迷途之森的春天来得比伊甸城晚。
城里的灰水河在三月初就解冻了，河水从灰绿色变成灰蓝色，流速快了一倍，把冬天积在岸边的枯枝和碎冰一起冲往下游。而在森林深处，雪水还在从树根底下慢慢渗出来，把泥路泡得松软，踩上去会陷进半个脚掌。空气里有股潮湿的甜味，不是花的，是新叶挤开旧叶时渗出的汁液的味道。
纱夜蹲在菜地边上，把最后一排土翻完。
这片菜地原来是房子门前的空地，光秃秃的，只有那棵老树。去年秋天她请托尔的矮人帮忙翻了土，又从灰水河下游运了几车黑土过来，掺上从森林里挖的腐殖质，折腾了整整一个月才把地整明白。然后她种了第一批菜——种子是在城东市场买的，那个卖种子的老猫人拍着胸脯说“这个好活，你回去撒下去就行”。纱夜撒下去了。什么都没长出来。
老巴洛来看了之后说：“你浇水太多了。种子烂了。”
纱夜：“那要浇多少？”
老巴洛：“土干了再浇。”
纱夜：“什么时候土干？”
老巴洛：“你用手指戳一下，土不沾手了就可以。”
纱夜看了看自己的手指。指甲缝里全是泥，看不出沾不沾。
老巴洛叹了口气，蹲下来示范了一遍。纱夜蹲在旁边看，看完说“会了”，回去又浇多了。
第二茬长出来了。不是种子烂，是长到一半被虫子吃了。纱夜蹲在菜地边上，看着那些被啃得只剩梗的苗，想了几秒钟要不要用血魔法把虫子弄死。最后没弄——不是因为善良，是因为不值得。
第三茬是去年秋天种的，冬天盖了草帘子。现在春天到了，掀开帘子，能看到几排矮矮的绿苗，叶子肥厚，颜色深绿，边缘有细小的锯齿。老巴洛说这是“耐寒品种，长得好”。纱夜觉得“长得好”的意思是“能活”，她觉得够了。
她把最后一排土翻完，站起来，锤了锤腰。
“你腰疼？”厄比露的声音从头顶传来。
纱夜抬头。厄比露站在阁楼阳台上，手里拿着一卷羊皮纸，阳光照在她脸上，把她的红色眼睛照得透亮。魔族角在阳光下泛着暗金色的光，角尖细得像两把没有开刃的短刀。
“不疼。”纱夜说，“就是蹲久了。”
“你已经蹲了一个小时。”
“你怎么知道？”
“我看见了。”
纱夜没接话。她蹲下来把翻出来的土块敲碎，动作很慢，像是在拖延时间。厄比露也没有再说话，拿着羊皮纸回了屋。
纱夜继续敲土块。
敲了大约五分钟，她站起来，往屋里走。靴底沾了厚厚的泥，在石板路上留下一串脚印。她在门口把靴子在石阶上磕了磕，泥块掉下来，散成几瓣。
一楼客厅的壁炉没有生火，但炉膛是干净的。书房那边的书架已经快满了——厄比露从法协同盟借来的文献、自己做的笔记、还有几本从旧货市场淘来的书，整整齐齐地排在那里，脊背朝外，像在站方队。
纱夜每次经过都会觉得那些书在看她。
她没跟厄比露说过这件事。
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厄比露在书房里。
她坐在那把从旧货市场淘来的木椅上，椅背的雕花断了两根，坐垫是老巴洛用旧军装改的，蓝色粗布，缝线歪歪扭扭。她面前的桌上摊着三卷羊皮纸，左边那卷是魔族古代魔法咒文的抄本，中间那卷是她自己写的笔记，右边那卷是法协同盟昨天刚送来的公函。
纱夜走进来的时候，厄比露正用笔在公函上划线。笔尖是蘸水的那种，墨水是黑色的，有一股铁锈味。
“法协同盟送来的？”纱夜靠在书房门框上。
“嗯。”
“说什么。”
厄比露把公函转过来，让纱夜看。纱夜没有走近，她站在原地看了两秒，只看到了“升格”“魔法协会”“临时议会”几个词。
“他们要改成魔法协会了？”
“计划中。今年内。”厄比露把公函转回去，继续划线，“他们在筹建立法、行政、研究三个体系。研究体系需要一个正式的学术机构。”
“你那个研究机构？”
“比那个大。之前说的只是文献整理。现在要建的是整个魔法种族的法术体系——标准、分类、教育、传承。”
纱夜沉默了一会儿。
“听起来很麻烦。”
“嗯。”
“你还要继续做？”
厄比露放下笔。“我还没决定。”
