Je suis née pour cela.（我为此而生。）
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厨房里的炖肉还冒着热气，但没人吃。
莫里蹲在灶台前，看着那群教廷死士一个接一个地捂着肚子冲出门，脸色发绿，步伐虚浮。老亨的手抖得像筛糠："我、我就放了半勺……"
"半勺够了，"莫里头也不抬，往灶膛里添了根柴，"薇薇安小姐说过，这玩意儿对肠胃敏感的人特别友好。他们天天吃教廷的圣餐，胃金贵，受不得刺激。"
第三个死士从门口飞奔而过，铠甲碰撞声夹杂着一声悲鸣。
莫里数了数："十二个，跑了九个。还剩三个铁胃的。"
"那、那怎么办？"
"怎么办？"莫里站起身，在围裙上擦了擦手，从锅底摸出一把剔骨刀，"剩下的，人工处理。"
广场台阶上，流民们缩成一团。白袍军的成员混在其中，右手藏在怀里，握着罗斯威尔昨晚通过密道送来的短刀。刀柄缠着白布，手心全是汗。
"什么时候动手？"一个年轻人压低声音问旁边的中年男人。
"等，"中年男人盯着处刑台，"等那声'白袍军'。"
"要是等不到呢？"
"那就等雷恩大人的木棒敲碎第一个脑壳。"
莉莉娅站在卫兵队列最末，头盔压得很低，剑柄上的白布条被手心攥得发皱。她旁边是个真正的教廷卫兵，正在小声抱怨："今天怎么一股怪味？"
"死士们肠胃不好，"莉莉娅用粗哑的嗓音回答，"吃多了圣餐，拉肚子。"
那卫兵狐疑地看了她一眼，但没再追问——因为莉莉娅的剑握得太稳了，稳得像在边境杀了十年魔物的人。
凯尔旧宅的密道里，雷恩穿着从费尔顿仓库顺来的教廷铠甲——尺寸小了点，胸甲勒得他喘不过气。他身后跟着十二名核心战斗人员，全都披甲持械，木棒换成了真剑。
"凯尔少爷，"雷恩闷声说，"这铠甲太紧了，我挥剑会炸线。"
"忍着，"凯尔蹲在鸽笼后面，给弓弦涂最后一层蜡，"等艾莉希雅大人喊那三个字，你就冲出去。往广场中心冲，别管别的，先砍死士。"
"要是她没喊呢？"
凯尔顿了顿，把一支箭搭在弦上："那她就不是艾莉希雅了。"
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地牢的走廊比往常亮。
不是因为火把多了，是因为今天所有人都在走路，铠甲和靴子把地面磨得反光。陆鸣被拖出来时，手腕上的禁魔手铐已经用索恩给的钥匙松开了锁扣，但表面还扣着，看起来像那么回事。
她身后跟着薇薇安。
炼金少女被两个狱卒架着，怀里死死抱着一个破布包——里面是她的试管、坩埚、和半瓶没调完的干扰粉。她脸色发白，嘴唇发抖，但不是怕，是社恐发作。
"我、我能不能不走……"薇薇安小声说，"我可以继续研究，真的，我快把真言药剂的解药改良了……"
"费尔顿主教有令，"埃尔文——那个年轻狱卒——声音也在抖，"异端必须当众净化。你、你俩都是异端。"
陆鸣回头看了薇薇安一眼："抱紧你的包。等会儿别松手。"
"等、等会儿会发生什么？"
"大概会炸。"
"……炸？"
"比喻意义上的。"
囚车在门口等着。木轮子，铁栏杆，比罗斯威尔送她进城那辆更破，漏风，还缺了块踏板。陆鸣爬上去的时候，束胸带里的东西硌得胸口疼——钥匙、魔力激发剂、止血粉、还有半块没吃完的甜面包。
她坐在车板上，看着赤岩城的街道从木条缝隙里滑过去。人群已经聚集在广场周围，有人举着菜叶子，有人举着石头，但更多的是麻木的脸。
"他们真的恨我吗？"陆鸣自言自语。
"恨什么？"薇薇安缩在她旁边，紧紧抱着布包。
"恨前圣女。恨艾莉希雅。"
"……他们不认识你，"薇薇安小声说，"他们只认识费尔顿说的'异端'。"
陆鸣笑了。她抬起头，看着远处广场上高耸的处刑台，木柴堆得像座小山，顶端立着一根铁柱。
"那今天让他们认识一下。"
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费尔顿坐在观礼台中央，红袍像一团凝固的血。他左边是皇都使者——一个昏昏欲睡的老头，右边是圣殿骑士团的代表，银甲在日光下刺得人睁不开眼。
罗斯威尔站在台下，被六名死士"护卫"着。他穿着全套铠甲，右手按在剑柄上，姿势标准得像教科书。但陆鸣注意到，他的左手背在身后，食指和中指交叉——那是边境老兵的暗号，意思是：等。
修斯站在费尔顿身侧，蛇一样的眼睛扫视全场。
"开始吧，"费尔顿摆了摆手，声音慵懒得像在打发一只苍蝇，"先烧炼金术师，再烧前圣女。让皇都的使者看看，赤岩城对异端……绝不姑息。"
