石头是凉的。凉从手心往里走，走到手腕，像一根线穿过去了；线的那头连着很远的地方，那里什么都没有，连声音都没有，只有一个很旧的、公事公办的东西，翻了个身。
“退。”白沫说。
声音不大，石头里却像有人在抄录。墙根那行“缓销”上的光晃了晃，暗下去；旁边浮出两个新字：退案。笔画端正，墨色干净，像刚写成的。
脚底下的山，跟着松了。
不是摇，是松——像一台转了三百年的磨，收住了劲。地底深处嗡的一声，长长的，接着是静。那种静不认识耳朵，把几个人的呼吸都衬大了。
“磨停了。”白莉亚说。
石面那道缝从上往下裂开，裂到贴地那行小字边上停住，两片石头让开一条窄缝，刚够一个人侧身。门开的声音很轻，像有人把一本很厚的案卷合上了。
缝里透出来的气息是干的，凉的，带着老墨和旧灰的味道。
“退了案，她是不是就能回家。”红梅问。
“案子是纸，账是人。”白莉亚说，“写字的死绝了，讨账的没死。”
“离五更不到一个时辰。”云丰收了表。
“快进快出。”
白沫进屋以前，先把手心在衣襟上按了按。绿痕还是那道绿痕，没有多，也没有少。
白莉亚第一个侧身进门。门里头是圆的。
一圈一圈的石头环，从地底盘到头顶，盘成一口井。环上刻着字，字挨着字，密得像有人把一整部书卷在了石头上。刚才这些环还在转，如今停在半空，一层压着一层，最低的一层离地只有半尺，像是随时还会再落下来。
井底的正中，是一方石台。石台上头是空的。
白莉亚先看清了四根链子。
链子从高处垂下来，绷得笔直，尽头都拴在一个人身上：腰上一圈皮带，肩上两道扣，脚踝上两只铁箍。铁箍里垫着布，布垫得很仔细，像是怕硌坏了什么。人悬在石台上方半尺，衣裳顺着链子垂下来，垂得笔直，像要顺着这四根链子，一直吊到天上去。
“他们先把她吊起来，”白莉亚说，“吊好，再拉走。”
她走过去。井底的光不多，环上的字脉着很旧的白。隔着半尺，她仰起脸。
太近了，近得她先看见的不是脸，是脖子——脖子上有一圈印子，一圈叠着一圈，叠了三百层，像有人拿一根看不见的绳子，一圈一圈地量，量了三百年。
今天，绳子停了。
她把目光往上抬。脸微微仰着，嘴角翘到一半，像笑到半路，被人从底下托住了。眼睛闭着，闭得用力，是笑出来才有的那种闭法。左边额角上伸出一只角，弯弯的，角尖磨钝了一小块——小时候从坡上滚下去磕掉的，长回来就歪，家里笑了她好些年。
死了三百年的人，脸上没有脏，只有灰。灰底下，是她妹妹。
白莉亚伸手去够那张脸，够不着，链子还绷着。
“白雪。”
白雪上前，顺着锁扣看了一圈，捏住四个扣，一个一个拧。铁扣在她手里响得很轻，像解扣子。四根链子松了，垂着的人往下落，白莉亚张开手臂接住，抱稳，退了一步，把人放在石台上。
她把腰上的皮带解开，肩上的扣抽走，一样一样放到地上码齐。做这些的时候，她的手很稳，在家收衣服就是这个手。
干净布是云丰出发前一只包一只包塞的。白莉亚抽出一块，蘸了水，手伸到妹妹脸前。
“先擦脸。”
话不是她的。调子轻，脆，尾音往上挑，带着一点懒洋洋的得意——她自己的嗓子里，从来没有过这样的东西。
白莉亚的嘴闭了闭，手落下去，顺着额头往下擦。灰一层层下来，脸干净了，那个笑还翘在原处，怎么也擦不平。她擦到手。
指头冰凉，硬，指甲修得干干净净；左手食指上有一道旧痕，浅浅的，斜着。
那年分苹果，刀是白莉亚拿的，苹果一滑，刀偏了，划在妹妹手上。妹妹哭了一下午，吃到苹果的时候就不哭了。
“他们喊的是你的名字。”那声音说，“一遍，又一遍。”
白莉亚的手停在半空。
“我就笑了。看他们笨。”
石室里静下来。红梅在门边站着，背朝里，肩没有动。云丰的笔没有开帽。白雪把四根断链拢到墙根，站在灯照不到的地方。
白莉亚看着那道旧痕，看了很久。她没哭，眼睛干得发涩，她眨了一下。
“知道了。”她说。
这一句是她自己的调子。
她把妹妹的头发顺开，顺到耳后，有一缕压住了，抽出来，再顺一遍。转过身，从包里取那条薄毯。毯子在包里叠过一回，边角是平的；展开，裹上去，从脚踝裹到下巴，下巴那一角掖了进去。
