哈——呼——呵——”
那不是任何语言。那是纯粹的、未经驯化的、来自深渊的咆哮。
然后它加速了。
“停下——！有没有人——！救救我——！”
Stanly的声音在空旷的黑暗中回荡，没有人回应。
怪物一跃而起，脸上的空洞张开到不可思议的大小——那张“嘴”里没有牙齿，没有舌头，只有无尽的、旋转的、像黑洞一样的黑暗。
Stanly脑中只剩下最后一个念头：
骗人的吧……
下一秒，黑暗吞噬了一切。
--
雨水打在脸上。
Stanly再次恢复意识时，正躺在一片泥泞的地面上。
瓢泼大雨从天而降，乌云低低地压着，像是整片天空塌下来了一样。四周是陌生的昏暗树林，树木长得奇形怪状，枝干扭曲，像是被什么东西从地里往上拧着长的。雨滴又大又密，砸在他的脸上、身上，冰凉的，不像夏天的雨，更像是深秋的、带着冬天前兆的那种冷。
他撑着地面想坐起来，胃里一阵翻江倒海，侧过头就开始呕吐。
“呕——”
吐出来的是酸水，混着一点胆汁，苦得他舌根发麻。
吐了好一阵，他才喘着气抬起手擦嘴。双臂上全是血痕，有些已经结痂了，有些还在往外渗血，但雨水正一点点把它们冲淡，血水顺着小臂滴进泥里，分不清哪里是血哪里是泥水。
刚才……发生了什么？
他看了看周围。杂乱的脚印从他身后一直延伸到这里，脚印很乱，有深有浅，像是在逃跑时留下的。树林阴森得让人脊背发凉，每一棵树后面都像是藏着什么东西。
我是逃出来了吗？怎么逃的？
他什么都不记得。
只记得铁链、白裂纹、那个怪物张开的大嘴——然后是黑暗。然后就是这里。
远处传来车轮碾过泥地的声音。
Stanly抬起头，透过雨幕，看见一条不宽的土路在不远处蜿蜒。一辆马车正从十字路口的方向驶过来。不是现代的那种——是真正的、有木制车厢、有两匹马拉着的、像古代电视剧里的那种马车。
马匹在雨中喷着鼻息，马蹄踏在泥水里发出沉闷的声响。马车顶上挂着一盏防风灯，灯光昏黄，在雨雾中摇摇晃晃。
“前面……有人……？”
他想喊，嗓子里却只发出一声嘶哑的气音。他用尽最后的力气站起来，摇摇晃晃地朝那个方向走了几步。腿像灌了铅，每一步都像踩在棉花上。
然后又跌倒了。
膝盖磕在石头尖上，疼得他眼前发黑。他趴在泥水里，脸贴着冰凉的地面，雨水灌进他的领口。
“那边的先生！你没事吧！”
马车停下来了。有人撑着灯跑过来。脚步声越来越近，溅起的水花打在Stanly的脸上。
他看不清那人的脸。雨水模糊了一切。灯光在他眼前晃成一个昏黄的光晕，光晕里有一个人影，弯下腰，把手搭在他的肩膀上。
那只手是热的。
在这个冰冷的、湿透的、漆黑一片的雨夜里，那只手是热的。
Stanly用尽最后一丝力气，从喉咙里挤出两个字：
“救……我……”
然后世界再次安静了。
（3）
“囖先生！没事吧？醒醒——”
一个男人的声音，带着浓重的口音，听起来像是把每个字都裹了一层泥巴。
Stanly感觉自己的身体被翻转过来。雨不再直接打在脸上了——有人撑了什么东西在头顶。
“当家的，他浑身是伤！”一个女人的声音，更尖一些，带着明显的慌张。
“看见了看见了。先抬上车，这雨太大了，不能淋了。”
两只手伸到他的腋下，把他从泥水里拖了起来。Stanly的身体软得像一截湿透的木头，脑袋后仰，雨水顺着鼻梁倒流进眼睛里，涩得他眨了一下眼。
他迷迷糊糊地看到一张脸。一个中年男人，圆脸，浓眉，皮肤被晒成小麦色，雨水从他下巴滴下来。男人身后是一个妇人，手里举着一盏油灯，灯罩是玻璃的，灯光在雨中碎成一圈圈的光晕。
妇人看到Stanly手臂上的血痕，倒吸了一口凉气：“天哪，这是被什么咬的？”
“别问了，先抬。”男人把他往马车方向拖，“闺女，把门打开！”
“来了来了！”
一个更年轻的声音从马车那边传来。
Stanly在被抬上马车之前，最后的意识里只记住了三样东西：一盏在雨中摇摇晃晃的油灯，一双粗糙的、温热的手，和一个在大雨里喊“快来”的、清脆得像炸鞭炮一样的少女声音。
然后他沉了下去，像石头沉进深水。
没有声音。
没有光。
