路明非觉得自己大概是疯了。
这个念头从他走进源氏重工的大门那一刻就开始在脑子里转，像一台老旧的洗衣机，嗡嗡地响，甩也甩不掉。可他没法停下来。他喝了酒，不多，大概三四杯清酒的样子，暖意从胃里往上涌，把平日里那些缩在角落里的勇气全给顶了出来。酒是个好东西，也是个坏东西。它能让一个平时连跟女生说话都会脸红的人，穿着不知道从哪个片场顺来的蓝染和服，腰里别着一把连木纹都没磨平的廉价木刀，站在蛇岐八家最顶层的办公室里，对着现任大家长说出那句他自己都不敢相信的话。
“我要带绘梨衣去卡塞尔学院。交换生。你批。现在。”
他说完这句话的时候，耳朵里嗡嗡的，像有一万只蜜蜂在里面开会。他看见源稚生坐在办公桌后面，那张英俊的脸上一丝表情都没有，金色的瞳孔在灯光下像是两块被冻住的琥珀。源稚生没有说话，他只是看着路明非，像在看一件突然出现在自己书房里的奇怪物件——不危险，但足够令人困惑。
路明非身后的两个人倒是很有默契地往两边退了半步。
芬格尔穿着一件皱巴巴的和服，是他从酒店衣柜里翻出来的，大小不太合适，袖子长了一截，被他卷了两圈，看起来像个落魄的浪人。他手里举着一盏纸灯笼，灯笼上画着一条歪歪扭扭的金鱼，尾巴翘得老高，像是喝醉了酒。他把灯笼举到自己脸前，挡住了大半张脸，可他的肩膀出卖了他。它们在抖，一下接一下，像两台失控的打桩机。芬格尔把脸往灯笼后面使劲藏，可他的笑声还是从喉咙里漏了出来，变成一种奇怪的“嘶嘶”声，像一条正在漏气的轮胎。那盏纸灯笼被他呼出的热气吹得左右摇摆，上面的金鱼也跟着晃，像是在水里游。
源稚女站在另一侧。他没有躲，也没有笑出声。他只是侧过身子，把目光投向墙上那幅新挂上去的水墨画。画上是富士山，山顶覆着薄薄的白雪，一只鹤正从山腰飞过，翅膀展开的姿态优雅而孤独。源稚女盯着那幅画，表情专注得像一个正在鉴定真伪的古董商。可他的手指出卖了他。那双藏在宽大和服袖子里的手，指尖在微微发颤，像琴弦被轻轻拨动后的余震。他的喉结上下滚动了好几次，像是在把什么快要溢出来的东西硬生生咽回去。
路明非没看见这些。他站在那里，身体微微晃动着，像一根被夜风吹动的竹竿。他的脸上还带着酒后的红晕，从颧骨一直蔓延到耳根，鬓角有汗珠顺着脸颊滑下来，在下巴尖上悬了一秒，然后砸在地板上。他的眼睛却很亮，亮得惊人，像是有人在里面点了一盏灯。那里面有一样东西，很熟悉，又很陌生。熟悉的是那股劲儿，是路明非身上一直都有的那股不肯认输的倔强；陌生的是它的形状，它不再是蜷缩着的、小心翼翼的，而是舒展的、锋利的，像一把被从鞘里拔出来的刀。
清醒时的路明非绝不会这样。清醒的路明非会把请求写成邮件，反复修改措辞，删掉所有可能引起误解的句子，然后在发送键上犹豫半个小时，最后选择放弃。或者他会找一个没人的角落，蹲在那里想半天，把所有可能的结果在脑子里过一遍，好的坏的，然后叹一口气，对自己说一句“算了”。可此刻的他站在源氏重工的最顶层，穿着这件不知道从哪个江户时代剧组里扒出来的蓝染和服，腰间别着这把连木纹都没磨平的木刀，整个人像是从战国末期穿越到现代的一个乡下武士。他不知道自己哪来的勇气，也许来自酒，也许来自别的什么东西。那个东西在他的胸口烧着，像一团火，把他所有的犹豫和恐惧都烧成了灰烬。
“你再说一遍。”源稚生终于开口了。他的声音不高不低，语调平稳得像一面没有风的湖。他坐在办公桌后面，双手交叉放在桌上，看着路明非，像在确认自己刚才没有因为过度疲劳而产生幻觉。