纱夜看着她。厄比露的表情和平时一样——冷静、克制、看不出情绪。但纱夜注意到她左手的手指在桌沿上轻轻敲了两下。这是她思考时的习惯，不是什么焦虑的信号，只是“在想”。
“决定什么。”纱夜问。
“决定投入多少。”厄比露说，“法协同盟希望我参与核心工作。不是挂名，是真正的——搭建整个体系。”
纱夜走进书房，在厄比露对面的另一把椅子上坐下来。那把椅子比厄比露的小一号，是纱夜自己在旧货市场挑的，坐着不太舒服，但她懒得换。
“你不想？”
“不是不想。”厄比露想了想，“是不知道值不值得。”
“什么值不值得？”
“时间。”厄比露说，“搭建一个体系，不是几个月的事。是几年，甚至十几年。如果我把时间花在这上面，其他事就做不了了。”
纱夜知道她在说什么。“其他事”指的是悲叹走廊里那个自称魔王第一造物的东西。那个被封印在地下湖深处、对厄比露说过“你会来解开封印”的存在。
停战三年来，厄比露没有回去过。也没有主动提起过。但纱夜知道她没有忘记——因为每隔一段时间，厄比露会在书房里待到很晚，翻一些纱夜看不懂的古文献，然后在笔记本上写几行字。第二天早上那些字会被划掉，重新写上别的字。纱夜不知道她在找什么，也从来没有问过。
“那件事，”纱夜说，“不急。”
厄比露看着她。
“封印在那里那么久了。”纱夜的语气很平，“不差这几年。”
厄比露沉默了一会儿。
“嗯。”她说。
她重新拿起笔，在公函上写了一行字。纱夜没有看写了什么。
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老巴洛是在中午来的。
纱夜从厨房的窗户看到了老巴洛的身影从树丛后面冒出来。矮人不大，但在森林的绿色里很显眼——他的围裙是灰白色的，上面全是洗不掉的面粉渍和油渍。
“老巴洛来了。”纱夜对楼上喊了一声。
厄比露没有回答，但纱夜听见了她放下笔的声音。
老巴洛走到门口，在石阶上把鞋底的泥磕掉，然后推门进来。他把锅从背上取下来，放在厨房灶台上，从背包里掏出一个布袋子和一个陶罐。
“蘑菇。”他把布袋子放在桌上，“昨天去灰水河下游采的。新鲜的。”然后指了指陶罐，“高汤。学院食堂熬的，我偷——我留了一份。”
纱夜打开布袋子。蘑菇是浅棕色的，伞盖上有深色的纹路，闻起来有一股泥土和松木混合的味道。
“这是什么蘑菇。”她问。
“不知道。”老巴洛说，“能吃。”
“你不知道叫什么就知道能吃？”
“矮人不需要知道名字。矮人只需要知道能不能吃。”
纱夜把布袋子系上。“中午在这儿吃？”
“行。”老巴洛已经在解围裙了，“我来做。”
纱夜没有客气。她不会做饭，厄比露也不会。老巴洛每次来都会把厨房搞得叮叮当当响半天，然后端出两菜一汤。纱夜觉得这是矮人表达关心的方式——不是“我来看你们”，是“我来给你们做饭”。
老巴洛在厨房里忙活的时候，纱夜靠在客厅的壁炉旁边，看着书房方向的厄比露。她还在翻那几卷羊皮纸，但翻页的速度比刚才慢了，说明她不是在读，是在想。
“老巴洛。”纱夜说。
“嗯。”灶台那边传来矮人的声音。
“法协同盟要改成魔法协会了。你知道这事吗？”
“知道。”老巴洛头也没抬，正在切蘑菇，“食堂里都在传。说什么要选十个最厉害的人当‘席’。”
“席？”
“就是席位。排第一的叫首席，后面的叫二席、三席什么的。”老巴洛把切好的蘑菇拨进碗里，“跟打仗的时候排军衔差不多，但这次是排个人实力。”
纱夜皱了皱眉头。“个人实力？”
“传说是这样。具体的我也不清楚。”老巴洛开始热锅，“反正是那些大人物的事。跟我没关系。我只要灶台不拆就行。”
纱夜没有再问。她看了一眼书房的方向。厄比露已经放下羊皮纸，站在书架前面，手指在一排书脊上划过，像是在找什么。
她没有在找东西。她在想事情。
饭做好之后，三个人坐在一层的就餐区。长桌是修房子时托尔翻新的，桌面磨平了，重新上了油，摸着像丝绸。老巴洛坐在一头，纱夜和厄比露坐在另一头，并排。桌上摆着三碗蘑菇汤、一盘炒青菜、一盘咸肉炒蛋。
