林默醒来的时候，第一个感觉是冷。
地面是石头做的，又硬又凉，他躺在上面，后背硌得生疼。他试着动了一下，手腕上传来金属的触感——镣铐，很粗，箍得很紧，一动就发出哗啦哗啦的响声。脚踝上也有，两根铁链分别固定在墙壁两侧，长度刚好够他站起来走三步。
他花了很长时间才把眼睛完全睁开。
牢房很小，大概只有他出租屋的一半大。三面是石墙，一面是铁栅栏。栅栏外面是一条昏暗的走廊，墙壁上嵌着几盏红色的光球，跳动的节奏和魔王城通道里的一样。走廊对面还有几间牢房，他能听到里面传来断断续续的声音——呻吟、呓语、偶尔的尖叫，还有铁链拖地的哗啦声。
空气中弥漫着一股味道。潮湿、霉烂、排泄物、以及某种说不清的、像是什么东西正在缓慢腐烂的气味。林默太熟悉这种味道了。他在出租屋里闻了三年，只不过这里的更浓，更臭，更不加掩饰。
他挣扎着坐起来，靠在墙上。低头看了看自己，身上的衣服已经破了，到处都是血渍和泥渍，左手的虎口还缠着一块布，不知道是谁给他包的，包得很粗糙。右肩有一块淤青，按上去会疼，但骨头应该没断。嘴里还有一股铁锈味，那是魔王血的味道。
他舔了舔牙齿。牙缝里还残留着一点干涸的血痂。
他想起昏迷前的事。想起自己咬住了芙蕾雅的脖子，想起她的血滑进喉咙时那种灼热的、微甜的、带着某种腐蚀性的触感。想起她低头看他的眼神，红色的瞳孔里映着他狼狈的脸。
然后他就被黑甲士兵架走了。之后的事，他全不知道。
林默靠在墙上，闭上眼睛。
第一天，没有人来。
第二天，没有人来。
第三天，铁栅栏下方的小窗口被打开了，一只灰色的、长着鳞片的手塞进来一个木碗。碗里是半碗糊状的东西，灰白色的，闻起来像馊掉的粥。还有一小杯水，杯子是石头的，水很浑浊。
林默把那碗糊糊喝了。很难喝，但他太饿了，胃里像有一团火在烧。喝完以后他靠在墙上，等着有人来收碗。但没有人来。碗就放在那里，第二天又被塞进来一碗新的。
日子就这么过下去。
每天一碗糊糊，一杯水。没有人和他说话，没有人看他一眼。他甚至不知道送饭的是什么东西，每次只看到那只灰色的、长着鳞片的手，动作很快，塞完就走。
牢房外，其他魔物囚犯的声音从不间断。
有人在嚎叫，嘶哑的、野兽般的嚎叫，从早嚎到晚，嚎到嗓子哑了还在嚎。有人在骂，用林默听不懂的魔族语言，但语气里的怨毒和愤怒不需要翻译。有人哭，呜呜咽咽的，像受伤的动物缩在角落里抽泣。还有人笑，笑得疯疯癫癫的，笑到一半突然停下来，然后又开始嚎。
他们偶尔也会骂林默。
不知道是谁先开始的。也许是那个嚎叫的，也许是那个骂人的，也许是更远处的某个角落里传出来的声音。但有一天，林默听到有人在喊：“人类！人类关在里面了！”
然后四面八方都响起了声音。
“拔不出圣剑的勇者！废物！”
“连剑都拔不出来，还敢来打魔王？”
“废物！垃圾！滚回你的世界去！”
“你凭什么来这里？你连我们都不如！”
“废物！废物！废物！”
那些声音一层一层地压过来，在狭窄的走廊里回荡，撞在石墙上，弹回来，又撞过去。林默捂住耳朵，但那些声音像水一样从指缝里渗进来。
“废物！”
“拔不出剑的废物！”
“凭什么你是勇者？你配吗？”
他把头埋进膝盖里。铁链哗啦作响，勒进手腕的皮肉。他没有回嘴。他告诉自己，不要听。他在出租屋里练过这个，练了三年。把手机音量开到最大，把耳机塞进耳朵里，把自己缩成一个球，假装外面的世界不存在。
但那些声音不是手机里的短视频。它们是真的，带着怨毒、嘲笑、不屑和某种近乎快意的恶意。它们戳着他最痛的地方，一下，又一下。
废物。是的。他是废物。拔不出圣剑，打不过魔王，连三百个老兵都保护不了，让他们白跑了一趟。他什么都没做成，什么都没做到。他就是一个废物。