路明非深吸了一口气。他能感觉到空气从鼻腔进入肺部，凉的，带着办公室里淡淡的茶香和纸张的味道。这股凉意让他的脑子清醒了一点点，但也只是一点点。他咽了一口唾沫，喉结上下滚动，然后他真的又说了一遍：“我要带绘梨衣去卡塞尔学院。交换生。你批。现在。”
他说“现在”的时候，木刀已经抽出来了。
那是一把很普通的木刀，甚至算不上是木刀。它更像是某个旅游景点纪念品店里卖的那种东西，刀身是用便宜的桐木做的，很轻，拿在手里像拿着一块泡沫板。刀柄上还带着一层细细的毛刺，握紧了会扎手。可路明非把它握得极紧，指节泛白，像是要把那些毛刺全部捏进掌心里。他往前迈了半步，步伐不大，但很稳，然后他把木刀拍在了办公桌上。
刀身和桌面接触的那一瞬间，发出一声又脆又闷的响声——“啪”。那声音像是有人用一块木头砸碎了整个房间里的安静。桌上的文件被震得跳了一下，几页纸从最上面滑落，飘到了地上。源稚生那杯已经冷了的茶也跟着晃了一圈，茶水在杯沿荡出一个浅浅的弧线，差一点就要溢出来。路明非的手按在刀身上，整个人的重心都压在上面，像是怕这把刀会被谁抢走似的。他的眼睛看着源稚生，一眨不眨。
“我不能让她一辈子都待在这里。”路明非说。他的声音不像刚才那么大，反而低了下来，可里面的东西更清楚了。那不是愤怒，不是冲动，而是一种很深很沉的决心，像在跟自己较劲，也在跟这间办公室里的空气较劲。他的嗓子有点哑，大概是酒精的作用，也可能是刚才在电梯里喊得太大声。他说：“她得去别的地方。去看一看别的生活。大学，食堂，图书馆，操场。她这辈子还没见过那些。我不能再让她每天从窗口数楼下的车。她会疯的。我也会。”
他说到最后两个字的时候，声音几乎变成了耳语，可那两个字的分量却重得惊人。源稚生的眉毛微微动了一下，像是被什么东西击中了。他看着路明非，又看了看路明非身后那两个穿得像从古画里跑出来的人。芬格尔已经把纸灯笼放下来了，脸上的表情是那种想笑又不敢笑的扭曲状态，嘴角咧到了耳根，眼睛眯成两条缝，整张脸像一颗被揉皱的纸团。源稚女微微侧着头，像是刚刚从富士山那幅画里回过神，眼底浮着一层很淡的笑意，那笑意不深，却真实存在，像冬天湖面上薄薄的冰层下面流动的水。
源稚生的嘴角动了一下。
那个动作非常细微，细微到如果不是刻意观察根本不会注意到。可它确实发生了。源稚生的嘴角向上弯了一个几乎不可见的弧度，然后又迅速恢复了原状。那不是笑，更像是一种下意识的肌肉反应，像是身体在某一个瞬间不受控制地想要做出某种表情，又被理智强行压制了回去。
路明非没看见。他以为源稚生要生气了。他已经做好了据理力争的准备，脑子里飞速运转着各种可能的反驳和应对方案。他甚至准备好了最坏的情况——如果源稚生拒绝，他就带着绘梨衣偷偷跑掉，哪怕被整个蛇岐八家追杀也在所不惜。可源稚生没有发火。
源稚生拿起那杯凉茶喝了一口。茶水已经彻底冷了，入口有一股淡淡的苦涩，像是泡了太久。他放下杯子，杯底和桌面接触发出一声轻轻的“嗒”。然后他站起来，把西装外套脱了，搭在椅背上。他里面还是那件黑衬衫，领口松了一颗扣子，露出一小片锁骨。他绕过办公桌，步伐不急不缓，皮鞋踩在地板上发出沉稳的声响。他走到墙边，那里立着几柄竹剑和两把旧木刀，是之前风魔家送来让他偶尔练练用的。那些武器靠墙放着，木刀的表面已经被打磨得很光滑，泛着温润的光泽，一看就知道是被经常使用的。
源稚生伸手取了一柄木刀。那柄木刀的刀柄处已经被汗水浸得发黑，刀身上有几道浅浅的痕迹，是无数次碰撞留下的印记。他在手里掂了掂，像是在检查重量，又像是在感受那把刀的平衡。然后他转过身，偏头朝办公室中央的空地示意了一下。