什么都没有。
---
又一次醒来。
木质天花板。
棕褐色的、由大大小小的木板拼接而成的天花板。木纹顺着板面蜿蜒，像地图上不加修饰的河流。几道裂缝里塞着干枯的苔藓，光线从某扇看不见的窗户透进来，在裂缝边缘镀上一层毛茸茸的金边。
空气里有股气味。草药——苦涩的、微微发甜的，像藿香和艾草混在一起熬煮的味道。底下还压着一层淡淡的柴火烟熏味，不是呛人的那种，而是反复浸润在木头和布料里的、带着暖意的烟味。
Stanly盯着天花板看了五秒钟，脑子里一片空白。
这一次，他没有猛地坐起来。
他太累了。
他慢慢地、一点一点地转动脖子，看向左边。一扇木窗，窗框嵌着不规则的玻璃，外面是模糊的绿色——大概是树叶。窗台上放着一只陶罐，罐子里插着几枝干枯的野花。
看向右边。一张矮桌，桌上有一只碗，碗里有半碗深褐色的液体，散发着药味。碗旁边是一卷纱布、一把剪刀、一小罐不知道什么膏药。矮桌后面是一把空椅子，椅子上搭着一条叠得整整齐齐的薄毯。
有人坐在那把椅子上守过他。很久。
他试着动了一下手指。
疼。
但能动。
再试着抬右手。布条缠绕着手臂和手掌，缠得仔细，一层叠一层，打结的地方在手腕内侧，力度刚好——不松到滑脱，也不紧到勒得手发紫。
谁包的？
他闭上眼睛，又睁开。
不是梦。那个雨夜，那个马车，那盏灯，那双手——都是真的。
他活着。
有人救了他。
他正躺在一个陌生的地方，在一个不属于他的世界里，在一个不属于他的屋檐下。
门外传来脚步声。很轻，很碎，越来越近。
门被推开了。
没有吱呀声——门轴涂过油，推得很顺。
一张脸探了进来。
少女。十五六岁的样子，圆圆的脸，琥珀色的大眼睛，鼻梁上有一小片淡到几乎看不见的雀斑。头发是浅棕色的，有点乱，像是刚睡醒。
头顶上——有一对耳朵。
三角形的、毛茸茸的、浅棕色的猫耳。耳朵微微抖动着，一前一后，像在探测什么。
Stanly瞪大了眼。
少女看见他醒了，整张脸一下子亮了起来。她推开门，几乎是蹦着冲进来的，双手撑在床边，上半身前倾，整个人几乎趴到了Stanly身上。
琥珀色的眼睛亮晶晶地、一眨不眨地盯着他。
“你醒啦——！！！”
声音震得Stanly耳朵嗡嗡响。
“你昏迷了好久好久哦！我还以为你要死掉了呢！”
猫耳兴奋地抖动着，身后的尾巴从裙子下面翘了起来，摇得像一个小风扇。
Stanly的脑子还没转过弯来。他想问“你是谁”“这里是哪里”“我怎么了”，但嘴巴张开了，只发出了一个音节：
“啊……”
少女歪着头看着他，耳朵跟着歪向一边。
“怎么啦？你嗓子不舒服吗？等一下哦我给你倒水！”
她转过身，哒哒哒地跑到矮桌边，拿起那只陶碗，从旁边的水壶里倒了点水，又哒哒哒地跑回来。
“给！”
她把碗递到Stanly嘴边。
Stanly犹豫了半秒，还是张嘴喝了一口。
水是温的，有点涩，但很解渴。温热的液体滑过喉咙，他觉得自己终于活过来了。
“你慢慢喝，不要急呀。”少女蹲下来，双手扒着床沿，下巴搁在手背上，仰着脸看他。
离得太近了。近到Stanly能看清她琥珀色瞳孔里自己的倒影——一个脸色苍白、眼眶发青、嘴唇干裂、头发乱糟糟的少年。
他的脸一下子红了。
“你、你退远一点……”
“为什么呀？”
“因为……”
他说不出“因为太近了”这种话，总觉得说出来会更尴尬。
少女眨了眨眼，似乎明白了什么，噗嗤笑了一声，往后挪了半步。但那双眼睛还是死死地黏在他身上，耳朵也不停地转来转去，像两只好奇的小雷达。
“你叫什么名字呀？”她问。
“Stanly。”
“Stanly？”她重复了一遍，像是在品尝这个陌生的音节，然后咧嘴笑了，露出两颗尖尖的小虎牙，“好奇怪的名字哦！那我就叫你小坦坦啦！”
“别……”
“小坦坦！小坦坦！小坦坦！”
她连喊三遍，笑得眼睛弯成月牙。
Stanly闭上嘴，放弃了对这个外号的抵抗。
窗外的阳光落在他缠着纱布的手上。
纱布下面，那道灰白色的纹路隐隐泛着光——微弱到几乎看不见，像一根快要熄灭的灯丝。
一切真的又开始了
