游星用了二十天时间，把泰晤士堡的地脉节点全部测了一遍。不是因为他想测，是因为约瑟夫的笔记本里有一句话：“碎片的散落不是随机的，它们会落在灵能场的裂隙处，就像水会流进裂缝。地脉节点的交汇处，就是灵能场的裂隙。”他把这句话抄在了笔记本的扉页上，在下面画了两条线。白天睡觉，夜里出门。把探测管背在背包里，走在泰晤士堡的每一条街道上，每一条巷子里，每一个他认为可能是“裂隙”的地方。示波器的绿色波形在黑暗中亮着，他的影子被拉得很长，像一个在寻找什么的幽灵。
他把每一个波形的形状都画了下来，和念念笔记本里标注的波形对比。念念的波形是用埃里达尼斯语画的，不是正弦波，不是尖峰波，是另一种，像一棵树的年轮，一圈一圈的，从中心向外扩散。他看不懂，但他的灵能场在读。他的灵能场在那些波形面前振动着，频率和念念画下它们的时候一样。他在模仿她的呼吸，她的心跳，她握笔的姿势。不是故意的，是他的灵能场在自动调整，像一个没有学过唱歌的人跟着琴声哼出了调子。调子不准，但方向对了。
他在北区公墓测到了一个异常波形。不是地脉的0.4赫兹不规则锯齿波，是另一个，频率更快，振幅更大，像一个人在奔跑。他在陈坐过的那个位置蹲下来，把手按在泥土上，灵能场顺着泥土向下延伸，触碰到了那个波形的源头。不是碎片，是灵能场的残影。很弱，很淡，但它还在。陈坐在那里等了二十年，他的灵能场在泥土里留下了痕迹。游星把手收回来，在笔记本上记下了那个频率。不是0.4赫兹，是0.7赫兹。他不知道这意味着什么，但他知道陈在等念念的时候，他的灵能场在燃烧。烧得太久了，烧出了痕迹。他把那个频率刻进了灵能场中，放在碎片的旁边。
他在苏洛区教堂台阶测到了一个更异常的波形。不是0.3赫兹的正弦波，是0.3赫兹加上另一个频率，两个波叠加在一起，像两个人的心跳在不同的节奏上错落。他蹲在台阶上，把探测管贴在石板上，示波器的屏幕在路灯下亮着绿色的光。他在那里蹲了很久，久到膝盖发麻，久到路灯灭了，久到教堂的钟楼敲了三下。他把波形画了下来，和念念笔记本里的一个波形对比。一模一样。他合上笔记本，把探测管塞回背包。
第二百零七天，他去了一趟北区公墓。不是去测波形，是去找陈。陈不在。他等了两个小时，从下午等到傍晚。太阳从西边落下去，把天空染成了橙红色。公墓的墓碑在夕光中变成了深红色，像一排排被血浸过的牙齿。他坐在安娜的墓碑前面，把手按在石板上。石板很凉，青苔滑腻腻的。他想起了陈说的话——我把碎片埋在安娜的脚下。死人不会失去东西。他把灵能场伸展开来，顺着石板往下延伸，触碰到了泥土。泥土下面有东西，不是碎片，是灵能场的残影。陈的，安娜的，也许还有别人的。很弱，很淡，但它们在。他坐在那里，让灵能场包裹住那些残影。不是取走，是阅读。残影里没有名字，没有脸，没有声音。只有温度。陈的手按在泥土上时，掌心的温度。安娜的脚踩在泥土上时，脚底的温度。他不知道这些温度意味着什么，但他记住了。他把它们刻进了灵能场中，放在那四块碎片的旁边。
第二百一十天，游星在南岸旧货市场找到了第五块碎片。不是他找到的，是碎片找到他的。他走在南岸的一条石板路上，路过一个卖旧货的摊位。摊位上堆着各种东西，旧书，旧衣服，旧餐具。他在一堆旧餐具中间看见了一块深紫色的水晶，很小，比他的指甲盖还小。它被压在一个生锈的铁盘下面，只露出一小截。他的灵能场在它面前剧烈地振动了一下，频率和脖子上的四块碎片同步了。他蹲下来，把铁盘拿开，把那块碎片捡起来。它很凉，比他的体温低得多。碎片在掌心里跳动着，一亮一灭。他把它和另外四块放在一起，五块了。五块碎片在鹿皮袋里共振着，五个心跳，同一个频率。他在笔记本上写下了第五块碎片的来源：南岸旧货市场，无主。它在等。等我来。