薇薇安被拖上处刑台时，腿软了一下，差点跪倒。但她没哭，只是把怀里的布包抱得更紧了，像抱着全世界最后的安全感。
陆鸣是走上去的。她自己走，不需要拖。木柴在脚下发出咔嚓的声响，她甚至有空拍了拍白袍上的灰——那件囚衣已经被换成了一件破烂的白袍，费尔顿要她"死得像圣女"。
刽子手是个满脸横肉的男人，手里举着火把，火焰在风里晃悠。他先走向薇薇安，火把凑近木柴。
"等等，"陆鸣忽然开口，声音不大，但全场都听见了，"费尔顿主教，您确定……要按这个顺序烧？"
费尔顿皱眉："什么意思？"
"意思是，"陆鸣歪了歪头，嘴角翘起一个让费尔顿心里发毛的弧度，"您应该先烧我。因为我比较……易燃。"
她抬起手，咔哒一声，禁魔手铐的锁扣彻底弹开，落在木柴上。
全场寂静。
刽子手举起火把，冲向陆鸣。
陆鸣从束胸带里掏出那瓶蓝色的魔力激发剂，拔开塞子，仰头灌了下去。味道像薄荷混着铁锈，呛得她想打喷嚏。
"Je suis née pour cela，"她说，声音轻得像在自言自语，又重得像在宣判，"我为此而生。"
然后她高举右手，掌心向上。
银白色的光从她指缝间喷涌而出，不是教廷那种温吞吞的金色，是月光，是雪原上的闪电，是某种更古老、更不讲道理的东西。光芒冲天而起，在处刑台上空炸开，像一朵倒悬的银白焰火。
"白袍军——！"
刽子手的火把"轰"地一声反噬，火焰顺着他的手臂往上爬，他惨叫着扔掉火把，在地上打滚。但那不是普通的火，是银白色的光焰，烧不灭，扑不熄，像某种迟来的审判。
广场上，所有人都抬头看着那道光。
圣殿骑士团的队列里，年轻的银盾骑士——他三天前在边境见过这道光——膝盖一软，单膝跪地。他的银甲在圣光下颤抖，声音嘶哑得像在哭：
"……是白袍剑圣。真的是她。"
他身后，圣殿骑士们分裂成两股。一半跟着银盾跪下，剑尖垂地；另一半拔出剑，护在费尔顿身前，但眼神在动摇。
"动手！杀了她！"费尔顿尖叫，茶杯从手里翻倒，蜂蜜洒了一地。
但死士们没有动。
九个还在厕所里没回来。剩下的三个，一个脸色发绿，一个腿在抖，最后一个刚拔出剑，就被从广场台阶上冲出来的流民扑倒——白袍军的短刀终于出鞘。
莉莉娅摘了头盔，金发在阳光下像一团火。她一剑劈开身旁教廷卫兵的肩甲，大喊："狂暴祝福——！"
银白色的光从处刑台上倾泻而下，落在她身上，落在所有白袍军成员身上。流民们感到一股热流从脚底窜上天灵盖，手里的短刀突然变得轻如鸿毛。
雷恩从凯尔旧宅的密道出口破板而出，铠甲在阳光下闪着刺眼的光。他身后，十二名披甲战士像一柄铁锤砸进广场。
"盾阵——！"雷恩的吼声震碎了广场上的鸽子。
凯尔站在钟楼第三层，弓弦嗡鸣。第一箭穿透费尔顿身前的桌面，钉在他两根手指之间的木板上，距离右手掌只有一寸。
"这一箭，"凯尔的声音从高处飘下来，轻得像在聊天，"是替我爹的。"
罗斯威尔终于拔剑。
剑光一闪，他身旁六名死士中的第一个还没反应过来，喉咙上已经多了一道红线。第二个死士挥刀砍来，罗斯威尔侧身，剑柄砸在对方鼻梁上，然后反手刺穿第三个的胸口。
他没有看费尔顿。他抬头看着处刑台上的陆鸣，银白色的光在她周身流转，白发飞扬，异色瞳一金一蓝，像某种终于从牢笼里醒来的东西。
"你迟到了，"陆鸣低头看着他，声音里带着笑，"骑士长大人。"
"没有，"罗斯威尔抹了一把剑上的血，"我只是在等雨。"
广场上，混战像一锅烧开的油。白袍军的短刀、教廷卫兵的制式剑、流民的菜刀、圣殿骑士的银甲，全部搅在一起。
银盾骑士还跪在地上，仰着头，银甲上沾着别人的血。他看着处刑台上那个身影，忽然想起三天前在边境，她也是这样站着，身后是跪地痛哭的平民。
"白袍剑圣……不圣女——她真的是圣女！"他喃喃自语，然后举起剑，不是指向她，而是指向费尔顿的护卫，"为了光明神——！"
处刑台的木柴在银白色的光焰中噼啪作响，但烧不到陆鸣。她站在火焰中央，低头看着广场上像蚂蚁一样厮杀的人群，忽然觉得束胸带又勒紧了。
"薇薇安，"她说，"抱紧你的包。我们要下去了。"
"下、下去？"薇薇安缩在她脚边，声音发抖，"怎么下去？"
"跳。"
陆鸣抓住她的手，两人从处刑台边缘一跃而下。银白色的光在她们脚下凝成一道缓冲的弧，像某种柔软的台阶。
落地时，陆鸣的膝盖磕在石板路上，疼得她龇牙咧嘴。但她立刻站起来，从束胸带里摸出最后半块甜面包，塞进薇薇安嘴里。
"战略糖分补充，"她含混不清地说，然后拔剑，"掀桌了，各位。别客气，把菜全扣费尔顿脸上。"
广场上空，乌鸦被惊起，扑棱棱飞向四面八方。
雨终于下了下来。
