游星在海雾中走了整整一个上午。
雾是那种浓到能舔出味道的雾。咸的，腥的，像有人把海水煮干了，把剩下的水蒸气全部倒进了空气里。他看不见十步以外的东西。看不见海，看不见天空，看不见路。只能看见脚下那一小片被露水打湿的石子和偶尔从雾中突然冒出来的、像幽灵一样的海鸟。他的头发湿透了，水珠顺着发梢往下滴，滴在领口里，滴在肩膀上，滴在他握成拳头的右手手背上。外套被雾水浸透，变得又重又冷，贴在身上像一层冰凉的皮肤。
碎片的指向没有因为雾而变得模糊。它还在那里，东北偏东，稳定得像一颗被钉在天空中的钉子。但它的强度变了——不是变强了，是变得不稳定了。有时强烈到游星觉得念念就在下一个山丘的后面，有时微弱到几乎感觉不到，像一个在嘈杂人群中时断时续的喊声。
他在一块大石头旁边停下来，从背包里拿出水壶喝了一口。水壶里的水还是从渔村灌的，带着一种淡淡的柴火烟味。他把水壶塞回背包，摸出伊万给他的布包，取出一小块咸鱼干含在嘴里。太咸了，他皱着眉头，等着唾液把咸味稀释。
雾在中午的时候开始散了。
不是一下子散的。是先从海面上露出一条缝隙，灰蓝色的水在雾的裂口中闪了一下，然后又被涌上来的雾吞没了。然后风大了起来，把雾吹成了碎片，像一面被撕破的旗。游星看见了大海。不是之前那种灰蒙蒙的、和天空搅在一起的大海——是真实的、有颜色的、在阳光下闪着无数光点的大海。
然后他看见了港口。
伊万没有骗他。这里的船比渔村的房子还大。
游星站在山坡上，俯瞰着那个被海湾环抱的城市。不是小镇，不是渔村——是城市。灰白色的石头建筑从海岸线一直延伸到山坡上，层层叠叠，像一堆被推倒的多米诺骨牌。码头从城市的边缘伸进海里，像几根粗壮的手指，指缝间停满了船。不是渔村那种拖上岸的小木船——是铁壳的，有烟囱的，大到能在甲板上盖房子的船。其中几艘的烟囱正在冒烟，黑色的烟被海风吹散，在城市上空拖出一道道灰色的痕迹。
码头上有人在走动。很多的人。小得像蚂蚁，但从他们移动的速度和方向可以判断，他们不是散步——是在工作。在搬货、系缆绳、推手推车、喊叫着对方的名字。声音从山脚下传上来，被风切得断断续续，只剩下一片模糊的、嗡嗡的嘈杂声，像一个巨大的蜂巢。
游星把布包塞回背包，拉好拉链，站起来。他的右脚在渔村休息了三天，结的痂已经硬了，走路时只感到轻微的拉扯感，不再是刺痛。他开始往山下走。
———
进入港口城市不需要门票，不需要证件，没有任何人拦他。
游星走在码头的石板路上，两侧是仓库、酒吧、渔具店和一种他从未见过的建筑——巨大的、用铁架搭起来的棚子，里面堆满了木箱和铁桶，工人推着四轮平板车在棚子之间穿梭。空气中有煤烟、鱼腥、海水蒸发后的盐、以及一种他只在泰晤士堡工业区闻到过的、化学药品般刺鼻的气味。他把外套的领口拉到鼻子下面，但没有用。那种气味无孔不入，穿过布料的缝隙，钻进他的肺里。
他没有地图。他不知道这座城市的名字，不知道它属于哪个行政区划，不知道它的街道如何命名。他只知道一件事——碎片的指向是东北偏东。只要继续往那个方向走，他就能穿过这座城市，走到它的另一边，然后继续走，直到海岸线的尽头，直到下一个港口，直到海。
但他需要食物。需要水。需要一双新的鞋。
他走进码头附近的一条小巷，巷子两侧是密集的低矮房屋，窗户上挂着晾晒的衣服和鱼干。墙角蹲着几只野猫，眼睛在阴影中发着绿色的光。巷子的尽头有一家面包店，招牌上的字被油烟熏得看不清，但面包的香味从敞开的门里涌出来，浓烈到游星的胃发出了一声响亮的咕噜声。