纱夜喝了一口汤。蘑菇的鲜味很浓，汤底是高汤的醇厚，两者加在一起，比驿馆食堂的汤好喝十倍。
“好喝。”她说。
“废话。”老巴洛说，“我做的。”
厄比露喝了一口，没有说话，但喝第二口的速度比第一口快。
老巴洛嚼着咸肉炒蛋，忽然开口。“血蝠勋爵。”
纱夜抬头。“怎么了，突然这样叫我。”
“你有没有听说，血族那边在推你当代表？”
纱夜的勺子停在半空。“什么代表？”
“就是——那个什么席啊。”老巴洛把嘴里的东西咽下去，“血族那边没有几个能打的了。你是末裔，战场上又有名。不推你推谁。”
纱夜放下勺子。“我没听说。”
“那是因为你不进城。”老巴洛说，“城里都在传。”
纱夜看了厄比露一眼。厄比露正在喝汤，表情没有任何变化。
“你知道吗。”纱夜问厄比露。
厄比露放下碗。“听说过。”
“什么时候听说的。”
“上周。法协同盟开会的时候，有人提了一句。”
“你没跟我说。”
“你当时在种菜。”
纱夜沉默了一会儿。“种菜就不能说了？”
“你种菜的时候不想被打扰。”厄比露的语气很平，“你自己说的。”
纱夜张了张嘴，没有找到反驳的话。她确实说过。每次她蹲在菜地里拔草的时候，厄比露在阳台上喊她，她都会说“别吵我在忙”。虽然那个“忙”只是蹲着看土。
老巴洛看着两个人，嘴角动了动——不是笑，是那种“年轻啊”的表情。他低下头继续吃饭，没有再说话。
老巴洛走后，纱夜和厄比露坐在阳台上。
阁楼的落地窗开着，风从森林里吹进来，带着泥土和嫩叶的味道。阳台上种的那几盆魔法植物——厄比露从外面带回来的，说是“以后可能会用到”——已经抽了新芽，叶子是深紫色的，叶脉是银白色，在夕阳下泛着微光。纱夜不知道它们叫什么，也不打算知道。反正不是吃的。
纱夜靠在阳台栏杆上，双手撑着铁栏杆，看着森林的树冠。树冠的颜色已经从冬天的灰褐色变成了春天的嫩绿色，一层一层的，像叠起来的绸布。
“你打算怎么办。”她问。
厄比露站在她旁边，没有靠栏杆，只是站着。“什么怎么办。”
“血族那边推我的事。”
“你想去吗。”
“不想。”
“那就别去。”
纱夜转过头看着她。“你说得轻巧。”
“上周。你们长老来找过我。”厄比露的语气没有变化，“我没答应，也没拒绝。我说回去跟你商量。”
纱夜愣了一下。“你什么时候变得这么会说话了。”
“跟你学的。”
“我什么时候说过这种话。”
“你说过‘回去想想’。很多次。”
纱夜想了想，确实说过。每次有人给她派任务，她都说“回去想想”，然后回去之后就忘了。后来没人来找她了。
“那你是怎么想的。”厄比露问。
纱夜看着森林，沉默了很久。
“我不知道。”她终于说，“我不想当什么代表。也不想当什么席。我就是想——在这里待着。种菜。养蘑菇。偶尔去城里买点东西。别的事不想管。”
“那就不管。”
“可是血族那边——”
“血族那边有你没你都会想办法活下去。”厄比露的语气很平，“你不是他们的救世主。你只是你。”
纱夜看了她一眼。厄比露没有看她，在看她种的那几盆紫色植物。
“你什么时候变得这么会安慰人了。”纱夜说。
“这不是安慰。这是事实。”
纱夜没有接话。她转过身，背靠栏杆，看着阁楼里的落地窗。玻璃很干净，能看见天空的倒影。
“如果我真的被推上去了呢。”她说。
“那就上去。”厄比露说，“然后什么都不做。反正没人能强迫你。”
纱夜想了想。“你是不是已经想好了自己的事。”
厄比露沉默了一会儿。
“法协同盟那边，希望我负责研究体系的搭建。”她说，“不是挂名。是真正做事的。”
“你答应了吗。”
“还没有。”
“为什么。”
“因为我需要知道，这个体系是为谁建的。”厄比露的声音不高，但每个字都很清楚，“如果只是为了给魔法种族一个‘看起来有组织’的样子，我不做。如果是真的想把那些在战争中散落的东西——文献、法术、传承——重新收集起来，留给后面的人，那我做。”
