“喂？诸葛一郎？听得见我说话吗？”
梢伶伶握着手机，以为他还在拿水杯，或是走远了，声音里带着刚压下慌乱后的、小心翼翼的礼貌。
电话那头安静了几秒，只有极细微的布料摩擦声。
就在她以为信号断了，或是他不想理她的时候，诸葛一郎的声音猛地跳了回来，伴随着一阵由远及近的脚步声和吞咽声，好像是刚把水杯搁下，又急匆匆把手机贴回耳边：
“哦！抱歉抱歉！刚刚喝水去了，呛着了！你要跟我说什么？”
梢伶伶深吸了一口气，手指攥紧了被角，声音压得又低又快，怕被谁听见，又怕自己反悔：
“本来想在你给我递笔记的时候跟你说……但那时候还没组织好语言，不知道怎么开口，现在……组织好了。诸葛一郎，我跟你说一件……非常重要、又特别灵异的事！”
“什么？你说！”
电话那头，诸葛一郎的声音没了刚才的睡意，变得清晰起来，却也听不出什么情绪。
梢伶伶攥紧了手机，疑似是抓住了&唯一能让她浮出水面的浮木，语速又快又急，把那些压在心口、几乎要把她压垮的画面一股脑倒了出来：
“今天我在小区遛弯的时候，不知道从哪里蹦出来了一道很亮的光，好像是从天上射下来的，射中了我之后，我就感觉头晕目眩，就晕倒了过去……醒来之后就发现自己在一个带闪电的黄色密闭空间里……四周都是墙，墙上全是闪电，我怎么跑都跑不出去，数过闪电、蹭过墙、转过圈……后来我太累了，脑子一片空白，反而那些闪电慢慢变暗了……最后突然有一扇门出现在我面前，我走出去就醒了……”
她说完了。
从那个金黄色的绝望空间，到爸爸那碗凉透的西红柿炒鸡蛋，再到此刻漆黑房间里她自己的心跳声，全都讲完了。
可电话那头，却是一片漫长的、近乎凝固的沉默。
没有惊呼，没有质疑，连一声呼吸都轻得几乎听不见。
梢伶伶把手机拿离耳边，盯了一眼屏幕——通话还在继续，她又贴回去，声音里带上了一丝不易察觉的颤抖和委屈：
“呃……诸葛一郎？我总得有个回应吧？哪怕你没听懂……你吭一声啊？”
那句带着颤音的“你吭一声啊？”在空气里悬了半晌，也没等到回落。
又过了不知多久——久到梢伶伶几乎要以为手机已经贴到了自己的心跳上——电话那头，原本只有沉重呼吸的背景音里，竟突兀地插进了一段冰冷、规整，甚至带着点电流杂音的女声：
“您好，您拨叫的用户已关机，请稍候再拨。Sorry, the subscriber you dialed is powered off…”
这声音就是一盆冰水，兜头浇下。
梢伶伶整个人僵住了。
她刚才还滚烫的、因为倾诉而微微发麻的耳廓，瞬间变得冰凉。
那一长串刚刚从她嘴里倾泻而出的、带着恐惧和信任的话——关于白光、黄色空间、循环闪电、凭空出现的门——在这一刻，全都被这段毫无感情的机械音定义成了“耳旁风”。
她慢慢把手机从耳边拿下来，屏幕的光映着她发白的脸。
失望变成潮水悄无声息的漫了上来，但紧接着，一股更深的疑惑皱起了她的眉：
“奇怪……诸葛一郎那边的网……不至于这么差吧？而且……关机提示？他刚才明明还在说话，还在喝水……”
那股从下午开始就缠绕着她的、现实被撕裂的不真实感，在这一刻，又浓重了几分。
可紧接着，梢伶伶又怔住了。
手机屏幕的光还亮着，她的手指悬在“回拨”的绿色图标上，却迟迟没有按下去。
万一呢？万一不是信号，也不是他故意挂断。万一……是诸葛一郎家里突然出了什么事？或者他听见开门声，急着去开门，手机不小心压到了关机键？
又或者他真的被她那通“灵异”的叙述吓到了，慌乱中碰到了什么？
这几种可能像走马灯一样在她脑子里转，把刚才那股被冷落的委屈，又搅成了新的不安。
她慢慢收回手指，将手机扣在膝盖上，深吸了一口气：
“再等半个小时吧。”她对自己说，声音轻得像叹息，“说不定他一会儿就开机了。”
她需要这点时间，不止是等，更是要再好好组织一下语言。
刚才那通话说得太急，太乱，像把所有的恐惧都倒了出来，连她自己听着都觉得荒诞。
也许诸葛一郎不是不信，只是没听懂？或者觉得她在编故事浪费时间，才用“关机”这种沉默的方式表达不耐烦？
这么一想，心口那点闷痛又清晰起来。
她蜷起腿，把下巴搁在膝盖上，盯着窗帘缝隙外那一点点暗下来的天光。
