头一天，路还算好走。
第二天下午，天阴下来，没一会儿就落起雨。
雨不大，下得却密。走了不到半里，两个人身上就湿透了。
“前头有个驿亭。”菲抹了把脸，“破的，我记着有一处。”
“你怎么记着？”
“走过。”
“你不是没去过雾港？”
“我没去过雾港，又不是没走过这条道。”
驿亭果然破。屋顶漏了一半，地上积着水，墙角长着半人高的草。
菲一头钻进唯一一块干地方，抱着琴，缩成一团。
“冷死了。”
拉尼娜站在雨里，看着亭外。
雨落在她手上，顺着指缝流下去，又被她一点点吸回去。
不难受。
说实话，还挺舒服的。
“你不冷？”
“不冷。”
“你到底什么做的？”
“水做的。”
“……你每次都这么答。”
“因为你每次都不信。”
雨一直下到天黑才停。
菲哆嗦着找出几根柴，可全湿透了，划了三根火折子都点不着。
拉尼娜走过去，伸手在那堆柴上按了一下。
掌心变得半透明，湿柴里的水一点点渗进去，又被她收进体内。
柴就干了。
“……你还能这么用？”
“我一直能这么用。”
菲盯着她看了半天，最后叹了口气，把火点着了。
火一起来，亭子里总算有了点人气。他从包袱里摸出半块饼，掰成两半。
“将就吃。”
拉尼娜咬了一口，牙差点崩了。
“这饼放多久了？”
“三天。”
“那它比我还硬。”
菲笑得直咳嗽，抱着琴往火边挪了挪，随手拨了两下。
“要不要听个故事？”
“听。”
“雾港那边有个说法。”菲压低了声音，“说那儿的船夫，会把单身的客人卖到海上去。”
“……那你怎么看？”
“我？我觉得卖给谁都行，反正我不坐船。”
“我坐船。”
“所以我才跟你说啊。”
拉尼娜盯着火看了一会儿。
“你有没有那种……不那么吓人的故事？”
“有。”菲想了想，“从前有个游吟诗人，琴弹得特别好。”
“然后呢？”
“他饿死了。”
“你还听说说笑……还是讲雾港那个吧。”
第三天晌午，前头分出两条道。
一条往南，土色深，看着潮湿；一条往东，路面宽些，一直伸进远处的林子里。
“到了。”菲停下脚，“岔口。”
“你走哪条？”
“东边。”
“东边有什么？”
“诗会。”菲把琴往身前挪了挪，挺了挺胸，“一年一次，各路游吟诗人凑一块儿，比谁的歌唱得好。”
“几个人参加？”
“……四个。”
拉尼娜“哦”了一声。
“去年我拿了第三。”菲补了一句。
“四个人里第三？”
“……你能不能别算了。”
她没忍住，笑了一下。
“行吧。”她把背上的包袱紧了紧，“那就这儿分开吧？”
“就我走了。”
菲把琴带子往肩上一甩，忽然又停下。
“雾港的人精。”他说，“你别被人骗了。”
“我骗他们还差不多。”
菲乐了，笑得肩膀一抖一抖的。
“行，那我就放心了。”
他往东边走了两步，又回头。
“要是混不下去，就往回走。岔口那家酒馆我常去。”
“常去？你不是头一回来？”
“……我这不是打算常去嘛。”
拉尼娜摆摆手。
“走吧，别误了你的第三名。”
菲骂了她一句，笑着走了。
走了十几步，他回过头，冲她挥了挥手。
她也挥了挥。
然后就各自转身了。
南边的路走了一个多时辰，前头就闻见水味了。
好消息：到雾港坐船只要两天。
坏消息：她现在只剩一百七十枚铜板，而这三十枚，大概是她这辈子花得最心疼的一笔。
不是河水那种味，是更宽、更重、带着咸的水味。
岔口往南有一处渡头，几条船拴在木桩上，船身被水推得轻轻撞着岸。