纱夜看着她。夕阳把厄比露的脸照成橘红色，魔族角的影子落在落地窗上，像两把交叉的刀。
“你是认真的。”纱夜说。
“我什么时候不认真。”
纱夜没有回答。她转过身，重新面对森林。风从远处吹来，把树冠吹出一层一层的波浪。
“如果你做，那我——”她停了一下。
厄比露等她说完。
“那我也不能什么都不做。”纱夜的声音很小，小到风一吹就散，“不然显得我很没用。”
厄比露没有说话。但她站到了纱夜旁边，肩膀几乎碰到纱夜的肩膀。
两个人就这样站着，看着森林，直到夕阳沉到树冠下面，天空从橘红变成深蓝。
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第二天早上，纱夜是被信差吵醒的。
是法协同盟的信差，一个年轻的翼族，翅膀是灰色的，收拢在背后，站在门口的石阶上，手里拿着一封盖了红色蜡封的信。他的翅膀尖在晨风中微微颤抖，不是冷，是紧张。
纱夜穿着皱巴巴的衬衣，头发炸成一团，站在门口，看了一眼那封信，又看了一眼那个翼族。
“谁的信。”
“法协同盟临时议会。收件人：血蝠勋爵 埃希利诺夫斯·柯莉莱塔。”
那是纱夜的本名
纱夜接过信，翻到背面。蜡封上压着一个图案——不是法协同盟以前的徽章，是一个新的图案：圆环中间有一本书，书上是一颗星星。
“这是什么。”她把信翻过来给翼族看。
“魔法协会的徽章。”翼族说，“临时议会昨天通过的。从今天起，法协同盟正式启动升格程序。”
纱夜看着他。
“升格程序。”她重复了一遍。
“是。预计年底前完成。届时将正式成立魔法协会，并设立十个席位。”翼族的语气变得正式起来，像是在背稿子，“临时议会希望征求您对席位安排的意见。”
纱夜沉默了三秒。
“没有意见。”她说。
她把信拆开，看了一眼内容。和翼族说的差不多——升格程序启动，席位设立，希望各方代表提供意见。信的最后一行写着：“血族代表事宜，恳请面议。”
纱夜把信折好，塞进口袋里。
“知道了。”她说。
翼族站在那里，翅膀尖还在抖。
“还有事？”纱夜问。
“没——没有了。”
翼族鞠了一躬，转身走了。走了几步，又停下来，回过头。
“血蝠勋爵。”
“嗯。”
“我父亲在北线打过仗。他说——谢谢您。”
翼族走了。翅膀张开了，飞起来的动作不太利索，像是刚学会飞不久。
纱夜站在门口，看着他的背影消失在那棵老树后面。
春天的风吹过来，把她的头发吹到脸上。
她从口袋里掏出那封信，又看了一眼。
“魔法协会。”她念了一遍。
然后把信塞回去，转身进了屋。
厄比露站在楼梯上，已经穿戴整齐了，金发扎好了，魔族角擦过了。她看着纱夜，什么也没问。
“信。”纱夜说，“法协同盟要升格了。要设十个席位。问你意见。”
“问我？”
“问你。还有我。”纱夜走到厨房，给自己倒了一杯水，“血族代表的事，要我面议。”
厄比露从楼梯上走下来。
“你去吗。”
纱夜喝了一口水。“去。去看看他们想干什么。”
厄比露没有说话。但她走到纱夜旁边，也给自己倒了一杯水。
两个人站在厨房里，喝着水，看着窗外那棵老树。老树上的常春藤被清掉了两年，树干上还留着那些气根扎出来的痕迹，但树冠比两年前更茂盛了，新叶一层一层地往外冒。
纱夜喝完最后一口果汁，把杯子放在灶台上。
“走吧。”她说。
“去哪儿。”厄比露问。
“进城。去买菜。”纱夜拿起背包，“顺便去法协同盟看看。”
“你不是说去看看他们想干什么。”
“顺便。买菜是主要的。”
厄比露看了她一眼。那种“你在嘴硬但我懒得拆穿你”的眼神。
纱夜假装没看见。
两个人走出门，沿着森林里的小路往伊甸城的方向走去。阳光从树冠的缝隙里漏下来，在地上投出一片一片的光斑。风从灰水河的方向吹过来，带着水的腥味和远处野花的甜味。
纱夜走在前面，厄比露走在后面。步子和以前一样，完全同步。
春天的风还在吹。