“出来。”他说，“用这个说话。你赢了，我批。”
路明非愣住了。
他站在原地，酒意被这一下冲得又淡了几分。他感觉自己的脑子像是被一盆冷水浇过，那些原本在燃烧的东西被暂时压制了下去，露出底下真实的自己——那个怯懦的、犹豫的、永远在怀疑自己的路明非。他看了看自己手里拍在桌上的木刀，又看了看源稚生手里那柄明显被用过很多次的旧木刀，一时间有些分不清对方是不是在逗他。源稚生的表情很认真，没有任何开玩笑的意思。他的金色瞳孔在灯光下平静而冷硬，像两块经过打磨的金属。
“你认真的？”路明非问。他的声音里有一丝不确定，像是一个站在悬崖边上的人，在跳下去之前最后确认一次脚下的深渊是否真实存在。
“你闯进来，穿着这身衣服，拍着木刀说要下克上。”源稚生走到空地处，回头看他，金色的瞳孔在灯光下平静而冷硬，“我总得给你一个机会。日本有这传统。”
这话带着一点点很细的嘲弄，像是从刀鞘里漏出来的一丝冷风。可源稚生的表情依然很认真。他不是在羞辱路明非，也不是在哄他开心。他是真的把这件事当成了一场需要解决的对峙。路明非提了一个他能理解、但不能轻易答应的要求。所以他给出了自己的回答方式。这是源稚生的风格，简单直接，不带任何花哨的东西。
芬格尔和源稚女飞快地交换了一个眼神。那种眼神里包含了很多东西——惊讶、兴奋、期待，还有一丝丝的担忧。然后他们同时往后退了几步，把办公室中央让出来。芬格尔把纸灯笼抱在怀里，像抱着一袋子花生，脸上的表情已经从憋笑变成了看好戏的兴奋。源稚女靠在文件柜旁，手拢在袖子里，笑得越发深了，那笑容里带着一种说不清道不明的意味，像是早就预料到了这一幕的发生。
路明非把木刀拿起来。他的手心全是汗，木刀的刀柄被汗水浸湿，变得更加滑腻。他走到源稚生对面，两人之间隔着大约三米的距离。他能听到自己的心跳声，咚咚咚，像有人在胸腔里敲鼓。他知道自己的剑道水平——他只练过几节基础课，还是当年在日本交换时期被源稚生的人逼着学的。那时候他连握刀的姿势都不对，被教官骂得狗血淋头。而眼前的源稚生是蛇岐八家的大家长，是少年时就能拿着真刀杀鬼的人。跟他对刀，和跟白王拼命是两回事。那是两种完全不同的概念——一个是生死之战，另一个是单方面的碾压。
可路明非还是站住了。
他把木刀举起来，摆了个还算像样的起手式。他的脚底踩着地板，感受着地毯柔软的触感。他的嘴唇紧抿着，抿成了一条直线。他的眼睛里有什么东西在燃烧，那种光不是酒精带来的，而是来自更深处的某个地方。那是属于S级混血种的东西，是属于那个曾经在芝加哥和龙王搏斗过的人的东西。
“别伤着他。”源稚女在旁边说了一句。他的语气懒散，像是在说一件无关紧要的事情，又像是在替路明非求情。可他的话里还藏着另一层意思，像是在拱火，像是在暗示源稚生下手不要太狠，又像是在提醒路明非要小心。
源稚生没有理他。他握刀的手微微一动，木刀已经点了过来。
那一刀的速度不快，但很准。木刀的刀尖直指路明非的胸口，带着一股沉稳的力量。路明非下意识地举刀去挡，两柄木刀在空中相遇，发出一声清脆的撞击声。路明非感觉自己的手腕像是被锤子砸了一下，整条手臂都麻了。那股力量从木刀传递到他的手上，又从手上传递到全身，震得他整个人往后退了两步。他的脚跟撞到了地毯的边缘，差点失去平衡。
第二刀紧跟着就到了。