他站在面包店门口，把手伸进口袋里，摸了摸那几枚硬币。在老妇人家和渔村没有花过钱，他在泰晤士堡剩下的最后几镑还在口袋里，折成了一个小方块，塞在最深的角落里。
面包店柜台后面站着一个胖女人，围裙上沾满了面粉，脸上有一道从鼻梁延伸到下巴的疤痕，不是刀伤，更像是被热油烫过之后留下的、皱巴巴的、颜色比周围皮肤更浅的那种疤痕。她看了游星一眼，目光在他湿透的外套和磨破的裤腿上停了一下。
“面包，最便宜的。”游星说。
胖女人从柜台下面拿出一条深褐色的面包，放在秤上，秤砣滑到最低刻度。她把面包用油纸包好，递给游星。
“多少钱？”
胖女人说了一个数字。游星从口袋里摸出那几枚硬币，数了数，够了。他把硬币放在柜台上，接过面包。面包还是热的，透过油纸的温度烫着他的掌心。
“你不是本地人。”胖女人说。
“不是。”
“去哪里？”
游星咬了一口面包。很好吃。比渔村的咸鱼干好吃一万倍。温热的面包在口中融化，麦香和酵母的味道充满了他的整个口腔。他没有回答胖女人的问题，不是因为不想告诉她，是因为嘴里塞满了面包。
胖女人没有追问。她转过身，开始揉另一团面。面团在她粗壮的手臂下被折叠、按压、翻转，发出沉闷的、有节奏的声响。游星站在柜台前，吃着面包，看着她的手。那双手很粗，指节肿大，指甲缝里嵌着面粉和污垢。但它们很稳。每一下揉捏的力度都一样，每一拳砸在面团上的位置都一样。
“你的鞋要坏了。”胖女人头也不抬地说。
游星低头看着自己的鞋。左脚鞋头已经开口了，露出里面灰色的袜子。右脚的鞋底磨得几乎看不出花纹，鞋面和鞋底连接处的缝线断了几根。
“你知道哪里能买到鞋吗？”游星问。
“码头的旧货市场。往东走，看见一个大铁棚子，里面全是旧货。找一双你穿得上的，跟他们砍价。”胖女人把面团翻了个面，继续揉。“但你得先找地方住。天快黑了。”
游星朝门口看了一眼。天确实快黑了。窗外的光从灰白色变成了淡金色，巷子里的阴影变长了。他不知道自己在这座城市里应该住在哪里——不能睡在街上，这里的夜比泰晤士堡冷得多，海风会把人冻死。
“你知道哪里能借住吗？”
胖女人停下揉面的手，抬起头看着他。她的眼睛是深棕色的，目光里有某种东西——不是同情，不是怜悯，是一种更简单的、更直接的、基于“我也苦过”的理解。
“码头工人有时候会睡在仓库里。不暖和，但挡风。你去试试。别被守卫抓住。”
“谢谢你。”
胖女人没有回答。她把面团放进一个铁盆里，用湿布盖住，然后转身走向后面的厨房。游星把最后一块面包塞进嘴里，把油纸揉成团，扔进门边的垃圾桶。他推开门，走进了巷子。
———
旧货市场在码头的东边。
一个大铁棚子，铁皮生锈了，表面被海风蚀出一层褐色的粉末。棚子里堆满了各种旧货——衣服、鞋、工具、渔具、生锈的自行车、缺了角的桌子。空气中弥漫着铁锈、旧布料、和某种发霉的木头的混合气味。有几个顾客在翻找东西，大部分是码头工人，穿着深色的工装裤，手上沾着机油和鱼鳞。
游星在一个堆满鞋的角落里蹲下来。鞋堆得像一座小山，各种尺码、各种颜色、各种磨损程度的鞋搅在一起。他翻了几下，找到了一只左脚的黑皮鞋，又翻了几下，找到了另一只右脚的黑皮鞋——不是同一双。他又翻了几分钟，终于找到了一双勉强还能穿的工装靴。棕色皮革，鞋底还没有磨穿，鞋带断了一根，可以用剩下的鞋带截成两段代替。
他把靴子拿到摊主面前。摊主是一个干瘦的老人，戴着一顶鸭舌帽，嘴里叼着一根没有点燃的烟。
“这双多少钱？”
摊主看了看靴子，看了看游星的脚，说了一个数字。
游星摸了摸口袋。硬币不够。他把靴子放回去，又翻了一遍鞋堆，找到了一双更旧的——鞋头已经磨得发白，鞋底的花纹几乎磨平了，但鞋面没有破。
