凯姆从梅伊露的房间里出来的时候，脑子里是空的。
他站在走廊里，背靠着墙，看着对面墙壁上一道细细的裂缝，看了很久。
塔什灯的光晕在头顶摇晃，把他的影子投在墙上，歪歪扭扭的，像一棵被风吹弯了的树。
楼下还在闹，他站在热闹的正上方，却觉得自己像沉在水底。
他抬手摸了摸自己的脸颊，梅伊露那一巴掌留下的印子还在，摸上去有点烫。
不是疼，是烫，类似于灼烧的感觉，那种灼烧感从掌心传过来，顺着血管一路烧到胸口，烧到胃，烧到心里。
梅伊露哭了，因为他的伤害。
凯姆闭上眼睛。
他总是搞砸，三个月前在苍蝇街，他搞砸了——如果他早点学会如何生存，狄浓就不用分给他食物，让自己挨饿。
后来在娼馆街，他又搞砸了——如果不是他不懂规矩，就不会被厄吕姆盯上，更不会让梅伊露卷入其中。
现在他又搞砸了——他伤了梅伊露的心，伤了那个把他从烂泥里捡起来、给他热汤和热水、给他户籍和名字的女人。
他睁开眼睛，看着自己的手。
这双手今天打倒了三十几个人，却没有办法让梅伊露感到温暖。
他想要带着虚假的谎言去安慰梅伊露，而梅伊露...拒绝了这样卑鄙的他。
他不知道自己是否喜欢梅伊露，他只知道，如果现在有人问他“你觉得梅伊露对你来说是什么”，他的答案会是——救命恩人，是给了他第三条命的人，是他愿意拿这五十枚金币、拿这条命去偿还的人。
但如果问他这是不是爱情，他只能说不知道，他来到这个世界才三个多月，他连‘活着’这件事都还没学会，哪有资格去想‘喜欢’和‘爱’是什么？
走廊尽头，莉莉娅端着一摞空盘子走上楼梯，看到他靠在墙上，脸上的笑容收了收。
“凯姆先生？你怎么在这里？齐格老大他们还在下面等你呢——”
“对不起，我有点不舒服。”凯姆强迫自己挤出一个笑容，“你跟齐格说，我先去睡了。”
莉莉娅张了张嘴，但看到他的表情，把话咽了回去。
她点点头，端着盘子从楼梯上退了下去。
凯姆转身往回走，走到后院那个堆杂货的小屋门口，门虚掩着，里面还是老样子——空酒桶摞在墙角，缺角的盘子堆在木架上，断腿的桌子用石头垫着。
他的床铺平整地铺在地上，毯子叠得整整齐齐，是他早上出门时叠的。
他走进去，坐下来，又从怀里摸出那张纸壳。
“魔痕。”
他盯着这两个字，像是要从里面盯出什么答案来，盯了很久，眼睛都酸了，纸壳上还是只有那两个字，笔迹娟秀，一笔一划，写得极认真。
他把纸壳塞回枕头底下，闭上眼睛。
然后他想起了狄浓。
不是突然想起的，是在那些乱七八糟的念头中间，有一个念头像一根针一样刺了出来，刺穿了所有的烦躁和自责——狄浓，狄浓大叔，他答应过要带最好的酒去看他的。
凯姆坐起来，他数了数枕头底下的铜板，又看了看桌上那一箱金灿灿的金币，犹豫了一下，从箱子里取出一枚，攥在手心里。
推开门，夜风迎面扑来。
喧嚣声隔得远了，像隔了一层厚厚的冰，他走过窄巷，走到铁匠巷尽头那家还没打烊的酒铺，把一枚金币放在柜台上。
“一瓶希俄斯岛香槟。”
老板是个留着山羊胡的老头，眯着眼睛打量了他半天，又看了看那枚金币，咽了口唾沫才去货架上取了一瓶落满灰的暗绿色酒瓶递给他，又找了一大把银币和几枚铜板。
凯姆把酒揣在怀里，往回走。
他没有回酒馆，而是往苍蝇街的方向走去。
苍蝇街的夜和娼馆街的夜完全是两个世界，娼馆街的塔什灯是红色的，一盏接一盏，像一条流动的河，苍蝇街没有灯，只有几块从破屋顶缝隙里漏出来的微光，像是这片黑暗本身长出的几道裂缝。
恶臭的气味在夜风里翻涌，混着垃圾发酵的酸臭和烧烤某种皮肉的烟味——那是烤老鼠的味道，凯姆太熟悉了。
他踩着烂泥走进巷子深处，走到那个用破木板和破布搭起来的窝棚前。
“狄浓大叔。”
没有回应，窝棚里黑洞洞的，老人平时靠着的那块断石空着，上面没有箭杆，没有被削下的木屑，连那块他用了三个月的钝刀都不在。
“狄浓大叔！”
他提高了声音，还是没有人应。
他把香槟放在断石上，蹲下身，往窝棚里张望，里面什么都没有。
他转身沿着巷子往更深处走，挨个推开那些歪歪斜斜的窝棚，蹲下身去看每一张蜷缩在烂布里的脸。
不是，不是，不是。
“喂，你——”
一个蜷缩在破门前的人影动了动。
