早晨，夏季鸣走进罗生雄的屋子时，心里是带着几分笃定的。前两个测试他都过了。
他喝了一口水，在椅子上坐下来，等着罗生雄开口。
罗生雄今天没有坐在太师椅上，而是站在窗边，背对着他。阳光从窗户外面照进来，把他的影子拉得很长，投在地上，像一道黑色的裂缝，从门口一直延伸到夏季鸣的脚边。
屋子里很安静，安静得能听到墙上挂钟的“嘀嗒”声，一下一下的，像是在倒计时。
“第三个测试，”罗生雄终于开口了，声音从窗户那边传过来，闷闷的，像隔了一层什么东西，“挺简单。”
他没有转身，依然背对着夏季鸣。夏季鸣注意到，他的肩膀微微绷紧了一下，那个动作很小，不仔细看根本看不出来，但夏季鸣看出来了。他不知道那是什么意思，是犹豫，是狠心，还是别的什么？
“镇西面住着一个老人，”罗生雄说，声音不高不低，像是在说一件很平常的事，“姓柴，六七十岁了，靠捡破烂为生。你去把他的钱抢来或者骗来，随便你怎么做。你如果没有这样的狠心，是做不了这一行的。”
夏季鸣愣住了。
他以为自己听错了，身体不自觉地前倾了一下，问：“抢？骗？”
“对。”罗生雄转过身来。
他的脸上没有任何表情。没有愤怒，没有嘲讽，没有试探，甚至没有怜悯。那双眼睛平静得像一潭死水，看不出任何波澜。可就是这种平静，反而让夏季鸣觉得心里发毛。如果罗生雄是笑着说这句话，他反而会觉得是在开玩笑；如果罗生雄是板着脸说，他会觉得是在考验他。可罗生雄什么表情都没有，就像在说“今天天气不错”一样，把“抢”和“骗”这两个字，那么自然地、那么理所当然地说出了口。
夏季鸣的手心开始冒汗。他攥了攥拳头，指甲嵌进掌心的肉里，有一点疼，但那种疼让他清醒。
他想起于叔笔记本上的第一句话：“江湖有江湖的规矩，赌场有赌场的红线。”他想起罗生雄说“踩了红线，轻则断手断脚，重则家破人亡”时的语气。他一直以为那条红线是法律，是道德，是一些外在的、约束人的东西。可现在他忽然意识到，也许那条红线，就是罗生雄此刻正在测试的东西——你能不能对不该下手的人下手？
一个捡破烂的老人。
一个六七十岁、靠捡破烂为生的老人。
一个这个社会最底层、最无助、最没有抵抗能力的老人。
罗生雄要他抢这个人的钱，或者骗这个人的钱。
夏季鸣坐在那里，脑子里像有两列火车迎面相撞，轰的一声，所有的思绪都炸成了碎片。他张了张嘴，想说点什么，可喉咙像被什么东西堵住了，一个字都发不出来。他低下头，看着自己的手。那双手曾经握过笔，曾经在五婆岭小学的黑板上写下过自己的名字，曾经在上海东方明珠塔的玻璃栈道上紧紧抓住过栏杆。那双手也曾经扛过钢筋，曾经在赌桌上把一个月工资一把推出去，曾经在监狱的铁窗上留下过冰冷的指印。
这双手，真的要去做那种事吗？
罗生雄没有催他。他重新转过身去，面对着窗户，两手背在身后，一动不动地站在那里。阳光照在他花白的头发上，泛着一层淡淡的金色，像一顶被时间磨旧了的王冠，戴在他头上，不那么耀眼，却有另一种说不出的分量。
夏季鸣咬了咬牙。牙齿咬得很紧，腮帮子上的肌肉鼓起来，像两块小石头。他的呼吸变得粗重了一些，鼻孔一张一合的，像一头被逼到角落里的困兽。
“好，”他说，声音有些沙哑，但每个字都咬得很清楚，“我去。”
他站起来，椅子向后一推，发出“吱呀”一声刺耳的响声。那声音在安静的屋子里显得格外突兀，像一块石头扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开，撞到墙上又弹回来，嗡嗡地响。