这次源稚生的目标是路明非的左肩。木刀划出一道弧线，又快又准地落在路明非的肩膀上。路明非来不及躲，只能硬扛。木刀打在他的肩膀上，发出一声闷响。不重，但足够疼。那种疼痛像是有人用一根烧红的铁棍捅进了他的骨头里，从肩膀一直蔓延到指尖。路明非咬着牙，把刀横过来，用尽力气把第三下挡开。他的呼吸在安静的办公室里显得又短又急，像是拉风箱一样，呼哧呼哧的。可他的眼神还是那副样子，不躲，不闪，倔得像一头被绳子套住还要往前拱的小牛。
源稚女的嘴角越扬越高。他的眼睛弯成了月牙形，眼底的笑意越来越浓。他靠在文件柜上，姿态放松得像是在看一场精彩的演出。芬格尔已经小声念起了解说词，声音压得很低，像是怕被源稚生听见，但又忍不住要说出来：“各位观众朋友们，欢迎收看由路明非选手对阵源稚生选手的世纪对决！这是一场关于少女未来的决斗！路明非选手目前处于劣势，但他顽强的意志令人感动！让我们看看他能否扭转局势！”
芬格尔的声音在安静的办公室里回荡，像是一段荒诞的背景音乐。源稚生的眉头微微皱了一下，但很快又舒展开来。他没有理会芬格尔的解说，而是继续挥动手中的木刀。他的动作流畅而精准，每一刀都恰到好处地落在路明非防守的薄弱处。路明非的起手式早就散了，后来干脆没了章法，只是凭着本能把刀往源稚生的方向挥。他的衬衫贴在背上，全是汗，黏糊糊的，像糊了一层湿纸。
路明非不记得自己被打掉了多少次刀。
他只知道自己的手在抖。从虎口到指尖，像是有人把一整串鞭炮塞进了他的皮肉里，每根筋都在突突地跳。源稚生的木刀明明不重，可每一击落下来都像被铁条扫过，震得他骨头里发麻。他的虎口已经开始发红，皮肤表面出现了细小的裂纹，像是干涸的土地。他的手腕酸痛得几乎抬不起来，每一次挥刀都像是在跟自己的身体作对。
源稚生甚至没有出汗。他握着那柄旧木刀，脚步在办公室的地毯上移得不快，可每一次移动都刚好踩在路明非够不着的位置。他的呼吸平稳而有节奏，像是完全没有受到这场战斗的影响。他的刀并不总往路明非身上招呼，大多数时候只是轻轻一点，把路明非的刀尖拨开，或者敲在路明非的手腕上，让那柄木刀从手里飞出去。路明非每次弯腰去捡，源稚生就站在原地看着他。那种目光不算轻蔑，更像是一种沉甸甸的等待。
“再来。”路明非把木刀从地上捡起来。他的声音沙哑，喘得像一头刚从暴雨里跑过三条街的野狗。他的头发被汗水打湿，一缕一缕地贴在额头上。他的脸涨得通红，从脖子到耳根都像是被煮过一样。他的手背已经青了，指节肿起来，像套了一串不好看的珠子。可他还是把刀举了起来。
他想起绘梨衣站在机场玻璃前那一次。
那是很久以前的事了，可那个画面一直刻在他的脑海里，像一道永远无法愈合的伤口。那天机场里的人来来往往，拖着行李箱的旅客从她身边走过，没有人注意到她。她站在那里，脸映在玻璃上，安安静静的。她的眼睛望着外面停机坪上的飞机，目光里有一种说不清道不明的东西。那不是悲伤，不是渴望，更像是一种空洞的等待。她在等什么？她自己也不知道。她只是在等，等时间过去，等日子一天天地流走，等到某一天她不再需要等待为止。
路明非那时候就发过誓，要让她过上能自己选路的生活。
这个念头像火一样从他的脊椎里往上烧，烧得他浑身发烫。那股热度从他的心脏出发，沿着血管流向四肢百骸，让他忘记了手腕的疼痛，忘记了肩膀的酸胀，忘记了所有的不适。他红着眼，又把刀送了上去。
这一次源稚生的反击重了些。
木刀横着拍过来，速度比之前快了一倍。路明非只来得及看到一个影子在眼前闪过，然后就感觉自己的肋侧被一股巨大的力量击中。那股力量像是海浪一样涌来，把他整个人往旁边推去。他的身体失去了平衡，肩膀撞在茶几边上，发出一声沉闷的撞击声。茶几上的东西被震得跳了起来，一只玻璃烟灰缸从边缘滚落，砸在地板上。烟灰缸没有碎，只是滚了几圈，在地毯上留下一道浅浅的痕迹。里面一点很细的烟灰洒了出来，像是灰色的雪花，散落在深色的地毯上。