是个瘦得皮包骨的女人，怀里抱着一个婴儿，婴儿在哭，声音很细，细到像一只快死了的猫。
凯姆蹲下身，尽量让自己看起来不像一个刚才还在庆功宴上被众星捧月的‘大英雄’。
“对不起，请问你认识一个叫狄浓的老人吗？”
女人抬起浑浊的眼睛看了看他，又看了看他脚边那盏不知道他从哪里捡来的破塔什灯，摇了摇头。
“就住在这附近，头发全白了，左眼有一道旧伤疤，眉毛被劈成了两截。”凯姆用手比划着，“大概五十多岁，经常坐在巷尾那个窝棚里削箭杆。”
女人还是摇头。
凯姆站起来，继续往里走。
他问了七八个人，有的摇头，有的干脆不理他，还有的看到他走过来就缩进窝棚里连脸都不露。
就在他几乎放弃的时候，一个蹲在墙角烤火的老头抬起头来，用浑浊的眼睛打量了他一下。
“你找狄浓？”
“对不起，是的！你见过他？”凯姆猛地停住脚步。
老头低下头，用一根烧焦的树枝拨了拨火堆里那团看不出是什么的东西。
“他走好多天了。”
“走？去哪儿了？”
“不知道，那天晚上，他收拾了东西，背上他那张旧弓，往城门口去了。”老头嘟囔着，“应该是快关城门的时候，卫兵喊了好几嗓子他也没停。”
凯姆怔住了，那天晚上——他算了算时间，是他最后一次来找狄浓的那天。
那天他带来了苦艾酒，狄浓说‘以后别再来找我了’，还说‘向前走，别回头’，他还说了别的什么——‘你死了我都不会死’，但其实他是在说，我不会再待在这里了。
狄浓走了。
凯姆一阵失魂落魄。
是因为他吗？
是因为他找到了出路，穿上了干净的衣服，不再是一个难民了，所以狄浓觉得不能再拖累他——就像狄浓说过的那样，‘你是难民，我也是难民，你运气好，找到出路了，那就好好走下去’。
所以他走了，把自己从这个苍蝇街连根拔起，像是要替他把这个‘回头’的路彻底堵死。
‘千万不要跟难民沾上关系，这会成为你的污点’——人心中的成见，真的是一座大山。
凯姆站在巷子里，夜风灌进领口，冷得像是有人在用冰水往他的骨头缝里浇，他的手不自觉地攥紧了怀里的香槟酒瓶，指甲扣在瓶口上，发出细微的摩擦声。
他本来应该高兴的——狄浓没有死，狄浓只是走了。
但他高兴不起来，因为狄浓的走，意味着狄浓在用自己的方式替他扫清道路，而他却站在那条被扫干净的路上，不知道该往哪里走。
他想起狄浓最后一次跟他说话时，那张脸——皱纹像干裂的河床，左眼的伤疤在烛光里暗得像一条永远不会干涸的河，他说‘别来了’，他说的是真的。
但凯姆从来没有当真过。
“谢了。”
凯姆对那个老头点了点头，把几枚铜板放在他面前的地上。
他走回狄浓的窝棚，拿起那瓶香槟，轻轻拧开了盖子。
琥珀色的酒液在寒冽的风中冒着细微的香气，香气很淡，像某种从很远的地方飘来的记忆。
他仰起脖子，对着瓶口喝了一口，液滑过喉咙，暖意从胃里升起来，和他在酒馆里灌下去的那些麦酒不一样——那些麦酒是热火朝天的大汗淋漓，这瓶香槟是冰凉的、微甜的，但是带着一股说不清的苦涩。
他把瓶盖拧回去，把酒瓶放在那块断石上，拍了拍石头。
“狄浓大叔，这瓶酒我放在这里了，你回来要是看见了，就是你的，你让我不来看你，但我买了酒——你没有让我不买。”
他顿了顿，又加了一句，“你可千万别死。”
没有人回答他，只有远处的城墙外传来一声贾纳瓦尔的嚎叫，那声音像婴儿的啼哭，又像金属刮擦，在夜风中飘荡。
凯姆闭上眼睛，梅伊露那张挂着泪痕的脸又浮现在脑海里，挥之不去。
他想起她最后说的那句话——‘你不该为了一个在娼馆街玷染十五年的女人，就荒废掉自己大好的前程。’
他在心里反复咀嚼这句话，越嚼越苦，不止是梅伊露，还有狄浓。
狄浓用离开替他扫清道路，梅伊露用拒绝替他斩断牵绊，他们都在用自己的方式告诉他：你走吧，你有更好的地方要去。
但那个‘更好的地方’在哪里，他根本不知道。
他只知道自己欠他们太多了，多到还不清，多到他一想起来胃就会抽搐。
他现在有五十枚金币了，可以买五十万个黑面包，但那两块他欠下的黑面包，却永远也还不上了——狄浓给他的那半块，梅伊露给他的那一碗热汤。
凯姆深深叹了一口气。
就在这时，他忽然听见几声尖利的哭喊。
“救命！来人啊——救命！”
声音很细，是小孩。
.......
