拉里并没有如他预想中那样，安静地死在森林里成为某种生物的晚餐。
饥饿，这个最原始的本能，比虚无更加蛮横，也更加不讲道理。它像一只从内部抓挠的野兽，用灼烧般的痛感，将他从精神的麻木中强行拖拽出来。
在靠着树皮和偶尔找到的酸涩野果撑了三天后，拉里做出了他穿越以来的第一个主动决定：他得找点能填饱肚子的东西。不是为了什么宏大的生存意义，纯粹是胃部的抽搐让他无法继续安静地坐着。
森林像一个巨大的、充满恶意的迷宫。他走了很久，直到双腿灌了铅般沉重，才在林间的一片洼地中，发现了一缕袅袅升起的炊烟。他几乎是四肢并用地爬了过去，拨开最后一丛灌木。
眼前是一个简陋到令人心酸的营地。几根粗枝和破布搭成的棚子，一堆篝火，上面架着一口缺了口的陶罐，里面咕嘟咕嘟地煮着分辨不出内容的糊状物。火堆旁，一个枯瘦的老者抬起眼皮，冷冷地扫了他一眼。
那眼神，拉里很熟悉。那不是看同类的眼神，而是在评估一块石头、一棵杂草是否有用的眼神。
他不知道自己是怎么开的口，也许是胡乱比划。最终，老者丢给他一个千疮百孔的木碗，里面盛着半碗散发着古怪药味的黑糊。作为交换，他必须跟着老者去采集一种长在峭壁上的草药。
这便是他在这个修仙世界的起点。没有灵根检测，没有高人收徒，只有一个最卑微的任务：活着。
他跟着那个被称为“药奴”的老者，穿行在危机四伏的丛林和险峻的山崖间。他开始学习辨认那些形态各异的灵草，学习如何避开领地意识极强的妖兽，学习如何用最简陋的工具在坚硬的岩壁上凿出一个可供攀爬的支点。
巨大的虚无感并未消失，它只是被更紧迫的生存需求压缩到了意识的底层。每当夜晚降临，浑身酸痛地躺在漏风的棚子里，听着远处未知生物的嚎叫时，那种“一切皆无意义”的感觉就会再次浮上来。
他看着自己布满伤口和老茧的双手，这双手曾经只会敲击键盘和端起咖啡杯。他做的这一切，攀爬、采集、吞咽那些令人作呕的药糊，最终是为了什么？为了明天能继续攀爬、采集、吞咽，然后周而复始，直到某天失足摔死，或被某只妖兽叼走。
这和他在咖啡馆里，用一杯咖啡消磨整个下午，本质上有区别吗？不过是从一种无意义的循环，跳进了另一种更残酷、更原始的循环。
但他没有停下。也许是因为饥饿的记忆太过深刻，也许是因为在攀爬时，那种命悬一线的专注，能让他暂时忘记那如影随形的虚无。他的大脑必须全力计算每一个落脚点，他的肌肉必须完美执行每一次发力，任何一丝对“意义”的思考，都会让他立刻付出生命的代价。
他就这样，以一种浑浑噩噩却又极度专注的矛盾状态，在修仙世界的最底层，像一颗被风吹来的种子，在贫瘠的泥土中，扭曲地、顽强地扎下了根。
年复一年，他不再是那个穿着现代外套的异乡人。他的皮肤变得粗糙，眼神变得锐利，身形虽然依旧消瘦，却蕴含着从无数次生死边缘磨砺出的惊人力量。他依然沉默寡言，对周遭的一切都提不起兴趣，但他学会了这个世界的规则，并运用它们，只是为了活下去——这个他唯一还能理解的理由。
直到某一天，他偶然在一处废弃的洞府中，得到了一卷残缺的炼气法门。
看着那些晦涩的古文和运转周天的图解，拉里的内心没有涌起任何波澜，没有逆天改命的激动。他只是想着，如果学会这个，也许能让攀爬更省力一点，能让他在妖兽爪下跑得更快一点。
于是，在无数个采集归来的夜晚，当老者沉沉睡去后，他便会悄悄起身，借着微弱的月光，像一个最虔诚的信徒，进行着他唯一相信的仪式——不为成仙，不为长生，只为在明天那场名为“生存”的残酷游戏中，多一丝存活的筹码。
虚无，或许从未离开。但在生与死的边界线上，他找到了暂时与之共存的微妙平衡。