这半个小时里，梢伶伶几乎没动过。她没心情开灯，没心情看手机里的时间，更没心情去想那碗已经彻底凉透的西红柿炒鸡蛋。
她所有的心神，都像一团被反复揉搓的线球，死死缠在那个凭空出现的光，和那个带闪电的黄色空间上。
她在脑子里，把所有的可能性都翻来覆去地筛了一遍。
会不会是人贩子？看她一个人在小区里伤心，就下了**？
可不对，**产生的幻觉再真，也不会连指尖被电麻的那种刺痛感都记得这么清楚……她下意识搓了搓刚才蹭过墙的手指，那股酥麻感好像还残留在皮肤上。
那……是自己在长椅上不小心睡着了，做的一个太真实的梦？但那也不对。
梦里摔了疼不疼她不知道，但被那道白光正面击中的瞬间，后脑勺撞在地上那阵实实在在的眩晕和钝痛，还有之后每一次被闪电擦过皮肤时那种高温灼烧的痛感，都太清晰了。
如果是梦，怎么可能连疼的层次都分得这么细？如果是幻觉，人贩子那辆该死的面包车后座，也不可能冷得让她打寒战！
她越想头越疼，感觉有根细针在太阳穴里轻轻跳着。那黄色空间的记忆，每一次被她拽出来回味！
几乎是每一次都带着真实的生理痛感，提醒她那不是虚构的故事，而是她真真切切经历过的、正在发生的现实。
梢伶伶想到这儿，脑子里忽然又蹦出那个被她压下去无数次的词——魔法。
可这念头刚冒了个头，她就猛地甩了甩头，像是要把什么脏东西从耳朵里甩出去，连肩膀都跟着一颤：
“不不不……不可能！梢伶伶！你在异想天开什么？！”
她压着嗓子，几乎是咬着牙根在自言自语，声音里带着对自己荒谬想法的嫌弃：
“世界上怎么可能存在魔法……”
她用力掐了自己大腿一把，把注意力强行拽回“现实”的轨道上。
现在唯一一个，也是最后一个看起来稍微靠谱点的解释，在她脑子里慢慢拼凑出来！
一定是在她坐在长椅上发呆的时候，小区哪栋楼的电线老化，或者天气原因，一根带电的电线杆从高处砸了下来，还噼啪冒着黄色的电弧。
她肯定是错把那道突然炸开的闪电，当成了从天而降的光束！
然后她慌乱想逃，后脑勺却不偏不倚地撞在了硬物上，这才晕头转向地倒下。
至于那个带闪电的黄色房间……根本不是什么异空间，就是她触电后，意识模糊时产生的、不科学的幻觉！那些闪电、墙壁、甚至最后那扇门，全都是大脑在遭受电击时胡乱拼凑的画面。
所谓的“逃出去”也不过是她的意识在现实里苏醒过来而已！
这个解释逻辑自洽，符合物理常识，也彻底剔除了那个让她脸红且羞耻的“魔法”二字。
梢伶伶长长地吐出一口气，仿佛终于把一团乱麻理顺了。
虽然头还在隐隐作痛，但至少，世界在她眼里，又变回了一个“没有魔法、只有电线短路”的、正常的世界。
得到这个“电线杆短路”的结论后，梢伶伶紧绷的肩膀终于松下来几分，甚至觉得好像没必要再去打扰诸葛一郎了。
可转念一想，这到底只是她一个人的“推理”，万一哪里漏了呢？
她不敢再信自己的记性——刚才那通电话里，她就是因为“没组织好语言”才说得乱七八糟！
于是她几乎是第一时间翻身下床，蹑手蹑脚地摸到书桌前，拽出一张有些卷边的草稿纸，抓起笔就写了起来。
笔尖在纸上沙沙作响，可她的手抖得厉害，连握笔的指节都泛了白：
[假设：小区电线老化，电线杆倒塌，产生那道像光的电弧……]
她一边在脑子里复盘，一边用力写着，写到“电弧”两个字时，笔锋一歪，字糊成了一团。
她皱了皱眉，用红笔狠狠划掉，在旁边重新写下正确的，又在边上贴了张小小的便签纸，标注着：
[此处排除人贩子，因无气味、无捆绑感。]
她越写越急，把之前那些“**说”“做梦说”也一一列出来，在后面用红笔打上大大的“×”，再贴上新的便签，写上排除理由：
[梦中没有持续痛觉反馈]
[**无法模拟电击触感]
那张草稿纸很快变得花花绿绿，贴满了各种颜色的便签纸，那就是一份正在侦破的案卷。
她盯着那行最终结论：
[结论：后脑勺受创+触电=幻觉（黄色房间为大脑补偿机制）]
心里那点不确定的忐忑，终于被一种“终于抓住真相”的紧张和激动压了下去。
她把纸条小心折好，塞进睡衣口袋里拍了拍：
“半小时后，如果诸葛一郎接了电话，我就一字不差地把这些想法全说给他听，哪怕他再大大咧咧，多一个人一起推理，总归是好的……对吧（自言自语，担忧）”
