潮湿阴暗的石阶尽头，一阵急促而沉重的脚步声轰然闯入，将地下室那片经年积存的死寂撞得粉碎。
“娜娜尔大人！维拉妮卡殿下和银辉家的瑟拉妮娅小姐到了——“
娜娜尔喉咙里那尖锐、神经质的笑声戛然而止。
她没有抬眼。
“让她们下来。“
她慢慢呼出一口气，将那股浮上来的烦躁往深处按。目光重新落回实验台上，落回那枚黑色天鹅绒托着的丹丸——指甲盖大小，通体如凝固的烈焰，单是靠近，周遭的空气便开始出现轻微的扭曲，像夏日正午的石板路，却带着某种更危险的意味。
她用镊子将它夹起来。
动作极其缓慢，像是在捧着什么即将破碎的东西。木盒盖子落下的细微咔哒声，轻柔得令人牙酸。
随后，娜娜尔抬起头，颈骨发出一声脆响，脸上那副血族上位者惯有的冷漠与倨傲，已经恢复得毫无缝隙。
两双脚，优雅而精准地踏进了地下室的烛光里。
瑟拉妮娅走在前头。浅蓝色的长发顺着肩颈垂落，像一泓静谧湖水在烛火里漾动；月白法袍上的银色星纹在昏暗中泛着细碎的柔光，与这间陈血浸透、霉斑遍壁的地下实验室之间，形成了一种近乎冒犯的反差。她的左手轻描淡写地牵着维拉妮卡纤细的手腕，任由她微微倚在自己肩侧。
踏上最后一级台阶时，维拉妮卡的脚步毫无预兆地顿住了。
这间地下室是个嗅觉的乱葬岗：陈血、药草、融化的鲸脂烛，以及龙血丹独有的那种诡异酸甜——混合在一起，在喉咙深处酝酿成某种几乎有了形状的东西。
但她止步，不是因为气味。
是那个黑色木盒。普通的木料，普通的铜扣，普通得像某个厨娘用来盛肉桂粉的容器——然而从盒盖的细缝间，一缕炽热而密集的火元素气息正悄然逸散，纯粹，压迫，带着某种极为熟悉的温度。
她的眼睫轻轻颤了一下。
“……这里不整修一下吗。“
语气还是那副吊儿郎当的腔调，漠然得像是真的只在嫌弃墙角那丛不知何年何月冒出来的苔藓。
瑟拉妮娅侧过脸，银白色的虹膜在烛光里漾出一片温柔的光：“娜娜尔殿下，不知那个盒子里是什么？“
娜娜尔懒洋洋地翘起腿，陷进那把满是污渍的椅子里，眼神写满了敷衍：“没什么，新做出来的炼金药剂罢了。感兴趣吗？“
“确实有点好奇。“瑟拉妮娅弯起眼，识趣地没有追问，话锋一转，“不过正事不是这个。关于'逆光剧院'想借用公馆进行演出的事——“
“我没空，“娜娜尔已经抓起旁边的试管，连头都没抬，“维拉妮卡自己决定就行。“
“您刚才说……让维拉妮卡自己做决定？“
“啊，对，她定就行。“试管在烛光下折射出一道暗绿色的光，“你们走的时候记得把门带上，别让外面的风吹坏了我的实验。“
“好的，我们会注意的。“瑟拉妮娅微微欠身，嗓音一如既往地温柔，听不出任何情绪波动，“告辞了，殿下。“
她重新牵起维拉妮卡的手，转身走向楼梯。
只是在离开前，她停顿了不足一秒——目光不动声色地落在那个黑色木盒上。
只是一眼。那眼神里什么也没有，或者说，什么都被压在水面以下，深到看不见底。
随后裙摆一转，彻底消失在楼梯尽头的黑暗里。
有了维拉妮卡拍板，邀请逆光剧院演出的事宜顺理成章地纳入议程，公馆上下开始流转出某种微妙的忙碌气息。
公馆门外，马车早已备好。
车夫是个皮肤粗糙、胡子拉碴的中年男人，此刻正懒洋洋地倚着车辕抽烟，眯着眼打量远处什么虚无的东西。见两位撑着黑伞、皮肤白得像冷玉的血族女仆走出来，他利落地掐灭了烟卷，敏捷地翻上驾驶座。
“二位请上座。“
“去逆光剧院。“
马车缓缓驶离，鞭声清脆，留下一地被正午太阳晒得滚烫的尘埃，在空气里懒洋洋地漂浮着，久久不肯落下。
逆光剧院的正门外，泽菲尔，伊莱娅那位见过几面的记者同学正死死趴在半人高的铁栏杆上，圆框眼镜歪到了鼻梁一侧，书包带子挂在脖子上，整个人以一种极其投入的姿势向门内张望着。
“……奇怪了，工作人员呢……“
“这位客人。剧院正在装修不演出，没有预约的话还请您回避。“一个声音从背后传来。
“那个，我是记者，来采访一下纵火案的——“
“没什么好谈的！走走走！“黑衣安保粗暴地挥手。
泽菲尔被推搡着往后退，鞋跟磕在路沿石上，踉跄了一下。就在这一秒钟的错位里，她眼角余光瞟见剧院后门，有两辆马车静静驶了进去。
她立刻绕了道，趴到后门的铁栏杆上，远远看到有几个人影下了马车。只是还未及细看。
“怎么又是你，去去——！“
又被赶开了。
“你们回来了就好。都没事吧。“莱纳斯站在后门，声音平稳。
站在中央的米洛开口：“骑士团说，受邪神影响，真言术没有生效。没有证据就放我们回来了。不过临走前，我们的血魔雕像都被收走了……身上残留的血魔气息，也被净化过了。“
沉默。大概两秒钟。
“那就好。“莱纳斯说，“我们是同伴。我们更愿意相信，你们只是不小心接触到了邪神。“
他深吸一口气，将那些压在胸口的、沉甸甸的阴谋先搁到一边，换了一个更为现实的话题：
“埃蒙。“
站在最左边的男人肩膀猛地一抖——作为被污染最深、净化也最重的人，他像是还没从某种东西里彻底回过神来。
莱纳斯的声音没有任何起伏，平静得像在念账本：“从今天开始，你的工资由米洛保管。“
“什么？！“
“米洛会给你划生活费，剩下的帮你存着。有问题吗？“
“等等——凭什么？！我才是哥哥——！“
“就凭他不会把钱浪费在赌桌上。“
埃蒙的声音像被人掐住了脖子，生生憋断在喉咙里，最后只剩一声长叹漏了出来：“……我知道了。“
“你们估计也累了。米洛，送你哥哥回家吧。“
两兄弟回到了自己的小屋。
阳光从窗缝里挤进来，在地板上拉出一道斑驳的细线。
“——是你干的吗？“
米洛的声音从背后传来，不轻，不重，落在沉默里，却像钉子进了木头，不带一丝多余的力道。
埃蒙的后背在那一瞬间彻底僵住了。脊椎从肩膀到后腰，悄无声息地硬成了一块死铁。
“逆光剧院的火。“
每一个字落得清晰，像棺材钉，一根接一根，将两人之间最后一寸还有余温的空气，钉死在了原地。
“是你放的，对不对？“
没有拔剑，没有对峙，没有任何戏剧性的场面。
只有那道阳光，在两人的鞋尖之间铺开满是尘埃的细碎光晕，静止着，漫长着。