“衣服呢。”红梅在门边问，“不给她换一身？”
白莉亚把毯角又掖了一下。
“留着。”她说，“她自己穿。”
白雪把毯卷托上背，试了试肩。她的肩往下压了半寸，又抬平。
“……比包轻。”她说。
“稳着点。”白莉亚说。
“稳。”
白沫最后出的门。
门外的风里有灯油味。崖根下头站着半排人，灰袍，灯笼挑得低；再远一点，石阶上、木架上、绞盘边上全是灯，把崖根照成一块底朝上的天。
崖根外头圈着一线白东西，白天看是盐，这时候全亮了，细细的火贴着地，一圈，把所有人圈在里头。
为首的那个站在最前头，灰袍架子撑得端正，胡子修得整齐。他脚上两只鞋配不成对：一只正经的靴子，一只套着草鞋。
他的眼睛扫过白雪背上那卷毯子，扫过红梅，钉在红梅角上那根绳上。
“……哪一殿的绳？”他问，“谁给的手令？”
“不知道。”红梅说。
司仪噎住了，张了张嘴，把肚子里的规矩翻了一遍，翻出哪一条都不对付。他最后冲自己人喊：“别伤她！殿里的圣女，不可伤——把件抢回来！”
红梅没等他喊完。她一步穿进灯影里，抄起一根抬杠，横着扫过去，前头两个人仰面倒下，后面的人举着兵器绕她，绕来绕去，没有一件真往她身上落。
白沫往前迈了半步。
一只手按在她肩上。
“站住。”白雪说。
“我可以——”
“背上有一个了。”白雪说，“再加一个，我背不动。”
白沫把脚跟收回去，指甲掐进掌心。她身体里那东西跟着那半步动过一动，薄薄一层新鳞底下，像有水涌了一下；这会儿她压着，压得手腕上的布都绷紧了。
一根抬杠从斜里砸来，白雪侧肩接了。肩膀往下沉了半寸，人没动。抬杠的主人愣了愣，被红梅反手撂倒，此后再没人试第二回。
崖根前头空出一小圈地。灰袍在外圈游走，盐火在更外圈烧着，两头够不着，谁也不动。
“一、二、三、四、五。”云丰的声音很低。数到五，她朝那卷毯子看了一眼，没再数。
过了一会儿，她从怀里摸出那张行程纸。纸角卷了，最下面一行“接人”两个字还在。她看了一会儿，把纸折好收回去。
“接到人了。”她说。
没人应她。风把盐火吹得伏下去，又立起来。
圈子中间的司仪把怀里那枚轮子举过头顶。
“启件——不谐——”他喊，声音又急又哑，“即销——！”
轮子上的格子自己转起来。他喊得一句比一句高，像在跟很远的地方交差。盐火“腾”地窜起半人高，把所有人的影子都压在崖壁上。
接着，天上开了。
最先到的是声音。很多人的声音从头顶那块最空的天空里渗下来，有的在哭，有的在笑，有的在很远的地方喊一个听不清的名字。声音一层压着一层，崖上那排灯一盏一盏地灭下去，像有人顺着崖顶走了一遍。
灰蓝的天裂开一道缝。缝里垂下来的，是翅膀——很大的一对，白，烂，只剩骨架，骨头上挂着碎肉和干了的血。
翅膀往下张开的时候，风灌满崖底，灯笼横过来，有灰袍被吹得坐在了地上。
翅膀底下，露出一张脸。
那不是一张脸，是好几张脸拼在一处：有的眼睛睁着，有的闭着，有的在流脓。它还没有整个下来，只从缝里探出前半身，那些眼睛已经把崖底看了一遍。
所有的灰袍都跪下了，跪得很整齐，连司仪也跪下了，轮子滚到一边，滚进盐火里，烧出一股焦味。
白沫听见自己的骨头在痒。那种痒从脊梁往上爬，爬得她手心发烫——她死死站着，把两只手攥在一处。
白雪往前半步，把白沫和白莉亚都拦在身后。毯卷绷在她背上，笔直。白莉亚伸手，把毯卷上松开的一角掖好，掖完，往毯卷边上靠了半步，像挡，又像陪。
天上那张拼起来的脸转过来，朝下看。哭声笑声停了半拍，很多个声音叠成一句：
“找到了。”
崖底没有人说话。风绕着石壁打转，把火星一圈一圈地带上天。
就在这时候，崖根上头有人打了个哈欠。
“哟。”
声音又尖又小，从高处一块凸出来的石头上落下来。
所有人抬头。石头上蹲着一小团白东西，毛脏得发灰，后脑勺上支棱着一对小小的翅膀，右边那只只剩焦黑的残根。
它手里捏着半颗干枣，啃了一口，把核吐了。
它仰着脸，对着天上那张拼出来的脸。
“这不是占了我的座位、还坐烂了的家伙吗。”
天上那张脸，慢慢朝它转了过去。
