第九天，镇上来了一批人。
领头的是个穿绸衫的女人，腰间挂着一枚铜质令牌，步子沉稳。她带了六个随从，都是年轻女人，腰间佩短刀。她们从街口走进来的时候，卖豆腐的男人正在祠堂门口扫地，看见那面令牌，手里的扫帚顿了一下。绸衫女人停在祠堂门前的空地上，目光扫过那些新铺的青砖和坐在树底下的几个人，然后看向我。
“你就是那个萧家的？”
“是。”
“你爹当年的事我听说了。你娘坐那把椅子的时候，没人敢动萧家的人。现在她死了，你还要在这地方散播什么？男人不用扛疼？谁教你的道理？”
“没人教。我自己学的。我爹扛了十个月，扛死了。我娘坐那把椅子十六年，她也没教过我一个字。道理是自己长出来的。”
绸衫女人往前走了两步，她的随从跟着她靠拢过来。江雪尘从灶间走出来，站在我旁边，手里什么也没拿，只是站着。绸衫女人看了一眼江雪尘，认出了她。“这不是镇北将军吗？辞了官，在这地方蹲着替一个前朝遗孤站岗？”
“我现在不是将军了。我站着是因为他是我男人，这地方是我家。”
绸衫女人笑了一声，但那声笑没有到眼睛里。她环顾了一圈四周，看着空地上的人。一个老妇人提着水桶路过，看了看我们，没有停下脚步。围墙外头停了几个人影，街口有小孩探了探头。绸衫女人把目光收回来，落在我和江雪尘之间那道缝隙上。“你们这学堂，教的东西不合规矩。规矩是天定的，你们改不了。”
“规矩是人定的。我爹当年教我娘读书习武的时候，他说过一句话——‘规矩若不能改，便不是规矩，是枷锁。’他改不了自己的枷锁，但他把这句话传下来了。”
绸衫女人看着我，目光慢慢从锋利变成了一种说不清的东西。她身后那几个随从也看着我们。风从空地上方穿过去，把祠堂门口那棵榆树的叶子吹得哗啦响。她看了我很久，久到连她身后随从的脚步都开始不安地挪动。
“你们觉得我在说假话？”我把自己左手的袖子捋起来，露出腕骨上那道旧疤，刀疤已经从褐色褪成了浅白，像一道干涸的溪。“这是我自己烫的。入宫第一天烫的。为了一颗痣。我爹留的。我要是不烫，我就活不到今天。我要是不活到今天，今天这些话没人替他说。你今天站在这里说规矩是天定的——那把我烫伤的那只手是谁的？是我自己的。我改了自己的规矩。所以我活着。”
绸衫女人没有说话。她看着我腕上那道疤，目光在上面停了一会儿，然后转头看了一眼她身后的随从。她收回目光，摆了摆手，带着人转身走了。走出几步后她停了一下，没有回头：“你爹当年教的那些小太监，有一个是我姑母。她还活着。”她说完这句话就继续走了，没有再停下。
那天晚上我在院子里劈柴。江雪尘从屋里走出来，站在我身后。她站了一会儿，然后握住我握着斧头的那只手。她把斧头从我手里拿下来靠在树桩旁边。然后她把我的手掌翻过来，看了一眼虎口。她把嘴唇贴在我虎口上，停了一会儿，松开。她吻了我手背上那道旧疤，沿着我手腕那道疤的形状慢慢往下亲，像在替我把那些年没被抚摸过的皮肤一寸一寸地认回来。
“你怕吗？”
“怕。但怕也要说。”
“那我陪你。”她贴上来，用嘴唇在我脖侧碰了一下，像在试水温。她的呼吸从我的颈侧滑过，停住，把额头抵在我肩窝里。她把脸埋进我肩窝，闭上眼睛。她的手环住我的腰，十指在我背后收拢，扣住了。我在她头顶说了一句：“明天祠堂门口还会有人来。不管来的是谁，说的是什么，我都站那里。”
“我知道。”她没有抬头，声音闷在我衣料里，“你站哪里，我就站哪里。”
