从后勤站出来的时候，阿洛的胃里什么也不剩。
哈拉姆把饼干掰了两半，大的那块给阿洛。卡西姆什么都没要，只是走在前面，脚步有些跛，拄着根棍子，庆幸他可以回家，然后催促后边的两人快些。
前线资源告急，车把他们送到后勤就匆匆驶离，他们要去埃森，再乘官方的运输队去首都。
路上的人越来越少，那些运送物资的卡车，它们沿着主干道一路向北，扬起漫天灰尘，然后消失在某个岔路口。
他们能看见的只有条被炮火啃得坑坑洼洼的公路，和路两边那些被烧焦的向日葵。
阿洛记得向日葵，小时候哈拉姆带他路过一片田地，那花开得正盛，金灿灿的，像无数个太阳挤在一起。
哈拉姆说那是麦花，他骗他的。
后来阿洛知道那不是麦花，它应当金灿灿，暖洋洋。
他们赶路，大概一天多，估摸着再走一阵就能到埃森。
“举起手来！”
然后就是很多杂乱的脚步，以及保险栓动的声音，窸窸窣窣，危险的气息猛地扑开，叫几人浑身瞬间战栗。
他停下来，侧侧身子，把阿洛挡在身后，卡西姆举起双手，棍子倒在地上。
“别动。”他说。
三个人从路边的沟渠里翻上来。
最前面的那个人个子很高，颧骨突出，眼睛深陷在眼窝，他端着步枪，枪口朝下，手指搭在扳机护圈上。
“有什么？交出来”他喊。
哈拉姆没说话，只是很慢地把背囊从肩上卸下来，放在地上。
其余两个人打开背包，翻了翻，掏出一卷钞票和别的干粮。
“还有呢？”
哈拉姆把裤兜翻出来，空的，阿洛照做，卡西姆站在一旁，恐惧地看着一切，身体颤抖，他还想好好的回家，怎么惹得这么一出呢？
那个高个子看见了哈拉姆的相机。
那是一台老式的胶片机，皮套已经磨得发亮，背带是哈拉姆用鞋带接长的。
他朝相机努了努下巴。
“那个也拿来。”
阿洛的手指收紧，他想说点什么，但喉咙像被什么东西卡住。
“这个不值钱，拜托，大爷……”哈拉姆说。
“废品站论斤称的那种，拿走了也换不了几发子弹。”
高个子没有动。
“但我们需要它。”哈拉姆继续说，“我们要把它交到万联邦，他们会把照片发出去，让外面的人看见这里发生了什么。看见了，就会有援助，有了援助，这狗日的战争就停止了，你们也不用逃，就可以和着啤酒吃着面包……”
哈拉姆尽力劝着他们，阿洛的手垂下来，瘫坐在碎石地上。
时间那么过，他就看着路边的向日葵，恍恍惚惚，回忆它们怎么开花，怎么沐浴在阳光下。
向日葵会在夏天结出葵花籽，愈来愈大，愈来愈大，花瓣膨胀爆裂出的花粉花香，用金黄的色彩弥合腐烂。
葵花籽渗出油脂，化成一条烂漫的河，冲刷它所爱的，它所恨的，然后冲过他们的煎锅，牛排的香气叫牛肉更多，直到漫出他们的锅。
向日葵会笑，它们会笑吗？
“你是灰鸟？”他问。
阿洛点了点头。
哈拉姆的谈判奏效了。
高个子缓缓把枪收回去，退了一步。他身后的人互相看了看，有人低声骂了句。
“走吧。”高个子说，声音里是一种阿洛形容不出的东西，像是疲惫，又像是羞愧。
哈拉姆说要给他们拍张照，不交给别人，送给他们，留作纪念。
几人相互看看，叹口气，答应了。
于是几个人凑在一起，僵硬的对着阿洛的镜头，露着牙齿，身上沾满灰尘。
向日葵是会笑的，散发着阳光的味道。
他们拿着照片转身走了。
走出去十几步的时候，其中一个突然停下来，从口袋里掏出包压缩饼干，掰了块，又转过身走了回来。
他把那块饼干塞进卡西姆的手里。
“你们要走到埃森？”高个子问。
哈拉姆点头。
“还有多远？”
“大约一天。”
高个子沉默了会儿。他从口袋里又摸出两块——那是他刚才从哈拉姆包里翻出来的全部。
“够了。”他说，“这些够你们撑到那边。”
卡西姆张了张嘴，想说什么。
高个子没有给他机会，转身大步走了，另外两个人跟在他身后，很快就消失在了路边的沟渠里。
阿洛站在原地，看着他们消失的方向，站了很久。
人什么时候能变成石头呢？
他看着那些人的背影，看着他们消失在焦黑的向日葵田里。
他想，如果人能变成石头，就不会饥饿，不会寒冷，不会在半夜醒来时，梦见自己还活着，而害怕得浑身发抖。
他们站在路边，把那些压缩饼干重新分了。
远处有炮声，一声炮，就是一只青蛙。
他们继续往前走，路是那条路，焦黑的向日葵是那些向日葵。
向日葵会重开，重新开满在这土地上，在某天，春暖花开。