路明非撑着身子想爬起来。他的手按在地板上，手掌因为用力而颤抖，留下一个湿漉漉的掌印。他的嘴巴里有淡淡的铁锈味，是牙齿咬破嘴唇后血液的味道。他的嘴唇磕破了，下唇肿了一块，有血珠渗出来，被他用舌头舔掉。可他没管这些。他把木刀抓起来，刀尖朝着源稚生，像一匹被逼到墙角的野狗。他喘着气，喉咙里发出很低的“嗬嗬”声，像是一台老旧的发动机在做最后的挣扎。
源稚女动了。
他原来靠在文件柜旁，两只手拢在袖子里，脸上的笑像在看一出旧式时代剧。可在路明非第五次从地上爬起来的时候，他慢慢从袖子里抽出手，朝前走了一步。他的动作很慢，慢到像是电影里的慢镜头，可每一步都带着一种不容忽视的存在感。他的木刀别在腰后，是进屋前路明非硬塞给他的。当时路明非说“你也得拿一把，气势要足”，源稚女笑着接了，把那柄木刀别在腰后，像是别了一把折扇。
现在那柄木刀在他手里转了小半圈，像被风卷起来的竹叶。
“哥哥，你也太认真了。”源稚女说。他的话音像在劝酒，轻飘飘的，带着一种慵懒的语调。可他的身体已经欺了进去。和服的下摆轻轻一扬，像是一只黑色的蝴蝶展开了翅膀。他整个人像一道黑色的烟，从路明非身侧滑过去，速度快得让人几乎看不清他的动作。木刀斜斜地切向源稚生的左肩，角度刁钻，像是从阴影里钻出来的一条蛇。
源稚生抬起刀。两柄木刀在空气中撞在一起，发出一声极沉闷的“啪”。那声音不像之前的碰撞那么清脆，而是更加厚重，像是两块实心的木头撞在了一起。源稚女借着那股反震力往旁边一偏，袖口翻飞，像是黑色的波浪。他的刀尖又点向源稚生的膝盖，动作轻而快，像在跳一支节奏诡异的舞。
源稚生被牵住了。
路明非看出来了。源稚女不是在帮他赢，源稚女是在把源稚生的注意力往自己身上引。他的刀轻，步伐也轻，每一次出手都贴着源稚生的视线边缘走，像一条在灯光下乱窜的银蛇。他的攻击不重，不足以造成实质性的伤害，但足够烦人，足够让源稚生不得不分出精力来应付。源稚生虽然强，可他的刀路被这种打法搅得不再那么直接。他需要分神去判断源稚女下一步是虚是实，还要防着路明非从旁边不要命地扑上来。
三个人在办公室里转了起来。
路明非像一尊被点着了的泥人，浑身是汗，眼睛通红。他的打法已经和剑道没什么关系了，全是疯劲。他不再去挡源稚生的刀，也不再管源稚女的路线，只是抓着一切空隙往上冲。源稚生的木刀敲在他手臂上，他不退；打在他大腿上，他一个踉跄又撑住。那副样子像是有个看不见的人在后面推着他，不让他倒下去。他的脑海里只有一个念头——他要赢。不是为了证明什么，只是为了那个站在机场玻璃前的女孩。
芬格尔已经退到了门口，举着纸灯笼像举着火把。他的脸上的表情半是兴奋半是担忧，眉毛挑得老高，嘴巴微张，像是一条被钓出水面的鱼。他嘴里在小声嘀咕着什么，听不清，大概是“路明非要拼命了”之类的话。他的眼睛紧紧盯着场中的三人，生怕错过任何一个细节。
源稚女又和源稚生对了一刀。木刀相击的声音在办公室里回响，像一段没有旋律的鼓点。两柄木刀碰撞的那一刻，路明非看到了一个微小的间隙——源稚生的防守因为源稚女这一刀而偏了半寸。就是那半寸，足够了。
路明非从源稚生身后扑了上去。
他没有用刀砍，而是整个人撞了过去。他的身体像一颗炮弹，带着全部的重量和速度，冲向源稚生的后背。源稚生反应极快，几乎是本能地转身，身体一低，反手一刀扫向路明非的腰。那一刀又快又狠，带着一股凌厉的风声。