他靠在墙上，闭着眼。
牢房里没有窗户，只有头顶一个拳头大的通风口，偶尔会有暗红色的光漏进来。他不知道过了多久。三天？五天？还是更久？他的头发长了，胡茬冒了出来，指甲缝里全是黑泥。他瘦了，颧骨突出来，手腕被镣铐磨出了一圈血痂。
第十天。也许是第十一天。他记不清了。
那天，那只灰色的手又出现了，塞进来一个木碗。但这一次，碗里的东西不一样，是一块面包，不是糊糊。面包是白色的，软软的，闻起来有一点点麦香。旁边的小杯子里，水是清的。
林默盯着那块面包看了很久。
这是最后一顿了吧。断头饭。
他拿起面包，慢慢地吃。面包很软，很甜。他嚼得很慢，每一口都嚼到变成糊才咽下去。他又拿起水杯，一小口一小口地喝。水是凉的，清冽的，流过喉咙的时候很舒服。
吃完以后，他把碗和杯子放在铁栅栏旁边。然后他靠在墙上，等着。
果然，过了不久，走廊里响起了脚步声。
沉重的，整齐的，好几个。黑甲士兵出现在铁栅栏外，红色的眼睛在黑暗中发亮。铁门被打开了，一个黑甲士兵走进来，蹲下，解开了他脚踝上的镣铐。手腕上的没解，只是把固定在墙上的那一端解开了，然后用一根短链把两只手腕连在一起。
“出来。”黑甲士兵说。声音沙哑，低沉，听不出任何情绪。
林默站起来。腿有些发软，站了一会儿才稳住。黑甲士兵推了他一把，他踉跄着走出牢房，沿着走廊往前走。两旁的其他牢房里，那些魔物囚犯看到他被带走，又开始嚎叫。
“要死了！要死了！”
“人类废物要死了！”
“杀了他！杀了那个废物！”
林默没有看他们。他只是往前走，铁链在地上拖出哗啦哗啦的声音。他想起出租屋的门，那个生了锈的、永远关不严的门。他每次出门都要用力拽一下才能关上。现在他走在走廊里，两边全是黑暗，前面是一扇银白色的门。
他被带进了一个房间。
这个房间不大，四四方方的，墙壁是黑色的，地面是黑色的。天花板很低，上面悬着十几根蜡烛，高低错落，烛火摇曳，把整个房间照得明暗不定。烛光昏黄，带着一种温热的、带着蜡油气味的光晕，在黑色的墙壁上投下跳动的影子。
房间正中央竖着一座十字架。
银质的，通体由白银铸成，表面打磨得极为光滑，在烛光下泛着清冷的、流动的银辉。十字架的边缘刻着细细的纹路，像藤蔓一样缠绕而上，在交汇处绽开一朵朵指甲盖大小的银花。它立在那里，底座深深嵌进黑色地面，高得几乎要碰到天花板上的蜡烛。
黑甲士兵把他推到十字架前，粗暴地把他转过去，让他背贴着银质的架身。白银的触感冰凉刺骨，隔着薄薄的衣料渗进皮肤，让他打了个寒颤。然后有人抓住他的手腕，把短链解开，把两只手臂分别拉到十字架横木的两端，用银色的铁环固定住。脚踝也被固定了，银环紧紧箍着，冰凉得像一圈咬进皮肉的雪。
他呈一个“大”字，被捆在了银质十字架上。烛火在他头顶摇曳，昏黄的光忽明忽暗，把他的影子拉得很长，投在黑色的墙壁上，扭曲、晃动，像一个正在挣扎的鬼魂。
黑甲士兵退了出去。门关上了。房间里只剩下他一个人，被钉在银十字架上，头顶的烛火噼啪作响，蜡油一滴滴落下来，有一滴正好落在他肩膀上，烫得他嘶了一声。
他等了一会儿。
然后门又开了。
脚步声很轻，很小，几乎听不见。但林默听出来了，那种小孩子一样的、轻快的、带着某种跳跃感的步子。
芙蕾雅走了进来。
她穿着和上次一样的黑色长裙，裙摆上的红宝石在烛光下闪烁着暗红色的光，像一颗颗凝固的血滴。白头发散在身后，垂到腰际，发尾微微卷曲。她手里拿着一把小小的银质匕首，在指间转来转去，转得很随意，像小孩子玩玩具。
