前厅的空气仿佛凝固了一瞬，只剩下壁炉木柴轻微的噼啪声，和格林先生那带着诱人算计的话语留下的无形涟漪。
莱瑟斯没有立刻回答。她只是缓缓地将那杯已然微凉的红茶放回雕花小几上，杯底与瓷盘接触，发出“叮”一声轻响，在寂静中格外清脆。她抬起眼，金丝眼镜后的目光平静无波，如同冬日封冻的湖面，让人窥不见底下的任何情绪。
她并未表现得勃然大怒，那有失身份，也过于直白地暴露在意。她甚至微微牵动了一下嘴角，露出一个极淡的、近乎礼貌的弧度，但那弧度里没有丝毫温度。
“格林先生，”她的声音平稳，不高不低，却带着一种不容置疑的质地，每个字都像精心打磨过的冰粒，“感谢您主人的赏识，以及……如此‘慷慨’的出价。”
她顿了顿，指尖无意识地抚过袖口一颗冰冷的宝石纽扣，似乎在斟酌词句，又像是在享受对方等待答案时那份微妙的期待。实际上，她心底掠过无数个念头：
愤怒于对方将她视为可讨价还价的商人，警惕于对方如何得知伊娃的存在，更有一丝连自己都未曾深究的、被冒犯的刺痛——仿佛有人试图撬动她宝库中最特别、也最矛盾的那件藏品。
最终，她选择了最符合她此刻身份、也最能切断一切后续纠缠的说法。语气轻描淡写，却带着千斤重量：
“不过，我想您可能有些误会。伊娃，您指的那位天使并非待价而沽的商品，也非可供置换的资产。”
她身体微微后靠，倚进高背椅柔软的靠垫里，姿态舒展，却散发出更加不容侵犯的疏离感。
“她是我的女仆，我的……收藏品。” 她吐出“收藏品”三个字时，语气平静得像在陈述天气，刻意剥离了所有情感色彩，将其置于一个纯粹“所属物”的冰冷范畴。“她属于莱瑟斯庄园，她的价值……并非简单的金币或特许权所能衡量。更谈不上‘割爱’。”
她抬起手，做了一个极其轻微、却明确表示话题终结的手势。
“所以，请替我回绝您主人的好意。这笔‘生意’，没有洽谈的必要。”
话音落下，她没有给格林先生任何辩驳或提高价码的机会，直接转向侍立一旁的管家，声音恢复了处理日常事务时的简洁冷淡：
“送格林先生出去。另外，今天上午我不见其他客了。”
“是，夫人。”管家躬身，随即走到面色变幻、似乎还想说些什么的格林先生面前，伸手做出了标准的“请”的姿势，态度恭敬，却不容拒绝：“格林先生，这边请。”
逐客令，已下。
格林先生终究是体面人，深知纠缠无益，反而会彻底得罪这位以冷硬闻名的女伯爵。他迅速整理好表情，挤出一丝略显僵硬的笑容，说了几句无关痛痒的场面话，便在管家的陪同下离开了前厅。
门轻轻关上，隔绝了外界。
莱瑟斯独自留在突然安静下来的前厅里，刚才的冷静面具并未立刻卸下。她依旧坐在那里，目光落在壁炉跳跃的火焰上，指尖却无意识地、一下下地敲击着座椅扶手。
“收藏品”。
这个词在她舌尖滚过，留下一种奇异的涩味。用它来拒绝，最安全，最符合她一贯塑造的形象，也最能切断那些令人不快的觊觎。
可是，当这个词说出口，用来定义那个会做饼干、会点亮光球、会在噩梦中被她紧紧抓住手臂的身影时，一种难以言喻的空洞感，却悄然弥漫开来。
仿佛用最坚硬的铠甲锁住了一缕微光，自己却也触摸不到那光的温度了。
她烦躁地站起身，走到窗边，看着格林先生的马车驶离庄园，消失在覆着薄霜的林道尽头。
………
门外，阴影中的伊娃，将门内的一切听得清清楚楚。
莱瑟斯平稳却冰冷的拒绝，那句斩钉截铁的“没有洽谈的必要”，以及……那将她定义为 “收藏品” 的三个字。
“转让”的危机似乎解除了。主人没有卖掉她。
按照最简单的逻辑，伊娃或许应该感到“安心”，或者“感激”。但此刻充斥她内心的，却是一种更加庞大、更加茫然的空洞。
没有卖掉她，不是因为她是“伊娃”，不是因为那些安静的陪伴、冰凉的掌心、不成调的哼唱，甚至不是因为她“会做饼干”。而是因为，她是“收藏品”。一件属于莱瑟斯庄园的、非卖品的所有物。
就像书房里那幅祖传的肖像画，就像库房里那些锁着的珍奇宝石，就像这座庄园本身——有价值，不容他人觊觎，但也仅此而已。“价值”并非源于她是“谁”，而是源于她“属于谁”。
这个认知，比听到要被卖掉时，更让她感到一种刺骨的寒冷。那寒冷从心脏的位置蔓延开来，顺着血液流向四肢百骸，让她站在初冬走廊的微光里，却感觉比站在冰窖中更甚。
她下意识地抬起手，摸了摸自己头顶那圈残破的、此刻黯淡无光的光环。又动了动背后那对沉重的、隐隐作痛的折翼。
女仆。收藏品。
这两个词在她简单的认知里盘旋，却找不到落点。她回想起自己日记里那些笨拙的描绘：
对远方的向往，对“思念”的初探，对梦境中自由翅膀的模糊记忆……所有这些悄然滋生的、属于“伊娃”本身的细微波动，在“收藏品”这个巨大而冰冷的定义面前，显得如此渺小，如此……不合时宜。
主人拒绝了交易，保护了她的“所属权”。
可她为什么一点也感觉不到……温暖呢？
甚至连之前那种站在门外、单纯思念能待在主人身边的怅惘，都变得有些模糊了。取而代之的，是一种更加沉重、更加无所适从的麻木。
伊娃慢慢地、极其缓慢地，将身体的重心从冰冷的石墙上移开。她转过身，没有像往常那样等待主人的下一步指示，而是沿着昏暗的走廊，一步一步，朝着与主人书房相反的方向走去。
脚步很轻，却仿佛拖着无形的枷锁。
她不知道自己要去哪里，只是想离开那扇门，离开那句“收藏品”还在空气中隐隐回荡的地方。
或许，是去厨房，那里有熟悉的炉火和面粉的气息；或许，是回自己小屋，那里有她藏着的小本子和炭笔；或许，只是找一个没有人的角落，静静地待着。
走廊很长，窗外的光线将她的影子拉得变形，那对残破翅膀的影子投在墙上，像一个永远无法挣脱的、巨大的问号。