“这双呢？”
摊主说了一个更低的价格。游星数了数硬币，还差一点。他把口袋里那包还没吃完的咸鱼干拿出来，放在柜台上。摊主看了看咸鱼干，点了点头，把鞋推到了游星面前。
游星坐在铁棚子的地上，把旧鞋脱掉，换上新鞋。新鞋太紧了，他的脚趾在鞋头里蜷缩着，很难受。但他知道穿一穿会松。他把旧鞋留在柜台旁边——也许会有人需要它们。
他站起来走了两步。紧。但比旧鞋好。旧鞋已经走不到下一个港口了。
———
仓库在码头的北边。
游星在天完全黑下来之前找到了它。一栋巨大的、用混凝土和铁皮搭成的建筑，门是卷帘的，半拉着，露出一个不到一米高的缝隙。他从那个缝隙里钻进去，里面的空间比外面的看起来还要大。堆满了木箱和铁桶，有些木箱上印着他不认识的文字，有些铁桶上贴着骷髅头的标签。空气很冷，比外面还冷，带着一种水泥和机油混合的气味。仓库的顶很高，高到头顶的铁皮在风中发出的声响被回音拉长，变成了一种像呻吟一样的声音。
游星在仓库最里面的角落里找到了一个空位。两个大木箱之间的缝隙，刚好够他躺下来。他把背包放在地上，从背包里拿出塑料布铺在水泥地面上，然后躺下来。塑料布太薄了，水泥地面的寒气透过塑料布和外套，贴着他的后背，像一只冰凉的手。
他从外套内侧的口袋里取出碎片。
紫光在黑暗中亮了起来，比在外面的任何一次都亮。不是因为碎片变强了——是因为环境更暗了。仓库里没有窗户，卷帘门拉下来以后，任何一丝外面的光都被挡住了。碎片成了这个空间里唯一的光源。紫光在他的掌心里跳动，照亮了他冻得发红的手指和指甲边缘的倒刺。
游星把碎片举到眼前，看着内部那些细碎的、旋转的星屑。他想起了念念。不是碎片里的念念——是他记忆中的念念。阁楼上的念念。紫发垂在肩膀上，左眼樱色，右眼淡紫色。她说“我没有家”的时候，嘴角微微下垂。她说“你是第一个问我累不累的人”的时候，眼睛里有什么东西在动。
他把碎片贴在胸口，闭上了眼睛。
———
半夜，游星被一阵脚步声惊醒。
不是一个人的脚步声。是很多人的。沉重的、凌乱的、带着金属碰撞声的脚步声。从仓库的深处传来，越来越近，越来越响。他蜷缩在木箱之间的缝隙里，把碎片塞进外套内侧，手按在口袋里的小刀上。
脚步声停在了不远处。有说话声。
“……检查过了，这边没有。”一个男人的声音，低沉的，带着浓重的口音。
“那边呢？”另一个声音，更年轻，更紧张。
“那边也没有。明天再来。今晚太冷了，冻不死贼，先冻死我们。”
笑声。几个人在笑。然后脚步声开始往远处移动，越来越轻，越来越远，最后消失了。
游星没有动。他躺在木箱之间的缝隙里，手按着小刀，等了很久。等到卷帘门的缝隙处透进来的月光从左边移到了右边，等到仓库里的温度又降了几度，等到他感觉不到自己的脚趾头了。
然后他从缝隙里爬出来，站起来，把塑料布叠好塞进背包，背上包，朝卷帘门的缝隙走去。他不想等到天亮。天亮了会有更多人进来搬货、检查、巡逻。他需要在天亮之前离开这座城市。
他钻出卷帘门。
外面的空气比仓库里还冷。风从海面上吹来，带着盐和冰的味道。码头上没有人，路灯把石板路照成了淡黄色，每一根电线杆都有自己的影子。远处的船上还有几盏灯亮着，像浮在黑暗中的黄色眼睛。
游星把手伸进口袋里，摸到了碎片。凉的。
他闭上眼睛。
碎片的指向——东北偏东。强度比昨天更强了。强烈到他能感觉到那个方向有什么东西在呼吸。不是他在呼吸——是念念的挂坠在呼吸。一亮一灭，一亮一灭。和碎片的脉动同频。
游星睁开眼睛，朝东北偏东的方向走去。