他没有看罗生雄，转身走出了门。
门外的阳光很刺眼，他眯着眼睛站了一会儿，让眼睛适应了一下光线。巷子里很安静，只有风吹过石榴树的声音，沙沙沙的，像有人在轻声说话。那棵石榴树上的雪早就化了，干瘪的石榴还挂在枝头，裂开了口子，露出里面暗红色的籽，像一张张干裂的嘴唇，想说什么又说不出来。
夏季鸣深深地吸了一口气，迈开步子，往镇西走去。
一路上他想了很多，又好像什么都没想。他的脑子里乱糟糟的，各种念头像一群被惊扰的蜜蜂，嗡嗡嗡地飞来飞去，抓不住，也赶不走。
他想：抢一个老人的钱算什么本事？他一个大男人，难道还对付不了一个老头子？实在不行，吓唬吓唬也就到手了。一个捡破烂的，能有多少钱？几十块？几百块？撑死了也不会超过一千块。拿了也就拿了，老人还能怎样？报警？他连电话都没有吧？
可另一个声音马上就在他脑子里响了起来：你以前不是这样的人。你以前虽然赌博，虽然偷钢筋，可你从来没有抢过别人的东西，更没有骗过穷人的东西。你偷赵叔的钢筋，那是因为你觉得赵叔有钱，不在乎那点损失，你是在给自己找借口。可现在呢？一个捡破烂的老人，他有钱吗？他在乎那点损失吗？那是他的命啊。
他想起自己小时候在五婆岭村，村里也有一个捡破烂的老人，姓陈，大家都叫他陈破烂。那个老人也是六七十岁，也是瘦得皮包骨，每天背着一个蛇皮袋，在村前村后转悠，捡塑料瓶、废纸板、破铜烂铁。村里的小孩都怕他，因为他身上总是有一股臭味，衣服也破破烂烂的，像从垃圾堆里爬出来的。可有一次，夏季鸣在放学路上摔了一跤，膝盖磕破了皮，血流了一腿，是那个陈破烂把他扶起来的，还用自己脏兮兮的袖子帮他擦了擦血。那天晚上，陈破烂还把他背回了家，走了一个多小时的山路。
后来陈破烂死了，死在村口的桥洞下面，第二天早上才被人发现。村里人凑钱给他买了一口薄棺材，草草地埋了。那时候夏季鸣还小，不懂什么叫“凄凉”，只觉得那个老人一个人住在桥洞里，一个人吃饭，一个人走路，一个人死去，连个送终的人都没有，怪可怜的。
现在，罗生雄要他去做那个抢老人钱的人。
他走过主街，拐进一条更窄的巷子。这条巷子比罗生雄家门口的那条还要窄，窄到只能容一个人通过，两边都是高高低低的旧房子，墙壁上的白灰大片大片地剥落，露出里面灰黄色的泥土和青砖。有些房子的窗户已经破了，用塑料布或者硬纸板糊着，风一吹就呼嗒呼嗒地响。路边堆着一些杂物，破椅子、烂桌子、生锈的自行车，还有一些不知道装了什么东西的编织袋，被雨淋得发黑，瘪瘪地瘫在地上。
巷子的尽头是一条水沟。
水沟不宽，大概两三米的样子，但很深，沟底全是黑色的淤泥和垃圾，散发出一股刺鼻的臭味。水几乎不流动，上面浮着一层绿色的藻类和白色的泡沫，像一锅煮坏了的汤。沟边堆着更多的杂物，塑料瓶、纸板、破铜烂铁，分门别类地堆在一起，有些用绳子捆着，有些散在地上，像一座微型的垃圾山。
垃圾山旁边，是一间棚子。
夏季鸣站在棚子前面，整个人像被钉在了地上。
他见过穷的，见过苦的，可他没有见过这样的。
那不是房子，或者说，那不能被叫做房子。那只是一些石棉瓦和旧木板拼凑起来的东西，用铁丝和绳子绑在一起，勉强立在地上，像一堆被随手丢弃的建筑废料，碰巧搭成了一个可以遮风挡雨的形状。棚子的屋顶上压着几块砖头和几根木棍，大概是怕风把屋顶掀翻了。墙壁上糊着旧报纸和塑料布，有些地方已经破了，露出里面黑洞洞的空间。