烛光映在她脸上，把她白皙的皮肤照得近乎透明。红色的眼睛在火光中亮得惊人，像两颗在黑暗中燃烧的宝石。她走到银质十字架前，仰头看着被捆在上面的林默。
“还活着呢？”她歪着头，红色的眼睛上下打量他，“不错，命挺硬的。”
林默没有回答。他的喉咙很干，嘴里还残留着面包的甜味。他低着头看她，看着她那张白皙的、精致得像瓷娃娃一样的脸。她真的很小，站在他面前，头顶只到他的胸口。他就算被捆着，也是俯视她的。
芙蕾雅伸手，用匕首的尖儿轻轻划过他的脸颊。很轻，只留下一条白痕，没有破皮。冰凉的触感让林默缩了一下。
“瘦了，”她说，语气像是在评价一只宠物，“他们不给你吃的吗？”
林默没理她。
匕首的尖儿滑到他的下巴，微微用力，抬起他的脸。“我在跟你说话呢，废物勇者。”
林默仍然没有回答。
芙蕾雅眯了眯眼，然后笑了。她收回匕首，后退一步，双手背在身后，像上次在王座厅里那样微微前倾，仰着头看他。烛火在她身后跳动，把她白色的头发镀上了一层暖黄色的边。
“你知道吗，”她说，声音很轻快，“我本来想直接杀了你的。你太弱了，弱得我连动手的兴趣都没有。但后来我改主意了。”
她把匕首抛起来，接住，又抛起来。银光在昏黄的烛光中划出一道道弧线。
“我想看看，一个拔不出圣剑的废物，到底能做到什么程度。你能走到魔王城，说明你至少有点胆量。你咬我一口，说明你至少有点狠劲。但也就这样了。”
她停下来，匕首指着林默的胸口。
“你什么都做不了。你打不过我，逃不出去，没有人会来救你。你的国王把你当弃子，你的伙伴把你当累赘，你的那三百个老兵，大概已经把你忘了吧。”
她往前一步，匕首的尖儿抵在他的心口。隔着薄薄的衣料，他能感觉到金属的冰凉。
“所以，”芙蕾雅抬起头，红色的眼睛直直地看着他，嘴角弯着，虎牙露出来，“我决定做一件更有意思的事。”
林默看着她。她的嘴唇很干，喉咙发紧，心口被匕首抵着，感觉自己的心跳一下一下地撞在那一点冰凉的金属上。
他以为自己要死了。
死就死吧。反正也没什么好活的。在那个世界是行尸走肉，在这个世界是废物。死了，至少不用再听到那些“废物”的骂声了。
但死之前，他想说点什么。
他想起出租屋里那块壁虎水渍。想起那三年里，他每次张嘴想说话，却什么都说不出来的感觉。想起那些深夜，手机屏幕的光映着他的脸，他刷着一条又一条短视频，看着别人的精彩人生，自己一个字都说不出来。
他现在想说话。
“你……”他开口，嗓子哑得厉害，像砂纸磨过铁锈。
芙蕾雅挑了挑眉。
“你就是个小屁孩。”
芙蕾雅愣了一下。
林默自己也愣了一下。他本来想说点更硬气的，比如“你杀了我吧”或者“你等着”之类的。但话到嘴边，变成了这句。也许是因为她站在他面前，头顶只到他胸口，仰着头看他，虎牙露出来，手里转着匕首——活脱脱就是一个拿着玩具装大人的小屁孩。
他索性豁出去了。
“你看看你，”他说，嗓子虽然哑，但每个字都咬得很清楚，“个子这么矮，脚够不着地，坐在那么大的王座上，不觉得好笑吗？”
芙蕾雅脸上的笑僵住了。
“你杀我，关我，饿我，现在又把我捆在这儿。费这么大劲，就为了折腾一个废物？你是不是很闲啊？你是不是没有朋友啊？一个人坐在那么大的王座上，不冷吗？”
他的声音越来越哑，但话越来越多，像是有什么东西在他喉咙里炸开了，三年来积攒的、没能说出口的话，在这个要死的时刻，全部涌了出来。
“你把我关在牢里十几天，每天给我送吃的，怕我死了。你图什么？你图什么呢？你连个能说话的人都没有吗？你每天跟谁说话？跟那些跪着不敢抬头的黑甲士兵？跟那只被你吓得发抖的白猫？”
