神历三百二十八年，冬，腊月十六。
匣城，祭祀广场。
天阴沉得像是要塌下来，铅灰色的云层压在头顶，风里裹挟着碎冰渣，打在脸上生疼。八千人聚在广场上，死寂无声。呼出的白气在半空中交织，又迅速被寒风吹散。
高台之上，寒风如刀割般刮过林默的脸颊，但他感觉不到痛。他的全部知觉，都集中在了手中那杆矛上。
八斤二两的精铁矛身，笔直无纹，黑色的矛头暗沉得像一块烧焦的骨头。他握得很紧，指节因为用力而泛出死一样的惨白，手心的冷汗黏腻地附着在粗糙的铁杆上。
高台下，三步之外，站着那个被全城人称作“白神仙”的男人。
白依旧穿着那身洗得发白、甚至有些单薄的旧袍子，光着脚，踩在落满寒霜的青石板上。他的袍角沾着新鲜的黄泥，仿佛前一秒刚从谁的田埂上走过来。
他没有退，也没有避。他看着林默手中的黑矛，眼神平静得像一潭死水，甚至微微张开双臂，平平伸出双手，像一个等待拥抱久别故人的长者。
“你们自由了。”白的声音不大，却清晰地穿透了广场上的风声。
林默的瞳孔骤然收缩。他咬着牙，喉头上下剧烈滚动。为了这一刻，他等了十年。他以为白会反抗，会震怒，会用那无所不能的神术将这座城碾为齑粉。但白什么都没做。
林默用尽全身的力气，将那杆磨了七年的黑矛，狠狠刺了出去。
“噗。”
没有惨叫，没有鲜血喷涌，甚至没有金属刺入骨肉的阻滞感。黑色矛头轻易地穿透了白袍，没入胸骨，毫无阻碍，像插进了一捆泡软、腐烂的烂柴。
就在矛尖没入的那一瞬，林默手中忽然一空。
不是重量的消失，而是有一只一直从底下托着他手腕、托了他整整三百年的无形巨手，骤然撤走了。那种感觉，就像一直压在头顶的天，突然漏了一个大洞，无尽的寒风直接灌进了他的骨髓。三百年来，人类被庇护在温床里的安全感，在这一刻轰然倒塌。
林默双膝一软，重重跪倒在石台上。膝盖磕在坚硬的石面上，发出沉闷的碎骨声，但他感觉不到疼，只有彻骨的冷。
他猛地抬头，看见白低头看了一眼胸口的长矛。白的眼神里没有愤怒，没有怨恨，甚至多了一丝如释重负的释然。他张口的样子极费力，嘴唇翕动，声音像从极远的风里飘来，带着一种让人骨头发冷的虚弱：
“城墙……外面……你们自己看着办吧。”
话音落，白的身体化作一层淡光。光很淡，不刺眼，从袍底向上散逸，成一层薄雾，风一吹，便在这凛冬的空气中散得干干净净。没有留下哪怕一片衣角，一截骨头。
广场炸了。
短暂的死寂后，是排山倒海的狂呼。人们把帽子、围巾抛向半空。有人跪地磕头，磕的是林默。铁砧被人群高高抬起，这个四十岁的粗粝汉子嘶哑着嗓子高喊“新纪元”；赵四蹲在台角号啕大哭，死死抓着旁人的袖子：“我们站起来了！我们终于站起来了！再也没有人高高在上地施舍我们了！”
八千人齐声应和，声浪撞上城墙，又反弹回来。没有人在意，高耸了三百年、白得刺眼的城墙上，裂开了一道细如发丝的缝隙。
凛冽的寒气从缝里倒灌进来。伴随着寒气的，是一阵极微弱的、像无数张嘴同时舔舐石头的刮擦声。