棚子的门是一块破布帘子，蓝色的，但颜色已经褪得差不多了，变成了一种说不清道不明的灰白色，上面有好几个破洞，最大的那个有拳头那么大，风从破洞里灌进去，把布帘子吹得忽扇忽扇的，像一个老人在喘气。
棚子搭在一条水沟边上，沟里的臭水无声地流着，或者根本不是在流，只是在那里，黑黑的，稠稠的，像一条凝固的伤疤。
夏季鸣站在门口，腿像灌了铅一样沉。
他伸出手，想掀开那块破布帘子，手伸到一半又缩了回去。再伸，再缩。如此反复了好几次，最后他咬了咬牙，一把掀开了帘子。
里面的景象让他整个人像被雷劈中了一样，僵在原地，一动不能动。
棚子很小，大概只有七八个平方，里面没有像样的家具，甚至连一张床都没有。地上铺着几层硬纸板，纸板已经被压得扁扁的，边角卷起来，露出下面潮湿的泥地。纸板上是一床被子，说是被子，其实已经看不出本来的颜色了，黑乎乎的，发亮，像一块被油浸透了的抹布。被子很薄，薄到能看出蜷缩在里面的人的身体轮廓，一个很小很小的人形，像一截枯木，弯着，缩着，把自己折叠成最小最小的形状，好像这样就能少占一点地方，少花一点力气活下去。
棚子的一角放着一个铁皮炉子，是那种用旧油桶改造的，锈迹斑斑，炉腿上绑着铁丝，大概是断了又接上的。炉子上坐着一口锅，锅盖歪在一边，能看到里面的东西——半锅稀粥，粥面上漂着几片发黄的菜叶子，不知道煮了多久，粥已经凉了，表面结了一层薄薄的膜。
棚子的另一角堆着一些瓶瓶罐罐，塑料的、玻璃的，大的、小的，有些里面还残留着半瓶不知道什么东西的液体，瓶身上落满了灰。旁边是一个蛇皮袋，鼓鼓囊囊的，里面装的应该是捡来的塑料瓶，袋口用一根绳子扎着，绳子打了死结，很紧，像是怕里面的东西跑出来。
一个老人蜷缩在那床黑得发亮的被子里。
他只露出一个头，头发全白了，稀稀拉拉的，像冬天枯干了的草，贴在头皮上，能看到下面青白色的头皮。脸上的皮肤皱得像一张揉过的纸，每一道皱纹里都嵌着黑色的泥垢，洗不掉，或者说根本没有水洗。眼睛闭着，眼皮很薄，能看到下面眼球的轮廓在微微转动，像是在做梦，又像是在翻一个身，从一个噩梦翻到另一个噩梦。
他的嘴巴微微张着，露出里面稀稀拉拉的几颗牙齿，黄的，黑的，歪歪斜斜的，像一排快要倒塌的老房子。嘴唇干裂了，裂开的口子里能看到暗红色的肉，有些地方还结了血痂，黑黑的，像干涸了的河床。他的呼吸很轻，轻到几乎听不见，胸口起伏的幅度很小很小，像一只快要耗尽电池的钟表，指针还在走，但走得很慢，很慢，你盯着它看，它几乎不动，可你不看它的时候，它已经走过了好几个刻度。
夏季鸣站在那里，手里的布帘子还攥着，忘了放下。
他听到了自己的心跳声，咚咚咚的，很响，像是有人在胸口擂鼓。他想让自己的心跳慢下来，可做不到。他想把目光从那个老人身上移开，可也做不到。他就那么站着，像一根被种在地里的木桩，风吹不动，雷打不动。
老人似乎感觉到了什么，眼皮动了几下，慢慢睁开了眼睛。
那双眼睛浑浊得像两杯放了太久的茶，颜色发黄，瞳孔涣散，看不清里面有什么。他眨了几下眼，像是在努力对焦，努力看清面前这个模糊的影子是谁。过了好几秒，他的目光终于落到了夏季鸣脸上。
他张了张嘴，想说什么。
声音很小，小得像蚊子在叫，含混不清，像是舌头不听使唤了，在嘴里打转，怎么也找不到该放的位置。夏季鸣侧过头，把耳朵凑近了一些，才勉强听出几个字。
“你……找谁？”
这三个字，每一个都像是在用尽全身的力气。说完之后，老人喘了几口气，胸口起伏的幅度大了一些，像一台生锈的鼓风机，呼哧呼哧地响。