芙蕾雅的脸一点点沉了下去。她红色的瞳孔收缩成一条细线，竖瞳像蛇一样锐利。她握着匕首的手指收紧了，指节发白。她脸上的笑消失了，嘴角抿成一条直线，虎牙不再露出来。烛火在她身后噼啪一声爆响，火苗猛地蹿高了一寸，又在她的沉默中缓缓矮下去。
“闭嘴。”她说。
但林默没有闭嘴。
“你现在拿刀抵着我，是想让我怕你吗？我告诉你，我在出租屋里一个人待了三年。三年，没有人跟我说话，没有人看我一眼，没有人记得我的存在。你以为我怕你？我怕的是——”
他停了一下。
“我怕的是，我死了，还是没人记得我。”
他说完这句话的时候，房间里安静得能听见烛火燃烧的细微噼啪声。
芙蕾雅站在那里，匕首还抵在他的心口。她低着头，白发垂下来遮住了脸。林默看不清她的表情。
然后她动了。
她把匕首从他的心口移开，慢慢收起来。她抬起头，脸上的阴沉消失了，取而代之的是一种林默看不懂的表情。很复杂，像是一块石头被砸开，露出里面从来没被人看到过的东西。烛光映着她的红瞳，里面有什么在翻涌。
“你说得对，”她说，声音很轻，轻得像是在自言自语，“我一个人坐那个王座，确实挺冷的。”
她抬起头看他，红色的眼睛里有什么东西在翻涌，说不清是愤怒还是别的什么。她伸手，捏住他的下巴，把他往自己的方向拉了一点。她仰着头，他低着头，两个人的距离近得能感受到彼此的呼吸。
“你猜，”她说，声音很轻很轻，“我为什么每天给你送吃的，怕你死了？”
林默张了张嘴，想说什么。
但芙蕾雅打断了他。
“没关系，”她笑了，虎牙露出来，但这一次的笑和之前都不一样，像是一扇一直关着的门突然打开了一条缝，露出里面幽深而危险的光，“你马上就知道了。”
她松开他的下巴，后退两步。她抬起右手，手指在空中画了一个圈。红色的光芒从指尖涌出，像丝线一样在空气中交织，形成一个复杂的图案。那个图案在烛光中旋转、放大，然后突然碎开，化为无数细小的红色光点，向他扑来。
光点触碰到他的皮肤时，他以为会痛。
但不痛。光点像水一样渗进他的身体，渗进他的血管，渗进他的骨头。一种温暖的、酥麻的感觉从皮肤表面漫延到四肢百骸。他感觉自己的骨头在变软，在缩小，在重组。他感觉自己的皮肤在收紧，肌肉在流失，肩膀在变窄，胯骨在收拢。
然后疼痛来了。
像是有人把他整个人从里面翻到外面，像是他的每一根骨头都在折断然后又接上，每一块肌肉都在撕裂然后又缝合。他张开嘴，想要尖叫，但喉咙里只能发出嘶哑的气音。
他的视线在扭曲，在旋转，在模糊。他看见芙蕾雅站在他面前，白发红瞳，嘴角弯着，虎牙闪着光。烛火在她身后摇曳，把她的影子投在黑色墙壁上，拉得很长很长。
“别怕，”她说，声音从很远很远的地方传来，“很快就好了。”
他看见自己的手，那只被银环固定着的手，手指在变短，变细，骨节在缩小。他的皮肤在变白，白得像瓷器，白得近乎透明。他的指甲在变薄，变得圆润，泛着淡淡的粉色。
他的头在膨胀，又像是在收缩。视线在重组，他看芙蕾雅的角度在改变，从俯视变成平视，从平视变成——
他比她还要矮了。
疼痛像潮水一样涌上来，淹没了他的意识。他的视线在模糊，在黑暗的边缘，他看见芙蕾雅走近了一步，低下头看着他，白色的长发垂在他脸上，带着一种冰冷的、干净的气息。
她伸手，摸了摸他的脸。手指的触感很凉，但很轻，很小心。烛火噼啪一声轻响，一滴蜡油落在银质十字架的底座上，凝成一颗浑圆的白色珠子。
“睡吧，”她说，“醒来的时候，一切都会不一样的。”
林默想说什么，但嘴里什么声音都发不出来。他的眼皮越来越重，意识像被一只手攥住，拖向深渊。在完全失去意识之前，他最后看到的，是芙蕾雅红色的眼睛。
那双眼睛里，映着跳动的烛火，和某种他看不懂的东西。
然后，黑暗吞没了他。