第二百一十五天，游星在阁楼上读了那本新买的书。《维度裂缝与灵能场的交互》，约瑟夫·卡恩，一九六五年。他在第四章里读到：“碎片的数量与火种门的开启程度成正比。念念的挂坠一共碎了八块。七块散落在时间和空间中，一块留在了她的脖子上。八块齐聚，门开。七块在手，门半开。六块在手，门微开。五块在手，门不开。你需要七块才能打开门。”他闭上眼睛，把五块碎片攥在掌心里，灵能场伸展开来。碎片在告诉他方向，正北偏东，念念在动。还差两块。一块在裂缝中，一块在火种里。他的灵能场在燃烧，烧得太久了，烧出了裂纹。
第二百三十天，游星拿到了卢泰西亚的地址。不是他找到的，是阿尔伯特留给他的。莉莉丝把那块深蓝色的布放在桌上，布里面是一张纸条，纸上写着一个地址。法国，卢泰西亚，圣塞韦林街。他没有立刻动身。不是不想，是不能。他的口袋里只剩不到十英镑，买不起一张去法国的船票。他在酒吧里多洗了一个月的碗，手泡在洗涤剂里泡得发白，指甲缝里嵌着食物残渣。老板娘多给了他二十英镑，说“你比上一个洗碗的好用”。他没有说谢谢，把二十英镑叠好，塞进袜子里面。他在旧货市场找到了一本法语词典，翻得最多的一页是“地下墓穴”那个词。他在笔记本上把那个词抄了三遍，在旁边画了一个箭头，箭头旁边写了一个问号。他不知道自己到了卢泰西亚之后该怎么找那个地址，但他知道一件事——念念去过的地方，灵能场会有残留。他的灵能场会找到它。不是找，是跟随。
第二百四十天，游星去了利物浦。不是他要去，是船从那里出发。他坐了一整夜的火车，硬座，车厢里全是人，没有座位，他站在过道里，背包放在脚边。火车摇摇晃晃的，他靠着车厢壁，闭着眼睛，把五块碎片攥在掌心里。碎片的脉动在告诉他，念念还在动。正北偏东，偏的角度比之前小了。她在靠近，不是靠近他，是靠近东北偏东的方向。他也在靠近那个方向。不是同一条路，但方向是一样的。
他到了利物浦。码头很大，很多船，很多人在搬货。他找到了那艘去法国的船，货船，不是客船。他躲在货舱里，盖着帆布，听着发动机的轰鸣声。船开了一整夜，他在帆布下面缩着，把碎片贴在胸口。海很晃，他的胃在翻涌，他没有吐。他把碎片攥得更紧了。船在夜里开了很久，海浪拍打着船壳，发出低沉的、像心跳一样的声响。
天亮的时候，船靠岸了。他从货舱里爬出来，跳上码头。码头很大，很多船，很多人在搬货。他听不懂这里的人说话，法语——不，是塞尼西亚语。他在词典里学过几个词，但不够用。他把纸条从口袋里掏出来，上面写着一个地址：圣塞韦林街。他把纸条给一个搬货的工人看，工人指了指方向，说了几个他听不懂的词。他点了点头，走了。
他走了很久。卢泰西亚的街道和伦敦不一样。伦敦的街道是直的，宽的，有路灯。这里的街道是弯的，窄的，路灯很少。路是石板铺的，石板的缝隙里长出了杂草。他走了四十分钟，找到了一条叫圣塞韦林街的巷子。巷子很窄，两边的房子挤在一起，墙是石灰岩的，很老，墙面上有裂缝，裂缝里长出了细小的蕨类植物。他在巷口停下来，把手按在墙壁上。灵能场伸展开来，触碰到了这条街上每一栋房子。他在找念念的灵能残影。很弱，很淡，但它还在。他顺着那条残影走，走过一家面包店，走过一个关着门的杂货铺。他在一栋六层楼的房子前面停下来。门是木头的，漆成了深绿色，漆皮剥落了大半，露出下面灰白色的木纹。门把手上挂着一个干枯的花环。他推开门，走了进去。