一条平底货船的船家正蹲在船头补渔网。五十来岁，脸晒得黑红，手指头粗得像树根。
“去雾港？”
“去。”拉尼娜说。
“三十铜。”
“……三十？”
“水路两天。”船家头也没抬，“嫌贵你走旱路，六天。”
她算了算。
旱路六天，吃住也要钱，还得累人。
“……三十就三十。”
她解开袋子，一枚一枚地数。
数到第二十八枚的时候，船家终于抬起头。
“你就这么数？”
“万一数错了呢。”
“我这辈子没收过这么仔细的船钱。”
“那说明你以前碰上的都是阔佬。”
船家盯着她看了两秒，忽然笑了，露出两颗黄牙。
“行，上来吧。”
船不大，货堆得满满当当，麻袋、木桶、还有几只关在笼子里的活鸡。
她在船尾找了个地方坐下，把包袱抱在怀里。
“规矩说在前头。”船家撑着篙，“船上有货，你别乱翻。”
“不翻。”
“晚上守夜，轮到你你就守。”
“轮到我？你这还让客人干活。”
“三十铜不包吃，不包睡，也不包清闲。
你要是不满意，钱退你，你走陆地。”
拉尼娜看了他半天。
“……行吧。”
半夜轮到她守夜。
其实她不太需要睡觉。这一点，她第一晚就发现了。
船家睡在舱里，鼾声隔着木板传出来，一起一伏。
她坐在船尾，抱着膝盖看水。水面上什么也看不见，只有船头那盏灯，在自己脚底下晕开一小圈。
忽然，舱那边“扑棱”一声。
一只鸡从笼子里钻了出来，扑腾着翅膀，一路滑到船边。
她扑过去抓。
鸡往旁边一窜。
她伸手一捞——手忽然拉长，把那只鸡整个兜住。
鸡在她手里僵了两秒，一动不动了。
“……我也没使劲啊。”
她把鸡塞回笼子，顺手把笼门的绳子重新打了个结。
打完结，才发现船家不知什么时候醒了，正从舱口探着半个头看她。
“……你那手。”
“夜里看不清正常。”拉尼娜说，“你快回去睡觉。”
船家看了她一会儿，慢慢缩了回去。
第二天半夜，雾就起来了。
先是船头的灯晕开了一圈，像隔着一层薄纱。后来越来越厚，连船尾都看不清了，只剩下水声。
船家从舱里摸出个小铜锣，敲了两下。
“到雾港了？”
“还早。”他说，“敲锣是告诉别人：这条船在这儿。”
船在雾里一点点往前挪，走得比人走路还慢。
“雾这么重，怎么认路？”
“听。”船家说，“前头有钟，钟响得越清楚，就离岸越近。”
拉尼娜侧耳听。
很远的地方，果然有钟声，一下，一下，慢得像有人在数数。
“还有。”船家又说，“雾里别应陌生人的招呼。”
“为什么？”
“老话。”
“老话也得有个说法吧。”
船家把篙往水里一插，拔出来的时候带起一串水声。
“应了，就有人跟着你。”
“……跟着我干嘛？”
“不知道。”他说，“我爷爷那辈就这么讲。”
拉尼娜往雾里看了一眼。
“……你这老话，讲得跟没讲一样。”
“你们年轻人，就是什么都想问清楚。
老话能传下来自然有它的道理，听的人活下来了，自然也就传下来了。”
雾薄了一点点。
就在那一瞬间，她看见了。
一大片灯，浮在雾里。
不是街灯，也不是窗子里的灯——那些灯都挂在桅杆上，一盏一盏，高低错落，在雾里排成模糊的一线。
再往远处，是屋顶。灰的、模糊的、一层压着一层，浮在雾上，看着不像房子，倒像停在水面上的船。
“这就是雾港？”
“这不叫雾港。”船家把篙换了个手，“这叫雾。”
“……那雾港呢？”
“雾里那个，才叫雾港。”
船头一偏，靠向岸边。
木桩撞上来，闷闷的一声。
