天亮之前，黑铅离开了石桥镇。
他没走大路。大路通向北边的安全区，通往教会管辖的城镇，通往那些需要登记身份才能进去的地方。那些地方不欢迎他——一个没有徽章、没有档案、脸上戴着鸟嘴面具的人，走进去就是自投罗网。
他走的是小路。沿着灰区边缘往南，穿过废弃的农田和干涸的灌溉渠，在黎明前最暗的那段时间里，翻过了一道低矮的山脊。
山脊这边还能看到零星的界碑和车辙印。翻过去之后，路就断了。路面被撬开，翻出底下的黄土，每隔几十步就有一个填满碎石的坑。路边立着一块木牌，上面写着“教会封禁”，字迹被风蚀得模糊不清，但还认得出来。
他绕过木牌，继续往南。
天亮时找到了一条小溪。溪水从山上下来，还没经过污染区，干净。他蹲在溪边，摘下鸟嘴面具，用冷水冲了一把脸。水很凉，顺着下巴往下滴，打湿了皮袍的前襟。
他抹掉脸上的水珠，重新戴上面具，拧紧皮带。然后解下腰间那个熏黑的铁皮水壶，灌满溪水，又从背包里取出几片干草药塞进去。草药在冷水里慢慢舒展开，释放出一丝微弱的苦味。
他把水壶挂回腰间，站起来继续往南走。
灰区的风景和昨天没有太大区别——灰黄色的天空，枯死的灌木，偶尔几棵矮树，枝干扭曲，叶子发黑卷边。但走了一段之后，路边开始出现石墙的残垣。不是自然崩塌，是被烧毁的。石头上残留着烟熏的痕迹，缝隙里长满了灰白色的地衣。几根烧焦的木梁横在碎石堆里，已经碳化了，轻轻一碰就断。
一个村子。和三橡树一样。被烧干净了。
他在废墟前站了一会儿，然后继续往南走。
中午，他在路边一块石头上坐下，从背包里拿出半块干饼，掰成小块慢慢嚼。干饼是三天前烤的，已经硬得硌牙，但他嚼得很仔细，每一口都嚼到完全碎掉才咽下去，像是在完成一道工序。
吃完干饼，他拿出水壶喝了一小口药汤。然后他把水壶搁在膝盖上，拇指轻轻摩挲壶身上那行被烧灼得几乎看不清的字。
煮沸三次。
老骨刻的。第一次带他进疫区之前，老骨把水壶塞进他手里，说了一句话——能救的就救，救不了的就让他们死得干净。
那年他十四岁。现在他二十八岁。水壶还在腰间。老骨不在了。
他把水壶挂回腰间，站起来继续走。
下午，他遇到了一条旧路。路面上长满了枯草，但路基还在，看得出曾经是一条通商要道。路边零零散散立着几根石柱，柱子上刻着教会的圣印。
其中一根石柱的圣印下面，有人用炭笔写了一行字。字迹潦草，但还能认——
黑铅，往西三十里，有人等你。
没有署名。没有日期。没说什么人在等。
黑铅从背包里拿出炭笔，在石柱上那行字下面画了一个箭头，指向自己来的方向。然后收回炭笔，转向西边。
往西的路不好走。不是路，是一片碎石滩，石头被风蚀得棱角分明，踩上去嘎吱作响。走了大概两个时辰，太阳开始偏西的时候，碎石滩到了尽头。
前方是一片矮树林。树干扭曲，枝丫交错，在暮色里像一堆纠缠的骨架。矮树林深处透出一点微弱的光——不是火光，是油灯的光，稳定，不闪。
他穿过矮树林，那道光越来越近，越来越清楚。
那是一座废弃的小教堂。石墙上爬满了枯死的藤蔓，屋顶塌了一半，用几块破木板勉强补上。教堂门口的台阶上坐着一个瘦高的人，手边放着一盏油灯，正在抽烟斗。烟斗的火星在暮色里一明一灭。
看到黑铅从矮树林里走出来，他吐出一口烟，咧嘴笑了一下。
“我就知道你还没死。”
黑铅在台阶前停下。“找我有事。”
“不是我找你。”瘦高的人用烟斗指了指教堂虚掩的门，“里面那位找你。等了三天了。”
黑铅推开教堂的门。
教堂内部已经被改造成临时藏身处。长椅推到墙边堆成一摞，圣坛上的神像被搬走了，空荡荡的台座上放着一盏油灯。油灯旁边坐着一个老人，花白头发，脸上有深一道浅一道的皱纹，穿着驱疫人的皮袍，但皮袍上没有徽章。
老会长。
黑铅在门口站了片刻，然后走进去，在老会长对面坐下。
“你不该出圣城。”
“我也不想。”老会长看着他，浑浊的眼睛在油灯光里泛着一点微光，“但这件事不能在城里说。信理部在查你。”
“我知道。”
“你不知道。不是常规审查，是枢机团直接下令。你的代号被写进了圣骨匣附录——待净化对象名单。你知道这意味着什么。”
黑铅没有回答。他知道。
圣骨匣附录。教会最高机密的处决名单。名单上的人不需要审判，不需要证据，不需要公开宣布。只需要一个净化骑士，一张逮捕令，一把圣火。名单上的人从来没有活过一年的。
“谁签的字。”
“枢机主教塞维鲁亲自签的。”
黑铅沉默了一会儿。塞维鲁——信理部部长，净化骑士团最高指挥官，教会第三号人物。他签字的文件不需要理由。他有权力定义谁是异端，谁是污染源，谁需要被净化。
“名单上除了我还有谁。”
老会长没有立刻回答。他把手伸进皮袍内侧，掏出一个封了火漆的羊皮纸卷，放在油灯旁边。火漆上的印记是圣骨匣的印记——一把剑穿过一颗心脏。
“你的小队。”老会长说，“那个神官学徒。那个老人。那个叫库尔特的年轻人。所有和你有过接触的幸存者，都在附录上。”
