叶霁走进画室的时候，是上午十一点。她推开画室的门，脸上没有表情。但她看到念真，走了过来，坐在她的画架前。
“我去了。”她说。
“嗯。”念真没有抬头，手上的笔还在画那面灰色的墙。
“她没和我说个展的事。”叶霁说。她的声音很平稳，但声线在某个极细微的地方有轻微的震动，像是被指甲划过的小提琴弦。“她说了一些别的。”
念真的画笔停在半空。
“她说什么。”
“她说，‘你在和我的画家走得近’。说得很平静，像是在说今天的天气。”叶霁双手交叠在膝盖上，指节发白，“然后她问了我一个问题——如果我想开个展，我可以用她的资源；如果我只是喜欢画画，她可以资助我去国外的艺术学院，全额奖学金。两个选择，不构成胁迫。”
她顿了顿。
“然后她说了第三个选择。如果我继续和你保持距离，前面两个选择都可以保留。如果我不——”
她没有说完。
念真终于转过头来看她。叶霁的眼眶没有红，但眼白上有几道细小的血丝，像是很久没有眨眼。“……你可以选前面两个。你觉得哪个好就选哪个。”他说。
“你觉得我会选第三个。”
“我不知道。”
“我也不知道。”
沉默在两人之间铺开，像一片无声的灰雾。念真低下头，继续画那面墙。灰色涂上去，一层又一层，把下面没干的颜料搅成乱七八糟的纹理。他忽然觉得自己画得不对——不是墙的问题，是墙里面的东西。他想要画一个可以躲进去的地方，画着画着发现，他已经没有可以躲的地方了。
叶霁站起来，走到他画架前，低头看着那面灰色的墙。
“你又画这个。”她说。
“改不了。”
叶霁从笔筒里拿起一支干净的画笔，蘸了调色盘上最后一抹蓝——念真以为她今天没有用过的蓝。她在灰色的右下角轻轻落了一笔，一道很小很小的蓝色线条，像一道没有愈合的伤口。
“灰色里面有蓝色。”她说，“只是一点点。但它在。”
她把画笔洗干净，放回笔筒。然后她拿起自己的帆布袋，走出了画室。
念真看着那一道蓝色。很小，也许只有两厘米长，被灰色包围着，暗到几乎看不见。他盯着它看了很长时间，然后用手背把眼睛挡住。他没有哭。他只是忽然很困，困到想在那面墙后面睡过去，一直睡到她从这里离开，一直睡到走廊里不再回荡着沈老师假装不知情的脚步声。
下午去苍星大厦的时候，天空开始飘雨。很小很小的雨，几乎可以说是雾。念真没有打伞，让那些细密的水珠落在脸上和睫毛上。他需要冷静。
三楼会客厅的门开着。秦昭坐在沙发上，面前的茶几上放着两只玻璃杯，一瓶已经开了的红酒。她这次没有倒酒。她在等他。
“坐。”
念真在她对面坐下。这一次他没有坐在沙发边缘，而是直接坐到最深处。太多次的恐惧已经让他放弃挣扎，他今天太累了。他靠着沙发靠背，双手放在膝盖上，指尖因为洗不干净的灰蓝颜料而微微变色。
“叶霁今天来过了。”秦昭说。
“我知道。”
秦昭端起面前的红酒，抿了一口。她没有给他倒，今天似乎不需要酒。她只是看着他，目光从他被雨雾浸湿的发梢往下移，扫过他略显疲色的眉骨和微微泛红的眼睑，停在他放在膝盖上的那双沾着颜料的手上。
“你们走得很近。”秦昭说。
念真没有否认。他也不知道自己哪里来的力气，也许是灰色耗尽了他的懦弱，也许是叶霁留下的那道蓝色太小了，小到他觉得自己欠它一个交代。他低着头，声音很轻。
“她是我的朋友。”
秦昭放下酒杯。她的手指在玻璃杯沿上转了一圈，动作很慢，慢到能让念真听见指尖擦过水晶时发出的、极细微的嗡鸣。
“你觉得你有资格交朋友？”秦昭的语气从头到尾没有升高一度，就只是平铺直叙的、像在念一份天气预报的平稳，“你欠我多少钱，你父亲的命值多少钱，你画的那两幅画值多少钱，你自己值多少钱。你是被买下来的东西。你觉得被买下来的东西，有资格选择站在谁身边？”
念真没有回答。他的指甲掐进了掌心，和牙印重叠。旧咬痕被掐破，新血丝渗出来，和他的衣服颜色融成一片，看不分明。他把手翻过来，手掌朝上，看着渗血的指甲印。然后他把手合上了。他没有说话，也没有看她，甚至没有发抖。他已经抖了太多次了，肌肉已经记住了恐惧的形状，不再需要大脑的指令。
秦昭盯着他看了很久。然后她站起来，绕过长条形的茶几，走到他面前，低头看着这个缩在她沙发里的少年。她用两根手指托起他的下巴，和上次、上上次一模一样。她的拇指轻轻按在他唇角的旧伤痕上，力道比上次更轻，轻到几乎是抚摸。
“你是我的。”她说。声音很轻，很慢，像怕他记不住每一个字。“你的画是我的。你的合同是我的。你欠的每一分钱，你用的每一支笔，你身上这件衬衫，都是我的。你这个人，从头到脚，从里到外，每一寸都是我的。”
她的声音很平静，情绪从头到尾没有任何起伏。她不是在宣誓，不是在发怒，只是在陈述一个写在账本上的、已经结算完毕的事实。
念真垂着眼睛，睫毛盖住了瞳孔。他听见自己体内的某个地方裂了一道缝。很细，很浅，像是速写本封面被翻太多后出现的折痕。懦弱的人不会碎裂，只会裂痕。裂缝是慢性的，悄无声息的，像地下室墙角的霉斑，一块一块地扩，直到整面墙都变成灰绿色。
她松开手。然后从沙发的另一侧拎出一袋纸袋，里面是一件新的亚麻色便装。她把纸袋放在他膝盖上。念真拿着纸袋站起来，往门口的方向转身。
秦昭的声音从背后追上来。
“下次不要在我面前说‘朋友’这个词。你没有朋友。你只有我。”
门在他身后合上。他抱着纸袋站在走廊里，墙上是他自己的画，裱在精致的画框里。高町江的黄昏。灰色和橙色混在一起，很温暖，温暖得像一个他还未被标价时的午后。他看着自己的画，想起叶霁在灰色里画的那一道蓝。原来蓝色不是自由，灰色才是。
他不再需要暖色调了。灰色就够了。
同一座城市，同样被霓虹映照的落地窗前。秦昭从沙发垫缝里摸到一小截东西——是画室用的炭精条，大概从苏念真身上滑落。她举到眼前转了转，没有扔，而是放进了办公桌上锁的抽屉。
在那间幽暗的地下室里，叶霁留下的保温杯还放在桌角。念真没有洗。他把它推远了一点。
然后他拿起画笔，在那面灰色的墙上，涂了很厚的一层白。他把那道蓝盖掉了。
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