路明非没有躲。
他硬吃了那一下。木刀打在他的腰部，痛得他整张脸都拧了起来，五官挤在一起，像是一颗被揉皱的纸团。那种疼痛像是有人用一把钝刀在他的肋骨间来回锯，从皮肤到肌肉再到骨头，每一层都被撕裂。可他还是没有倒。他反而借着这股力道往前一冲，木刀从底下翻上来，划了一道又短又急的弧线，横着朝源稚生颈边撞去。
源稚生回刀来挡。可路明非的刀没有按他预想的角度走。路明非松了一只手，把木刀从右手换到左手，整个人的重心像要跟着一起栽出去。那已经不是什么剑道里的路数了。那是一个快被打垮的人，在最后关头把所有东西都压上去的一击。他的动作笨拙而粗暴，没有技巧可言，却带着一种让人无法忽视的决绝。
源稚女在那一瞬间又朝源稚生点了一刀。那一刀很轻，像是蜻蜓点水，可它恰好落在了源稚生防守的盲区。源稚生不得不分神去应付这一刀，他的防守因此偏了半寸。
就是那半寸。
路明非的木刀沿着那半寸的破绽，横斩过去。木刀粗糙的前端擦过了源稚生的领口，然后停在了他的脖子上。
办公室静了下来。
那种安静不是普通的安静，而是一种凝固的、厚重的安静，像是整个房间的空气都被冻住了。路明非能听到自己的心跳声，咚咚咚，像是有人在敲一面鼓。他能听到自己的呼吸声，粗重而急促，像是拉风箱。他还能听到血液在耳边流动的声音，嗡嗡的，像是远处的潮水。
路明非的刀抵着源稚生的喉咙。木刀，没开刃，连颜色都是旧黄色的。可他的手在抖，指节肿得发紫，手背青一块白一块，像一整片淤青上又被人拿蓝墨水描了几笔。他的虎口裂了一点，很细的口子，有血慢慢渗出来，顺着刀柄往下滑。那滴血在木刀上留下一道暗红色的痕迹，然后滴落在地毯上，无声无息。
他红着眼睛，喘着气，嘴唇在抖，可刀没有松开。
源稚生没有动。他微微垂着眼睛，看了一眼贴在自己颈侧的木刀，又抬起眼，看向路明非的脸。他看了很久，久到路明非觉得时间都停止了。源稚生的目光里有审视，有打量，还有一种说不清道不明的东西。那不是一个大家长在看一个冒犯者，而是一个人在看另一个人。他看到路明非眼中的火焰，看到他手上的伤痕，看到他浑身是汗却依然不肯倒下的倔强。
“你赢了。”源稚生说。
那三个字很轻，轻到几乎要被办公室里的安静吞没。可它们落在地上，却重得像是三块巨石。路明非的手还在抖。他张了张嘴，想说什么，可喉咙像被那几口气堵住了。他的嘴唇翕动着，却没有发出任何声音。最后他什么都没说出来，只是慢慢地、慢慢地把木刀放了下来。
那柄木刀从他指间滑下去，落在地板上，滚了半圈。刀身和地毯摩擦发出一声轻微的“沙沙”声，然后静止不动了。路明非也跟着往下一软，整个人像被抽掉了最后一根骨头。他的膝盖弯曲，身体向前倾倒，眼看着就要摔在地板上。
源稚女和芬格尔同时冲过来扶住了他。
源稚女在左边，芬格尔在右边，像两个架着一个刚从水里捞上来的人。路明非耷着脑袋，下巴抵在胸口，两条腿完全使不上劲，像是两根煮熟的面条。他的两只手肿得不像话，手指弯曲都有些困难，像是戴了一副不合尺寸的手套。源稚女低头看了一眼，眉头微微皱起。他又抬头看向源稚生，嘴角动了动，到底没说什么。
源稚生走到办公桌旁。他的步伐依然沉稳，看不出任何疲惫的迹象。他拉开抽屉，从里面拿出一枚蓝色的绒布小盒。盒子不大，大约半个手掌大小，表面覆盖着深蓝色的天鹅绒，在灯光下泛着柔和的光泽。他打开盒子，里面是一枚蛇岐八家的家纹印章，还是新的。印章的底部刻着精细的花纹，是蛇岐八家特有的图案，象征着权力和传承。