夏季鸣的鼻子一酸，眼泪差点掉下来。
他松开了手里的布帘子，帘子落下来，挡住了外面的光线，棚子里又暗了下来，只剩下从布帘子缝隙里漏进来的几道细光，照在老人脸上，把他的皱纹照得更深，像一道道干裂的沟壑。
他站在那里，嘴唇哆嗦了好几下，才挤出一句话：“我……走错了，大爷，对不起。”
他的声音发颤，颤得厉害，像是大冬天光着身子站在风口上，从里到外都在抖。他说完这句话，转身就走。掀开布帘子的时候太急了，帘子上的一个破洞被扯大了，发出“嘶啦”一声，像布被撕开的声音，又像是什么东西碎裂的声音。
他走得很快，几乎是在跑。
脚下的路坑坑洼洼的，他差点摔了一跤，踉跄了一下，扶住了路边的一堵矮墙。墙上的白灰蹭了他一手，灰白色的，像骨灰的颜色。他把手在裤子上蹭了蹭，继续走，走得更快，像是身后有什么东西在追他。
一直走到那条窄巷子的拐角处，他才停下来。
他蹲下来，蹲在路边，把脸埋在手掌里，肩膀一耸一耸地抖着。
他没有哭出声，但眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴的，落在脚下的泥地上，砸出一个小小的坑，又被泥土吸干了，只留下一圈深色的痕迹。
他想起了自己的父亲临走前让母亲转告他的那句话：“让小鸣出来以后好好做人，别再走歪路了。”
他蹲在那里，脑子里翻来覆去地想着这几件事，像一盘卡住了的磁带，反复播放着同一段声音，怎么都停不下来。
他在路边蹲了十几分钟，也许更久。他蹲得腿都麻了，膝盖以下的部位失去了知觉，像是被人锯掉了，只剩两根木桩子戳在地上。他站起来的时候踉跄了一下，扶着墙稳了稳，然后大步走回了罗生雄家。
他没有敲门，直接推开了院门。
院子里很安静，石榴树上的麻雀被他惊飞了两只，扑棱着翅膀飞到屋顶上去了，站在屋脊上歪着头看他，黑豆似的眼睛里满是警惕。木工台上还堆着昨天的刨花和木屑，松木的香味在空气里弥漫着，淡淡的，像有人刚刚在这里做过一场法事，香火味还没散尽。
罗生雄坐在太师椅上，手里端着一杯茶，茶已经凉了，杯口上凝着一层薄薄的水汽。他看着夏季鸣推门进来，看着夏季鸣脸上还没干透的泪痕，看着夏季鸣裤腿上沾着的泥巴和墙灰，脸上的表情没有任何变化。
夏季鸣走到他面前，扑通一声跪了下来。
“罗师父，”他的声音在发抖，但每个字都咬得很清楚，像是用尽了全身的力气，“我不学了。”
罗生雄端着茶杯的手顿了一下，但很快又恢复了正常。他慢慢地把茶杯放到桌上，杯底碰到桌面，发出一声轻轻的“嗒”，像是有人在敲门，敲得很轻，怕惊动了屋里的人。
“对那个柴老汉我下不了手。”夏季鸣抬起头，看着罗生雄，眼睛红红的，但目光没有躲闪，直直地看着他，像是一个站在悬崖边上的人，在做最后的辩解，不是说给别人听，是说给自己听，“你要我抢他的钱，那跟杀了他有什么区别？他那一把年纪，那一身病，那一间破棚子，那一床黑被子，那一锅凉粥——我要是把他的钱拿走了，他还能活吗？他还能活几天？”
他的声音越来越大，不是愤怒，是一种被压到了极限之后的释放，像一根绷了太久的弦，终于断了，发出“嘣”的一声，余音在空气里震颤，慢慢消失。
“我宁可一辈子不会赌，也不干这种事。”
他说完这句话，像是卸下了千斤重担。他站起来的时候腿有些发软，晃了一下，但很快就稳住了。他转过身，朝门口走去。可当他走到门口的时候，手已经搭上了门框，却突然听到了罗生雄的声音。