楼梯很窄，很陡。扶手是一根粗麻绳，被摸得光滑发亮。他爬了六层，在顶楼找到了一扇门。门没有锁，他推开了。房间不大，一张铁架床，一张桌子，一把椅子。墙角堆着几摞书，书脊上的烫金已经褪色了。桌上放着一面圆镜，一把缺了齿的梳子，一只茶杯。茶杯里的水不知道放了多久，水面上浮着一层灰。他的灵能场触碰到了念念的灵能残影。她在床上坐过——不，她从不睡觉，但她坐在床沿上，把挂坠放在掌心里。她在桌前坐过，把笔记本摊开，写下了那些埃里达尼斯语的字母。她在窗前站过，把窗户推开，看着塞纳河的方向。他在床沿坐下来，把背包放在脚边。他把五块碎片从鹿皮袋里取出来，摊在桌上。它们在阳光下不发光，但他的灵能场能看见它们的光。暗紫色的，很弱，但它们在。
他在那间阁楼里坐了一整个下午。太阳从东边移到了西边，他的影子从西边移到了北边。他在想克洛蒂尔德。念念笔记本里的那个名字。洗衣女工，灵能者，皇帝的主人。她住在这里，和念念一起。她的灵能场还在，很弱，很乱，像一个没有调好频道的收音机，所有声音都在同时响。他不知道她在哪里，但她的灵能残影还在这间阁楼里，在床单上，在枕头上，在桌上那面圆镜的镜面上。他伸出手，把手指按在镜面上。镜面很凉，凉意从指尖蔓延到手腕。他闭上眼睛，灵能场顺着镜面延伸。他看见了克洛蒂尔德的脸，不是用眼睛，是用灵能。浅棕色的头发，浅蓝色的眼睛，很瘦。她在哭。她不是在这里哭的，是在另一个地方，另一个时间。但镜子记住了。
他离开那间阁楼的时候，在门口站了很久。他把手掌按在门板上，感觉到了念念手掌的温度。不是真的温度，是他希望有的温度。他把那个温度刻进了灵能场中，放在那五块碎片的旁边。他把那面圆镜从桌上拿起来，塞进背包里。不是偷，是取。念念用过的东西，他会还回去。不是还给念念，是还给克洛蒂尔德。他不知道她在哪里，但他在找。
他走到街上，把那张纸条从口袋里掏出来。上面还有一个地址，不是圣塞韦林街的，是另一个。登费尔街。他走了四十分钟，找到了一条很宽的街。街的尽头有一扇铁门，门是锁着的。门旁边有一个亭子，亭子里没有人。他把灵能场伸展开来，触碰到了铁门后面的东西。不是碎片，是念念的灵能残影。她在铁门后面站过，把手按在铁门上，用灵能感知去寻找火种的方向。铁门没有开，但他的灵能场开了。他看见了，不是用眼睛，是用灵能。地下墓穴。骨头墙。头骨的眼窝。念念走过的路。他的灵能场顺着那些路延伸，触碰到了那些骨头。几百万块骨头，堆成墙，堆成拱门，堆成十字架。它们不说话，但它们记得。念念的手按在它们上面，她的温度留在了骨头里。他的灵能场捕捉到了那些温度，凉的，比她手的温度还低。
他没有进去。不是不想，是他的灵能场还不够强。地下墓穴的黑暗太深了，他的灵能场照不到底。他站在铁门前面，把手按在铁门上，感觉到了铁门的凉意。不是念念的温度，是他自己的。他把手掌按在那里，按了很久，久到路灯亮了，久到天完全黑了。他在笔记本上写下：第六块碎片在这里吗？不在这里。但她来过。她来过就够了。
他回到伦敦的时候，已经是第二百七十天了。他走进书店，塞缪尔在柜台后面看赛马报。抬起头看了他一眼。“你瘦了。”游星没有回答。他走上楼梯，推开阁楼的门。天窗外面是灰蓝色的天空。他在念念坐过的位置上坐下来，把五块碎片摊在膝盖上。五块，还差两块。他在笔记本上写下了卢泰西亚的地址，在下面画了一条线。在线的下面写了一行字：她在那里。她的灵能场还在。克洛蒂尔德也在那里。她的灵能场也在。他翻到新的一页，写下了：第六块碎片在哪里？在裂缝中。第七块碎片在哪里？在火种里。怎么找到裂缝？裂缝会找到我。等。怎么打开火种？找到七块碎片。他在最后一行字的下面画了一个箭头，箭头旁边写了四个字：东北偏东。
他把笔记本合上，把五块碎片塞进鹿皮袋里，贴在胸口。五颗心跳。他闭上眼睛，灵能场伸展开来。碎片的指向没有变，正北偏东。念念在动，他在等。他不想等，但他必须等。等自己足够强，强到能走进地下墓穴的黑暗，强到能走进裂缝，强到能把她从时间夹缝中拉出来。他把手按在胸口，感觉到那些碎片在跳。他对自己说，快了。不是他知道，是他需要相信。