他把印章在文件上重重一盖。
那一声“嗒”在安静的办公室里格外清晰，像是一个句号，为这场闹剧画上了终结。红色的印泥在纸上留下一个清晰的印记，鲜艳而醒目。然后他把那份文件合上，推到桌子中央。
“明天会有人送到学校那边去。”源稚生说。他的嗓音像刚打完一场硬仗后那种干涩的平静，带着一丝不易察觉的沙哑。“交换生的材料我会批。绘梨衣的名字也会加在随行名单上。剩下的，看你自己了。”
路明非抬起头。他的脸上满是汗水，鬓角的头发湿透了，贴在太阳穴上。他的眼睛却亮得吓人，那种亮度不是酒精带来的，而是从心底涌上来的。他朝源稚生挤出一个又狼狈又傻气的笑，嘴角扯动的时候牵扯到嘴唇上的伤口，让他龇了一下牙。那个笑容很难看，像是一个被雨淋透的流浪猫在垃圾堆里找到了一块面包。
“谢谢。”他说。声音很小，像是从喉咙里挤出来的。可办公室里的人都听见了。
源稚生背过身去。他把脱在椅背上的西装拿起来，抖了两下，抖掉上面并不存在的灰尘，然后披回身上。他走到窗边，看着外面的夜色。东京的夜晚灯火辉煌，千万盏灯光像是地上的星星，闪烁不息。源稚生的背影在窗前显得高大而孤独，像是一座沉默的山。
“别让她后悔。”他说。
路明非没有说话。他被芬格尔和源稚女架着，一步一步地走出办公室。他的脚步踉跄，好几次差点摔倒，可那两个架着他的人始终稳稳地托着他的胳膊。走到门口的时候，路明非回过头，看了一眼窗边的源稚生。源稚生没有回头，他的背影一动不动，像是一尊雕塑。
门在他们的身后关上了。
走廊里很安静，只有他们的脚步声在空旷的空间里回荡。路明非低着头，看着自己的脚尖在地板上移动。他的脑子里一片混乱，像是有一千个声音同时在说话。他赢了？他真的赢了？这个事实让他感到不真实，像是做了一场梦。
“你小子可以啊。”芬格尔的声音在他耳边响起，带着掩饰不住的兴奋，“居然真的打赢了大家长！你知道这意味着什么吗？这意味着你是史上第一个用木刀威胁蛇岐八家大家长还成功的人！这要是传出去，你的名声可就大了！”
路明非没有回应。他现在只想躺下来睡一觉。
源稚女走在另一边，一直没有说话。直到他们走到电梯口，他才开口：“你的手需要处理一下。”
路明非低头看了看自己的手。肿得不成样子，青紫色的淤血在皮肤下蔓延，像是一幅抽象画。虎口的伤口还在渗血，不过已经不多了。他试着活动了一下手指，疼得他倒吸一口凉气。
“没事。”他说，“死不了。”
源稚女看了他一眼，没有再说什么。电梯门打开了，三个人走了进去。电梯缓缓下降，楼层数字一格一格地跳动。路明非靠在电梯壁上，闭上眼睛。他能感觉到电梯在震动，能听到缆绳运作的声音。他的身体很累，每一块肌肉都在抗议，可他的心里却很轻松。那种轻松像是卸下了一块压在胸口很久的大石头，让他能够顺畅地呼吸。
电梯在一楼停下，门开了。夜风从外面吹进来，带着夏末的热气和城市的喧嚣。路明非睁开眼睛，看到外面的街道上车水马龙，霓虹灯闪烁不定。他深吸了一口气，感受着东京夜晚的气息。
“走吧。”芬格尔拍了拍他的肩膀，“回去好好休息。明天还有一堆事要做呢。”
路明非点了点头。他迈开步子，走向夜色中。他的脚步还有些不稳，但他的脊背挺得很直。在他的身后，源氏重工的大楼高高耸立，窗户里的灯光像是一只只眼睛，注视着他的离去。
而在最顶层的办公室里，源稚生依然站在窗前。他望着窗外繁华的夜景，手里握着那杯已经冷透的茶。他的嘴角有一个极其细微的弧度，像是笑，又不像。他举起茶杯，对着窗外的夜色，轻轻地碰了一下。
就像在敬一杯酒。
